LISE ETANT LA

Le soleil est ardent ; mais n'importe ! folâtre,

L'ange me suit gaîment, bravement, n'importe où,

Et nous errons — deux fous ! — et nous cherchons partout

Quelque gazon fourni, de l'herbe où nous ébattre ;

Et quand nous le trouvons enfin, ce frais gazon, Gaiment, nous nous mettons là — bien près l'un de l'autre, Et nous nous racontons ou chantons, comme nôtre, Une légende antique, une antique chanson.

Et les rameaux touffus nous versent des flots d'ombre, . Des parfums et des fleurs et des concerts d'oiseaux ; Et, lasses d'écouter nos gais propos, les eaux Se livrent, en courant, à leurs caquets sans nombre ;

Et, pour mieux les ouïr, qui, riment des chansons, Qui, pour chanter la mer, composent un poème, Qui, pour honnir le vent, clament, rugissent même ; Pour mieux les écouter, tous deux, nous nous taisons.