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se confesser, un vieil oncle. Et quand le prêtre sortit de chez le vieillard, son ministère rempli, le général de La Moricière, qui l’attendait dans l’antichambre lui prit les mains et l’embrassa en pleurant. Mais la jeunesse et la vie des camps, l'émotion des batailles, les prestiges de la gloire, firent longtemps du bruit à ses oreiles, et soulevèrent sous ses pas une poussière qui lui dérobait les choses de l’âme et les choses de Dieu. Les grandes lumières devaient jaillir pour lui des grandes épreuves.

Dans ma vie, messieurs, j'ai vu déjà trois fois les proscrits, et je connais leurs larmes; mais je vous dois ici, je dois à Dieu un autre témoignage : j'ai vu Dieu partager leur exil ou leur solitude, et remplir le vide de leur existence brisée.

J'ai vu peu à peu la justice honorer leur nom, le respect revenir à leur digne et forte vieillesse, et la religion, comme une rosée, attendrir, rafraîchir etenvahir leur âme.

Décidément, messieurs, Jésus-Christ aime, comme au temps de sa vie mortelle, ceux qui ont souffert ici-bas, et il les cherche dans les humbles sentiers et sur les

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terres oubliées par le bruit. On ne l’a pas vu dans les foules ou dans les palais, et il n’est pas de ceux qui demandent audience aux têtes couronnées et aux puissants du monde. Mais il s'approche des malheureux, et on le rencontre dans les retraites solitaires ; il est dans le sillon, derrière celui qui moissonne, et la nuit, il s’assoit près de la lampe de l’homme d'étude qui travaille et qui cherche de bonne foi l’Evangile. J’ai vu, j'ai vu sans cesse, dans ma carrière sacerdotale, ce phénomène de Jésus se penchant, comme le Samaritain, vers le blessé de la vie publique, resté seul sur le bord du chemin, et j'ai vu surtout cette apparition de la vérité rendue visible à des âmes guerrières.

Vous ne savez pas, messieurs, l'attrait que Jésus inspire aux cœurs militaires.

Les livres présomptueux de la prétendue science s'accordent avec les livres puérils d’une littérature qui se croit pieuse, pour nous présenter un Christ affadi, qui n’est pas le nôtre. On nous rapetisse le Christ de Clovis, de Charlemague et de saint Louis ; on oublie qu’il est le fils et l’égal du Dieu des armées. Sans doute, il.était doux et tendre, mais.il n’é-

tait pas moins fort et brave, et s’il est l’agneau qui se laisse égorger, et qui meurt pour son peuple, il est aussi le Lion de la tribu de Juda, qui nous délivre et nous sauve. Il est surtout un Dieu qui parle, un Dieu qui commande, et sa voix a un accent qui en impose aux âmes guerrières. Une de nos légendes, au sens merveilleux, rappelle un Saint qui fut un homme redoutable, et bien décidé à ne jamais céder qu’à un plus fort que lui; un jour un enfant se présente et lui demande de le mettre sur son épaule et de le porter de l’autre côté du torrent ; le géant sourit, et il enlève ce chétif enfant du bout de sa main ; mais au milieu de l’eau, il sent que l'enfant pèse, et il entend : « Tu portes celui qui porte le monde. »

Le nom de Christophe, Porte-Christ, lui est demeuré, et c'était un des noms de ce général de La Moricière qui, dans l'exil, céda à Jésus-Christ. Ce Jésus-Christ, depuis sa communion, il le portait dans son | cœur ; 1l le portait avec lui à travers les fe batailles, les vallées, les torrents et les montagnes de l'Afrique. Il ne le servait pas ; mais il ne le laissait jamais insulter

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en sa présence. Tout à coup il sentit dans son âme comme un poids qu’il ne pouvait plus porter. Etonné, il s'arrête un mo.

ment ; il regarde : c'était Jésus-Christ.

