RT

AIzire au désespoir, mais pleine de raison , Va\ invoquant la mort commente le Phédon : Pour expirer en forme , un roi , par bienséance , Doit exhaler son âme avec une sentence ; El chaque personnage au théâtre produit. Héros toujours souillé par l'anleur qui le suit, Fût-il Scythe ou Chinois, dans u» Uailé sans titre, Interroge par signe et répond par chapitre.

Thalie a de sa sœur partagé les revers : Peindre les mœurs du temps est l'objet de ses vers : Mais lasse d'un emploi que le goût lui confie. Apôtre larmoyant de la philosophie , Elle fuit la gaîlé qui doit suivre ses pas, Et d'un masque tragique enlaidit ses appas. Tantôt c'est un rimeur dont la muse étourdie , Dans un conte ennobli du nom de comédie , Passe , en dépit du goût , du touchant au bouffon , Et marie une farce avec un long sermon : Tantôt un possédé , dont le démon terrible Pleure éternellement dans un drame risible. Que dis-je ? oser blâmer un drame, un drame enfin '. La comédie est belle , et le drame est divin ; Pour moi, j'y goûte fort, car j'aime la nature, Ces héros villageois, beaux-esprits sous la ipre; Et j'approuve l'auteur de ces drames diserts. Qui ne s'abaisse point juscju'à parler en vers : Un vers coûte à polir, et le travail nous pèse ; Mais en prose du moins on est sot à son aise. Partout le même ton : chaque muse en ses chants , Aux dépens du vrai goût , fait la guerre aux méchans : Le plus lourd chansonnier de l'opéra-comique Prête à son Apollon un air philosophique , Et des vers sont charmans , si peu qu'ils soient moraux.

Mais de la poésie usurpant les pinceaux , Et du nom des vertus sanciifiantsa prose, Par la pompe des mots l'éloquence en impose. Que d'orateurs guindés, qui se disent profonds. Se tourmentent sans fin pour enfanter des sons ! Dans un livre où Thomas rêve, comme en extase, Je cherche un peu de sens, et vois beaucoup d'emphase.

Un plaisant, des dévots Zoïle envenimé.

Qui nous vend par essais le mensonge imprimé ,

Des oppresseurs fameux développant les trames.

Met, pour mieux l'ennoblir, l'histoire en épigrammcs.

Chaque genre varie au gré des écrivains ,

Et ne connaît de lois que leurs caprices vains.

Sans doute le respect des antiques modèles Eût au vrai ramené les Muses infidèles : Eux seuls, de la nature imitateurs constans.

GILBKRT.

Toujours lus avec fruit, sont beaux dans tous les temps !

Heureux qui , jeune encore , a senti leur mérite !

^fème en les surpassant il faut qu'on les imite.

\fais les sages du jour, ou de fiers novateurs.

De leur goût corrompu pat tisans corrupteurs ,

Ne pouvant les atteindre, ont dégradé leurs maîtres,

Et, protecteurs des sots flétris par nos ancêtres,

0 de la sympathie inévitable effet !

Ils vengent les Cotins des aOronts da sifflet.

Voltaire en soit loué ! chacun sait au Parnasse Que Malherbe est un sot et Quinault un Horace. Dans un long commentaire il prouve longuement Que Corneille parfois pourrait plaire un iDoment .l'ai vu Penfant gâté de nos penseurs sublimes, I.a Harpe , dans Rousseau trouver de belles rimes : Si l'on en croit Mercier, Racine a de l'esprit; Mais Perrault, plus profond, Diderot nous l'apprit, Perrault , tout plat qu'il est , pétille de génie : Il eût pu travailler à l'Encyclopédie, Boileau, correct auteur de libelles amers , Boileau, dit Marmontel, tourne assez bien un vers; Et tous ces demi-dieux, que l'Europe en délire A depuis cent hivers l'indulgence de lire, Vôflt dans un juste oubli retomber désormais, Comme de vains auteurs qui ne pensent jamais !

Quelques vengeurs pourtant, armés d'an noble zèle , Ont de ces morts fameux épousé la querelle : De là sur l'Hélicon deux pattis opposés Régnent, et l'un par l'autre à l'envi déprisés. Tour à tour s'adressant des volumes d'injures , l'our le trône des arts combattent par brochures ; Mais plus forts par le nombre, et vantés en tous lieux. Les corrupteurs du goût en paraissent les dieux : Si Clément les proscrit , La Harpe les protège. Eux seuls peuvent prétendre au rare privilège D'aller au Louvre, en corps, commenter l'alphabet; Grammairiens jurés, immortels par brevet. Honneurs, richesse, emplois, ils ont tout en partage, Hors la saine raison que leur bonheur outrage; Et le public esclave obéit à leurs lois. Mille cercles savans s'assemblent à leurs voix : C'est dans ces tribunaux galans et domestiques Que , parmi vingt beautés , bourgeoises empiiiques , Distribuant la gloire et pesant les esprits , Ces fiers inquisiteurs jugent les beaux-esprits. Oh! malheureux l'auteur dont la plume élégante Se montre encor du goût sage et fidèle amante ; Qui, rempli d'une noble et cot)stante fierté. Dédaigne un nom fameux par l'intrigue acheté , Et, n'ayant pour prôneurs que ses muets ouvrages, Veut par ses talens seuls enlever les suffrages!

