EP1TR.E 1Y

Ce que l’on pense inal peut-il s’énoncer bien ?

Oui, me répond l'Album ; pour moi, je n’en crois rien. Ainsi, pour étouffer un noble et pur langage,

Du romantisme obscur le ronflant verbiage,

Torturant tous les mots par l'usage adoptés,

D’une langue à la mode invente les beautés.

Quoi ! les arts , usurpés par les fausses doctrines , Comme leurs monumens tomberaient en ruines !

Sur le front du pouvoir, fier d’un peuple nouveau. L’orgueil ose lever son absurde niveau ;

De l’art de Guttemberg, ô coupables merveilles! Quel démon pamphlétaire assourdit nos oreilles D’immorales chansons , de vers injurieux Aux saintes vérités qu’adoraient nos aieux.

Le peintre de Zaïre , et l'auteur d'Héloïse ,

L’un se jouant du sceptre, et l’autre de l’Eglise, N’ont-ils pas , contempteurs de leur siècle brillant , Fait déplorer l’abus d'un sublime talent,

Et de leurs passions glissé la perfidie Dans les vastes feuillets de l'Encyclopédie;

Le premier, du clergé narguant les saintes lois, Prostitua l’encens aux ennemis des rois;

Quand le second, rêvant une folle patrie, Corrompait la jeunesse au bois de Meillerie.

Quels regrets pour la France! Elle admirait en eux Du siècle de Pascal les héritiers fameux.

Le mal fit des progrès; au nom de Dieu lui-nicme ,

EP1TRE IV

La révolte en haillons exhala le blasphème ;

Un club séditieux enfanta Mirabeau:

La monarchie en deuil vit creuser son tombeau.

Quel désastre ! Et ces maux qui troublèrent le monde

Dans l'abus du talent eurent leur source immonde.

Et pourtant, si Voltaire en notre âge eût vécu,

Par ses propres erreurs il se fût convaincu

Que l’on pouvait , du siècle improuvant les miracles ,

Siffler ses écoliers et berner leurs oracles.

Fille de Port-Royal, la chaire de Rollin Voit de l’astre du goût le rapide déclin :

La jeunesse à Clio consacre ses journées,

Aux leçons de l’orgueil tristement condamnées :

Le sophisme y réside, un bandeau sur les yeux. Ranime-toi , Lebeau , reviens , maître en ces lieux ,

Faire aimer aux enfans de cette école ingrate Les éloquentes fleurs que semait Isocrate!

Fier de l’emploi du teins qu'au studieux amour L'Echo parisien signale chaque jour,

Pénétrons, cher Albin, les boudoirs littéraires! Là, nos jeunes savans lisent à leurs confrères Des mémoires menteurs d'obscurs contemporains, Où d’honnêtes bourgeois parlent en souverains;

Et le thème, altéré par fraude ou par scrupule, Nourrit de ces lecteurs l’avidité crédule.

EP1TRE IV. . „ 3a 7

De quels faux documens les esprits sont imbus !

C'est une école à part, mais que d’auteurs de plus!

Quel essaim. Chacun d'eux d'abord se déifie,

Imposant son image à la lithographie ,

Et de nos Grévedons les crayons ingénus . • . .

Coiffent du rameau vert d’illustres inconnus.

Du gain, non de la gloire, ils ont l'amour insigne;

Trop heureux qu’un journal , à trente sous par ligne, Leur livre un feuilleton que jadis sans effroi A leurs tristes dépens eût égayé Geoffroi.

Paris n’a plus pour eux d’annonces obligeantes, Disent-ils; contemplez ces affiches géantes,

Que l’on veut fuir en vain, comme ces écriteaux Qui, devant le Palais, sur d’infâmes poteaux,

Au passant tout honteux du hasard qui l'amène,

Font lire forcément et le crime et la peine.

D'où sortent, cher Albin, ces légions d’auteurs,

Tous grands réformateurs, grands versificateurs,

Qui pour un mince écu, de leur affront complice, Entraînent Apollon aux bancs de la police?

Veux-tu rire? Abordons Paul, constant lauréat,

Qui, toujours pour le prix s'inscrivant candidat,

Pilier de l'Institut, où, grâce à lui, l’on baille,

Est homme à fournir l'or pour frapper sa médaille.

