POLR LE PORTRAIT DE PASCAL

Par la nature Instruit, prodige dès l'enfance , Son esprit créateur devina la science

ÉFÎTRE

A.n TASSE.

G toi que le Destin , complice de l'Envie ,

Accabla d'un malheur égal à ton génie ,

Toi qu'attendit la gloire au moment de la mort ,

Victime des tyrans, de l'amour et du sort,

Aimable Torquato ! si ion ombre apaisée

A bu l'heureux oubli , trésor de l'Élj sée ,

De tes longues douleurs le tableau retracé ,

Ne l'offrira qu'un songe à jamais ellacé.

Mais si près du bocage où , toujours indignée ,

Didon en soupirant se détourna d'Énée ,

Les Parques t'ont rejoint aux mânes amoureux ,

Dont les eaux du Léthé n'ont pas'éieint les feux;

Ah ! permets que ma voix , perçant la sombre rive.

Entretienne un moment ton ombre encor plaintive;

Heureux si , de ta muse empruntant les attraits.

Du récit de tes maux je charme tes regrets !

Le Ciel te réservait une infortune illustre; Un an manquait encor à ton deuxième lustre , Hélas ! et tu fuyais im pouvoir oppresseur. Tes talens ont brillé dans la nuit du malheur. La vengeance et la mort sont déjà sur tes traces. Et proscrit à neuf ans , tu chantes tes disgrâces. Ton partage honorable autant que rigoureux , Fut d'être avant le temps et grand et malheureux. Ta voix se fait entendre, et soudain l'Ausonie S'éveille à tes accords , à ta douce harmonie. On s'empresse à t'offrir cet accueil caressant Qu'on aime à prodiguer au mérite naissant. Son aurore est brillante , et l'envie en silence Attend en se cachant le jour de la vengeance. Dans Ferrare , ô trop cher et trop fatal séjour ! Tu chantais , inspiré par la gloire et l'amour. Ce double enthousiasme enflammait ton génie. De l'épopée alors la muse enorgueillie, Du tombeau de Virgile, objet de ses douleurs. Aux bords où Phaéton fut pleuré par ses sceiu^, Vola pour écouter tes chansons immortelles. Sur ta tête sacrée elle étendit ses ailes. Sa main te couronna ; tout l'Olympe applaudit ; Sur son double sommet le Pinde retentit. De ses chantres fameux les mânes se troublèrent. Pour juger tes accords en foule ils s'assemblèrent;

Le vieillard qui d'Aciiille a chanté le courroux ,

S'il eût été moins grand, allait être jaloux.

Combien il admira ces traits, ces caractères.

Ces âmes de héros si tendres et si fières ,

Ces tableaux tour à tour et touchans et pompeux.

Leur accord, leur contraste également heureux;

Du féroce Aladin la sombre tyrannie,

l.l la rage d'Argant dans le sang assouvie;

Ce superbe sultan qui , seul et détrôné.

Vers le ciel ennemi lève un front indigné;

Kt Renaud, si brillant dans sa fougue indocile ,

Le foudre de la guerre , et le rival d'Achille !

Tu conduis ces guerriers au miUeu des hasards ; La lyre est dans tes mains la trompette de Mars. A ce signal , Bellone aux combats appelée , Jette un cri formidable , et court dans la mêlée ; Elle court, sous ses pieds foulant les étendards; Llle traîne , à travers les cadavres épars , Les lambeaux déchirés de sa robe sanglante. Tentends les sons plaintifs d'une foule expirante. Je marche dans le sang , j'erre parmi les morts. Le dieu qui t'inspira ces belliqueiLx transports , Mars , ouvre devant moi des scènes de carnage , Me souflUe tous ses feux , m'enivre de sa rage , Et j'habite avec toi dans l'horreur des combats.

Mais quoi ! ce bruit de fer, ce sinistre fracas ,

Fuit loin de mon oreille et meurt par intervalle,

La guerre est loin de moi : la (lute pastorale.

De l'épaisseur des bois qui répètent ces sons ,

Vint rassurer mes sens au doux bruit des chansons.

La discorde tonnait ; c'est l'amour qui soupire.

