I.a ricliesse orgueilleuse , ardente en ses désirs

Prétend au superflu, cherche et veut des plaisirs,

S'empresse de briller, déjà presque insolente ,

Et rit, en s'oubliant, au luxe qu'elle enfante :

Le luxe corrupteur, de mollesse abattu ,

Court d'excès en excès, foule aux pieds la vertu ,

Irrite de ses sens la fougueuse impuissance ,

Et par l'or qu'il prodigue amène l'indigence :

L'Indigence honteuse erre et fuit en tous lieux ,

Mange son pain dans l'ombre et se dérobe aux yeux ,

Rapproche ses lambeaux où l'orgueil vit encore ,

Et tend sa main tremblante au Travail qu'elle implore :

Le travail secourable aime encore à l'aider ;

A la ûlle du luxe il aime à succéder.

Dans un cercle éternel ainsi le temps ramène

Le prix, le châtiment, le plaisir et la peine.

Poussin , voilà comment ton pinceau nous instruit !

Observateur profond , tu cultivais sans bruit

Le charme et la vertu de ta palette austère ,

Qui révélait partout ton noble caractère.

Simple et content de peu , mais riche en liberté ,

Ton crayon solitaire, aux grands objets porté ,

De Dieu dans la nature étudiant l'ouvrage ,

Dans l'homme avec respect dessinait son image.

Que j'aime à voir suitout ces augustes déserts !

Sur ces débris du temps que la mousse a couverts

Est assis un vieillard , l'amour de sa famille ,

Il brave en paix le sort , appuyé sur sa fille.

Sa fille dans sa main tient la main d'un époux ,

Et lui montre son fils qui rit sur ses genoux.

Ce fils , gage naissant de leur chaste tendresse.

Déjà promet de loin son bras à leur vieillesse.

Je sens tous mes esprits soudain se recueillir.

D'un long enchantement mon âme se remplir.

Ami , voilà les droits et l'impression sûre

De tout sujet tiré du sein de la nature.

J'ai d'avance à ton choix reconnu ton pinceau.

Mes goûts et ma mémoire, errant sur ce tableau.

M'environnent déjà d'images fortunées.

Oui, mon cœur s'en souvient, dans mes jeunes années,

J'errais, seul et pensif, sur ces sommets neigeux.

Témoin des simples mœurs du Germain courageux.

Où , dans les mouvemens de sa chaîne infinie ,

Serpente dans les airs la forêt d'Hercinie ,

Là , d'un peuple pasteur coulent les jours heureux.

On n'y dispute rien ; tout est commun entre eux.

Le ciel voit leurs Uavaux d'un regard de tendresse :

En doux torrens de lait s'épanche leur richesse.

Là , sous de longs abris , par l'hiver assiégés ,

Habitent lems troupeaux sur deux lignes rangés.

La mère y file auprès de sa fille qui chante

Et ramène jivec grâce une aiguille innocente.

DUGIS. ki

L'homme y lègue en mourant sa â-iche pauvreté A son fils qui la lègue à sa postérité. Us n'ont jamais connu la gloire ni l'envie ; Sans l'attendre sans cesse ils ont goûté la vie. Des saints devoirs du culte une cloche avertit; La prière du soir en écho retentit.

Maisquelestcetenclosqu'un jeune enfant me nomm6? C'est le jardin des morts , dernier abri de l'homme. Là, soupire à genoux la pieuse douleur. Chaque tombe a sa croix , chaque croix a sa fleur. Ce rustique Nestor, que sa force accompagne , Descend-il quelquefois du haut de sa montagne , La plaine le révère, et retrouve en ses yeux La dignité de l'homme et le calme des deux.

Ami , c'est ce tableau qui rend à ma vieillesse

Ce doux temple des mœurs , qui frappa ma jeunesse i

Cet âge d'or si pur, et frais sous tes pinceaux

Comme un lis répété par le cristal des eaux.

Tu me rends ces pasteurs, tous, sous leur toit champêtre.

Vertueux et contens , sans y songer peut-être.

Le mal , connu partout, là, n'est point soupçonné.

Oh ! que je porte envie au mortel fortuné

Qui, craignant le tumulte et dédaignant la terre.

Et l'audace et la ruse à son cœur étrangère ,

Vit, transfuge innocent, chez ces pasteurs heureux I

A leur table frugale il s'assied avec eu.x ,

Pose un large sapin sur leurs foyers antiques ,

N'entend plus les longs cris des discordes publiques ;

11 n'échangerait pas son gîte et s es pipeaux

Contre l'or des lambris , un sceptre ou des faisceaux.

