A M. DELILLE

sua SON POEME DE LA CONVERSATION <0.

Lorsqu autrefois ta muse embellit les jardins ,

Delille, la nature approuva tes dessins;

Pour prix de tes beaux vers, le dieu des paysages, Consacra ta statue aux nymphes des bocages.

Depuis, quand tu peignis le simple ami des champs,

Ses utiles travaux, ses paisibles penchans,

Rival de ton, vieux maître en des chants didactiques,

Tu fis aimer encor ces douces Géorgiques;

Chacun dit, de ton style admirant les attraits :

C’est ainsi que Virgile eût écrit en français.

Lorsque tu coloras, sous tes pinceaux fidèles,

Des trois Régnes d'Opis les beautés immortelles ,

Et que l’on vil sortir, sous ton brillant pinceau, L’Imagination , ce magique tableau ;

Les vers harmonieux de ta facile veine ,

Parurent plus coulans que l’eau de l’Hippocrène.

Ton front sexagénaire, honneur de l’Hélicon ,

Dépouilla de lauriers les bosquets d’Apollon.

(i) Mercure de France, Si octobre 1813. L 'auteur visitait quelquefois l'inimitable traducteur des Giargiques , qui aimait en lui une opiniuu formée et l’espérance du talent.

3ao EPITKE III.

C’est peu d’avoir franchi la limite vulgaire,

Tu parais, défiant Montaigne et La Bruyère,

Dans un livre où l’esprit, s'armant de la gaîtc,

Anime le miroir de la société!

C’est l’art de converser ! Quel champ vaste et fertile !

A ce genre nouveau tu sais plier ton style.

Comme le Tintoret, tu tiens, maître excellent,

Un pinceau tour à tour de plomb , d’or et d’argent : Ici, gai sans contrainte, et censeur intrépide,

Tu saisis des portraits le contraste rapide.

Là, ton fécond esprit, Protée ingénieux.

Se transforme à son gré pour séduire encor mieux.

Tel on voit, dans les jours de publique allégresse ,

Le salpêtre, imitant notre bruyante ivresse,

Tantôt développer à nos regards surpris,

La guirlande de Flore et l’écharpe d’iris;

Dessiner d’un palais les riches colonnades;

Faire jaillir des feux qui tombent en cascades;

Et tantôt figurant la foudre et les éclairs ,

Peupler d’astres nouveaux l’immensité des airs.

Qui pouvait mieux que toi , dans des cadres propices , De l'art de converser nous peindre les délices?

Qui pouvait mieux chanter ce plaisir ravissant,

Du monde social ce nœud doux et puissant,

Que l’élégant poète, à la grâce fidèle ,

Qui, dans l’art de causer, est lui-même un modèle;

Il sait nous captiver par son accent vainqueur ,

Il divertit l’esprit , intéresse le cœur;

ÉPI TR K 111. 3ai

Et, conteur toujours neuf, a, dans sa tête unique,

De traits fins et piquans un arsenal comique?

Dans un cercle ennuyeux , captif infortuné ,

Hier, sans espoir de fuir, je me vis enchaîné;

Et là , je maudissais les tristes personnages ,

Dont ta muse a décrit les grotesques images.

Discoureur assommant, chacun d’eux s’admirait :

Je m'esquivais Soudain ton ouvrage parait.

Le babillard , fidèle à son vif caractère ,

Ici ne tarit plus, tant l'écrit sait lui plaire;

Démentant son humeur , là , le mystérieux Te proclame à l’instant peintre délicieux ;

Plus loin, le beau parleur, redoublant son emphase, Dit que le dieu du goût et t’éclaire et t’embrase; L'égoïste lui seul, songeant à son plaisir,

S’armant du livre heureux qu’il brûlait de saisir ,

Se poste dans un coin , pour jouir en silence ;

Celui qui prédit tout prophétise d’avance Que ton heureux poème enrichira Michaud.

Pour la première fois on l’applaudit tout haut;

Celui qui se répète, en son défaut traitable,

Nous charme en redisant : il est inimitable!

Enfin les ennuyeux, signalés dans tes vers,

Admirant tes portraits, ont ri de leurs travers.

Dans ton livre où l’esprit , étincelant de verve,

Fut dicté par Momus, inspiré par Minerve,

Tu brilles sans effort, tu plais sans le savoir.

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EPITRE III

L’art, dans le genre simple , est de n’en point avoir. Triomphe! tous les arts sont soumis au génie.

Mais abandonnes-tu le laurier d’Ausoniei*

Bocages de Tibur, cascades du Lyris,

11 jura que pour vous il quitterait Paris;

Au tombeau de Virgile il promit un voyage,

Et l'arbuste immortel l’attend s<fas son feuillage. Oui, sans doute; de Pan, de Flore et de Palès,

- \ S'il déserte une fois les rustiques palais,

Ce poète Nestor ramènera sa muse

Des berceaux de l’Eden aux rives d’Aréthuse.

Les mânes de Virgiles attendent des concerts, L’heureuse Campanie à ses monts toujours verts De son luth pastoral consacre les délices.

S’il peignit des cités les travers et les vices ,

La peinture qu'il fait des sots et des méchans ,

Satire de la ville, est l'éloge des champs.

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