ACTE I

Ainsi qu’un Bohémien, vivant à l’aventure.

Tu nommais ta paresse, amour de la peinture ï

Il AO U L , s'asseyant sur son tabouret dorant le public.

Tu te montres souvent bien cruelle pour moi...

Mais ce que tu dis là ne peut venir de toi,

Et tu n’es que l'écho d’une voix étrangère...

CLÉMENCE

Je te comprends, Raoul, tu veux dire ma mère :

Il est vrai qu'autrefois, elle aurait désiré Ne pas te voir ainsi demeurer désœuvré ;

Mais à ses bons conseils t’ayant trouvé rebelle,

Elle n’en parle plus... Si je pense comme elle,

C’est un petit malheur, je l’avoue, et je sens Qu’il est cruel pour toi de me voir du bon sens.

Assez, je t’en conjure.

CLÉMENCE

Avec notre fortune Et ton instruction, par la route commune Tu peux prétendre à tout ! Raoul, si tu m'aimais,

Tu deviendrais enfin raisonnable.

RAOUL, éclatant et passant à droite.

Jamais !

Je suis un désœuvré : d’accord! Si je travaille,

C’est par paresse : bien ! Je ne fais rien qui vaille : Soit ! Mais ce rien qui vaille, enfin, est mon plaisir, Et c’était un banquier qu'il vous fallait choisir.

(Il remonte le théâtre.) CLÉMENCE.

Que je suis malheureuse I

(Elle s'assied sur le tabouret et porte son mouchoir à ses yeux.)

R A OUL , à [>art.

Allons, voilà les larmes ; Contre cet argument je suis toujours sans armes.

(Lui prônant la main.)

Clémence...

CLÉMENCE, retirant sa main.

Laissez-moi.

RAOUL

Tu pleures ?

CLÉMENCE

C’est affreux

De me traiter ainsi !

RAOUL, aux genoux de sa femme.

C’est qu’il m’est douloureux D’entendre ce discours qui toujours recommence, Tandis que tu devrais m’encourager, Clémence. Nous autres, vois-tu bien, il nous faut quelquefois Un bras qui nous soutienne en chemin, une voix Qui vienne murmurer, tout bas, à notre oreille, Quelque bonne parole, un cœur ami qui veille Près de nous, et nous dise : en ton œuvre j'ai foi. Courage ! je suis là, l’avenir est à toi !

J’arriverais ainsi!... Mais tu me décourages;’ Selon toi, je poursuis de fugitifs mirages,

Je suis un malheureux dépourvu de talent,

Je me crois un artiste et ne suis qu’indolent; Pourtant, si tu voulais, nous aurions une vie Que les plus opulents verraient avec envie !

N’avons-nous pas assez de fortune? Un trésor

(Tous deux se lèvent.)

Plus rare, et qui ne peut s’acheter à prix d’or,