11 voit , rival de l'aigle , au-dessus des nuages ,

L'Olympe sur sa tête , à ses pieds les orages ;

Et libre , s'élançant vers la Divinité ,

Dans son sein éternel saisit la vérité.

C'est là , Gérard , c'est là que ton pinceau s'allume; Que, plein du feu sacré dont l'ardeur le consume, Tu trouvas ce vieillard et ces époux charmés , Cet enfant qui sourit sur des genoux aimés. Ces deux temps de la vie excitant leurs tendresses , Ces époux, à la fois l'appui des deux faiblesses; Ces soins dont une mère entoure nos berceaux, Ces soins dont une fille entoure nos tombeaux. De nos plus chers plaisirs source abondante et purew Cercle heureux de bienfaits que décrit la nature. Où toujours mille espoirs, que nous devons. bénir* Consolent le présent, et peuplent l'avenir. De devoir et d'amour, ah ! ce retour fidèle, D'une immense union cette chaîne éternelle , Ces doux U*ésors du cœur, qui craignent d'en sortir» C'est toi, Gérard, c'est toi qui me les fais sentir.

ftS

BeureiuL cent fois rartisle , épris de la iiaïuie , Qui la voit , comme toi , belle , sensible et pure ! Il en fait , par son art , peintre chéri des cieux , Et le charme de l'âme et le plaisir des yeu\. Ami , qui mieux que toi , dans de frais paysages , Nous rendrait du Poussin les éloquens ombrages , Ces sites enchanteurs que le jour va quitter, Que le jour va revoir, où l'on voudrait rester; Ces déserts qui, peuplés d'un ou deux personnages, Font penser les amans et soupirer les sages. Tu dois aimer les bois , les prés et les ruisseaux : Moi, j'aime aussi les fleurs et la paix des hameaux. Où sont ces beaux tilleuls , si chers à ma jeunesse, Où j'ai gravé , tremblant , le nom de ma maîtresse ! Voilà l'ombre et le saule , où , loin d'elle exilé , Pour Thérèse cent fois ma musette a parlé. J'étais né pour les champs. Oui, mon cœur le répète: On aurait dit Ducis, comme on dit Timarette. Saurais béni mon sort dans un emploi si doux. Pourquoi faut-il que , né pour d'aussi simples goûts , Avec tant d'intérêt j'accompagne le Dante Sur ces étangs glacés , séjour de l'épouvante , Où d'affreux criminels, en d'énormes douleurs. Donnent, baissant leur tête, ime pente à leurs pleurs. Mais c'est trop voir de pleurs cette rive fumante , Où la nature est morte et la douleur vivante. Où suis-je? Quels concerts? Ossian î Je le vois ; Chantre des temps passés, j'ai reconnu ta voix.

Qu'elle est forte et mélodieuse !

Jamais ta harpe harmonieuse Avec tant de transport n'a frémi sous les doigts. Entends-je le dernier de tes hymnes célèbres !

En chantant lu baisses les yeux

Qu'ont couverts des voiles funèbres.

Chargé d'ans et d'exploits, de vertus, de ténèbres.

Tu n'en es que plus près des dieux.

Dépassant cette tour antique ,

L'astre timide de la nuit

De son rayon mélancolique Argenté les longs flots de la barbe qui fuit

Sur ton sein large et poéticiue.

A tes pieds, un torrent, qui serpente avec bruit, Tombe, écume et s'échappe au moment qu'il me luit.

Mais Fingal voit du temps rouler le fleuve immense; Il y voit le passé, le présent, l'avenir. Et , sa main sur son front , par un long souvenir, 11 le descend , remonte , et médite en silence. Le ciel de ses penchans a fait sa récompense. Il rêve encor l'amour, la gloire et les combats. Autour de sa compagne il a passé son bras.

Qui n^a pas pu quitter sa lance.

Dans la plus douce extase , Oscar et Malvina ,

DLCIS.

Que le tendre hymen enchaîna , L'un sur l'autre appuyés , respirent sans alarme» Ce sentiment si cher qui les rendit heureux;

Sur les vents sans cesse avec eux ,

Us en emporteront les charmes ;

ILs en retiennent quelques larmes ; Et lem- dogue, à leurs pieds, les garde encor tous deux Mais pourquoi dans les airs ces beautés ravissantes Ont-elles suspendu leurs corbeilles brillantes ?

