PROMENADE D'AUTOMNE

AU BOIS DAUTEL.

Il est donc vrai! Flore, au printemps, M'avait fait de vaines promesses !

J'ai vu ses trompeuses largesses Devenir le jouet des vents.

Mes pommiers , pour toutes parures , N'offrent qu'un fruit pâle et taché, Qui daiis son sein garde caché L'insecte aux secrètes morsures.

Ah ! sans moi, qu'on porte au fruitier Ce tribut d'une avare automne ; Que mon petit clos me pardonne Si je le quitte un jour entier.

Un riche pays m'environne :

Ailleurs, pour me dédommager,

Je puis voir quelque autre verger Plus favorisé de Poiuoue.

Partons : dans un recoin du bois, Où l'œil s'étend de ma fenêtre , Allons rêver sous le vieux hêtre Que j'ai visité tant de fois.

Plus d'un jeune couple , je gage , Se rendant au prochain hameau , Eut un abri durant l'orage Sous l'épaisseur de son rameau.

Moi , j'y viens chercher du silence, Un air pur en toute saison , Et , sous son dais qui se balance , Un siège du plus doux gazon.

Marchons, j'ai besoin d'air, d'espac'e; Tout est prêt : j'ai mon feutre gris , Voilà mon vieux bâton , j'ai pris Mon livre, mon fidèle Horace;

Lui qui m'enseigne sans effort A souffrir les méfaits des hommes, Les maux du temps, les coups du sort j Et le ver qui mange mes pommes.

PORTES DIVERSES. 3 1 r,

Los chars roulant vers les châteaux Sur ce chemin n'abondent guère ; Le vent , ou le pas des troupeaux , Y fait seul lever la poussière ;

Et cependant tout est tableau Tour le rêveur qui s'y promène ; Quelque incident toujours nouveau Vient à ses yeux changer la scène.

Là , le chasseur à l'œil félon , Pour frapper de plus près la grive , Franchit ce ruisseau, dont l'eau vive Court désaltérer le vallon.

Plus haut, dans ces grasses pâtures , J'aime à voir ces chiens vigilants , Ce bélier, ces moutons bêlants , Et leurs dos aux molles fourrures.

Mais, vers le bois plus nous montons , Plus la feuillée offre un mélange De riches couleurs , d'heureux tons , Du vert-pâle jusqu'à l'orange.

Quelle caravane d'oiseaux Sur ma tête fend le nuage !

N'entends-je pas sous ces berceaux , Le chaut des fdles du village ?. . .

Non , c'est la voix de l'émondeur.

Que vois-je !... Il est au pied du hêtre Pont la voûte , sous sa rondeur, Abri le mon siège champêtre.

La coignée , à coups redoublés ,

Ébranle sa tige superbe ;

Ses longs branchages mutilés

De toutes parts tombent sur l'herbe ;

Tout est en deuil ; le ramier fuit , Et l'écho qu'attriste l'automne , Répète le bruit monotone De l'acier tranchant cpii détruit.

Faut-il que cette sombre image , En nous arrachant à nos jeux , Jette son voile nébuleux Sur le plus riant paysage?

Ce bûcheron à cheveux blancs Qui sape l'arbre et qui le mine , N'est-il pas l'emblème du temps Qui nous frappe et nous déracine ?

Son cœur n'éprouve aucun combat En mutilant ces vertes cimes.

Il chante , en frappant ses victimes.

Sa tâche est d'abattre , il abat.

Qui sait pourtant si ce vieux hêtre' Ne quitte point avec regret Les jeux que son ombre couvrait Et l'heureux sol qui le vit naître?

N'importe, il faut subir son sort, Qu'on soit arbre ou roseau débile.

Le sien du moins fut d'être utile , Car il l'est même après sa mort.

Vienne l'hiver, et quelque pâtre, Dans les cités , dans les hameaux Viendra nous vendre ses rameaux Tout prêts à pétiller dans l'àtre.

Si décembre amenait jamais Son vieux tronc sous mon toit champêtre, Dans mon foyer j'éprouverais Quelque joie à le reconnaître.

Souvent son dôme protecteur Du soleil m'épargna l'injure ,

Qu'il soit encor mon bienfaiteur En me sauvant de la froidure.

Peut-être sa douce chaleur , Jusqu'au cœur se faisant passage- , Me rendrait le penser rêveur Que j'ai goûté sous son ombrage.

J'attiserais, d'un soin jaloux , Les charbons , ardente lumière , Puis cendre chaude au feu plus doux , Puis a la fin froide poussière.

« Le dur vieillard qui t'a frappé (Dirais-je) à la faux meurtrière » N'a sans doute point échappé , » Et, comme toi , n'est que poussière.

» Au taillis qui se reproduit » Désormais il ne peut plus nuire... » Non ! mais le temps n'a pas détruit L'outil façonné pour détruire.

La coignée est en d'autres mains Au même emploi toujours fidèles; Je l'entends par les grands chemins , Qui sape des tiges nouvelles.

Moi-même, enfin, qui rêve ainsi , Avant le tronc de ce vieux hêtre , Avant ce bûcheron , peut-être Deviendrai-je poussière aussi.