ÉLÉGIE

A Mme H. T. T.

Hélas 1 j'arais un fils, la mort vient de le prendre. A. DE VauCELLES.

Les jours de soleil sont passés,

Et l'automne fait sa vendange ; Dans Penceinte des trépassés, La feuille tombe à flots pressés :

Dors, mon doux ange !

Il était frais et blond comme un EnÊuit-Jésus . . . Dieu nous envoie, hélas ! des douleurs bien cruelles. Un soir, je le berçais ; des anges sont venus Qui l'ont emporté sur leurs ailes.

J'épiais son sommeil, et, quand il remuait.

Je baisais à genoux ses petites mains blanches . . Il est là maintenant, sous ce tertre muet, Prisonnier entre quatre planches.

Les jours de soleil sont passés.

Et l'automne fait sa vendange ; Dans l'enceinte des trépassés, La feuille tombe à flots pressés Dors, mon doux ange !

Et quand je caressais ses petits pieds frileux, — Lui que je n'aurais pas donné pour des empires I — Sur sa lèvre de rose, au coin de ses yeux bleus. Nageaient des groupes de sourires.

Il bredouillait des mots d'une étrange douceur, Des mots incohérents, indécis, adorables ; Et moi qui Pécoutais, je sentais dans mon cœur Courir des frissons ineffables.

Les jours de soleil sont passés, Et l'automne fait sa vendange ; Dans l'enceinte des trépassés, La feuille tombe à flots pressés ; Dors, mon doux ange I

Il est là qiU repose en son linceul glacé.

Au cimetière, hélas t sa dernière demeure^

Songe-t-il quelquefois, le pauvre délaissé,

A sa mère qui soufire et pleure ?

Oh t oui ; car, je le sens, si dans la tombe dort

Son petit corps roidi, froid, immobile, blême.

Son âme plane au ciel avec des ailes d'or, Devant la face de Dieu même t

Le dernier beau jour est passé ; L'automne a fini sa vendange ; La neige tombe à flot pressé . « .

Dans le ciel où Dieu t'a placé.

Pense à ta mère, mon doux ange I