A FLORENCE

Henxeox le cœar de l'homme & qni Dieu n*a pas demandé de larmra ponr le t<nnbeaa d'ane mère.

Chs Sainte-Foi.

Dis, Florence, pourquoi cette pâleur étrange ? Pourquoi ton doux regard semble-t-il s'attrister ? La beauté sur ta joue a posé sa main d'ange ; Tu ne devrais savoir que sourire et chanter.

L'existence, il est vrai, perd bien vite ses charmes : J'ai vu de jeunes fronts blanchis avant le temps ; Mais Pœil des chérubins ne verse pas de larmes, Et la bise d'automne est muette au printemps.

Laisse à ton père, à moi, soucis et peine amère. Fardeau qui bien souvent fait plier nos genoux . . . Mais, entre deux sanglots, ta lèvre a dit : ** Ma mère 1 " Ah ! Florence, c'est vrai ; viens pleurer avec nous 1