C'est pour toi, vieillard généreux.

Tandis que tu m'enchantes , Mille palmes riantes , Mille fleurs odorantes, Pleuvent sur tes cheveux.

Triomphe, il en est temps. Oui, ta couronne est prêle; L'étoile des héros va briller sur ta tête. Tu chantas la vertu , la valeur et l'amour . Monte aux cieux, et des cieux jusqu'à l'astre du jour.

Fils de Fingal , vole à ton tour A travers les climats de ce vaste séjoui-, Couché sur les zéphyrs, penché sur la tempête. Hôte léger des vents , habite désormais Ces airs d'ombres peuplés , ces mobiles palais. Ta harpe y gémira sous tes doigts fantastiques. Astre pâle et chéri des cœurs mélancoliques , L'amant croira l'entendre à l'heure du bergei-, Cette heure de désir, d'attente et de danger. Avec la voix du nord grondant sous nos feuillages, Sous des rocs caverneux , taillés dans les nuages , Tu pourras l'accorder. Guerrier, si tu le veux. Combats contre l'éclair, sous la grêle et les feux ; Saisis , éteins la foudre au milieu des orages.

Ossian , non , jamais les ans ne iléiriront

Tous ces lauriers du nord , entassés sur ton front;

Le nord a dans son sein concentré le génie ,

La vigueur sombre et l'harmonie , Les élans imprévus de la sublimité ,

Et surtout la mélancolie.

Long tourment , mais si cher, si plein de volupté ; Duvet où l'on s'enfonce , on s'endort enchanté ; Incurable bonheur d'une âme recueillie.

Dans ce qu'elle aime ensevelie , Qui vit, s'enivre et meurt d'un miel qu'elle a goûté.

Grâce au chai-mant Virgile, à notre immense Homère, Nous parcourons , vivans , leurs champs élysiens : Mais quoi ! l'Ecosse aussi n'a-t-elle pas les siens , Ses bardes , ses guerriers , ses chasseurs, ses bruyère», Ses époux fortunés , avec leurs doux liens, Fottant sur des coteaux d'argent et de lumières , Ses lances de vapeur, ses chai-s aériens ?

DLCIS.

Là, tous deux nous verrons, quand il faudra s'y rendre,

Cette Calédonie où Fingal a vécu ,

Ce peuple que jamais les Romains n'ont vaincu ,

Ces combattans si ûevs , ces belles au cœur tendre...

De ce climat de fer nous voyons l'àpreté ,

Ces sommets du Cromla dont les sapins frémissent ,

Parmi ces rocs épars oii les torrens rugissent,

Les toits de la pudeur, de l'hospitalité ;

Des vieillards le respect antique , Les berceaux endormis par un chant romantique , Le culte des tombeaux, les fêtes de Selma ; Et nos Ajax du nord dans leur pompe rustique , EnTironner encor cette harpe magique.

Dont Ossian les enflamma.

Oui, Gérard, pour ta bienvenue, Trenmor, Fingal, Oscar, vers toi s'avanceront;

Leurs femmes t'environneront ,

Tous leurs bardes te chanteront ; L'Antigone du nord, dans sa joie ingénue , La tendre Malvina, s'inclinant sur la nue. En laissera tomber des lauriers sur ton front ,

Et moi seul avec ma musette , Sous mon nuage , auprès de Thérèse muette ,

Enfin devenu Timarette, Ne laissant que de loin entrevoir à demi

Et mes traits septuagénaires ,

Et mes moutons imaginaires, Je dirai , vieux pasteur de la foule ennemi : « Ce Gérard qu'ont chéri tant de beautés nouvelles,

» Et qu'il rendit encor plus belles ,

» Il fut mon peintre et mon ami. »

ÉPÎTRE A CAMPEMOlff.

Toi qui chantas les fleurs et leur flamme secrète , Homme des champs, cœur tendre, esprit juste et poète. Chez moi par Andrieux hôte aimable amené; Ami , nouveau trésor qu'un ami m'a donné , Dans ce mois des moissons où, marquant ma naissance Son vingt- deuxième jour, sur ma tête, en silence , Si ce jour m'est donné, des doigts glacés du temps, Fera tomber le poids de mes quatre-vingts ans ; De moi , cher Campenon , accepte cette épître.