« C'est moi! lui dit le Maître. »

Le divin maître saisit à la fois cette âme généreuse parce qu'elle avait de plus fort et de plus tendre. Il lui apparut d’abord sous les traits de sa femme et de ses filles, et dans les souvenirs médités de la mère incomparable à qui il devait sa belle-mère, sa femme et ses filles. Puis il entendit comme une voix qui murmurait à l'oreille du banni: «Tu es dans l'exil, je serai ton compagnon ; tu es seul, je partagerai ta vie, ton âme est vide, je la remplirai ; tu n'as plus de carrière, je serai ton occupation et la nourriture de ton cœur; plus d'avenir, il y a le ciel; plus de patrie, je serai ta patrie, ta maison, ta terre et ton repos ! » Ce que je dis ici, messieurs, est de l’histoire, et j'ai encore ici des témoins.

C'est, messieurs, cette conversion dont je ne puistout vous taire, bien que j'aime à laisser dans le secret ces dialogues sublimes du Père des âmes avec les âmes, ce grand acte fait partie de la vie publi-

us

que de celui que je pleure avec vous, et il ne le cachaït pas. Les actions, comme les monuments, comme les mots, ont un style, et notre époque aime naturellement ce qui est moderne, et je ne l’en blâme pas, si elle respecte aussi ce qui est antique, grand et sacré. La publicité, la liberté, voilà les goûts de notre âge. Or, La Moricière était moderne, et c'est pourquoi il fut populaire ; et il se converti librement et publiquement : il s’est converti comme il s’est battu en plein soleil. De plus, cet acte explique ce qui l’a suivi, et comme La Moricière fut prêt, lorsque Dieu lui demanda successivement trois sacrifices, les plus grands qui se puissent imaginer : son fils, son épée, sa vie.

Quand donc il fut tombé, et qu'après ces grandes ruines dont il faisait lui-mé:me partie, il put jeter de nouveau sen re.

gard sur la scène publique d’où il avait disparu, de nouvelles perspectives s’ouvnirent devant lui, et les choses de ce monde lui apparurent sous des aspects qu'il ne connaissait pas. Tout l'horizon supérieur des cheses de Dieu se dévoila devant lui. Je trouve la trace de ces préoccupations nouvelles dans une lettre

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écrite de Bruxelles en 1855, où il résumait ainsi sa vie depuis l'Ecole polytechnique : :

« Depuis lors, j'ai mené les armes pen » dant dix huit ans; j'ai passé quatre ans » dans nos luttes et nos disputes publi- » ques, et depuis trois ans je suis dans » l’exil où Dieu m'a conduit pour me don » ner le temps et le besoin de réfléchir, et » de regarder les choses au point de vue ou » on les voit ce qu’elles sont. »

Dans cette disposition d'esprit, la religion lui parut ce qu’elle est en effet, le nécessaire et grand objet de la pensée de tout homme raisonnable ; et ilne comprit pas qu’il fût possible d'y rester oublieux ou indifférent, parce que l'oubli ou l’indifférence ne sont pas des convictions, pas plus que la mollesse d’esprit, qui recule devant le travail, et la noblesse du cœur qui recule devant la vertu, ne sont des excuses. |

Résolu donc à étudier le christianisme, il apporta dans cette étude toutes ses habitudes de ferme raison, toute son ardeur de recherches, toute la rigueur et la précision de son esprit mathématique et philosophique en même temps. Il prit un à

un tous les articles du Credo, et les étudia profondément. « Il discutait et travaillait, » écrit un témoin de ces luttes, avec une » Opiniâtre ténacité, retournant les ques- » tions sous toutes les faces, épuisant les » difficultés avec une énergie infatigable, » Mais se rendant loyalement, quand la « lumière était faite, et disant avec Joie :

» C'est vrai. »

Car il est bien à remarquer, comme me l’attestait un autre fréquent témoin, qu’il discutait, mais ne disputait pas. Il ne combattait pas contre la vérité, mais contre le doute ou l'ignorance. Et il était vraiment curieux de le voir faire une question, pousser à bout les réponses, et arriver en deux bonds à des solutions doctrinales et morales qu'auraient enviées des théologiens. Son esprit, prompt, pénétrant, saisissait avec une vivacité et une sûreté extraordinaires tous les éclairs de bon sens et de vérité qui jaillissaient de la discussion.