La faim mit au tombeau Malfilâtrc ignoré; S'il n'eût été qu'un sot , il aurait prospéré : Trop fortuné celui qui peut avec adresse Flatter tous les partis que gagne sa souplesse ! De peur d'être blâmé, ne blâme jamais rien , Dit Voltaire un Virgile , et même un peu chrétien • Et totijours en l'honneur des tyrans du Parnasse De madrigaux en prose alonge une préface! Mais trois fois plus heureux le jeune homme pradent Qui , de ces novateurs enthousiaste aident , Abjure la raison , pour eux la sacrifie ! Soldat sous les drapeaux de la philosophie , D'abord , comme un prodige , on le prône partoqll Il nous vante ! en effet, c'est un homme de goût: Son chef-d'œuvre est toujours l'écrit qui doit éclorf» On récite déjà les vers qu'il fait encore. Qu'il est beau de le voir de dîués en dinés , Officieux lecteur de ses vers nouveau-nés, Promener chez les grands sa muse bien nourrie ! Paraît-il, on l'embrasse; il parle, on se récrie; Fût-il un Durosoy, tout Paris l'applaudit; C'est un auteur divin , car nos dames l'ont dit : La marquise , le duc, pour lui tout est libraire; De riches pensions on l'accable , et Voltaire Du titre de génie a soin de l'honorer Par lettres qu'au Mercure il fait enregistrer.

Ainsi de nos tyrans la ligue protectrice

D'une gloire précoce enfle un rimeur novice :

L'auteur le plus fécond , sans leur appui vanté.

Travaille dans l'oubli pour la postérité ;

Mais par eux, sans rien faire , un fat nous en impose:

Turpin n'est que Turpin , Suard est quelque chose.

0 combien d'écrivains languiraient inconnus,

Qui, du Pinde français illustres parvenus.

En servant ce pays conquirent nos hommages ;

L'encens de tout un peuple enfume leurs images :

Eux-méme avec candeur, se disant immortels,

De leurs mains tour à tour se dressent des autels :

Sous peine d'être uu sot , nul plaisant téméraire

Ne rit de nos amis , et surtout de Voltaire.

On aurait beau montrer ses vers tournés sans art.

D'une moitié de rime habillés auhasartl,

Seuls et jetés par ligne exactement pareille ,

De leur chute uniforme importunant l'oreille ,

Ou, bouffis de grands mots qui se choquent entre eux ,

L'un sur l'autre appuyés , se traînant deux à deux ;

Et sa prose frivole , en pointes aiguisée ,

Pour braver l'harmonie incessamment brisée :

Sa prose, sans mentir, et ses vers sont forfaits

Le Mercure trente ans l'a juré par extraits :

Qui pourrait en douter? Moi. Cependant j'avoue

838 GILBKRT.

Que d'un rare savoir à l)oii droit on le loue ; Que ses chefs-d'œuvre faux, trompeuses nouveautés, Étonnent quelquefois par d'antiques beautés ; Que par ses défauts même il sait encor séduire : Talent qui peut absoudre un siècle qui l'admire; Mais qu'on m'ose prôner des sophistes pesans , Apostats effrontés du goût et du bon sens : Saint-Lambert, noble auteur, dont la muse pédante Fait des vers fort vantés par Voltaire qu'il vante; Qui, du nom de poème ornant de plats sermons, En quatre points mortels a limé les Saisons ; Et ce vain Beaumarchais , qui trois fois avec gloire ' Mil le mémoire en drame et le drame en mémoire ; Et ce lourd Diderot, docteur en style dur, Qui passe pour sublime à force d'être obscur ; Et ce froid d'Alembert, chancelier du Parnasse, Qui se croit un grand homme et fit une préface; Et tant d'autres encore dont le public épris Connaît beaucoup les noms et fort peu les écrits; Alors, certes alors, ma colère s'allume, Et la vérité court se placer sous ma plume. Ah ! du moins , par pitié , s'ils cessaient d'imprimer, Dans le secret, contens de proser, de linier ; Mais de l'humanité maudits missionnaires, Pour leurs tristes lecteurs ces prêcheurs n'en ont guères: La Harpe est-il bien mort ? Tremblons ! de son tombeau On dit qu'il sort armé d'un Gustave nouveau ; Thomas est en travail d'un gros poème épique ; Maroïontel enjolive un roman poétique ; Et même Durosoy, fameux par des chansons , Met l'histoire de France en opéras bouffons : Tout compose, et déjà, de tant d'auteurs manœuvres, Aucun n'est riche assez pour acheter les œuvres.

