PRINTEMPS

L'Hiver se fâche! il a raison, Son temps n'est pas près de renaître; Le Printemps heurte à la fenêtre Et le chasse de la maison.

Tout vibre, à l'aube purpurine, Sous la neige, linceul usé, Et Talouette au ciel rosé Fait tinter sa claire clarine.

L'Hiver rage, sacre, dit non,

Comme un vieux roi qui gronde un page ;

Le Printemps fait plus de tapage

Et s'esclaffe au nez du grognon.

L'Hiver, la mine rechignée, Tout en fuyant par le chemin^ Prend de la neige dans sa main Et, traître, en lance une poignée.

nOUTCHEV 17

Mais qu'importe au Printemps ! Pareil A quelque rose enfant qui joue, Il s'en lave en riant la joue, Et n'en paraît que plus vermeil !