FANTASIE

Ceux qui ne sçauent la douleur Dont vostre œil fait que ie souspire, En voyant ma iaune couleur, Disent que ie suis fait de cire.

Helas, ils disent vérité:

le suis d'vne cire animée, Que vostre ieune cruauté De sa marque a toute imprimée.

Cire qui sans me consumer Seruant d'éternelle pasture Au feu qu'il vous plaist d'allumer.

Suis comme vn miracle en nature.

Cire que de fleurs de soucy Les abeilles ont composée, Et de fleurs de pensée aussi.

Et de pleurs au lieu de rosée.

DE M. Bertavt. 489

Cire en qui ces filles du ciel Ont du tout changé de coustume, Au lieu de douceur et de miel, Ne l'emplissant que d'amertume.

Vous donc estant vn beau soleil, Quelle merueille est-ce à vostre ame, Que ie fonde aux raiz de vostre œil Comme fait la cire à la flame?

Helas ! ce Dieu plein de rigueur Par qui tant d'ennuy m'accompagne, Ces iours passez fit de mon cœur Comme de la cire d'Espagne.

Il le brusla de vos regards, Et puis comme il boiiilloit encore, La cacheta de toutes parts Auec l'image que i'adore.

Maintenant il l'a fait passer En vne fermeté si dure.

Qu'on le pourra plustost casser, Que marquer d'vne autre figure.

Cessez donc de dire à tous coups Qu'il fond à tout feu qu'il approche : Il n'est de cire que pour vous :

Les autres le trouuent de roche.