MON APOI.OGXI:,

PSAPHOA.

Pour moi qui, démasquant nos sages dangereux, Peignis de leurs erreurs les effets désastreux , L'athéisme en crédit , la licence honorée , Et le lévite enfin brisant l'arche sacrée ; Qui retraçai des aits les malheurs éclatans, Les ligues, le pouvoir des novateurs du temps. Et leur fureur d'écrire , et leur honteuse gloire, Et de mon siècle entier la déplorable histoire ; J'ai vu les maux promis à ma sincérité , Et, devant craindre tout, j'ai dit la vérité. Oh ! si ces vers , vengeurs de la cause publique , Qu'approuva de Beaumont la piété stoique , Portés par son suffrage , auprès du trône admis. Obtiennent de mon roi quelques regards amis. S'il prête à ma faiblesse un bras qui la soutienne , On verra de nouveau ma muse citoyenne Flétrir ces novateurs que poursuivront mes cris ; Ils ne dormiront plus... qu'en fisant leurs écrits.

C'est ce monstre !

GILBERT

Qu'entends-je ?

PSAPHON

Oui, son œil le décèle , C'est lui-même; sans doute il médite un libelle.

GILBEnï.

C'est un mauvais auteur; hâtons-nous de sortir.

PSAPHON

Jeime homme ! écoutez-moi , je veux vous convertir.

GILBERT

S'il faut vous écouter, j'aime encor mieux vous lire. Vous me calomniez et blâmez la satire ! Vous êtes philosophe ?

PSAPHON

Oui , j'en fais vanité , Et mes écrits moraux prouvent ma probité. Fameux par ses talens, que la Russie honore, Psaphon , par ses vertus , est plus célèbre encoie. Mais vous dont l'insolence, en des vers imposteurs. De cet âge innocent osa noircir les mœuis , Et qui, des vrais talens déchirant la couronne, Offensez des auteurs qui n'offensent personne ; De la religion soldat déshonoré, Vous qui croyez en Dieu dans un siècle éclairé ; Gilbert, de votre cœur savez- vous ce qu'on pense?.,. Hypocrite , jaloux , cuirassé d'impudence , Vous ne l'ignorez pas, votre méchanceté Donna seule à vos vers quelque célébrité , Et l'oubli cacherait votre muse hardie , Si vous n'aviez médit de l'Encyclopédie. Encor si , démasquant les prêtres, les dévots , Vous diffamiez leur Dieu par d'utiles boiîs mois, Peut-être on vous pouirait pardonner la satire : Lorsqu'on médit de Dieu, sans crime on peut médire; Mais toujours critiquer en vers pieux et froids , Sans vouloir seulement endoctriner les rois , Sans qu'une fois au moins votre muse en extase Du mot de tolérance attendrisse une phrase; Blasphémer la vertu des sages de Paris , De la chute des mœurs accuser leurs écrits, Tant de fiel corrompt-il un cœur si jeune encore ? Infortuné censeur, qii'un peu d'esprit décore , Que vous a donc produit votre gotît si tranchant?

Vous payez cher l'honneur de passer pour méchant.

A-t-on vu votre muse, à la cour présentée.

Pour décrier les rois, du roi même reniée?

Peut-on citer un duc qui soit de vos amis?

Parmi vos protecteurs comptez-vous un commis ?

Vend-on votre portrait? Quel corps académique

Vous a pensionné d'un prix périodique ?

Des quarante immortels journaliste adoptif

Êtes-vous du fauteuil bériiier présomptif?

Aux cri.x religieux d'un parterre idolâtre.

En face de vous-même , au milieu du théâtre ,

Jamais en effigie , assis sur un autel ,

Vous a-t-on couronné d'un laurier solennel?

Quelle bourgeoise enfin , quelle actrice discrète ,

Plaignant la nudité de votre humble retraite .

De ses dons clandestins meubla votre Apollon,

Et vint avec respect \isiter votre nom?

Tout le monde vous fuit ; votre ami , dans la rue,

X'osant vous reconnaître , à peine vous saiue.

Jamais à vous chanter un poèic empressé

De petits vers flatteurs ne vous a caressé.

Et jamais, comme nous, en bonne compagnie

On ne voit chez les grands souper votre génie.