Un jour, et quand il était déjà revenu à la pratique religieuse, il discutait à Paris, devant une de ses filles, avec le curé de sa paroisse sur la fréquente commurnion, «Nous ne sommes pas dignes de

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» communier si souvent, disait-il.—C'est » vrai, répondit le curé, mais nous en » avons besoin. La communion est moins » une récompense qu'une grâce et un se- » Cours. » Le général s'arrête un moment.

—( Monsieur le curé, on m'avait donné » Jusqu'ici vingt-cinq mille mauvaises rai- » Sons, mais vous m'en donnez là une » bonne. Il suffit. Ma fille communie tant » Que tu pourras.»

En un mot, ce soldat, cet homme pra.

tique et positif, grand esprit, courageux, parfaitement sincère, une fois placé à ce point de vue d'où l’on voit les choses ce qwelles sont, et saisi de la nécessité où est tout homme de bon sens et de bonne foi, de ne pas rester indifférent ou incertain sur des questions qui sont le tout de l'homme, comme dit Bossuet, voulu absolument voir clair dans ces questions, et ne se donna pas le repos qu’il n’en fût venu à bout.

Dans les belles pages qu'il lui a consacrées, et où on sentait si bien deux âmes de même trempe, ..…. de Montalembert l’à montré à Bruxelles, assujettissant ces cartes de géographie sur lesquelles il suivait, avec une anxiété et une sympa-

thie passionnée, le progrès de nos armées, au moyen des livres qui lui étaient devenus les plus usuels. Quels étaient ces livres ? Le Catéchisme, un livre de messe, l’Imitation, et un volume des œuvres philosophies du P. Gratry ; et il disait à un de ses anciens collègues et amis, étonné de trouver de tels livres chez lui: « Eh » bien ! oui, j'en suis là, je m'occupe de » cela ! Je ne veux pas rester comme vous, » le pied en l’air, entre le ciel et la terre, » entre le jour et la nuit; je veux savoir » où je vais, à quoi m'en tenir. Et je n’en » fais pas mystère. »

Dieu ne devait pas manquer à une telle bonne volonté et à de si francs efforts.

Disons encore que les hautes études philosophiques, dont il occupait son exil, favorisait aussi son retour à la religion.

Je trouve la trace de ces études dans la lettre que j'ai citée.

Le général y parle d’un jeune écrivain qui venait de dire «avec une grande ai- » sance que l’idée de linfini n'était ja- » mais entrée dans les connaissances hu- » maines que pour les embrouiller. Il y a » des gens du monde, ajoutait le genéral, » qui croiront cette folie 1... »

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La foi enfin arriva dans cette Ame à son plein jour, et quelques semaines après la lettre que je viens de citer, le général communiait à Pâques dans la cathédrale de Bruxelles. Dès lors, messieurs, le général de La Moricière fut un bon et grand chrétien. Et dès lors aussi, disons-le, avec ses nouvelles lumières, des consolations inconnues, une sénérité plus haute, une force plus sûre, d'elle-même, et des espérances meilleures, entrèrent dans son âme.

Oh ! que ses compagnons d'armes, que tous les hommes exposés aux périls des batailles, ou aux mécomptes de la vie publique me permettent de leur souhaiter pareille sagesse et pareil bonheur !

Et venez voir maintenant, Ô vous qui ne connaissez pas ces spectacles, ni les transformations merveilleuses des âmes sous la main de Dieu, venez voir, dans son intérieur, caché, l'homme des batailles, pratiquant désormais toutes ces humbles et grandes vertus de l’époux, du père, du chrétien.