Poètes tous les deux ( c'est notre plus beau titre ) , Cherchons contre le nord , quand le vent soufflera , Par son double manteau quel mont nous défendra ; Par où les doux zéphyrs sur leurs ailes vermeilles Nous rendront au printemps nos vers et nos abeilles | Comment dans nos jardins l'hymen , ce fils des cieux.

Ouvre à l'amant des fleurs un lit mystérieux : Comment un souffle errant sur tant de jeunes tiges Sait dans leur sein fécond opérer ses prodiges ?

Mais où suis-je? à Gessen tes vers m'ont transporté. Je suis devenu père , et mon fils m'a quitté. J'ai fait partir exprès un serviteur fidèle Qui se cache et le suit. J'attends tout de son zèle. De quoi va-t-U m'instruire ? Ah ! si l'ingrat m'a fui , Ma tendresse le cherche et veille encor sur lui. Je suis toujours son père. En ruineuses fêtes , En plaisirs scandaleux , en vénales conquêtes , Peut-être que déjà son or s'est épuisé ; De besoins , de douleurs , de sa honte écrasé , S'fl s'était repenti? Si Dieu, dans sa clémence, Eût daigné mettre un terme à sa courte démence ? Par un ange à Tobie un fils fut ramené : Si ce même ange... Hélas ! quel est l'infortuné Que j'aperçois de loin , triste , errant , solitaire ? Sa figure est souffrante et n'est point étrangère. 11 n'ose s'approcher des tentes d'Ismaël. Avançons. Dieu , c'est lui ! c'est lui , c'est Azaël ! Mon fils , viens dans mes bras ! va, j'ai plaint ta misère; Va , tout est pardonné ; te voilà chez ton père. Que je t'embrasse encor !

Sur un plus grand tableau.

Quel front noble et touchant jette un éclat nouveau? Tu sais du Tasse , hélas ! les malheurs et la gloire. S'il était mort du moins sur son char de victoire ! Il est cher aux amans , il est cher aux guerriers ; Toujours avec le myrte il mêla les lauriers. Entends-tu ses soupirs? entends-tu sa trompette? Il chanta le héros : toi, chante le poète; Offre-nous ses malheurs, marche avec son appui. Et renais dans tes vers immortel comme lui.

Mais sur qui la nature , 6 trop sensible Tasse ! Versa-t-efle en naissant plus d'esprit et de grâce? Qui connaît mieux que toi le charme et la beauté? Tu cherchas le bonheur, tu l'as souvent chanté : L'as-tu trouvé jamais ? C'est en vain qu'on l'appelle î Il fuyait devant toi , ce fantôme infidèle.

Sur ton front noble et pâle et tes traits effacés , Tu portaisde l'amour tous les chagrins tracés. Tu semblais sur ton cœur, soumis et sans murmure. En y portant la main , indiquer sa blessure. Hélas ! l'amour pour toi fut un fatal poison , Et par ime antre Armide il troubla ta raison.

Oh! combien cette ardeur, de tant d'attraits remplie. L'accabla des tourmens de la mélancolie !

Campenon , sur ta lyre , en disant ses malheurs , Oui , souvent de tes yeux tomberont quelques pleurs,

Mais d'un triomphe heureux la marche qu'on publie D'un spectacle nouveau va charmer l'Italie. Le Tasse , sur son char, va donc , il en est temps, Eciaser, sans les voir, ses ennemis rampans. Mais non... barbare Envie, à force de lui nuire. Toi qui brisas son cœur, jouis , le Tasse expire. Tu ne le suivras point, son triomphe odieux, Et déjà son aspect n'afflige plus tes yeux. C'est demain qu'à son char s'ouvrait le Capitole : Char, iiiomphe , laurier, aujourd'hui tout s'envole. Ce fut donc là ton sort, 6 Tasse infortuné! Mais va, pour le malheur tout grand poète est né. La gloire offre à sa bouche un miel qu'elle empoisonne; Et c'est sur son tombeau que la mort le couronne. On y vient apporter des regrets superflus; Et la palme est à lui quand il n'existe plus.