Dans nos doctes cafés par hasard entrez- vous.

L'un vous montre du doigt , l'autre sort en couitoux,

« Le voilà , dit l'auteur, et l'auteur lui réplique :

Gardez-vous de cet homme ; il mord, c'est un critique.

Mais de tant de mépris méchamment consolé ,

Vous sifflez l'univers, dont vous êtes sifflé.

Croyez-moi, laissez-nous vivre et penser tranquilles;

Sur d'utiles sujets rimez des vers utiles ;

Chantez les douze mois , prêchez sur les saisons ,

Égayez la morale en opéras-bouûons ,

lilevez maintenant vos talens jusqu'aux drames ,

Et sur l'agriculture attendrissez nos dames ;

Votre jeune Apollon , qui n'a point réussi.

Dans la satire encor ne peut être endurci ;

Un jour vous pleurerez d'avoir trop osé rire :

Cesseï de critiquer...

GILBERT

Eh ! cessez donc d'écrire :

Tant qu'une légion de pédans novateurs ! Imprimera l'ennui pour le vendre aux lecteurs , Kt par in-octavo publiera l'athéisme.

Fanatiques criant contre le fanatisme; Dussent tous les commis, à vos Muses si chers. De leur protection déshériter mes vers , Quand même des catins la colère unanime. Sans pitié , m'ôierait l'honneur de leur estime , Et qu'enfin mon courage aurait plus de censeurs Que les sages du temps n'ont de sots défenseurs; Appelez-moi jaloux, froid rimeur, hypocrite, jDo-.Juoz-moi tous les noms qu'un sophiste mérite,

GILBERT. .-,39

Je veux , de vos pareils ennemi sans retoui-, Fouetlerd'unverssanglantcesgrandshommesd'unjour. Philosophe, excusez ma candeur insolente; Je crois, plus je vous lis, la satire innocente. Quoiqu'on blâme le vice on peut avoir des mœurs. Et l'on n'est point njéchant pour berner des auteurs. Auriez-vous seuls le droit de critiquer sans crime? Vous vantez l'écrivain dont l'audace anonyme. Interrogeant les rois sur leur trône insultés. Leur dit obscurément de lâches vérités ; Et vous osez noircir celui dont la franchise Fait aux pédans du siècle une guerre permise ; Qui d'un style d'airain flétrit ses corrupteiu-s , ' Et signe hardiment ses vers accusateurs ! I Eh ! quel autre intérêt peut dicter ses censures , I Qu'un généreux désir de voir les mœurs plus pures I Refleurir sur nos bords, de vertus dépeuplés, ' Et nos froids écrivains, au bon goût rappelés.

Orner d'un style heureux une saine morale, I De leurs partis rivaux étoufler le scandale, j Et, l'un ei l'autre amis, noblement s'occuper ; De mériter la gloire, et non de l'usurper? Pailez : au bien public s'immolant par malice, \engerait-il le goût, proscrirait-il le vice. Pour Télrange plaisir de perdre son repos , , D'être gratifié de la haine dos sots.

Doté sur vos journaux d'une rente d'injures, I Ou claiidestinemeiil dillaïuc par brochures? Xon ; s'il fait dans ses veis parler la vérité , C'est qu'au fond de son cœur sa franche probité Ne sait point retenir la haine vertueuse Que porte au vice heureux l'équité courageuse. Et cette impatience, et ce loyal mépris Que tout mauvais auteur inspire aux bons esprits. A la satire enfin quel poète fidèle, Vengeur de la vertu , n'en fut pas le modèle? Perse, qui vécut chaste, en mérita le nom. Là reposent Condé, Colbert et f.amoigison, Et toute celte cour de liéios ou de sages Que Boileau pour amis obtint par ses ouviages : Interrogez leur cendre, et, du fond des tombeaux. Leur cendre véridique , honorant Despréaux , Justifiera son art que vous osez prosci iie , Et ses mœurs, de son siècle éternelle satire. Disriple, jeune encor, de ces maîtres fameux. Sans gloire, et cependant calomnié comme eux. Je pourrais au mensonge opposer pour défense L'estime de Grillon (1) , ma vie et le silence ; Mais je veux vous confondre, et voici mes forfaits :

(1) M. labbé de Grillon , frère de M. le duc de Crillon- Mahon, et connu dans la république des lettres jiar des ouvrage* où la diction la plus élégante s'allie aux gi-avis

S/jO GILBKRT

Ma mufic , je Taroue , amante des hauts faits ,

Pour rappeler mon siècle au culte de la gloire ,

De sa honte effrontée osa tracer Thistoire.

0 douleur ! ai-je dit , ô siècle malheureux !

