LE CIMETIÈRE DE PORT-CROS

qui s'effacent sur le néant, comme celle de l'inconnu qui dort sous ce plant de cinéraire : « Ci-gît, repose, une victime du navire la Lucie. «

— Oh ! fit Hélène, ne dirait-on pas des âmes de mouettes, posées un instant dans ces buissons de fleurs?

Elle a raison. Ce n'est pas un cimetière, c'est une halte d'oiseaux de passage, de morts errants.

— Oui, répondis-je. Vous souvenez-vous d'avoir lu dans notre Shelley la juste et belle épitaphe que son ami Keats composa pour lui-même? Il faudrait la crayonner sur chacune de ces planches. Elles nous disent toutes :