DE LA ME HI MAIXE
Pour transformer en une bacchanale bruyante cette réunion d'auditeurs bien élevés, il n'a fallu qu’un caprice de l'Hiver, et une vingtaine de ces rhumes anti-musicaux dont il afflige les poitrines les mieux défendues, les cerveaux les mieux gazonnés.
Les amoureux et les voleurs — deux classes de citoyens trèsdifficiles à distinguer l'une de l'autre — ont aussi fort souvent maille à partir avec cette cruelle saison .
Un homme franchit, à l'aide d'une corde à nœuds, les murailles d’un parc. La terre, durcie par le froid, a sous ses pieds une sonorité qui l'effraie. Si le dogue du château allait s'éveiller! Le jardinier, déjà debout et son fusil à l'épaule, guette peut-être d'un œil méchant le visiteur nocturne. Celui-ci avance pourtant, pas à pas, la tête penchée, le sourcil froncé, s’arrêtant pour écouter derrière chaque arbre , et bénit tout bas le ciel qui commence à se couvrir de nuages. Protégé par eux , il arrive enfin , et , muni de fausses clefs ou de rossignols — suivant que Cupidon ou Mercure dirige sa marche — il pénètre dans le manoir. Deux ou trois heures s’écoulent , pendant lesquelles , tombant à gros flocons , la neige étend silencieusement sur le sol un épais tapis. Notre mystérieux personnage — est-ce un amoureux? est-ce un voleur? — reparnît sur le seuil qu’il a déjà franchi. O surprise ! ô consternation ! Comment fuir sans laisser derrière soi de perfides empreintes? Eginhard, en pareille occurrence, sortit d’affaire grâce au dévouement de sa robuste maîtresse ; mais le sang de Charlemagne ne coule pas dans les veines de toute jolie femme ; et , d’ailleurs , le bénéfice de la complicité féminine ne pourrait, en tout cas, profiter qu'à l'amoureux. — Le voleur, cependant — l’infortuné voleur — n'est-il pas à plaindre? Que doit l'Hiver à la justice criminelle , pour se faire ainsi son bénévole pourvoyeur ?
Au moins ceux-là méritent-ils leur sort aux yeux d'une morale rigide ; quel crime, en revanche, a commis ce pauvre diable qui, par une nuit de Laponie, commence à goûter les douceurs du sommeil pris de sa légitime moitié?
PKTm-S MISERE*
SS
— Mon ami !
Pas de réponse. L'interpellation devient plus vive.
— Auguste, mais réveillez- vous donc!
Auguste se ré\ cille en baillant .
— Quoi! Qu'est-ce que c’est! Que diable as- tu!
— Avez-vous vu , en rentrant , si le feu du salon était éteint !
— Le feu du salon!... Xon, ma foi... Tu as laissé du feu au salon!
— Mais sans doute. Je pensais que vous vous chaufferiez en rentrant.
— Et pas de garde-cendres ! Oh 1 ho !
— C’est que je crois justement sentir cbiinnc une odeur de brûlé.
A cette insinuation terrifiante . 31 . A. . . met une jambe h ois, du lit : mais avant que son pied ne touche terre :
— Si nous sonnions Marie!
— Voas savez bien que lus sonnettes ne vont pas. D ailleurs \ ous réveilleriez le petit .
— Quelle drôle d’idée, de laisser du feu dans un salon !
— C’est cela... plaignez - vous ! Mais allez donc! L’odeur devient de plus en plus forte. . . Passez par le petit escalier !...
— Brrrrrroum ! Où est ma robe de chambre!
— Marie l’a prise pour la raccommoder... Mais allez donc ! allez donc !... J’ai une peur affreuse !
— C’est que , vois-tu , gelé ou rôti , cela revient presque au même .
— A la bonne heure, pense madame A...; mais je rôtirais avec vous, et vous gèlerez tout seul...
Ce qu’elle traduit par :
— Allez donc , mon ami ! allez donc ! Vos lenteurs me font mourir !
M. A... descend en chemise le petit escalier, qui n’a pas plus de trente-deux marches.
Dans la cheminée du salon , au milieu d’un tas de cendres, il aperçoit deux ou trois petits charbons se mourant de leur belle mort, et qui n’avaient nul liesoiti d’être achevés.
— Sapristi ! s’écrie M. A .