D'une morale impie, ô règne désastreux !

Le crime est sans pudeur, l'équité sans courage ,

Et c'est de la vertu qu'on rougit dans notre âge !

Visitons nos cités : hélas ! que voyons-nous

Qui de l'homme de bien n'allume le courroux?

L'athéisme en déserts convertissant nos temples ,

\)es forfaits dont l'histoire ignorait les exemples ,

De célèbres procès, où vaincus et vainqueurs

Prouvent également la honte de leurs mœurs ;

Tous les rangs confondus et disputant de vices,

Le silence des lois du scandale complice !

Peindrai-je ces wauxhali dans Paris protégés , Ces marchés de débauche en spectacle érigés , Où des beautés du Jour la nation galante, Des sottises des grands à l'envi rayonnante , Promenant ses appas par la vogue enchéiis , Vient en corps afficher des crimes h tout prix; Où parmi nos sultans la mère court répandre Sa lille vierge encor, qu'elle instruit à se vendre ; Jeune espoir des plaisirs d'un riche suborneur, Qui cultive à grands frais son futur déshonneur ? Mais, partout aflligée et partout méconnue, La pudeur ne sait plus où reposer sa vue , Et l'opprobre, et le vice, et leur prospérité. Blessent de toutes parts sa chaste pauvreté : La fdle d'un valet, qu'entraîna dans le crime Le spectacle public des res; ects qu'il imprime, Par un grand dérobée aux soupirs des laquais. Long-temps obscurs fermiers de ses obscurs aitiaits , Possède ces hôtels dont la pompe arrogante Reproche à la vertu sa retraite indigente. Bientôt de sa beauté, fameuse dans Paris, Vous verrez la fortune échappée au mépris , Au sein de Paris même , encor plein de sa honte , Épouser les aïeux d'un marquis ou d'un comte , Armorier son char de glaives, de drapeaux. Et se masquer d'un nom porté i)ar des héros. Et n'imaginez pas que sa richesse immense Ait de son fol amant dévoré l'opulence. Qu'il soit, pour expier sa prodigalité.

Réduit à devenir dévot par pauvreté :

L'État volé paya ses amours printanières , L'État jusqu'à sa mort paiera ses adultères. Tous les jours dans Paris, en habit du malin ,

idée de la plus saine philosophie. Ce fut lui dont le suffrage Cl les bienfaits ne cessèrent d'encourager le talent poétique de Gilbert .

Monsieur promène à pied son ennui libertin. Sous ce modeste habit, déguisant sa naissance, Penthièvre quelquefois visite l'indigence , Et, de trésors pieux dépouillant son palais. Porte à la veuve en pleurs de pudiques bienfaits; Mais ce voluptueux , à ses vices fidèle , Cherche pour chaque jour une amante nouvelle. La fille d'un bourgeois a frappé sa grandeur; 11 jette le mouchoir à sa jeune pudeur : (' Volez , et que cet or, de mes feux interprète , Coure avec ces bijoux marchander sa défaite ; Qu'on la séduise. » Il dit : ses eunuques discrets. Philosophes abbés , philosophes valets , Intriguent, sèment l'or, trompent les yeux d'un père Elle cède , on l'enlève : en vain gémit sa mère ; Échue à l'Opéra par un rapt solennel , Sa honte la dérobe au pouvoir paternel. Cependant une vierge aussi sage que belle Un jour à ce sultan se montra plus rebelle ; Tout l'art des corrupteurs , auprès d'elle assidus , Avait pour le servir fait des crimes perdus. Pour son plaisir d'un soir que tout Paris périsse ! Voilà que dans la nuit, de ses fureurs complice, Tandis que la beauté, victime de son choix. Goûte un chaste sommeil sous la garde des lois , Il arme d'un llambeau ses mains incendiaires. Il court, il livre au feu les toits héréditaires Qui la voyaient braver son amour oppresseur. Et l'emporte mourante en son char ravisseur : Obscur, on l'eût flétri d'une mort légitime ; H est puissant , les lois ont ignoré son crime.

Mais de quels attentats, nés d'infâmes amouis, l\*avons-nous pas souillé l'histoire de nos jours? Quel siècle doit rougir de plus de pairicides? Plus d'empoisonnemens , de fameux homicides , Ont-ils jamais lassé le glaive des bourreaux ? Dans toutes nos cités j'entends les tribunaux Sans cesse retentir de rapts et d'adultères ; Je ne vois plus qu'époux rendus célibataires ; Le suicide enfin , raisonnant ses fureurs , Atteste par le sang le désordre des mœurs.