Je Yois ses tendres jeux et son fatal délire.

Il s'endort sur les lleurs , il sourit , et soudain

Le glaive à son réveil étincelle en sa main.

Près de toi , quel génie avec lui se présente ,

Et semble s'applaudir de sa beauté changeante !

Quel docile Protée ! Il varie à ton choix

Ses traits, ses mouvemens, sa panne, sa voix.

Il porte tour à tour le sceptre et le tonnerre ,

Les roses de Vénus , les torches de Mégère ,

Ou rayonnant de joie, ou de larmes baigné.

Tantôt noirci de deuil , tantôt de lleurs orné.

Quels changcmens, quels jeux , quel pouvoir il rassemble!

Il pleure, je gémis ; il menace , je tremble ;

Il vole , et je le suis au bout de l'univers ,

Au palais de l'Olympe , aux cachots des enfers.

Tel le chantre d'Hector a peint le dieu de l'onde ,

Atteigisant en deux pas jusqu'aux bornes du monde.

Tel et plus prompt encor, son vol illimité.

Sans m'échapper jamais, parcourt l'immensité.

Ah ! je la reconnais , cette puissante Fée ;

U HARPE. Igl

Sa baguette en tes mains se joint au luth l'Orphée.

La relue des beaux-arts , guide de les travaux ,

L'Imagination, t'a remis ses pinceaux.

D'Armide dans les pleui-s, d'Armide suppUante,

Le portrait épuisa sa palette brillante.

Non , jamais tant d'appas n'ont été mieux tracés.

Ses modestes regards vers la terre fixés ,

Les larmes dont ses yeux gardent encor les traces,

Ce voile des douleurs soulevé par les Grâces ,

Le sourire enchanteur sur ses lèvres naissant ,

Cet œil qui tour à tour ou fier ou languissant ,

En impose au désir et permet l'espérance ,

Le charme de sa voix et l'art de son silence î

Grand peintre!... Tels aux yeux de l'Olympe surpris ,

Homère et Praxitèle embellissaient Cypris.

Eh bien! quel fut le prix de ces efforts sublimes?... Aurons-nous donc toujours à raconter tes crimes, Inexorable Envie !... et que sert-il , hélas ! De retracer encor des maux qu'on ne plaint pas? Quand l'a-t-on vu, ce monde indifférent, frivole S'intéresser au sort du talent qu'on immole? Ce talent méconnu dans ses nobles travaux. Jusque dans ses succès flétri par ses rivaux , Détourné malgré lui dans une indigne arène , Reste en proie à l'outrage , en spectacle à la haine. Que sert de rappeler le cri de tes censeurs , Tes juges ignorans et tes vils détracteurs? Quelle oreille est ouverte à ces plaintes usées? Artistes , renfermez vos douleurs méprisées. Elles sont pour vous seuls on ne les connaît pas. Génie, astre du monde, éclaire des ingrats.

Mais la nature, hélas! pour des maux plus terribles Arrache un même cri de tous les cœurs sensibles; Tous ont pitié des pleurs que l'amour a versés ; Des mêmes traits que toi tous ont été blessés ; Tous ont aimé sans doute : ah ! ton âme enivrée , De ce fatal poison fut long-temps dévorée. Du vase envenimé, source de tes malheurs, Tu savouras d'abord les trompeuses douceurs. La grandeur, la beauté te cédaient la victoire. Oui, ce sexe, toujours amoureux de la gloire. S'il ne peut l'obtenir, veut au moins la payer, Fier de placer son myrte à côté du laurier. Le mystère qui rend la passion plus tendre , Ce serment mutuel qu'on ne peut trop entendre , De porter au tombeau sa chaîne et ses amours ; Serment qui toujours trompe et que l'on croit toujours ; Tels étaient tes plaisirs : qu'ils furent peu durables ! On déchira trop tôt les voiles favorables Qui couvraient de ton sort le secret enchanteur. Tes pas sont arrêtés aux pièges du malbeiu".

