A UN CURÉ

Pasteur zélé pour le salut des autres, Qui d'un ton gai prêchez le saint devoir, Dans votre épître il est aisé de voir Même onction qu'en celle des apôtres.

Aussi mon cœur en sentit le pouvoir, Depuis ce temps, matin comme le soir, On me surprend doublant mes patenôtres, Chantant maint psaume, et cela dans l'espoir D'être à jamais compté parmi les vôtres. Bien entendez par cette expression Le rang heureux des enfants de la grâce Dont l'esprit pur, franchissant cet espace, S'élève et plane au séjour de Sion.

C'est là qu'un jour pour prix de tant de veilles, De tant de soins qu'exige un cher troupeau. Vous jouirez des célestes merveilles Dont sont exclus la mitre et le chapeau ; Notez pourtant que de ceci j'excepte Maints grands prélats par le ciel inspirés, Qui de la loi suivant chaque précepte,

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Sont dans le cœur moins prélats que curés; Ce sont ceux-là que le Sauveur accepte, Eux que Ton voit de sa croix décorés. Voilà mes Saints, voilà ceux que j'invoque ; Mais 4e par Dieu, les autres n'ont sur moi Aucun crédit, et vous savez pourquoi.

Un Monseigneur, qui quelquefois se moque De la leçon qu'il dicte à son bercail, Qui chaque jour au plaisir se provoque Par les poulets et poulettes qu'il croque, N'est à mes yeux qu'un Seigneur de sérail. Voluptueux dans le moindre détail, Chaque moment lui rappelle l'époque Où s'enrôlaiit sous le sacré camail.

Faisant au Ciel un serment équivoque, Avec Vénus son cœur passait un bail.

ïl en jouit ; il meurt, on le colloque Au rang des Saints pour son pieux travail ; Et puis on veut qu'après ce bel exemple Dont tout Chrétien paraît scandalisé, J'aille implorer son secours dans le Temple Où la faveur l'aura canonisé ?

Non par ma foi. Tout ce que je puis faire, C'est de prier le souverain des Cieux, Ce Dieu clément, de pardonner à ceux Qui très-souvent sont sûrs de lui déplaire. En le chargeant de pareils bienheureux Qui ne le sont tout au plus qu'en peinture. Combien est-il de semblables patrons Qu'on va chantant, fêtant outre mesure.

Bien enchâssés, étourdis d'Oraisons,

Dont les bigots baisent la portraiture,

En leur honneur vous emplissent leurs troncs,

Qui pour jamais dans la caverne obscure

De Satanas, gisant sur les charbons,

Auraient besoin d'onguent pour la brûlure,

Au lieu d'encens qu'en vain nous leur offrons.

Mais dira-t-on, la colère divine

Pour les juger y regarde à deux fois ;

Un être issu d'une illustre origine,

N'est pas traité de même qu'un bourgeois ;

A plus d'éo'ard le haut rang doit s'attendre,

Voulez-vous donc que la charmante Iris,

Au tein de Flore, au regard vif et tendre,

Riche, bien faite, enchaînant tout Paris,

Le goût formé sur les meilleurs écrits,

Donnant le ton, dictant de doux oracles.

Au second acte arrivant aux spectacles,

Le front chargé de diamants de prix.

D'un grand panier obombrant une loge,

Laissant le soin au Parterre surpris.

D'interpréter un dédaigneux souris

Qu'un fat remarque et prend pour son éloge,

Voulez-vous, dis-je, enfin qu'un tel objet

Avec Margot soit mis eu parallèle,

Et risque un jour de subir ainsi qu'elle

Cet examen que suit un juste arrêt?

Margot ? Margot n'est qu'une péronelle.

Mangeant gaiement son pain bis et son lait ;

Dans son hameau, loin du ton du beau monde:

Celle pécore aux pieds durs, au teint noir,

Qui lourdement chaque Dimanche au soir,

Danse sa part d'une rustique ronde, Ignore tout, excepté son devoir.

Le beau mérite ! ah ! quelle différence Pour les façons ! le délicat, le goût. L'esprit, la voix, le clavecin, la danse. Hors son devoir, la Belle Iris sait tout. Quand on sait tout, on est peu curieuse Du soin rampant de paraître pieuse; Bon pour Margot et ceux de son état.

Rustres sans bien, sans honneurs, sans éclat, A qui toujours il faut en faire accroire, A qui sans cesse on doit donner un frein ; Pensez-vous donc que du sein de sa gloire. Dieu s'abaissant pour vous tendre la main, Vous conduira dans le séjour divin.

Comme des ducs ou gens de noble classe, Faits pour orner le céleste lambris?

Non, non, abus ; ce n'est pas là la place Des malheureux que le joug du mépris Tient enchaînés. Que veut-on que Dieu fasse " De tels humains, vile et stupide race.

Dont l'esprit lourd n'a jamais rien appris Qu'un certain livre au salut fort utile. Le beau régal pour un Dieu tout-puissant D'être au milieu d'une troupe imbécile, Qui ne pourrait, que dans le simple style D'une âme pure et d'un cœur innocent.

Le célébrer! Mais les femmes aimables, Aux airs de Cour, aux teints vifs et fleuris, L'essaim bruyant des petits Agréables, Nés dans les Jeux, élevés dans les Ris,

Aux Cieux un jour déplaceront les Anges ;

A leurs fredons rÉternel a commis

Le soin brillant de chanter ses louanges ;

A tant de gloire ils seront seuls admis ;

Telle du rang est la prérogative.

Mais pour Margot, créature chétive,

Et ses pareils. Monsieur de Lucifer

Doit les rôtir : c'est là-bas qu'est leur place.

Or quant à mol, s'il faut être sauvé Comme les Grands, en marchant sur leur trace, Je n'en suis plus, grand merci d'un tel lot • Non sum dignus. Dieu me fasse la grâce D'être à jamais damné comme Margot.