MAIRE DE LA VILLE DE COMPIÈGNE

Ces vers, nés dans mon sein pour chanter la vieillesse ,

C'est à toi que je les adresse , Cousine aimable et chère , ou plutôt tendre sœur : Car ce nom si charmant, ce nom plein de douceur, Nous l'avons par l'usage et par notre tendresse.

Tiré du fond de notre cœur.

C'est un don que nous fit l'amour et la nature ; Non , quand l'âme tremblante et d'un air assuré , Sur mes traits, sur mon front par la fièvre égaré. De la fin de mes maux tu cherchais quelque augure , Non, jamais de mes jours tu n'as désespéré. Ah! Castor et Pollux , au plus fort de l'orage , Sur le bord de ma tombe , au moment du naufrage , Auraient-ils donc fait luire à tes yeux consternés Leurs astres fraternels, leurs rayons fortunés.

Doux flambeaux d'un heureux présage ?

Puisque je vis encor, cousine-sœur, ah ! vien

Me revoir dans mon ermitage.

Des amis , dans ce monde insensible et volage ,

I L'absence trop souvent est peu de chose ou rien : I Pour un ermite, un frère, hélas! c'est un veuvage. I Parmi d'autres vieillards distingués par les ans , ! Si j'avais pu , selon l'usage , ! Au sein des rocs, des lacs, des helvétiques champs.

Sur mon luth courageux, quoiqu'allaibli par l'âge, Aller fêter les cheveux blancs :

, Oh ! sur ma route , ému, comme j'aurais plein d'aise, j Couvert de mes respects , de mes pleurs , de mes yeux ,

Le berceau de mon père et de tous mes aïeux , j Sur les monts de la Tarentaise ! 1 O force ! ô droit du sang ! étrange impression ! : 11 m'a transmis ses mœurs, ses traits, son caractère, I Pour les pervers polis sa noble aversion , : Son goût pour les forêts , pour la retraite austère ,

Ses profonds souvenirs , sa longue émotion. j Peut-être que par lui je suis un bon lion , I Mais je suis berger par ma mère. ; De mes plus jeunes ans cette profession î Me plut , me plaît encor, me sera toujours chère. \ Qui sait , en suppliant , si dans quelque hameau

Je ne parviendrais pas à trouver un troupeau ?

Mais hélas ! vieux berger, où trouver la bergère ? j Voilà le diiBcile ; et c'est un triste cas. j Pour me charmer, du moins, s'il me restait ma musel I Mais que me tombe-t-il en glanant sur ses pas? j Quelques épis fanés , un vain trait qui m'amuse ; j Quelque fleurette des déserts ;

Un œillet de poète , ou peut-être une rose ;

Le soupir d'un roseau qui provoque mes vers;

Un souvenir, un rêve. Eh ! dans cet univers Pouvons-nous trouver autre chose !

Je ne m'abuse pas : ce n'est plus le bon temps. Où soni-ils ces tons caressans De la musette aux doux accens

Que Ducis, ton bei^er, jadis te fit apprendre?

Tu commandais alors , je n'avais qu'à t'entendre . Qu'à t'aimer, puis t'aimer encor :

C'était vraiment mon âge d'or.

Ils ont fui ces beaux jours ; avec quelle vitesse !

Me voilà bien avant entré dans la vieillesse.

Toi-même vers son but le temps te fait courir :

La beauté, la vertu contre lui n'ont point d'armes,

La rose a peine naît qu'il aime à la flétrir ;

Eh quoi ! Thérèse aussi tu devais donc mourir?

Vieillard impitoyable , il outragea tes charmes ;

Mais ton cœur t'est resté : j'en attends quelques larmes Sur mon tombeau qui va s'ouvrir.

Dcas.

UBS TAOIS AMOURS.

Amour, amour, que ton sceptre est puissant! La jeune sœur, sous Taile de sa mère , Charme , est charmée , et suit son petit frère. L'instinct nous parle , on se cherche en naissant. Mais vous, encor toute simple et novice , Ma belle enfant , d'où vient cette pâleur ! Oui, vous souffrez, j'en reconnais lïndice. Qu'il était vif votre teint dans sa fleur ! 11 s'est flétri votre joli visage , A votre front l'amour fait un outrage : L'hymen bientôt lui rendra sa couleur.

