PARIS

Les joncs.

Un matin de fin de printemps, sous des nuages d’un blanc gris, assez rapides, en un coin au bout du petit lac du bois de Boulogne, après des jones à la bordure bullée, couchés par places, aux verts voulant bleuir tels que de l'acier, quelques-uns tachetés et ternis, au-dessus d’eux et les continuant, d'autres, effilés, d'un vert sombre que nuançait leur pâleur, s’inclinaient sous une brise. A peine s’ils s’agitaient dans leur indécision de se pencher, puis pressés d’une caresse plus vive, ils étonnaient de soudain rester presque immobiles, et recommençait un élégant tumulte. Avec le balancement inégal des hauts jones, quelques-uns rougement brunis et diminués, surgis de l’eau trouble où se recroisaient les reflets moins flexibles, n'étaient pas sans correspondance, à l’autre bord, des ombres de feuil-

lages dentelées, noircissant sous de rares coups de soleil dans l’eau plus vaguement trouble, puis s’effaçant sous les plissements de l’onde, et se remontrant noirâtres, fixes, un peu surprenantes, à ce tournant comme fuyant du bord. Comme pour marquer le silence délicatement remuant, la cas-

catelle versait une eau de cristal.

Automné.

De nuit, les bassins du Rond-Point des Champs- Elysées, leurs jets fermés, sont devenus noirs, latences nulles. Les tuyaux des cheminées des maisons voisines, ceux à girouettes avec leurs oscillations, s’y réfléchissent renversés, ne tombant pas. Le plus proche réverhère y plonge une lueur morte. it l’image des passants est d'encre.

Un autre soir, dans l’un des bassins, l’eau avait une noirceur intense, unie, étendue d’une poussière légère et adhérente. Quelques flammes de réverbères s’y laissaient choir tremblotantes et ternes, chacune entre deux fumées. Plus au fond en arrière trois fenêtres avivaient leur clarté glaceuse; plus bas encore, en guise de façade qui surplombe, des cheminées se silhouettaient fantas-

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tiques. ‘l'out au fond à gauche, comme au-delà du ciel nué de blancheurs et d’un azur lunaires, une apparence de ramure massant sa nudité : ombre déliée et vaste, d'un imperceptible violet.

Vers le soir, dans le haut de la rue François I”, en biais, entre et par-delà l’enfilade assez s’évasant des maisons, par-delà les arbres dépouillés des quais, les toitures lointaines, des clochers de Sainte-Clotilde l’un reste dans un jour violûtre, déjà presque gris, l’autre derrière à gauche est rentré dans l'ombre. Une fente de ciel cadavéreuse les voudrait disjoindre. Un peu plus court, le second semble, à ces minutes, le spectre réduit et doux du premier.

Au parc Monceau, entre le demi-cercle des colonnes corinthiennes, sur l’eau brune, où les feuilles racornies tombées deviennent flaccides, des cygnes d'une blancheur de cire voguent au-dessus de leurs reflets de porcelaine.

Au Jardin des Plantes, le cèdre du Liban, vu de dessous, semble un feuillage aristocratique en tulle de demi-deuil. Selon qu’on s’éloigne, c’est un vert noir mobile. D’au-dessus, la cime s'étale en une minceur serrée, vert tendre.

Place de la Concorde au coucher du soleil.

Entre la Madeleine qui se retire, moins ridiculement monumentale, et Sainte-Clotilde, gothique illusion, l’obélisque se lève, moins profané encore que solitaire. Jusque dans les caresses de la lumière languissamment diffuse, Paris apparaît désharmoniquement contrasté, on le sent provenir de civilisations diverses et disparues, se méconnaissant là.

Rue de Berri, massiveté de cheval s’en allant à l’abattoir, les sabots clochant lourdement sur les pavés, la croupe forte, les pieds gonflés, crevassés. L’anatomie se dessinait sous l'épaisseur faussement restante. C'était carcasseux. Et cela marchait

résigné. L'homme qui à côté conduisait avec un