LE PRISONNIER

{Primavera y Flor de romances, t. Il, p. 16.)

ON est en mai. où les chaleurs sont grandes, où les amoureux vont servir leurs amours, et moi pauvre malheureux je gis dans ces prisons, je ne sais quand il fait jour et moins encore quand il fait nuit. Je ne le savais que par un petit oiseau qui chantait à l'aube ; un archer me l'a tué, que Dieu l'en punisse!