A UNE HIRONDELLE
Bonjour, ma petite hirondelle :
Allons, jase et me renouvelle
Ton charmant caquet du matin,
Si gai , si joU , tel enfin •
Qu'il doit plaire à tout honnête homme.
Quant au scélérat , tu lui dis :
« Tu seras pris; tu seras pris. »
Oui , cela sera : c'est tout comme.
Du ciel on ne se moque pas.
De tes chants et de tes ébats,
Goûte en liberté tous les charmes;
Sur tes petits sois sans alarmes
De doux mets fournis leur repas
Avertis-moi bien de l'orage :
Suis les zéphyrs, crains nos frimas;
Sois heureuse en tous les climats ;
Si tu pars , adieu , bon voyage !
Mais tu reviendras , l'an prochain ,
Recommencer ton petit train
DLCIS.
tu
Au haut lie mon troisième élage.
Puis, nos emplois nous reprendrons:
Toi , sous des tours , sous des corniches ,
Tu chasseras aux moucherons;
Sur le Parnasse, aux environs,
Moi , je prendrai des hémisiiches.
Comme toi , je monte et descends.
Tu fends l'air, parcours les étangs ,
Vas, reviens , sans lasser ton aile;
Et tu nous fais voir, en volant ,
Œil de feu , petit ventre blanc ,
Plume noire , et fuite éternelle.
Ta liberté m'est naturelle ;
Comme toi j'annonce et pressens ,
Et, dans mes rêves innocens,
Je me fais petite hirondelle.
Parfois , sur le plus haut rocher,
Si du ciel j'ose m'approcher.
Le faut-il ? sans que je m'afflige ,
Je rase la terre et voltige.
Dans les airs , comme un bon nocher,
Ou je tends ma voile , ou m'arrête :
Sans trop craindre et m'ellaioucher,
Dans un trou je sais me cacher,
Pour laisser passer la tempête.
Éole a lâché tous les vents ,
L'Athos vomi tous ses torrens ,
Jupiter a pris son tonnerre.
Eh mon Dieu ! qu'a donc fait la terre?
J'ose à peine entr'ouvrir les yeux;
Puis , j'essaie à lever ma tête ,
Puis , à voler mon aile est prête ,
Et puis me voilà dans les cieux ,
Goûtant l'air, voyant fuir l'orage;
Et je vais cherchant on tous lieux
Où je puis encor, giàce aux cieux ,
Recommencer un doux niC-nage.
Je te vois souvent dans tes nids
Porter ta proie à tes petits.
Par leur bec avide invoquée
Jadis , à mes pauvres enfans
Rians , jouans , et m'appelans ,
J'apportais aussi la becquée.
A nos goûls , nos mêmes penchans ,
Soit à la ville , soit aux champs ,
Nous demeurons toujours fidèles.
Mais hélas ! je n'ai point tes ailes
Pour me dérober aux méchans.
Que de fois, en mes plus beaux ans.
Recueilli par ma tendre mère ,
Sous sa fenêtre hospitalière ,
Dans mon lit j'entendis tes chants !
Tous deux nous avions des enfans.
Je m'en souviens bien , je fus père.
Et vers le soir, dans nos vallons.
Sous la voûte , et près du vitrage De quelque église de vilis^e , Avec un de mes compagnons.
J'allais chercher tes jolis sons Et la douceur de leur présage.
On eût dit que dans le saint lieu Tu venais rendre grâce à Dieu De t'avoir donné la pâture , Ta vitesse et ton vol charmant.
Du bonheur source immense et pure iN 'est-ce pas lui dans la nature Qui met partout le mouvement.
Et la vie et le sentiment?
N'est-ce pas lui, pauvre hirondelle, Qui d'un monde à l'autre t'appelle .
Qui te fait jouer dans les airs.
Comme moi jouer dans mes vers ?
Lui qui jette au loin sous la neige , Pour les rennes de la Norwége , Et la mousse et ses velours verts , Qui creuse au Lapon son asile.
Et par qui le chameau docile Franchit le brasier des déserts?
Mais cet esprit qui nous inspire , Dont on suit le charme et l'empire , D'où vient-il ? le savons-nous bien ?
C'est un charme qui nous entraîne ; C'est un don : témoin La Fontaine , Qui l'avait, et n'en savait rien.
Comme toi , gentille hirondelle , Chétif et mince , sur mon aile , Je vole errant dans l'univers.
Nous puisons dans les mêmes sources ; Car par instinct tu fais tes courses. Et par instinct je fais mes vers.
MOK PORTRAIT.
Sans le prévoir, Jean-François fut auteur. La tragédie eut p«ur lui mille charmes. Trop loin peut-être il porta la terreur , Et la pitié , douce source de larmes.
De père en fils Allobroge il était.
Vers ses rochers, poétique héritage.
Un vif instinct , certaine humeur sauvage , Dans ses chagrins fortement l'appelait.
Simple , mais fier , pour lui ce monde étrange
Ou Tattristait, ou n'offrait rien de beau ;
n se sentait, par un confus mélange ,
Doux ou terrible, ou torrent ou ruisseau;
Même lion , dans sa brusque colère ,
D secouait quelquefois sa crinière ,
Et tout à coup redevenait agneau.
Né pour Tamour et la mélancolie ,
Grave et lêveur il fut dès son berceau ;
Il se plaisait à l'aspect d'un tombeau ,
Au jour mourant d'un funèbre flambeau :
Il l'invoquait, et sa n)ère attendrie,
Craignant son cœur, trembla pour son cerveau,
Il a parfois semé dans ses ouvrages
De petits riens , de jolis badinages.
Parfois bons vins, bons mots, jolis repas.
Gentils minois égayaient son visage.
Son cœur ardent lui dictait son langage.
Le sexe aimable eut pour lui tant d'appas,
Qu'en le craignant il lui rendit hommage.
Ce cœur surtout aima la vérité.
Rarement tiiste , et souvent attristé ,
Plus d'un malheur exerça son courage ,
Plus d'un chagrin sa sensibilité.
Sage, il aima la sage liberté.
Il détestait plus que tout l'esclavage.
Vieux , sa vieillesse eut l'esprit de son âge.
Pour des monls d'or il n'eût point fait un pas.
Pour lui détour , ruse , étaient lettre close :
De toute intrigue il vécut ennemi.
Trop peu de temps ! dans la plus douce chose
Il fut heureux : Thomas fut son ami.
STANCES A M. fai.i.ii:rx:
