DECOURAGEMENT

Awayl Aiwayl Lord Dtron.

Il me semble aujourd'hui que la nuit mVnvironne ; Je cherche autour de moi mes amis : je suis seul. A de tristes pensers mon esprit s'abandonne, Et mon corps engourdi gît comme en un linceul.

Dans une armée en fuite, un blessé qu'on entraine Sent que la vie échappe à son corps en lambeaux : Il se couche au milieu du chemin, sans haleine, Et dit : < Je veux mourir sous les pieds des chevaux !

Et moi je veux mourir ! car ma vie est stérile, Et ma force s'épuise, et je marche, éperdu.

Sans but et sans appui : vienne la mort agile ; Elle me trouvera sur la route étendu.

Je ne la fuirais point, j'irais au-devant d'elle; Je serais le premier moi-même à la chercher Homme un amant poursuit son amante et l'appelle; Mais, hélas ! je n'ai plus la force de marcher.

toi, qui m*as créé d'un souffle de ta bouche^ Qui m'as lancé sans dire où je dois aboutir, Sorti de ton néant, fais que je m'y recouche» Si d'un souffle tu veux aussi m*anéantir.

Depuis que de mes pieds secouant la poussière, A chaque pas nouveau tu me vois chanceler, Sans aplanir la route et sans combler lornière. Au moins si je savais jusqu'où je dois aller !

Dieu sinistre, ennemi de notre race humaine, Sommes-nous en spectacle à ta divinité 7 Dans le cirque du monde où ta main nous promène. Te sens-tu satisfait de notre agilité?

Nous nous tuons fort bien ! même avec des paroles; Nous enterrons si bien nos morts... avec des mots. Pour toutes les horreurs nous ouvrons des écoles, Et puis nous t'invoquons avec tant d'à-propos !

Et tu ne frémis pas ni de voir ni d'entendre Cette mêlée où coule un sang à flots versé... Il me semble pourtant, sans avoir l'àme tendre, Qu'à ta place, ô mon Dieu 1 moi, j'en serais lassé.

Du sang, toujours du sang ! La pâle humanité A Tautel du progrès s'épuise en sacrifice

Et tarit vaioement, pour le rendre propice, La source de la vie en son flanc dévasté.

Dieu ! ne serais-tu qu'une exécrable idole ?

A nos cris de douleurs ta puissance s'endort Tu nous promets la vie et nous donnes la mort Réveille-toi ; l'espoir avec la foi s'envole.

L'arme que tu forgeas s'est brisée en nos mains. N'avons-nous pas assez frappé ? Sous les décombres N'avons-nous pas assez péri, pauvres humains? Ne nous aurais-tu fait combattre que des ombres ?

Descends du piédestal que nous t'avons dressé ! Viens lutter avec nous, ou l'ardent prolétaire. Sur qui pèse le joug de ton sanglant mystère. S'en va jeter aux vents ton autel renversé.