LA MERE

En tricotant sous le feuillage

La bonne vieille me disait :

« D'puis l'temps q'mon gars est mort, c'que c'est I

Je m'figur' qu'il est en voyage,

Qu'un soir il est parti bcn loin, Tout env'loppé, jaun' comme un' cire, Malgré ça, j'pens' cju'i'va m'écrire, Qu'i' m'sent dans la peine et Ibesoin.

Tous les jours, je m'répcl' : C'est d'main, Qu'i' m'apparaîtra sus mon ch'min, Qu'i' cogn'ra pour que j'youv' la porte.

L'croir' mort? Non! jaim' mieux l'croire ingrat,

M'imaginer qu'i'n'reviendra.

Que lorsqu'à mon tour je s'rai morte ! »