LE MARCHAND DE PLUMEAUX

L descend le matin des hauteurs de Charonne, lentement, comme un colimaçon , disparaissant tout entier sous son singulier harnachement. Il est presque impotent ; ses jambes sont enveloppées rie vieux chiffons de laine

retenus par des lanières naïvement entrelacées comme les cordons d'un cothurne.

Sur sa poitrine s'étalent, disposées à la façon des chlamydes, des cuillères à pot, artistement étagées, fixées par un piton. Des gobelets d'étain, des tire-bouchons, des vrilles, des instruments de formes bizarres, et jusqu'à des balais en chiendent forment, sur sa poitrine, le plus grotesque assemblage.

Sur le ventre, juste à l'endroit où le soldat au feu porte la cartouchière, M. Plumet (c'est ainsi qu'on le surnomme) attache une de ces salières en bois fumé où les ménagères mettent leur gros sel de cuisine. M. Plumet y enfouit son tabac, sa pipe (et quelle pipe!), son argent et sa chique (je ne suis qu'un historien) : je plains la cuisinière qui achètera cette cassolette !

Les plumeaux attachés à l'épaule forment éventail et se balancent à chaque pas que fait M. Plumet. La main gauche s'appuie sur des béquilles monumentales ; la droite brandit un de ces balais d'une exécution naïve qui servent h épousseter les panneaux.

L'aspect que présente M. Plumet, vu de dos,