LA LETTRE

Sous quel toit la douleur est -elle encore entrée? Qui va porter le deuil, et quels cœurs vont souffrir?

Je devrais le savoir ! mais l'heure est trop remplie. De délais en délais, l'âme en soi se replie : On remettait hier, on oublie aujourd'hui ;

A l'ami de vingt ans on ajourne un sourire ;

Et la lettre de mort un matin vient vous dire :

« Vous ne le verrez plus jamais !... Priez pour lui! »