Bientôt l'Envie espère (ami, c'est là ma crainte) Porter à ton repos quelque cruelle atteinte. Les persécutions sont l'impôt qu'en tout temps Ce monstre adroit et bas fait payer aux talens. La gloire est son fléau ; sa terreur, le génie ; Il le flatte, il le mord : il le sent, il le nie ; L'aperçoit-il? il fuit sans que nous le voyions, Et , s'il reste , il s'aveugle , et meurt de ses rayons. Mais ton cœur noble et doux , mais ta bonté peut-être L'apaiseront du moins , si pourtant il peut l'être. A qui donc as-tu nui ? Le ciel t'a fait, je croi , A peu près, Campenon , intrigant comme moi , Comme Droz , Andrieux. Toujours calme et sincère , Va , jouis de ta muse , et suis ton caractère. Vous aurez su chanter, avec des mœurs pareilles, L'amour et l'amitié , les fleurs et les abeilles. Tu feras comme lui : si la dent des pervers Attaqua quelquefois et sa vie et ses vers ,

DUCIS

Le char suivait leurs pas , qui souvent s'arrêtèrent. Rien d'un si cher fardeau ne put les détacher. Qui ne le portait pas s'empressa d'y toucher. Quels regrets le l'arnasse en ce jour fit paraître! Les poètes, en deuil , accompagnant leur maître , Par leur marche, en silence, exprimaient leurs douleurs, El le drap qu'ils tenaient fut mouillé de leurs pleurs. Des talens et des mœurs telle est la récompense. Qu'elle t'arrive tard , ami , dont la prudence. Le courage, le goût, m'épargna, grâce aux cieux, De mille obscurs détails l'ennui laborieux, Enfin me procura le bruit , fâcheux peut-être , De trois tomes entiers qui vont bientôt paraître!

Jadis , cher Campenon , mes forces s'éprouvaient Sur des sujets hardis, et que seules pouvaient Porter de Shakespir les tragiques épaules. Né pour l'humble ruisseau, je reviens à mes saules, A leur feuillage doux, tendre, pâle, amoureux. Jeune , ils ont fait ma joie , et je mourrai près d'eux. A tes goûts , comme moi , tu resteras fidèle. Mon astre , ami du tien , vers les champs nous appelle ; Vers les champs , mon ami , tu reviendras toujours ; Va, chante aussi le saule , il est cher aux amours.' L'agneau paît volontiers sous son ombre légère ; Et puis qui voit l'agneau voit bientôt la bergère : Quel charme , quand de loin je la voyais venir ! 0 garde-moi, ma muse, un si doux souvenir !

Que dis-je, ami? du Tasse, ah! trace-nous l'histoire Attache à ce grand nom ton bonheur et ta gloire. Mais à peindre son cœur songe à bien t'appliquer ; Quel talent! et quel sort! comment les expliquer? Sous tes pinceaux touchans je crois le voir d'avance Traînant dans son pays la hideuse indigence ; Déjà par sa pâleur habitant des tombeaux , Et , comme d'un linceul , couvert de ses lambeaux.

Sans se plaindre, il chargea, craignanide les confondre, Du rire et du dédain suivi sur son passage ,

Et sa vie et ses vers du soin de leur répondre.

Aussi , dans son cercueil en l'y voyant porter. Tout un peuple, à grands flots , se plut à l'escorter. Il se mit du convoi : juste et dernier hommage Qu'il rendit au poète, à l'honnête homme, au sage, Au mortel né sans fiel , à la raison sou nis , Qui traita doucement jusqu'à ses ennemis. Non, ton corps, ô Delille ! au pied du sanfitaaire. Ne fut point amené par un char funéraire . Tes disciples eux seuls , sous un soleil ardent , Chaînés de ton cercueil , haletant , s'entr'aidant , Gravissant la montagne, au temple (1) le portèrent.

(1) A l'église de Saint-Étienne-du-Mont , au haut de la «aontagne Sainte-Geneviève .

11 ne changeait de lieu que pour changer d'outrage. Vous faut-il des douleurs , ô poètes fameux ! Et que pour nos plaisirs vous soyez malheureux? Notre âme est-elle un sol que les ennuis fécondent? Ah ! le bonheur s'enfuit où les lauriers abondent. Que de pleurs, de regrets, de dégoûts, de revers. Croissent partout semés sur ce triste univers ! Mais parmi tant de maux tout prêts à nous surprendre, Ami , c'est la pitié qu'il faut toujours entendre. La pitié ! la pitié ! don cher, don précieux , Qui convient tant à l'homme, et qui nous vient des cieux, La raison, à pas lents, marche et cherche à s'instruire : La pitié dit un mot, je pleure ou je soupire.