Quel ascendant sinistre a tes destins s'aitaclie! Tu pleures dans les fers le bonheur qu'on t'arrache. Que dis-je? Le chagrin , ce moine deslruclew. Altère , égare enfin cet esprit créateur. Du sort injurieux la longue tyrannie Osa-t-elle à ce point attenter au génie ? Esprit, raison, talens, flambeaux si lumineux, Amour de l'univers, et chefs-d'œuvre des cieux, Quelle nuit vient couvrir vos clartés éclipsées? Où sont ces traits brillans, et ces hautes pensées? Ce feu qui , si rapide avant d'être anioiii , S'élançait vers le ciel dont il était sorti ; Ce feu s'est-il éteint ? Et qui pourra décrire Ce passage effrayant du génie au délire?... Et vous dont le courroux contre lui s'est armé. Approchez : le voilà, ce chantre renommé , Qui conta les exploits des vainqueurs de Solime, Et qui sut aux héros prêter sa voix sublime. De funestes vapeurs ses sens sont offusqués. Par les plus noirs accès ses instans sont marqués. Si quelquefois encor sa raison peut renaître , Le plus grand de ses maux est de se reconnaître ; 11 gémit de se voir, et sur lui retombé, Dans un affreux silence il demeure absorbé. Sous ce tourment nouveau ses organes s'affaissent; Dans son esprit troublé les fantômes renaissent. 0 ciel !... la haine encor lançait des traits perdus Sur ce génie, hélas ! qui déjà n'était plus; Et loi , dans les lueurs de ta raison éteinte , Tu repoussais encor leur méprisable atteinte.

Cet état que ma main retrace avec effoit ,

L'affront de la nature et le crime du sort ,

Ce long cours d'infortune a-t-il enfin son terme ?

Avant que de tes jours la carrière se ferme ,

Un moment doit venir qui va les illustrer.

La fortune déjà te laisse respirer.

On brise tes liens ; ton âme consolée

Semble après un long trouble à la paix rappelée.

Celte âme se ranime en un corps affaibli ;

Tes écrits, tes talens qu'on laissait dans l'oubli ,

Sont enfin regardés d'un coup d'œil plus propice ,

Et tu verras du moins le jour de la justice.

Rome t'appelle , Rome !... On la vit autrefois

Sous l'orgueil des faisceaux fouler l'orgueil des rois ;

Le char de ses consuls et leur pompe guerrière

Du haut du Capitole insultaient à la terre.

Ce même Capitole où montaient ces héros ,

T'offre un plus doux triomphe et des lauriers plus beaux.

Il verra sur sa tête avant le temps blanchie ,

La couronne des arts , la palme du génie.

Des mains d'un souverain les festons et les fleurs.

Descendront sur ton front vieilli par les douleurs !

LA HARPE

Us auraient dû toujours embellir ta carrière.

Viens, triomphe... Que dis-je, ô pompe mensonger»,

0 destin qui t'entraîne à ton dernier écueil !

11 montrait la couronne, il ouvre le cercueil.

Un si beau jour se change en d'affreuses ténèbres ,

L'étendard de la gloire en des linceuls funèbres.

Tu meurs ! et l'univers que tu viens de quitter,

Au char qui t'attendait ne t'a point vu monter.

Les peuples que dans Rome assembla cette fête,

N'ont point vu les lauriers ceindre et parer ta tête.

Tu meurs! et des destins il faut subir la loi...

Une autre apothéose est digne encor de toi.

0 grande ombre ! descends , parais dans ce lycée ;

Viens, la Gloire l'habite et s'y voit encensée.

Ici des morts fameux l'auguste majesté

A reçu les tributs de la postérité.

Ici, plus d'une fois, la voix de l'éloquence

Aux mânes du grand homme offrit leur récompense.

C'est ici qu'elle est pure, et qu'après deux mille ans,

L'ombre de Marc-Aurèle obtint un digne encens.

Viens t'asseoir en ces lieux : de cet aréopage

Le chantre de Henri t'apportera l'hommage.

Les favoris du goût, oracles de sa loi,

Par l'heureux don de plaire immortels comme toi,

Te couvriront des fleurs qu'on offre h leur image.

Et Boileau même enfin te rendra son suffrage.

REFOSTSE