FOLIE

de seringas répandent un parfum capiteux et troublant. On ne les voit pas, mais on les devine, on les reconnaît à leur odeur; elle suffit, par une correspondance de sensations, à évoquer aussitôt l'image de cette fleur blanche, au cœur d'or, au feuillage vert, qui par certains côtés rappelle l'oranger et que l'on retrouve svœ les boiseries, les broderies, les bouquets en porcelaine du dix-huitième siècle.

Cette fleur, ce parfum, cette maison, ce paysage de Paris, cette aventure, leur union intime, leur accord parfait, autant de choses qui supposent chez les êtres l'intention courtoise de tout réussir avec naturel comme une plante, avec amabilité comme une bagatelle.

Ecrit à Parùi, de septembre i^i j à mai igiH.

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