Je plains même un méchant, dans sa propre maison ,

Réduit à redouter le fer et le poison. Rien ne peut arracher la peur de ses entrailles , 11 craint d'être, en rêvant, trahi par ses murailles. Il n'ose plus dormir. Ah ! dans de noirs accès, Si son bras se ranime à de nouveaa\ forfaits , Sans qu'un taureau s'embrase et que l'airain mugisse. Pour le punir, grand Dieu! du plus affreux supplice. De l'horreur de se voir qu'il frémisse abattu ! Qu'il vive î et pour enfer montrez-lui la vertu!

Avonons , mon ami , qu'ayant deux jours à \\\rr , A de cruels momens notre destin nous livre Le ciel a mis pourtant du fruit dans nos tr nx , De l'espoir dans la crainte et des biens dai)> ios maux. L'honnête homme surtout doit craindre plus d'un piège. Oh ! comme il doit prier que le ciel le protège ! Béni soit l'astre lieureux qui si souvent m'a lui , Cet astre ami du faible , et qui veille sur lui ! Sur un terrain suspect lorsqu'en paiv je sommeille, Si le serpent se glisse , un lézard me réveille , Arion qu'à la mer je viens de voir jeter. Un dauphin sur son dos est fier de le porter. Cet antre me fait peur, m'inspire la tristesse ; De noirs sapins dans l'air il porte la vieillesse ; Ses flancs sont hérissés, d'affreux rochers couverts; Oui , mais il me défend du vaste assaut des mers. J'y trouve im abri sûr, des bancs de roches vives , Des nymphes , un jour tendre , et des eaux fugitives , Et quelques lits de mousse et des réduits charmans. Palais du doux repos , sourds au long cri des vents.

11 faut qu'enfin , il faut qu'en égayant ma muse , Avec toi, Campenon, un instant je m'amuse. Ami , tu m'as cru pauvre : eh bien ! détrompe-toi : Chacun cherche à me plaire , à s'attacher à moi ; L'un veut que de ses soins mon potager s'honore , Ou s'installer sous moi le sacristain de Flore ; L'autre écrire mes vers sortant de mon cerveau ; L'autre garder mon bois, mes nids et mon caveau ; Et tu sais , mon ami , tu sais bien sur la terre Si jamais j'eus bosquet, potager ni parterre. Né sans ambition , avec peu de désirs , Mon luth fit mon destin , mon emploi , mes plaisirs. Il ne me donna pas un clos , des métairies , Mais le sommeil, la paix, les riantes féeries, Cet art charmant des vers par la grâce enfantés. Biens-fonds de La Fontaine , et qu'il a tant chantés, fieiu-eux au jour le jour, rêvant, me laissant faire. De moi pourtant toujours je fus propriétaire. 0 pauvreté tranquille î ô véritable bien ! Heureux ! cent fois heureux le mortel qui n'est rien ! Oui , dans son cœur en paix , seul trésor à défendre , Sans craindre et désirer, commander ni dépendre ,

DUCIS

Toujours libre et soumis, dans un Juste milieu, Abandonne et ce monde et l'avenir à Dieu !

Pourquoi l'homme veut-il, gonflant son existence, Exhausser jusqu'au ciel sa superbe indigence? Son néant sort partout. Pauvres mortels!... hélas! Us se parent souvent d'un bonheur qu'ils n'ont pas» Mais Dieu de son bonheur, leur commun héritage, Entre tous ses enfans fait un égal partage. Tout est sous son empire et juste et paternel. Ainsi dans le désert les enfans d'Israël , Sans qu'elle s'altérât (la Bible nous l'atteste). Ne pouvaient conserver de la manne céleste Que la part qui devait suflire à leurs besoins. Sans que l'un en eût plus, sans que l'autre en eût moins,. Tous en avaient assez; et, sans soins, sans murmure^ Chacun dînait sa faim , content de sa mesure.

C'est ainsi , Campenon , qu'on vit à ton foyer. L'âme est sur tous les fronts et vient s'y déployer. Ce neveu, c'est ton fils; cette nièce , ta fille. Toujours l'homme des champs fut père de famille. C'est au bon Andrieux, ami , que je te doi; En nous liant ensemble , il a tout fait pour moi. C'est par lui , par tes soins que mon feu se ranime ,. Et que Forsell me grave , et que Didot m'imprime. Didot, tu le connais; c'est notre ami commun. Mais je frémis. On sonne. Encore un importun! — Permettez-vous, monsieur, que l'on vous parle affaire? — A moi ! je n'en ai pas. Chez mon brave libraire Tout va bien.— Cependant, pourvous quoique étranger, Je vous conseillerais... — Faut-il me déranger? — Vraiment oui. — J'ai la goutte ; et puis. .. je lis Horace. Laissez-moi. —Trouvez bon que quelquun vous remplace. — N'ai-je pas Campenon , cet ami précieux? C'est un autre moi-même , et je vois par ses yeux. Il fera mieux que moi tout ce qu'il faudra faire. Parlez-lui. — Cependant un auteur d'ordinaire... — Je pars pour la campagne.— En reviendrez-vous? — Non. .Mais voici mon adresse : à Ducis-Campenon.