Le général de La Moricière se reposait de ses grands travaux entrepris pour le service de l’Eglise ge du Pape, et durant

tant d'années pour le service de la France, en faisant dans ses deux paroisses de Louroux et de Prouzel le bien sous toutes ses formes : églises, écoles, soins des malades, sœurs de charité, ou bien améliorations agricoles, routes faites à ses frais, aumônes, etc. Toutes ces bonnes œuvres étaient pour lui une sorte de récréation ; il n’en prenait point d’autres. Ses pensées étaient constamment dirigées vers le bien et le progrès continuel du bien : il avait pour principes que toute œuvre qui n’avance pas recule. Sa grande œuvre fut pendant cinq ans, la reconstruction de l’église de son village. Il était heureux d’achever cette œuvre. Il se réjouissait d’en voir s'élever la flèche, lorsqu'il fut frappé de mort.

Du reste, il remplissait avec une scrupuleuse exactitude tous devoirs privés et publics du chrétien. Les lois de l’église, il les observait simplement. On le voyait, donnant l'exemple, prendre plaisir à assister le dimanche aux offices de sa paroisse, soit à la ville, soit à la campagne.

Il s’approchait fréquemment des sacrements, le matin, de bonne heure, sans respect humain, puisqu'il ne se cachait

de personne, et aussi sans ostentation, car il se mettait tout humblement dans un petit coin de l’église : il se tenait toujours prêt à paraitre devant Dieu. « L'avenir ne » nous appartient pas, répétait-il a Rome » à ses jeunes aides-de-camp ; quand on » part pour une expédition, on doit se » dire qu’on n’en reviendra pas; et il » faut arranger ses affaires spirituelles et » temporelles en conséquence, de telle » Sorte qu’on n'ait plus qu'à marcher en » avant.»

Son bonheur était de travailler luimême à former le cœur de ses enfants ; il aimait à prier avec eux. Ses filles lui faisaient quelquefois dire avec elles une dizaine de chapelet. Il suivait surtout leurs leçons de catéchisme. Il les y conduisait lui-même souvent, le leur faisait répéter et expliquer. ÎÏl assistait aux lecons qu’on leur en faisait chez lui, se promenant durant Ce temps dans la chambre, et écoutant. Pendant les retraites qui précèdent les premières communions,—c’est de son curé mème, messieurs, que je tiens ces choses, —il s’occupait de ses filles avec une sorte d'âpreté tendre et inquiète.

Lui qui ne revenait plus à Paris et qui n’y a jamais séjourné depuis son exil, y est venu et y a demeuré aux deux grandes époques de la communion de ses enfants. Il communia la veille de la première communion de l’aînée ; et à la première communion de sa seconde fille, ilcommunia à côté d'elle le jour même.

Voilà quel père et quel chrétien c'était, «Je l’ai vu pleurer comme un enfant ce » jour-là !» me ditun de ses amis. Et il ajoute : «Et nous ayant tous, ce même » jour, réunis à sa table, il mous laissa de » lui, comme homme, comme chrétien, » comme père, une impression d’édifica- » cation et d’admiration que je n’oublierai » de ma vie.»

Il ne pouvait, du reste, voir ses enfants malades, sans tomber dans des inquiétudes mortelles. «Je ne me comprends pas » moi-même, disait-il à un de ses amis; » moi qui ai vu tant de fois la mort en » Afrique, je ne puis les voir souffrir sans » que les larmes me viennent aux yeux.»

Ah! c'était le cœur le plus tendre sous une enveloppe de bronze.

Je vous en citerai encore un trait bien inconnu. Je le prends au sein même de

cette puissante activité que J'ai essayé de vous dépeindre dans son commandement à Rome. Un soir, à Pesaro, il s'était couché triste et préoccupé. Tout-à-coup, dans la nuit, il appelle son aide-de-camp. Celuici le trouve ému, consterné, n’y tenant plus, et il entend ces paroles entrecoupées : « Pauvre femme ! pauvres enfants !