Pourquoi rougir? Tout cœur sensible et sage ( C'est là le but ) va droit au mariage. Vous soupirez : mais est-ce un si grand mal Quand on aspire à l'anneau conjugal ?

De mille attraits ce tendre amour abonde ; Il plaît, surprend , enchante tout le monde ; Mais gare ! gare ! il trouble la raison : C'est du nectar, c'est aussi du poison ; Il fait le calme, il §ou(Ile la tempête; Il vous rend sage , il fait tourner la tête , Point de milieu. Mais il est tel vaurien , Doux égoïste , adroit comédien , Faisant des vers et que la grâce pare , Tels que l'étaient et Chapelle , et La Fare, Chaulieu , Ninon , Voltaire et telles gens , Francs libertins , pour le viceindulgens. Un bon Scapin, veut-il vaincre une belle, Cent fois la nomme adorable et cruelle : Il peut pleurer, tant quil veut, à propos; Et , s'il le faut , aller jusqu'aux sanglots. Je le sais bien : ce sont des misérables : Mais par malheur ce sont \os plus aimables. Femmes , fuyez , fuyez tous les amans ; Fuyez plus fort lorsqu'ils sont plus charmans. L'honnête hymen n'est pas fait pour leur plaire ; Il est trop pur, trop doux , trop sédentaire. Ailleurs si gais , tous ces brigands heureiu Presque toujours sont maussades chez eux. J'en ai connu : cette volage engeance Vit en housards , et hait la résidence. Hymen , hymen , sage et ferme en tes vœux , C'est le bonheur, non les ris que tu veux. De ton flambeau, si propre à nous conduire, La chaste abeille aime à pétrir la cire ; Dans tes nœuds sûrs l'amour mit les doucem^ De son miel pur, tiré du sein des fleurs. Que j'aime, hymen, ton ardeur innocente,

Sensible , égale, et non pas dévorante !

Que Clytemnestre immole Agamemnon,

Le roi des rois , le vainqueur d'ilion ,

Ou qu'Hermione , en son dépit funeste,

Fasse égorger Pyrrhus des mains d'Oresle ,

De ces forfaits je frémis révolté.

Avec ma femme, heureux, libre, enchanté.

Je vais des bois chercher les frais ombrages.

C'est dans les bois que sont les bons ménages.

Tous ces oiseaux nous promettent des nids ,

Ces nids des œufs , et ces œufs des petits.

Nids et berceaux , oui , votre seule image

Des maux d'hymen nous paie et nous soulage :

Car l'homme souffre et toujours souffrira.

C'est là son sort. Mais qui m'inspirera ?

Sur cette terre , en tourmens si féconde ,

Où tant d'horreur, tant d'injustice abonde.

Plus de pitié? c'est une mère en pleurs.

Criant : « 0 mort , pourquoi , dans tes rigueurs ,

» M'arraches-tu ce que j'ai mis au monde,

» Ce fils si cher, mon jeune et tendre enfant ,

» Que j'ai nourri , j'ai formé de mon sang ,

» Et qui n'est plus! — Mais , lui dit un saint prêtre,

» Souvenez-vous que Dieu seul est le maître ,

» El qu'Abraham sur son Ois bien-aimé

» Leva jadis son bras d'un fer armé.

» 11 se soumit; pourtant il était père :

» Concevez-vous sacrifice plus grand ?

» — Non , Dieu jamais , reprit-elle à l'instant ,

» N'eût exigé cet effort d'une mère. »

C'est cet instinct dans les entrailles né. Qui peuple encor ce globe infortuné.

Chez nos fermiers l'oiseau le plus timide Pour ses poussins arme un bec intrépide. Remarquez- vous dans la saison des nids , En voletant le long des prés jaunis , La perdrix fuir ? Sa tendresse peureuse Pour ses enfans contrefait la boiteuse , Rit du chasseur, et pour la protéger, Sur elle seule attire le danger.