JPOJESMJES niVERSES.

IXS BONNES

OC LE MÉNAGE DES DECX COBNEILLE.

Bonnes femmes , je vous salue.

Bien sot qui ne vous choisira.

Oui , quiconque vous connaîtra A ses amis d'abord dira :

« Par une faveur imprévue » Qu'il en tombe une de la nue » Nous verrons de nous qui l'aura. »

Avec son femelle Aristarqne,

Qui rien ne passe et tout remarque.

Avec madame Vaugelas ,

Notre pauvre Chrysale, hélas I

Put-il jamais , dans son Plutarque

Mettre en paix du moins ses rabats ?

L'immortel auteur d'Athalie ,

Et de Phèdre et d'Iphigénie,

Ce peintre enchanteur de l'amour

Qui, plein d'esprit, de goût, de grâce,

Couvert des lauriers du Parnasse,

Charma la plus brillante cour :

En sa maturité sévère ,

Dans sa femme que chercha-t-il ?

Une très simple ménagère

Qui fît avec lui sa prière,

Et répondît : Ainsi soit-il.

Et ces oncles de Fontenelle, Du Cid et d'Ariane auteurs, Ces frères, époux des deux sœurs, Qui de l'amitié fraternelle , Et conjugale et paternelle , Goûtaient ensemble les douceurs , Dont les enfans , troupe agréable , Gentils , pas plus hauts que leur table , Y montraient , lorgnant tous les plats, Et le doux ris de l'innocence.

Et leurs dents encor dans l'enfance, Et leurs petits mentons tout gras :

Sont-ce des femmes adorables , D'encens , de luxe insatiables , Que l'hymen mit entre leurs bras?

Ce n'étaient que de bonnes mères.

Des femmes à leurs maris chères , Qui les aimaient jusqu'au trépas :

Deux tendres sœurs qui, sans débats, Veillaient au bonheur des deux frères.

Filant beaucoup, n'écrivant pas.

Les deux maisons n'en faisant qu'une; Les clés , la bourse était commune :

Les femmes n'étaient jamais deux , Tous les vœux étaient unanimes !

Les enfans confondaient leurs jeux Les pères se prêtaient leurs rimes , X« même vin coulait pour eux.

Oui, sur leurs urnes fraternelles Toute la Grèce aurait encor , Au sein des fêtes solennelles , Par ses chants et ses lyres d'or.

Cru , pour Pollux et pour Castor , Entonner des hymnes nouvelles.

Sans art, dans son style inspiré, Comme Platon aurait montré Le front méditant Léontine , Chimène , Sévère et Pauline , Parmi les jeux et les berceaux , La veillée et ses doux travaux , Les enfans et les ménagères Maniant de leurs mains légères Les dés, le fll et les ciseaux; Et Corneille , au sein des caresses , Couvert des pleurs de leurs tendresse»

Et des présens de leurs fuseaux.

Et toi qui sus cacher ta vie

Loin des cours et loin de l'envie ;

Qui fuyant ses traits meurtriers

Avec le travail qui console.

Et la liberté, ton idole.

Dans le calme et sous les lauriers

Mourus aux pieds du Capitule ;

Si ton art , Poussin , nous l'offrait

Quand l'hiver, sous nos planchers sombres,

Vient, sur le jour qui disparaît,

A la hâte entasser ses ombres.

D'une lampe il éclairerait

La modeste chambre de Pierre.

Son ton poétique et sévère

Au premier coup d'œil frapperait.

Le luxe antique on y verrait :

Le fauteuil à bras , dans sa gloire.

Les hauts chenets, la vaste armoire.

Sa table où s'enorgueillirait

De ses Romains l'immense histoire ;

Sur la table et la serge noire

Sa large Bible s'ouvrirait ;

Un jour magique y descendrait;

Un sablier s'écoulerait

Devant la tragique écritoire.

Dans l'auguste alcôve , assez près ,

Sous des rideaux purs et discrets

S'enfoncerait un lit austère

Où le doux sommeil l'attendi-ait.

