A MADEMOISELLE CHERE

Saint-Oucn, t723.

0 bel objet désiré

Du plus amoureux des hommes ,

0 mon aimable Chéré ,

Que n'ètes-vous où nous sommes !

Jamais plus juste désir

N'anima mon cœur sincère :

Les belles, faites pour plaire.

Sont faites pour le plaisir;

Et c'en est ici l'asile ,

De ces plaisirs tant aimés.

La paix les tient renfermés

Dans ce prieuré tranquille.

Hier, il en était plein :

J'en vois naître aujourd'hui mille :

Mille y renaîtront demain.

Je n'y ressens qu'un chagrin ,

C'est que le temps soit mobile ;

Et que son sable inhumain

Trace déjà le chemin

Qui nous ramène à la ville.

Décrirai-je ces plaisirs , Que rappelle chaque aurore , Plus rians que les Zéphyrs, Quand ils vont caresser Flore !

Mais pourquoi les peindre ? Hélas l Un seul mot les rend croyables , Et vante assez leurs appas :

Ils m'ont rendu supportables Des lieux où vous n'étiez pas.

Je veux toutefois les peindre , Pour occuper mon loisir ;

Y puissé-je réussir, De manière à vous contraindre A venir vous éclaircir, Par le propre témoignage Des beaux yeux qu'on désira ; Des plaisirs , en ce cas-là , Parfait serait l'assemblage :

Les peigne alors qui pourra.

De quatre heureux personnages Que nous nous trouvons ici, Deux sont fous, et deux sont sages Providence en tout ceci :

Mélanse qui , Dieu merci , sans relâche nous ballotte , Et nous promène à grands pas, Du compas à la marotte , De la marotte au compas.

Figurez-vous le tracas D'un quatrain de cette espèce, Et voyez courir sans cesse La sagesse après les rats , Les rats après la sagesse.

Tantôt les règles en jeu, Et tantôt les purs caprices. Voilà , quant aux gens du lieu Voici , quant à ses délices.

Sachez que , premièrement , Le prioral ermitage Consiste en un bâtiment Mal conçu pour l'ornement , Très-bien conçu pour l'usage.

Tout s'y resserre ou s'étend , Selon son juste mérite ; C'est pour cela, dit Termite , Que le réfectoire est grand, Et la chapelle petite.

Aussi l'heureux parasite , De la cave au galetas .

* Pibon (Alexis) naquit à Dijon, le 9 juillet 1689. Sa famille désirait qu'il embrassât l'état ecclésiastique ; mais Piron , qui ne sentait aucune vocation pour l'Eglise , se livra à l'étude de la médecine qu'il abandonna ensuite pour le barreau. Il n'avait pas achevé l'étude du droit quand la mort de son père arriva. Privé de toutes ressources et poussé par le désir de se faire un nom , il partit alors pour Paris , où il se vit forcé d'abord de copier des manuscrits ; mais dégoûté bientôt de ce travail , il se mit à composer de petites pièces pour les théâtres de la foire. Un premier succès lui fit comprendre quelle carrière il était appelé à suivre. Piron donna au Théâtre-Français

plusieurs tragédies estimables et quelques comédies toutes oubliées, à l'exception d'une seule: la Métromanie, qui sera toujours placée au rang de nos chefs-d'œuvre. L'Académie française l'élut d'une voix unanime; mais le roi , d'après les conseils de Boyer , ordonna aux académiciens de faire un autre choix pour punir l'auteur d'une ode qu'il avait composée quarante années auparavant. On doit à Piron des poésies légères plus remarquables par leur facilité que par leur correction et leur élégance, plusieurs contes écrits avec une verve maligne très plaisante et un grand nombre d'épigrammes vives et mordantes.

PJRON.

Voit cette sentence écrite :

« Courte messe , et long repas. »

Rien ne manque aux délicats :

Table en entremets féconde ,

Cave où le nectar abonde :

Et la glacière à deux pas :

Les lits les meilleurs du inonde;

Plume entre deux matelas ,

Doux somme entre deux beaux draps

Un calme dont rien n'approche :

Jamais le moindre fracas

De carrosse , ni de cloche :

Paix , bombance , liberté ;

Liberté , sans anicroche :

L'horloge , à la vérité ,

Qui voudra nous le reproche !

Rarement est remonté ,

Mais non pas le tournebroche.

Une autre félicité ,

Après Benedicite ,

C'est de voir par la fenêtre

De notre salle à manger,

Cueillir, dans le potager,

La fraise qui vient de naître :

De voir la petite faux

Moissonner à notre vue,

Là , de jeunes artichauts ,

Ici , la tendre laitue ,

Le pourpier et l'estragon ,

Qui , tout-à l'heure en salade ,

Va piquer, près du dindon ,

L'appétit le plus malade.

Du même endroit , nous voyons Venir l'innocence même , Lise , qui , sur des clayons Nous apporte de la crème * Blanche un peu plus que sa main, Mais moins blanche que son sein , Et que la perle enfantine D'un râtelier des plus nets , Que ne touchèrent jamais Capperon, ni Carmeline (1).

C'est elle aussi qui , le soir, En cent postures gentilles ( Où , sans jupe ni mouchoir, Vous seriez charmante* à voir), Dresse , et redresse nos quilles :

Jeu tout des plus innocens, Où , pour aiguiser nos dents , Quand la faim nous abandonne ,

ï*; Fameux dentistes.

