LA MORT DE GIRODET

La Seine, rivale du Tibre,

Est veuve de son Raphaël !

Ce jour, d’un hommage plus libre Nous permet l’éclat solennel.

D’une admiration tardive Consolant une ombre plaintive, L’Histoire allume son flambeau ,

Et voit triompher le génie

Comme l’acanthe rajeunie

Qui s'échappe en fleur du tombeau.

Quand le premier peintre du monde Périt vers l’été de ses ans,

Dans une tristesse profonde Languirent les arts florissans;

Des Sept-Monts le fleuve héroïque, Se courbant sous son urne antique, Fut lecho de mille douleurs;

Et sur les restes d’un grand homme Un Médicis, pasteur de Rome,

Vint secouer Htysope en pleurs;

Jusques à quand , juges timides,

Epris de la fatalité,

I ÎO

ODE IX

Laisserons-nous les Euménides Combattre l'immortalité P Allons, émnles magnanimes, Couronnons d'honneurs unanimes Un athlète digne de nous !

Ainsi , quand Girodet succombe , Des rivaux pleurent sur sa.tombe Où s'effeuille un laurier jaloux.

Non, des murmures de l'envie N'attristons pas les immortels !

Taisons les douleurs de la vie Au pied des funèbres autels.

Contemplons l’amant de l'étude , Animant dans la solitude Son infatigable crayon;

Noble espoir d’une ame agitée!

La gloire était la Galathée De ce nouveau Pygmalion.

Fut-il doté d’uu art vulgaire.

L’homme inspiré par la valeur, Qui peignit les héros du Caire

Etincelons sous sa couleur?

Jamais une main plus savante N’ofirit sur la toile vivante Le barde, au nocturne concert;

Ni sur l'américain rivage,

’Pigrizc §le