X.A CHUTE DXS FEUII.I.XS
De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terie ; Le bocage était sans mystère , Le rossignol était sans voix.
Triste , et mourant à son aurore Un jeune malade , à pas lents, Parcourait une fois encore Le bois cher à ses premiers ans :
« Bois que j'aime , adieu , je succombe :
Votre deuil me prédit mon sort,
El dans chaque feuille qui tombe
Je lis un présage de mort.
Fatal oracle d'Épidaure,
Tu m'as dit : Les feuilles des bois
A tes yeux jauniront encore,
Et c'est pour la dernière fois.
La nuit du trépas l'environne;
Plus pâle que la pâle automne.
Tu l'inclines vers le tombeau.
Ta jeunesse sera llétrie
Avant l'herbe de la prairie ,
Avant le pampre du coteau.
Et je meurs! De sa froide haleine
Un vent funeste m'a touché.
Et mon hiver s'est approché
Quand mon printemps s'écoule à peine.
Arbuste en un seul jour détruit,
Quelques lleurs faisaient ma parure;
Mais ma languissante verdure
Ne laisse après elle aucun fruit.
Tombe, tombe, feuille éphémère!
Voile aux yeux ce trislc chemin ,
Cache au désespoir de ma mère
La place où je serai demain.
Mais vers la solitaire a'iée
Si mon amante désolée
Venait pleurer quand le jour fuit,
Éveille par un léger bruit
Mon ombre un instant consolée. »
Il dit, s'éloigne... et sans retour!
La dernière feuille qui tombe A signalé son dernier jour. Sous le chêne on creusa sa tombe.
Mais ce qu'il aimait ne vint pas Visiter la pierre isolée; Et le pâtre de la vallée Troubla seul du bruit de ses pas Le silence du mausolée.
iiA Mxrai:,
AVEC DES CHANGEMENS DE l'aIÎTEUR.
De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre ; Et dans le vallon solitaire Le rossignol était sans voix.
Triste , et mourant à son aurore , Un jeune homme, seul , à pas lents ,
* MiLLEVOTE (Charles-Hubert) naquit à Abbeville , en 1782. Il acheva à Paris ses études commencées au collège d' Abbeville, et remporta le premier prix de liltérature à 1 Ecole centrale des Quatre-Nations. La volonté de sa famille le força d'entrer cliez un procureur ; mais la chicane lui déplut , et, croyant qu'il devait trouver le bonheur au milieu des livres, il se fit commis-libraire. Après trois années plus utilement employées pour lui que pour son patron , Millevoye abandonna le commerce pour la littérature. Il se Cl connaître par un recueil de poésies qui révélait dans le jeune écrivain un talent facile et pur; il fut très favorablement accueilli. Ce premier succès l'engagea a prendre part 'aux concours académiques , et il fut assez heureux , malgré la redoutable rivalité de Victorin Fabre ,
pour voir couronner successivement, par l'Académie française, l'Indépendance île l'homme de lettres, la Mort de Rotrou, les Embellissemens de Paris , M Gcf/în ou le héros liégeois. L'amour, qui l'abreuva de délices et d'amertume, lui inspira les poèmes erotiques et les élégies touchantes qui seuls pourraient faire vivre son nom. Les Plaisirs du poète et L Amour maternel sont deux poèmes où Millevoye a répandu toute la grâce et tout le charme de son talent;" mais Charlemagne et Alfred, à l'exception de quelques rares épisodes, sont dépourvus de toute espèce d'intérêt. Millevoye avait conçu le projet de traduire l'Iliade, lorsque la mort le surprit à la fin du printemps de 1816.
Parcourait une fois eucore
Le bois cber à ses premiers ans :
« Bois que j'aime, adieu... je succombe
Ton deuil nravertit de mou sort ,
Et dans chaque feuille qui tombe
Je vois un présage de mort.
Fatal oracle d'Épidaure,
Tu m'as dit : Les feuilles des bois
A tes yeux jauniront encore ,
Et c'est pour la dernière fois.
La nuit du trépas t'enviionne ;
Plus pâle qu'une fleur d'automne,
Tu l'inclines vers le tombeau.
Ta jeunesse sera flétrie
Avant Iherbe de la prairie,
Avant le pampre du coteau.
Et je meurs ! De la vie à peine
J'avais compté quelques iustans;
Et j'ai vu comme une ombre vaine
S'évanouir mon beau printemps.
Tombe , tombe , feuille éphémère !
Et, couvrant ce triste chemin.
Cache au désespoir de ma mère ,
La place où je serai demain.
Mais si mon amante voilée
Aux détours de la sombre allée
Venait pleurer quand le jour fuit ,
Éveille par un faible bruit
Mon ombre un instant consolée. »
Il dit, s'éloigiie... et sans retour!
Sa dernière heure fut prochaine :
Vers la fin du troisième jour, On l'inhuma sous le vieux chêne.
Sa mère, peu de temps, hélas!
Visita la pierre isolée; Mais son amante ne vint pas :
Et le pâtre de la vallée Troubla seul du bruit de ses pas Le silence du mausolée.