Tels furent mes discouis ; mais lorsque mon courage

A de ces vérités importuné notre âge ,

Je n'étais que l'écho des hommes vertueux ;

Si j'ai blâmé nos mœurs, j'en ai parlé comme eux;

Et, démenti par vous, leur voix me justifie.

Mais plus d'un grand se plaint que, divulguant sa vie

L'audace de mon vers , des lecteurs retenu ,

A fléiri ses amours d'un portrait reconnu :

De quel droit se plaint-il ? Ce tableau trop fidèle ,

L'ai-je déshonoré du nom de son modèle ?

Quand de liaits diflërens, recueillis au hasard , Pour corriger les mœurs , je compose avec art Un portrait fabuleux et pourtant véritable. Si du public devin la malice équitable S'écrie : Ah ! c'est un tel, ce marquis dlIFamé ; Qu'il s'en accuse seul, ses vices l'ont nommé. Suis-je donc si méchant, si coupable?

PSAPHO.N.

Oui, vous l'êtes; Non parce que vos vers , du public interprètes , ^oircissent quelques grands que nous n'estimons pas : Immolez au mépris ces nobles scélérats.

Moi-même, ami des grands, parfois je les déprime : Vous nommez les auteurs , et c'est là votre crime.

GILBERT

Ah î si d'un doux encens je les eusse fêtés , Vous me pardonneriez de les avoir cités. Quoi donc ! un écrivain veut que son nom partage Le tribut de louange offert à son ouvrage. Et m'impute à forfait , s'il blesse la raison , De la venger d'un vers égayé de son nom ! Comptable de l'ennui dont sa muse m'assomme , Pourquoi s'esl-il nommé, s'il ne veut qu'on le nomme? Je prétends soulever les lecteurs détrompés Contre un auteur bouffi de succès usurpés ; Sous une périphrase étouffant ma franchise , Au lieu de d'AIcmbert, faut-il donc que je dise : C'est ce joli pédant, géomètre orateur, De l'Encyclopédie ange conservateur.

Dans l'histoire, chargé d'inhumer ses confrères. Grand homme , car il fait leuis extraits mortuaùes ? Si j'évoque jamais , du fond de son journal , Des sophistes du temps l'adulateur banal , Lorsque son nom suffit pour exciter le rire, Dois-je, au lieu de La Harpe , obscurément écrire : C'est un petit rimeur, de tant de prix enflé , Qui siUlé pour ses vers, pour sa prose sifflé. Tout meurtri des faux pas de sa muse tragique , Tomba de chute en chute au trône académique ? Ces détours sont d'un lâche et malin détracteur ; Je ne veux point offrir d'énigmes au lecteur. Sitôt que l'auteur signe un écrit qu'il proclame. Son nom doit partager et l'éloge et le blâme ; C'est un garant public du plaisir qu'il me vend. S'il fut dans mes bons mots cité pour mon argent , Mon crime fut celui de l'oi-gueil qui l'enivre : Lui seul a dû rougir d'avouer un sot livre. Mais qui sont ces auteurs dont les noms offensés Se virent par ma plume au sifflet dénoncés ?

PSAPHON

Qui sont-ils? des savans renommés par leurs grâces î Des poètes loués dans toutes les préfaces,

GILBERT. $41

Des hommages du nord dans Paris assiégés. Craints peut-être à la cour et pourtant protégés; Que la Sorbonne vante et même excommunie. Et dont les pensions attestent le génie ; Qui, recherchés des grands, des belles désirés. Quoiqu'ils soient lus enfin , sont encore admirés.

GILBERT

Eh ! ce sont ces honneurs qui portent ma colère A revêtir leui-s noms d'un opprobre exemplaire. Un critique, jaloux de plaire aux bons esprits. Toujours du bien public occupe ses écrits. Eh ! quelle utilité peut suivre la satire Lâchement dégradée , et perdue à médire D'un troupeau d'écrivains au mépris condamnés , Morts avant que de naître , ou qui ne sont pas nés ? Dois-jeexhumcrSaint-Ange et mettre aujourMurville? Dois-je ordonner le deuil de Gudin , de Fréville ? Des cendres de Gaillard dois-je troubler la paix? Leurs écrits publiés ne parurent jamais : Quel mal ont-ils produit ? D'une affreuse morale Leur plume a-t-elle fait prospérer le scandale ? Prêché par eux , le vice eût perdu ses appas : Corrompent-ils le goût des lecteurs qu'ils n'ont pas? Mais ceux qu'au moins décore un masque de génie , Qui d'ailleurs par l'intrigue , avec art réunie A l'obscène licence , au blasphème orgueilleux , Soutiennent leur crédit sur des succès honteux. Dont le nom parvenu sollicite à les lire. Et donne à leur morale un dangereux empire ; Voilà les écrivains que le goût et les mœurs Ordonnent d'étouffer sous les sifflets vengeurs.