Enfin, mon Dieu ! il en sera ce que vous voudrez.» Le bateau qui devait amener sa femme et ses enfants était en retard de vingt-quatre heures, et les nouvelles télégraphiques de Civita-Vecchia disaient que la mer était horrible. Le général pria toute la nuit à genoux, et le lendemain il disait à son aide-de-camp: « J’ai passé une rude nuit !»

Quand il perdit son fils, ce fils unique, sa douleur fut extrême, et néanmoins admirablement résignée. Ecoutez les paroles qu’il écrivit alors à la mère de son enfant : «Je prévois le sacrifice que Dicu » demande de nous, que sa volonté soit » faite; il nous l'avait donné, il nous le » reprend... Michel sera plus heureux que » nous là-haut.»

Je m'oublie peut-être, messieürs, dans ces touchants récits ; mais ils étaient né.

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cessaires pour ajouter un dernier trait, et comme un doux et pur rayon à cette mâle et fière physionomie.

Achevons-en le portrait, et regardons-le un moment dans ses relations sociales.

Tous ceux qui l'ont connu attestent, avec la bonté de son cœur et la loyauté de son caractère, la Sûreté et l’amabilité de son commerce. Il exerçait autour de lui une sorte de séduction. Quiconque l’approchait était sous le charme. Son esprit était des plus variés, des plus étendus, des plus fé6conds, et toujours en mouvement; se mêlant à tout, comprenant tout, ayant une opinion sur tout, méme sur les hypothèques, dirait un de ses amis: d’ailleurs, d’une bonne foi admirable, et d’un rare désintéressement d'amour-propre pour revenir d'une erreur. Sa conversation vive, animée, spirituelle, abondait en traits, en saillies, en images naturelles et ingénieu.

ses, expressives et pittoresques, emprun tées de la vie des camps où il avait vécu, et à la vie dont il était fort épris.

Il parlait, en un mot, comme un Breton et un soldat, avec une grâce qu’on aimait en tout pays, quoiqu'elle fut très française. Son Anjou, sa chère Bretagne et sa

chère Afrique en étaient le fond. Lorsqu'il eut à donner un uniforme aux zouaves, il se souvint du costume commode de l’Armorique. Sa verve était quelquefois familière, mais avec un certain sel gaulois, soldatesque et champêtre qui ne permettait pas de la juger comme entachée de trivialité, et à côté de je ne sais quelle

- originalité, perçait la grâce naïve, la droi-

ture de l’âme et un vigoureux bon sens.

Jamais de morgue, aucune prétention, même hiérarchique; mais sa modestie était vraie, sans effort; c'était celle d'un homme de bon goût qui sent le ridicule attaché à la vanterie. Jamais il ne parla comme un génie malheureux, étouffant des discours qu’il n’avait pu faire, ou des victoires qu’on lui avait dérobées. Il avait horreur des grands mots : ils lui échappaient malgré lui, et jamais il n’y a mis la moindre toilette. Lettré, il citait un Pape, à l’occasion, Virgile et Horace, et quelquefois saint Paul à son curé. C'était du reste, l’homme le plus âpre au labeur.

Toute la fougue et l’impétuosité de son caractère se concentraient instantanément sur un travail, immobile, persévérant, quelquefois pendant vingt-quatre

heures, jusqu'à ce qu’il eût creusé jusqu’au fond, et conquis la vérité. Il ne lâchait pas prise sans cela. Son obstination et son audace croissaient avec les difficultés. De plus, il devenait alors aussi attentif et circonspect qu'il paraissait quelquefois incandescent et mobile, dans les loisirs qui précèdent l'action.

La responsabilité des fortes entreprises était comme un lest qui réglait tout d’un ‘coup ses impétueux mouvements, et sans lui ôter au besoin, sa fougue entrainante, lui apportait toute la prudence du commandement.