Nous nous exerçons un temps * Avant que le souper sonne.

Le quiller est dans un bois

Qui touche à la maisonnette ,

Bois d'une beauté complète ,

Triste et charmant à la fois ;

Bois qui peint ces lieux terribles

Où loin des profanes yeux ,

Nos druides et leurs dieux

Se rendaient inaccessibles

A nos crédules aïeux :

Mais dans ces cantons paisibles ,

Et moins superstitieux ,

Bois où l'amour a des armes

A qui l'austère pudeur

Se soumettrait sans alarmes :

Bois où , même avec douceur,

Dans le plus cruel malheur ,

L'amant verserait des larmes :

Bois où tout , jusqu'à l'horreur,

Pour un cœur tendre a des charmes.

Là , dans le sein du repos ,

L'âme s'égare et s'oublie ;

Sa douce mélancolie

Transforme des lieux si beaux ,

Et n'en fait qu'un seul enclos

D'Amathonte , de Paphos ,

De Cythère et d'Idalie.

Jamais en effet l'Amour Ne trouverait un séjour Plus propre à son badinage :

Qu'il y serait amusé !

Car je le sais par usage , C'est un enfant avisé ; Dans un quinconce il est sage :

Mais plus l'endroit est sauvage , Plus il est apprivoisé.

Disparaissez , lieux superbes Où rien ne croît au hasard , Où l'arbre est l'enfant de l'art , Où le sable , au lieu des herbes Nous attriste le regard :

Lieux où la folle industrie Arrondit tout au ciseau :

Où rien aux yeux ne varie, Où tout s'aligne au cordeau De la froide symétrie , Et de l'ennuyeux niveau !

Ici l'auguste Nature , Dans toute sa majest •*,

piron.

Offre une vive peinture

De la noble liberté.

Sublime et toujours nouvelle ,

Sous l'œil elle s'embellit :

Sa variété révèle

Une ressource éternelle,

Que jamais rien ne tarit.

Qu'en ce point l'art est loin d'elle !

Son chef-d'œuvre se décrit :

Mais la beauté naturelle

Reste au-dessus du récit.

Sous l'épais et haut feuillage

De ce bois qu'ont révéré

Le temps , la hache , et l'orage ,

De l'engageante Chéré

Je me retrace l'image.

Ah! qu'au fond de ce bocage ;

Son aspect serait charmant !

Le beau lieu, l'heureux moment!

Que de fleurs sur son passage !

Que de soupirs éloquens !

Que les gages de ma flamme

Seraient tendres et fréquens !

Mais où s'égare mon âme !

0 bel objet désiré

Du plus amoureux des hommes !

0 mon aimable Chéré !

Que n'êtes- vous où nous sommes !

A MADAME DE BOUIONGNE,

QUI SE PLAIGNAIT DE L'iNSOMNIE, ET NE POUVAIT s'endormir qu'un LIVRE A LA MAIN-

Vous vous plaignez , belle Uranie , Et ne vous plaignez pas pour rien :

C'est un grand mal que l'insomnie ; Car le sommeil est un grand bien.

Par le secours de la lecture Vous espérez vous en tirer :

Mais vous ne pouvez ignorer Que lire , pendant qu'elle dure , Ne sert qu'à la faire durer.

Avouez que votre esprit l'aime ; Et , sans vous en apercevoir , Que vous l'entretenez vous-même Par la démangeaison extrême Que vous avez de tout savoir.

De tout savoir ! et pourquoi faire ?

Qu'auriez-vous plus qu'auparavant?

Quoi que sache le plus savant, Vous savez mieux; vous savez plaire.

Plus d'une qui, sur ce grand point, N'aura jamais, n'eut et n'a point L'honneur d'être votre pareille , Fière de ses simples attraits , Vit satisfaite à moins de frais , N'a d'autre souci qui l'éveille, Que celui d'avoir le teint frais, L'œil brillant, la bouche vermeille, Et pour cela , ne lit jamais , Dîne , soupe , se couche en paix , Et dort sur Tune et l'autre oreille.

Mais puisqu'enfin c'est votre goût, Qu'aux champs , à la ville , partout , Sans lire , vous ne sauriez vivre :

Et que , sur le chevet surtou* A la main il vous faut un livre, Pour mettre à profit les instans Que le sommeil tarde à se rendre , Où , tandis qu'il est chez vos gens , Vous vous ennuyez à l'attendre ; Je ne m'oserais plus répandre En un trop long raisonnement , Et je soumets mon sentiment A la raison qui vous gouverne.

Lisez. Que j'ose seulement, Moi , petit esprit subalterne , En présentant cette lanterne , Hasarder un petit conseil , Qui , si vous cherchez le sommeil , N'est rien moins qu'une baliverne.

Attendant l'effet du pavot , Gardez-vous au moins d'un Voltaire D'un Montesquieu, d'un Tannevrt De tel autre qui peut trop plaire :

Cest moins remède que venin; Morphée étant , quand on l'appelle Avec tels appeaux à la main , Un vrai chien de Jean-de-Nivelle.

De Nivelle plutôt lisez Les vers anathématisés :

Lisez quelque pièce nouvelle , Qu'a fait réussir la Clairon ; Quelque semblable bagatelle , Que vend Duchesne au quarteron ; Quelque essai d'une Muse obscure, Débutante dans le Mercure ; Ou bien quelque autre rogaton :

Vous dormirez , je vous l'assure.

PIRON