PSAPHON

Eh ! que pounaient vos cris contre leur vaste gloire ? Soixante ans de succès défendent leur mémoire. On se rit, croyez-moi , d'un jeune audacieux Qui du Pinde français pense avilii- les dieux.

GILBERT

On juge , croyez-moi , les vers et non point l'âge. Si je suis jeune enfin , j'en ai plus de courage : Qu'ils tremblent, ces faui dieux, dans leur temple insolent. Je l'ai juré, je veux vieillir en les sifflant. D'ennuyer nos neveux vainement ils se flattent; Si soixante ans de gloire en leur faveur combattent. Je suis, contre leur gloire , armé de leurs écrits. Je ne m'aveugle point; d'un sot orgueil épris. Mon crédule Apollon , sur son faible génie. N'a point fondé l'espoir de leur ignominie ; Mais sur l'autorité de ces morts immortels. Des peuples différens flambeaux universels ; Grands hommes éprouvés , dont les vivans ouvrages Sont autant de censeurs des livres de nos sages , Qui , parlant par mes vers , du goût humbles soutiens,

542 GILBERT

Couvrent de leurs laleus l'impuissance des miens :

Aux regards du public, que ma voix désabuse,

De leur antiquité semblent vieillir ma muse ,

Et devant mes écrits, de leurs noms appuyés.

Font taire soixante ans de succès mendiés.

Peut-élre ma jeunesse , objet de vos injures ,

Donne encor plus de poids à mes justes censures :

On connaît ces vieillards, sur le Pinde honorés,

Poliliques adroits , charlatans illustrés :

Ceux-ci , pour assuiei- leur gloire viagère ,

Dévouant au faux goût leur Apollon vulgaire.

De la philosophie arborent les drapeaux ;

Ceux-là, pour ménager leur illustre repos,

Flattant tous les partis de caresses égales ,

Ont juré de mentir aux deux ligues rivales.

Et tous , par intérêt , taisant la vérité ,

Vendent le bien public à leur célébrité.

[,e jeune homme, ignoré des partis qu'il ignore,

De leurs préventions n'est point esclave encore.

Rempli des morts fameux , ses premiers précepteurs ,

C'est par leurs yeux qu'il voit, qu'il juge les auteurs;

Son goût est aussi vrai i|ue sa franchise est pure;

Comme il sort de ses mains , il sent mieux la nature :

Son libre jugement est désintéressé ,

Et son vers dit toujours tout ce qu'il a pensé.

De votre honte enfin vos cris viennent m'instruire.

Pourquoi vous plaignez-vous, si je n'ai pu vous nuire ?

PSAPHON

C'est toi seul que je plains, intraitable rimeur; Ta mère te conçut dans un accès d'humeur : Depuis, cherchant à nuire, et nuisant à toi-même , Tu deviens satirique et méchant par système.

GILUERT.

Ne me prêchez donc plus.

PSAPHON

Hélas! l'humanité.

Mon frère , à vous prêcher excite ma bonté : Voyez dans l'avenir quels regrets vous dévorent ; Vous n'aurez point d'amis.

GILBERT

Les ennemis honorent.

PSAPHON

Point de prôneurs.

GILBERT

J'aurai mes écrits pour prôneurs.

PSAPHON

Quels seront vos appuis?

GILBERT

Tous les amis des mœurs , Tous ceux qui du faux goût ont rejeté l'empire , Un roi qu'on peut louer même dans la satire.

PSAPHOH.

Qu'importe ? aux pensions nous serons seuls admis. Ayez pour vous le roi , nous aurons les commis.

GILBERT

Sous un roi qui voit tout, ils suivent la justice. Mais soit ; n'écrivez plus, et qu'on vous enrichisse : Vous aimez la fortune , et moi la vérité. Trop heureuse à mes yeux la douce pauvreté D'un poète ennobli de mœurs et de courage , Qui peut dire : Jamais de mon avare hommage Je n'ai flatté le vice , en mes vers combattu ; J'ai perdu ma fortune à venger la vertu. Si ji vois mes travaux payés d'un peu d'estime , Ce peu de gloire au moins est noble et légitime; Tous mes écrits, enfans d'une chaste candeur. N'ont jamais fait rougir le front de la pudeur ; Ils plaisent sans blasphème et vivent sans cai)aies; Mes modestes succès ne sont point des scandales : Ma muse est vierge encore , et mon nom respecté Sans tache ira peut-élre à la postérité.

STASJCES A M. D ARNAUD.

C'est trop long-temps couvrir des voiles du silence La généreuse main qui s'ouvre à mon malheur ; Muse, cédons aux cris de la reconnaissance , Etquemespremierschantssoientpourmon bienfaiteur.