Dans les affaires, son ardeur l’entrainait quelquefois à des vivacités, mais jamaisàrien d’amer ni d’offensant pour personne. Ses colères apparentes étaient quelquefois très-vives, mais la bonhomie se devinait dans ses anathèmes. L’habitude du commandement, le besoin d’une exécution intelligente et rapide, la passion de bien faire excusaient toujours ses plus grandes brusqueries ; et dès qu’il s’apercevait d’une impression pénible, combien il était prompt à l’effacer par les plus gracieux retours.

I savait ainsi ajouter à ces défauts

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mêmes tout le charme de son cœur et de son esprit. Jamais il ne dit de mal de personne, même de son exil; c’est ce que m'ont attesté deux des hommes qui ont le plus longtemps vécu dans son intimité. Il ne dénigrait jamais qui que ce fût. Il jugeait les hommes, il ne les dénigrait pas. Rien de petit dans cette nature. Honnèête homme et homme d’honneur au plus haut degré ; mélange singulier et aimable des qualités bretonnes, françaises et militaires, et enfin chrétiennes, quand la pratique de la religion eut pénétré dans sa vie, et ajouter aux dons de la nature ce je ne sais quoi de plus achevé et de plus heureux encore qui vient des dons de Dieu.

C'est dans l'exercice modeste de ces vertus si simples, mais si grandes, adouci, dompté, transformé par la grâce, chrétien sincère et pratiquant, ressentant dans son âme les douleurs et les épreuves de l’église comme de la patrie, que l’élec:

tion divine vint le chercher pour cette gloire, dont il était digne, et le fit ici-bas le soldat de Dieu et de l’église, et le représentant, à l'heure solennelle où nous

sommes, de la fidélité catholique et de l'honneur français.

Sa devise lui allait bien; elle lui fut bonne dans la vie et dans la mort: Sypes mea Deus. Elle se développait en lettres d'or sur un azur parsemé de coquilles d'argent, comme ces coquilles de pélerin qu'on voit dans les vieilles images. Et en effet, soldat et pèlerin du Christ, il a entrepris les pèlerinages de Rome et de Lorette. Comment et pourquoi? Le plus lointain avenir le redira à la gloire de son nom.

Et maintenant, chrétiens, le jour du dernier pélérinage, l'heure suprême est venue ; il faut nous séparer de lui!

Il était plein de vie et de force : on le croyait du moins. Cependant il avait toujours eu des pressentiments de mort et sa maxime était qu'il fallait toujours être prêt pour ne pas être surpris. Il était donc seul à la campagne, à Prouzel, près Amiens, sa femme et ses enfants, retenus loin de lui, allaient revenir. C'était un dimanche, et ce jour-là ç'avait été l’adoration du Saint-Sacrement dans l’église de son village. Il était là, selon sa coutume, à la Grand’Messe; le soir, il s'était

rendu encore au Salut, et était resté tout le temps à genoux au milieu des paysans, lui, le vieux soldat de nos guerres africaines. Et, sa bonne journée de chrétien ainsi faite, il était rentré paisible et con: tent chez lui. Il avait lu ensuite, comme il le faisait chaque soir, quelques pages de l’histoire des luttes de l'Eglise, le bon curé de son village était venu, comme il en avait l'habitude le dimanche, passer sa soirée avec lui, et ils étaient restés à causer ensemble jusqu’à dix heures et demie ; quand le curé le quitta : «Je suis très-content, monsieur le curé, lui avait dit le général de ce que vous m'avez dit ce soir.» L'entretien avait roulé sur le purgatoire, le ciel et la vie future. Il ne savait pas en être si proche. Tout à coup à une heure du matin, une douleur inaccoutumée, soudaine, aiguë se fait sentir. C'était la mort, ou plutôt c'était Dieu qui venait.

Il détachait aussitôt de la muraille son crucifix, pour son dernier combat, comme autrefois il saisissait son épée. Quand le prêtre arriva, le général était debout, marchant à pas lents dans sa chambre, et dressant le crucifix sur son cœur. A la vue du prêtre, il tombe à genoux, appuyé

sur son lit; le crucifix échappe, à sa main défaillante, maisille retenait encore et le serrait avec ses deux bras sur sa poitrine. Le prêtre a le temps de lui donner une dernière absolution. Cela fait, il remit son âme aux mains de son Créateur.

