REPRISE

Soyez mon bâton de vieillesse, ete.

(Elle achève l’air en chevrotant.)

(En riant, à Girodeau.) Dis donc, Pierre, c’est toi qui es l’automne...

GIRODEAU

Oh ! oh ! l’été tout au plus, la mère !

LA GRAND’mÊRE, se dirigeant vers le gros arbre.

Alors, c’est l’été de la comète de 1811, et encore lu redois une dizaine d’années.

MOULINET, à part.

Le compte est juste.