Tels, trop jeunes encor pour chercher leur pâture, Quand des feux de Progné les fruits reconnaissans Ont du bec maternel reçu la nourriture , Ils lui rendent pour prix d'harmonieux accens.

N'altère point ma voix, maxime si commune, Que l'homme doit toujours sembler ce qu'il n'est pas C'est au crime h rougir, jamais à l'infortune ; La peur d'être abaissé ne fait que trop d'ingrats

J'aurai dit : Ce mortel me conserva la vie ; Et l'on me courbera sous le faix du mépris !... Si la vertu s'accroît, c'est quand on la publie : Chantons, muse, la honte en fùt-elle le prix.

Mais que vois-je ? d'Arnaud! vient-il m'ôter la lyre ? Non : mes accords pour lui ne sont pas sans attraits ; 11 craint d'être nommé dans mon brûlant délire. Le grand cœur veut dans l'ombre é pancher ses bienfaits

Ainsi contre les vents fortifiés par l'âge ,

Dans la nuit des forêts un chêne aux longs rameaux

Se plaîi à proléger de son épais ombrage

Cn peuple , faible encor, de jeunes arbrisseaux.

Vous, auteurs qui, nageant dans des flots de richesses, Prêchez l'humanité dans vos écrits pompeux, Répondez : avez-vous jamais, par vos largesses, Tari les pleurs amers de quelque malheureux ?

Insensé ! jusqu'ici , croyant que la science Donnait à l'homme un cœnr tendre et compatissant, Je courus à vos pieds , plongé dans l'indigence ; Vous vîtes mes douleurs et mon besoin pressant.

Qu'en reçus-je ? Des dons ? Non : des refus, la honte, «Travaillez, disiez-vous, vous avez des talens ; » Si le malheur vous suit, le travail le surmonte : ■ On peut veiller sans crainte à la fleur de ses ans. »

Barbares ! travailler ! eh î voulais-je autre chose ? A vos pieds prosterné , dévoré par la faim , Si j'osais de mes maux vous dévoiler la cause, Mes cris vous demandaient du travail et du pain.

Vous refusâtes tout h mon humble prière , Et votre avare main loin de vous m'écai tait ; Je vous fuis en pleurant... j'expirais de misère : D'Arnaud vient : c'est un dieu; mon malheur disparaît.

Vers la terre courbée , une fleur, jeune encore, Allait ainsi périr après un jour brûlant : Par ses pleurs rafraîchie a-t-elle vu l'aurore ; La fleur lève aussitôt son calice brillant.

Toi qui verses dans moi tout le feu qui t'enllamme , Arbitre des beaux vers , Apollon , loin de moi ! Pour célébrer d'Arnaud, pour chanter sa grande âme, Mon cœur dicte ; il sulBt , qu'ai-je besoin de toi ?

Pour peindre son amour aux veux de sa maîtresse. L'amant va-t-il d'un dieu mendier le secours ? n dit ce qu'il ressent , et toute sa tendiesse De son cœur amoureux coule avec ses discours.

Vanterai-je , ô d'Arnaud , l'éclat de ton génie ? Sophocle, Anacréon, Ovide tour à tour.

Tu nous peins les plaisirs , les langueurs , la furie Qu'inspirent aux amans les transports de l'amour.

Sous ces dômes sacrés , séjour de l'innocence , Muse, entends-tu Comminge et son amante en pleors? De leurs feux , de leurs maux tu sens la violence. Pour la peindre, à d'Arnau(^ils ont prêté leurs cœurs.

GILBERT

Vois-tu Fayel brûlant d'amour, de jalousie , Combattre pour mourir, Couci percé de coups? Tu frémis, Gabrielle; et ma muse attendrie Pleure avec toi , te plaint et maudit ton époux.

Mais qu'entends- je? mes chants ont réveillé l'Envie; Et sa bouche me dit en écumant de flel : « Crois-tu persuader qu'il n'est point de génie » Plus brillant que celui de l'auteur de Fayel ?... »

Non : mais est-il une âme aussi tendre, aussi pure? Et que devient l'esprit sans les trésors du cœur? Un beau masque qui couvre une horrible figure ; Il faut d'abord être homme , avant que d'être auteur.

J'aime mieux l'arbiisseau dont la tête modeste Se charge tous les ans de fruits délicieux, Que le cèdre qui touche à la voûte céleste Et n'a que des rameaux à m'étaler aux yeux.

Maintenant que ma voix a chanté ta grande âme, D'Arnaud , goûte le prix de tes dons répandus. J'ai peint tous mes malheurs, jaime mieux quon m'en blâme Que d'avoir de leurs fruits dépouillé les vertus.