Il n'est pas seul , suis-moi! Leur muse , sur vélin ,

En vingt formats pompeux vieillit chez Gosselin ;

IA, du baron Lindor les plaintives ballades Languissent sous le poids de ses odes malades.

Là , cent poèmes golhs. resplendissent de loin ,

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EPITRE IV

Qu’Arachné de sa toile investit avec soin.

Faut-il donc que Dorante, aimé de Calliope ,

Du manteau romantique avec eux s'enveloppe,

Et multiplie à l'œil du lecteur sérieux Des demi-vers, suivis de points mystérieux?

Je voudrais débiter d'ironiques sornettes Au grand Cantorinus, ce Tyrthée en lunettes, Troubadour patenté des festins libéraux ;

Je n’ose, par respect, citer ses chants moraux,

Ni son art d’aiguiser, pour enflammer nos bardes,

Les traits lins du couplet dans des strophes bâtardes. Favori de Momus, plein de verve et brillant.

Tel du gai Désaugiers ne fut point le talent,

Quand sa muse caustique, en ses écarts polie , Enchaînait la raison au char de la folie.

L’heure est donc arrivée, où du Pinde français La froide politique absorbe les succès;

Où l'esprit de parti, dictant les renommées,

Bâtit deux Hélicons , invente deux armées.

Qui ne rend pas justice aux modernes Chevert?

De festons belliqueux leur front brille couvert; Toutefois, à l'honneur ne vouant qu’un seul culte, Des vanités du siècle étouffant le tumulte,

J'aime en nos vieux guerriers la gloire des nouveaux , Et balançant mon choix sur des lauriers rivaux,

Je livre au pur encens des autels de l'histoire Des noms qu’a trois cents ans salués la victoire.

Noble France, un Condé.... ce nom parle à ton cœur;

EPITRE IV. 3js

A la fidélité je consacre l’honneur. , ■ . (

Quel poète , échappé d’une gauloise école ,

Désavoua jamais les prodiges d’Arcole , ’•

Les palmes d'Austerlitz et les cyprès d'Eylau P Le sol français n’a plus qu’un peuple , qu’un drapeau.

Pourquoi tant déclamer P Qui dispute à la gloire Le soldat conquérant que suivait la victoire,

Ou l’aigle usurpateur, de sa chute effrayé , ;

Qui pleure aux mers d’Atlas son sceptre foudroyé?

Personne ; et nos guerriers, long - teins rivaux sans tache, '

Ont rallié leurs fronts sous le même panache. /

Où tendent ces clameurs? Serait-ce que Paris

Doit parfumer d'encens les factieux écrits , \

Ou , par un fol oubli des sages convenances,

Pour doter la sottise épuiser ses finances,

Sourire aux calembourgs que lance un Figaro Sur qui , chaque matin t’entends crier haro.

Faut-il enfin, soumis à des journaux funestes,

Payer au poids de l’or des langues plus modestes ,

Et ravir au public le bonheur de juger Qu’un solennel mépris est l’art de s’en venger ?

Muse, accours! du soleil la lumière est mourante;

Le lys va t’ombrager de sa neige odorante;

Au tombeau de Delille enchaîne mon essor,

Le Printems d’br Proscrit charme son ombre encor. Là , je veux sur son front, loin des fous romantiques,

EPITRE IV

Effeuiller le trésor de nos roses classiques;

Et que la piété d'un luth religieux

Résonne sur sa cendre , et soit l’écho des cieux.

Vainement Henri trois, pour sa cour idolâtre,

En style de Ronsard bégaie au grand théâtre.

Je laisse un public juste assimiler gaîment La vertu de ce drame au poignard de Clément.

Des siècles novateurs c’est une conséquence ,

Que le peuple y sourit à la fausse éloquence ; L'orgueil sème l’erreur que suit l'impiété ,

Ce fléau, ver rongeur de la société.

Sans craindre au Vatican que la foudre s'allume , Un aumônier de Mars guerroie avec sa plume;

Sur un taux frauduleux qu’on ne soupçonnait plus D’avares financiers promènent leurs écus.

Assise à son comptoir , la boutiquière Elvire Lit Benjamin Constant ou caresse la lyre ,

Pendant que ses commis , narguant les achetew's , Peignent leurs faux toupets et jugent les auteurs.

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