Près de son lit, sur une table, se trouvait encore ouverte cette histoire de l’Eglise ; non loin de là, sur un guéridon, une Jmüitation de Jésus-Christ, avec des marques mises par lui aux pages et aux chapitres qu'il préférait ; plus loin des livres de guerre , tout dans cette chambre respirait la foi et la vie d’un grand capitaine catholique et français.

Ainsi s'éteignit ici-bas ce vaillant cœur ; ainsi mourut-il sans appareil, seul, dans ce château désert, au milieu des ombres de la nuit, dans le silence du ciel et de la terre ; rien là, que Jésus-Christ et son soldat, en présence d’un pauvre prêtre, et le soldat serrant la croix de son Dieu sur son cœur. Tu mourus ainsi, Ô Bayard, seul au pied d’un arbre, baisant, à défaut de crucifix, la croix de ton épée. | Messieurs, quand un homme a ainsi

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vécu, et qu'il est ainsi mort, est-ce trop que de l'appeler un héros chrétien ?

Je vous convie donc une dernière fois à l’honorer, vous tous, qui que voussoyez :

car c’est honorer la France qui a produit ce sang, l'Eglise qui inspira cette âme, notre siècle qui forma cette éblouissante, aimable et glorieuse physionomie! Pendant la vie, on s'incline devant les puissances qu'on redoute ; après la mort, la grandeur n'appartient plus qu'à ceux qu'on estime.

Son tombeau est caché dans une lande inconnu de cette terre de Bretagne ; mais la reconnaissance de l'Eglise et de la patrie iront toujours l’y chercher.

Il y avait dans la grande armée un homme ; c'était aussi un Breton, que l’on appelait le premier grenadier français. Ses cendres reposent dans un cimetière obscur, de l’autre côté de la frontière, et l’on a écrit sur la pierre : « Celui qui a combattu pour de grandes causes, il est partout, même à l'étranger, dans son pays.» La Moricière, revenu sur la terre de France, y est mortet a été porté à l'ombre de l’église d’un pauvre village.

Mais qu'importe ? La modestie e

tombe ajoute à l’éclat de sa vie, et mème, en ce lieu ignoré, cet héroïque enfant de la France est et sera toujours glorieux.

Il a connu les alternatives contraires des choses humaines, le succès, épreuve : et dans l’une ou l’autre fortune, il a dépassé la mesure commune assignée aux hommes, et atteint les hauteurs où réside l’héroïsme. Grand soldat, grand citoyen, et aussi grand chrétien, sa gloire a grandi dans ses revers, et il a dû à ses malheurs, qui l’ont rapproché de Dieu, le plus haut honneur de sa vie, cette résolution magnanime dont sa foi a rendu capable son grand cœur, et qui le tire de la foule des guerriers célèbres, pour lui assigner une place devant la postérité.

On dit que le monde est mené par les génies ; moi je Soutiens qu’il est sauvé par les héros, et surtout par ceux dont la foi accroît l’héroïsme. La foi est un feu qui transforme les âmes. Elle tombe sur des têtes de femmes, d'hommes ou d'enfants, et elle en fait des martyrs, des apôtres, et des anges de charité. Elle tombe sur un cœur de soldat ; elle en fond le bronze, et elle le décide à troquer le bâton de maréchal de France pour le crucifix.

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Elle tombe aussi, je le sens, sur mes lèvres refroidies par la fatigue et les années, et en tire encore quelque accent et quelque flamme. Elle tombe en ce moment sur une veuve, des filles, une mère, et elle les couvre de gloire, de résignation, d'espérance. Elle tombe sur vous, messieurs, et vous enlève un instant aux affaires, au bruit, à la terre, pour mouiller vos yeux et vous élever dans la pure lumière des actions faites pour Dieu.

