AU PALAIS DE GLACE

La voyez-vous, toute rieuse? La robe rose de ses quinze ans flotte, un peu courte, ses cheveux d'or, nappe fluide, couvrent ses épaules, une toque noire coiffe à la diable sa tête mutine.

La voyez-vous qui tourne et vire sur la glace ? Son cavalier l'entraîne : ils se balancent, décrivent des courbes et cercles vagues — vagues comme son regard et comme son sourire — puis ils s'élancent, valsent au rythme du battement de leur cœur, tandis qu'à la ceinture de la patineuse de pâles roses de serre achèvent de s'effeuiller.

Mais voici que, mains disjointes, ils s'écartent, se rapprochent, ils parlent, se taisent... insouciance.

Pour vous, belle enfant blonde qui, mi-rieuse, mi-sérieuse, semblez lui conter tant de choses, les difficultés possibles de ce lendemain de fête ne vous apparaissent même pas, les tristesses de la vie (encore à son aurore) vous demeurent insoupçonnées : insouciance, insouciance...

Et ce pendant la Parque, d'une main paresseuse ou diligente, tisse votre destin.

CARNET DE ROUTE 12 avril— 25 juillet 1914.

12 avril 1914. — Quelques heures nous séparent encore de Casablanca. Dès le petit jour, monté sur le pont du Chaouïa, j'aperçois la terre d'Afrique inhospitalière aux voyageurs, avec l'écume dont la grande houle de l'Océan frange ses rivages.

Le ciel est maussade, il pleut par rafales, mais déjà la côte se fait plus visible; elle apparaît basse, sans arbres, la brousse qui la recouvre semble d'un vert sale. Casablanca se distingue mal dans la brume. Çà et là, les mâts d'un vapeur poussé à la côte, ou la carcasse demi-pourrie d'un voilier qu'ensablent les dunes, attirent nos jumelles.

Descendu quelques instants dans la soute aux bagages, lorsque j'en remonte, j'aperçois de grands navires noirs et rouges qui transbordent leurs cargaisons sur les barcasses du port.

Les canots de débarquement nous entourent. Aussitôt, vociférant, gesticulant, se battant, les indigènes s'élancent, s'arrachent nos bagages, tandis que,

flegmatique, un marin, cravache au poing, s'installe à la coupée pour maintenir Tordre. Victime de la bousculade, un jeune homme pâle tombe par-dessus bord, promptement ressaisi d'ailleurs par les bras vigoureux d'un indigène.

Après un atterrissage diffieultueux, nous franchissons un mur d'enceinte lézardé : nous sommes à Casablanca. Dans une boue noire et gluante nous nous hâtons vers l'hôtel.

Casablanca, 15 avril. — J'habite en haut d'une terrasse. A gauche, la mer déferle, les vagues s'allongent sur le sable. Si loin que s'étende le regard, la campagne se déroule, verdoyante mais sans arbres, à peine ondulée, toute brillante de soleil, de sorte que les habitations des colons font, par endroits, comme des taches en cette immense steppe de lumière. Avec ma lunette je distingue les troupeaux du pâturage, l'Arabe sur sa mule, drapé dans un lainage sale, le Sénégalais, grand et mince, montant la garde près du fort d'Ihler. Au contraire, tout proches, ce sont des ateliers nouvellement construits. Voici qu'une étroite cheminée de tôle s'empanache de fumée; j'entends la scie à vapeur qui mord le bois, le battement uniforme d'une pompe qui alimente le quartier : l'activité bienfaisante de l'Européen transforme le pays.

Peints par eux-mêmes. — Lu dans un journal, rubrique faits divers : « Un indigène, sous prétexte de choisir un foulard, disparaît en emportant quatre. . .