Volant au ciel , quittant la terre ,

L'air pensif. Corneille écrirait.

Sa femme sans bruit sortirait i

Jean La Fontaine dormirait;

Le père Larue entrerait ,

DUCIS

Pour voir Corneille son compère , Qu'en silence il contemplerait.

Oh ! le pur sang du vieil Horace !

Toi qui si bien nous crayonnas Sa vigueur et sa noble race.

Et leur mâle et romaine audace Dans les traits que tu leur donnas ; Oui, dans ce vieillard magnanime; Dans son Qu'il mourût si sublime, Oui , c'est toi que lu dessinas Au sein de Rome encor de brique.

Des mœurs , de là rudesse antique , Sur les dieux fondant ton appui , Avec ton fils, avec ta fille , Je te vois là dans ta famille ; C'est le vieil Horace chez lui.

Çm'en rassurant Sabine en larmes, Ton fils , prêt à prendre les armes Comme toi me parait Romain !

Pins ferme , plus impénétrable Que le bouclier redoutable Dont je le vois armer sa main.

Avec ces Romains invincibles , Et leurs femmes incorruptibles, En qui trois cents ans éclata , Sous leur demeure austère et pure , La pudeur, leur riche parure.

Corneille , oui , ton âme habita.

Comment pouvoir , dans tous les âges Accabler d'assez de suffrages Ces vers que le ciel te dicta , Ces vers que ton cœur enfanta , Parés de leur rouille adorable Et de la force inimitable Dont Melpomène te dota?

La chambre où tu cachas ta \ie Gardait la flamme du génie Près du feu sacré de Vesta.

Avec quel respect , ô Corneille !

Sur la table où ta lampe veille.

Incliné , j'aurais vu Cinna , Fier , malgré sa haute fortune , Des'pleurs que Condé lui donna ; Ce beau Cid qui tout entraîna , Héraciius et Rodogune , Dont leffort qui les combina , A toi seul , Corneille , assigna Le sceptre de la tragédie ; Et Nicomède et Cornélie , Dont la grandeur nous étonna , Et Polveucte où ravonna

Le ciel ouvert par ton génie.

Tu vécus pauvre; mais, dis-moi, Que pouvaient l'offrir les richesses, El la fortune el ses promesses ?

Vieux Romain , n'étais-tu pas toi ?

C'est ainsi qu'au sein du silence , Ces deax frères , loin des grandeurs, Vivaient opulens d'innocence , De travail, de paix et de mœurs.

Doucement vers la rive noire Ils s'avançaient d'un même pas.

Des maris on vantait la gloire , Des femmes on ne parlait pas.

Leurs deux moitiés, chastes Sabines, De leur Melpomène humbles sœurs , A leurs foyers jamais chagrines , D'hymen leur ôtaient les épines :

Ils n'en sentaient que les douceurs.

Non, non, divine bonhomie, Douce et franche , et de l'ordre amie , Non , l'esprit ne t'imite pas.

Ton accent eut pour le génie Toujours je ne sais quels appas.

Tu le charmes par ta mesure , Par les mœurs, ton heureuse paix.

Ta simplicité , ta droiture , Et ce bon sens de la nature Qui ne t'abandonne jamais.

Tu ne devines point le crime.

Hélas ! pauvre et faible victime , Eh! dis-moi; comment ferais-lu.

Bonhomie , avec ta vertu , Avec la pitié la plus tendre.

Avec des goûts tout innocens , Pour le combattre et te défendre" Ta vertu ne peut le comprendre , Ton cœur n'en aurait pas le temps.

Au petit jour de la lanterne Qui te précède et te gouverne.

Tu marches sans faire un faux pas.

Ta lumière est courte , mais sûre.

C'est la lampe de la nature ; Elle éclaire et n'éblouit pas.

Toujours la même , en tous les cas Ce que tu fis , tu le feras.

Aussi jamais tu ne t'apprêtes , De l'or ton cœur est peu jaloiLx; Conserver, voilà tes conquêtes; Faire du bien , voilà tes fêtes.

Tes conseils sont sages, sont doux.

Vous , bonnes femmes qu'elle inspire , Dans nos mains vous laissez l'empire»

HB

Vous gardez les fuseaux pour vous.

Vous n'êtes point aml)iiieuses ; Vous rendrez heuieux vos époux :

Sans peine ils vous rendent heureuses.

Oh ! j'aurai l'esprit , mes fileuses , De passer mes jours avec vous.