Je vous demande d’accorder à ce grand homme, après sa mort, une victoire dernière ; je vous demande de vous laisser vaincre par son exemple. Il n’est plus là, sa dépouille n’est qu’un nom, ma voix qu’un accent bientôt évanoui. Mais si ce guerrier terrasse en vous le respect humain, la mollesse, l’orgueil, l’incrédulité ; s’il vous apprend à aimer l'honneur et la croix, ce sera, messieurs, sa plus belle victoire, et je vous la demande. Jurons de limiter, avant de le suivre ! Mon Dieu!

daignez faire germer pour mon pays, sur cette tombe, des soldats, des citoyens et des chrétiens dignes de celui que nos regrets accompagnent jusqu'au seuil de votre éternité !

Un dernier mot, messieurs.

Les catholiques de France avaient voulu, à son retour de Rome, lui donner uñe épée d'honneur. Il l’a refusé. «On ne » donne une épée d'honneur qu'au vain- » queurs, dit-il ; j'ai été vaincu.»

Cette épée, on m’a demandé de la lui rendre. Je la dépose sur son cercueil.

"Vous ne pouvez la refuser maintenant, général ! La reconnaissance de l'Eglise et de la France catholique vous la doit, car vous avez bien combattu, et une défaite, triomphante à l'envie des victoires, ne peut vous la faire tomber des mains, Rome a célébré votre service funèbre sur

l’Ara Cuœli au Capitole : vous étiez digne

d'y monter. C'est avec cette épée dans la main, et la croix sur votre cœur, que la postérité vous verra. Vaincu, non, vous ne le fûütes pas : c’est vous le victorieux.

Vous avez vaincu votre gloire même pour servir la cause de Dieu. Et cette cause est invincible.

Le champion de l'Eglise peut mourir, disait un Père, occidi potest; mais il ne peut être vaincu, vinci non potest. Si l’E-

glise paraît quelquefois succomber dans

les épreuves du temps et dans l'abandon

| Vour ufle n ne vain-

[a lui nant, ise et t, car faite, S, ne nains, re sur digne ans la rue la vous rieux.

pour cause

ourir, il ne Bi l’'E-

dans andon

des hommes, elle triomphe dans une ré gion plus haute, et elle a un défenseur invisible, qui vient à elle quand tous lui manquent.

Ah! si notre confiance devait ètre déque ; si, par un mystérieux jugement de Dieu, l’iniquité doit poursuivre jusqu'au bout son œuvre; si abandonné à votre faiblesse, Ô saint Pontife, à Père de nos âmes, vous devez voir des malheurs dont je détourne les yeux; si enfin, ce qu’à Dieu ne plaise, je poussais aujourd’hui devant ce cercueil le dernier cri de l’honneur français, ah ! nous du moins, catholiques de France, nous vous resterons fidèles ; rien ne nous séparera jamais de vous, et jusqu'au dernier moment nous proclamerons à jamais honteux le triomphe du mal et croirons invinciblement au triomphe du bien.

Vous le voyez déjà ce triomphe, à Vous à qui j'adresse un dernier adieu, noble et vaillant La Moricière, vous le voyez dans cette lumiere de Dieu où vous êtes entré, prenant votre place près de Pierre et de Paul pour lesquels vous avez combattu, dans la légion des Juüas Machabée, des Maurice, et de tous les gucrricrs qui ont

porté ici-bas l'épée pour la cause de Dieu.

Car, en ce moment, chrétiens, aux yeux de ma foi, les ombres du tombeau se dissipent, et je ne vois plus rien ici de mortel et de périssable. Le lion vainqueur, comme un grand pape le disait d'un grand martyr, s’en est allé dans les cieux, et je cherche en vain ici la matière corruptible et mortelle ; je ne vois plus que la gloire de l’immortalité dans l'éternel triomphe. Leone in cœlos abeunte, deficit materia mortalis. Amen.

+ FÉLIX, Evèque d'Orléans.

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