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150 LA CUERRÉ

guerriers de Caros attendaient le retour de la lumière; ils avaient passé le torrent de Carron pendant la nuit. A la pâle lueur des premiers rayons du jour on les eût pris pour une noire forêt de pins desséchés. | Oscar s'arrête près de la tombe: il appèle

‘ trois fois ses guerriers : le son terrible de sa voix fait trembler les collines : le chevreuil

tressaille et bondit; les ombres effrayées s'enfuient sur leurs nuages, et poussent des cris aigus ; alors mille épées brillent à la fois; les guerriers de Cäros s'avancent.... Malvina, pourquoi cette larme? Mon fils est seul ; mais 1l est brave. Oscar est comme la foudre du ciel : il brille et l'ennemi tombe. Son bras est comme celui d'un fantôme qui, du sein des vapeurs, porte des coups invisibles et sûrs: on ne voit point où sarrête l'ombre cruelle; mais la mort moissonne les habitans de la vallée.

Mon fils aperçoit l'ennemi, s'arrête et délibère un moment en silence : « Je: suis seul au milieu de l'armée ennemie. Quelle forêt de lances affilées ! que de sombres regards attachés sur moi! Retournerai-je sur la colline d'Arven ?.... Non, mes pères n'ont jamais fui. Leur bras a laissé dans mille batailles des traces de leur valeur; et moi aussi je

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suis brave.et je me couvrirat de gloire...

Venez, ombres de mes pères, soyez témoins de mes exploits. Je périrai sans doute ; mais je périrai avec gloire, en digne rejeton de la race de Morven ».

On combat; tout fuit devant Oscar; son épée dégoutte de sang; ses guerriers, sur la colline de Crona, entendent le bruit du combat; ils se précipitent dans la plaine. L'armée de Caros prend la fuite. Oscar reste sur le champ de bataille, comme un rocher que la mer abandonne-en se retirant.

Caros, guidant ses superbes coursiers, s’avance tel qu'un torrent rapide et profond qui roule et ravage : les ruisseaux se perdent dans son cours orageux, et les collines tremblent à son passagé. La bataille s'étend d'une aile à l'autre ; dix milte épées brillent dans les airs.

Mais pourquoi Ossian chante-t1l les combats? Ce nest quavec douleur que je me rappèle les beaux jours de ma jeunesse, quand je sens la faiblesse de mon bras. Heureux ceux qui sont morts à la fleur de l’âge, dans tout l'éclat de leur gloire; ils n'ont pas vu les tombeaux de leurs amis : ils n’ont pas senti leur arc résister aux vains efforts de leurs mains affaiblies.

Oui, tu es heureux, mon cher Oscar,

Re ce ps