L'entendez-vous la pauvre Philomèle Qui dans ces bois , à son long deuil fidèle , Demande , appelle et rappelle toujours Ces chers petits , doux fruits de ses amours, Qu'un dur enfant a de sa main légère, Tremblans et nus arrachés sous leur mère ? Sur un rameau, là , seule , en sa douleur, La nuit l'entend lamenter son malheur : Le jour renaît, tout s'éveille; et l'aurore Sur son rameau l'entend gémir encore.

Mais par l'amour au chaste hymen conduits, VoudrioQS-noas renoncer à se? fruits ?

Oh ! qu'il est d«ux de voir ce qu'on fit nain e ! Amour, hymen , berceaux , voilà notre être. Bien, il est vrai, que Ton craint en aimant : C'est là du bail la charge trop pesante ; Mais le bonheur compense ce tourment.

N'en doutons point , c'est une loi constante : Aimer c'est craindre , et craindre c'est souffrir. C'est un vrai mal qui naît de l'ordre même. Lé ruisseau court, l'œil voit, notre cœur aime. Que faire , hélas ! n'aimer plus... C'est mourir.

POUR METTRE AU BAS D'UN PORTRAIT DE M. l'ABBÉ DE LA PAGE, CÉLÈBRE PRÉDICATEUR.

Touchant, noble, entraînant, et sublime en son style Ce célèbre orateur, doux , simple , huml)le chrétien , La Fage aima Dieu seul , et compta tout pour rien. Prier, servir l'église , et prêcher l'Évangile , Ce fut là son éclat , son bonheur, et son bien.

DUCIS

Entre vous autres déités ; Ce que l'une ne peut, une autre le peut faire. Cbei les hommes , les dieux , en amour, en affaire ,

Cela met des facilités.

Or, le ciel nous cacha (dans quel lieu? je l'ignore)

Une fontaine qu'on implore Contre la loi du temps. Vieux sages , ou vieux fous, ^ Nous aurions grand plaisir à nous y plonger tous. I Si pour moi vous disiez un mot à la déesse 1 De ces magiques eaux qui rendent la jeunesse , I Je vous devrais mes nouveaux jours. I Ces eaux réchaufferaient mes premières amours. I Oui, c'est vous, vous voilà, mes maîtresses chéries, j Ma tragique pitié , mes tendres rêveries , j Et mes saules , et mes prairies , : Et ces amis si bons ! Du repos seul jaloux , ; Flore , je reprendrais mes pcnchans les plus doux , j Toujours pasteur, toujours poète. j Et mes vers et mes chants vivraient encor pour vous, i Et sur ma lyre et ma musette.

Quoi ! du bonnet le plus charmant Vous m'aurez fait le don , et mon remercîment N'a pas dit que c'est moi qu'un tel présent enchante! Quoi ! deux grands jours entiers, j'ai gardé le secret ! C'est trop. Je suis Français,mon bonheur me tourmente: J'écris mon nom sur mon bonnet.

BEMXRCIMEMTT A MADAME HAUGUET.

Quelle aimable nymphe me donne Ce superbe bonnet du plus riche velours. Du vert le plus charmant ? En ceignant ses contours , De feuilles , de fruits d'or, un laurier me couronne.

Une houppe, en le surmontant.

Se lève et fait briller l'or le plus éclatant

Des épis que Cérès moissonne.

Par Hélène , à Lacédémone , En secret, pour Paris un bonnet fut brodé : Atride et Troie en cendre ont vengé cet outrage; Mais, des doigts les plus purs heureux et chaste ouvrage, Le vôtre innocemment vient de m'être accordé. Ciel ! et c'est sur mon front avec des doigts de rose, Sur ce front surchargé par les glaces du temps ,

Où de près de quatre-vingts ans, Avec tant d'autres maux , l'énorme poids repose ,

Pour cacher quelques cheveux blancs.

Que votre jeune main le pose.

Hélas ! à vos beaux yeux c'est l'hiver que j'expose , Quand vous offrez aux miens la reine du printemps ; Car Zéphyr me l'a dit : oui , vous avez nom Flore ; Et puis, on n'a qu'à voir le teint qui vous colore. Tout est commun , crédit , pouvoir et volontés ,