LA MORT DE J.-B. ROUSSEAU

Quand le premier chantre du monde

Expira sur les bords glacés

Où l'Èbre effrayé dans son onde

Reçut ses membres dispersés ,

La Thrace , errant sur les montagnes ,

Remplit les bois et les campagnes

Du cri perçant de ses douleurs :

Les champs de l'air en retentirent ,

Et dans les antres qui gémirent ,

Le lion répandit des pleurs.

La France a perdu son Orphée; Muses, dans ces momens de deuil, Élevez le pompeux trophée Que vous demande son cercueil ; Laissez par de nouveaux prodiges, D'éclatans et dignes vestiges D'un jour marqué par vos regrets.

Ainsi le tombeau de Virgile Est couvert du laurier fertile, Qui par vos soins ne meurt jamais.

D'une brillante et triste vie Rousseau quitte aujourd'hui les fers , Et , loin du ciel de sa patrie , La mort termine ses revers.

D'où ses maux ont-ils pris leur source? Quelles épines dans sa course Étouffaient les fleurs sous ses pas?

Quels ennuis! quelle vie errante, Et quelle foule renaissante D'adversaires et de combats \

Vous , dont l'inimitié durable L'accusa de ces chants affreux , Qui méritaient, s'il fut coupable, Un châtiment plus rigoureux ; * Dans le sanctuaire suprême , Grâce à vos soins , par Thémis même, Son honneur est encore terni.

J'abandonne son innocence ; Que veut de plus votre vengeance?

U fut malheureux et puni.

LEFRANC DE POMPIGNAN

Jusques à quand, mortels farouches,

Vivrons-nous de haine et d'aigreur?

Prêterons-nous toujours nos bouches

Au langage de la fureur?

Implacable dans ma colère ,

Je m'applaudis de la misère

De mon ennemi terrassé ;

Il se relève , je succombe ,

Et moi-même à ses pieds je tombe

Frappé du trait que j'ai lancé.

Songeons que l'imposture habite

Parmi le peuple et chez les grands ;

Qu'il n'est dignité ni mérite

A l'abri de ses traits errans ;

Que la calomnie écoutée ,

A la vertu persécutée ,

Porte souvent un coup morte) ,

Et poursuit , sans que rien l'étonné ,

Le monarque sous la couronne ,

Et le pontife sur l'autel.

Du sein des ombres éternelles S'élevant au trône des Dieux , L'envie offusque de ses ailes Tout éclat qui frappe ses yeux.

Quel ministre, quel capitaine, Quel monarque vaincra sa haine , Et les injustices du sort !

Le temps à peine les consomme ; Et jamais le prix du grand homme M'est bien connu qu'après sa mort.

Oui, la mort seule nous délivre Des ennemis de nos vertus , Et notre gloire ne peut vivre Que lorsque nous ne vivons plus.

Le chantre d'Ulysse et d'Achille Sans protecteur et sans asile , Fut ignoré jusqu'au tombeau :

Il expire, le charme cesse, Et tous les peuples de la Grèce Entre eux disputent son berceau.

Le Nil a vu sur ses rivages De noirs habitans des déserts Insulter par leurs cris sauvages L'astre éclatant de l'univers.

Cris impuissans ! fureurs bizarres î Tandis que ces monstres barbares Poussaient d'insolentes clameurs , Le dieu, poursuivant sa carrière Versait des torrens de lumière Sur ses obscurs blasphémateurs.

Souveraine des chants lyriques , Toi que Rousseau dans nos climats, Appela des jeux olympiques, Qui semblaient seuls fixer tes pas ; Pour qui ta trompette éclatante Secondant ta voix triomphante Formera-t-elle des concerts?

Des héros, muse magnanime, Par quel organe assez sublime Vas-tu parler à l'univers ?

Favoris , élèves dociles De ce ministre d'Apollon , Vous à qui ses conseils utiles Ont ouvert le sacré vallon :

Accourez , troupe désolée , Déposez sur son mausolée Votre lyre qu'il inspirait; La mort a frappé votre maître , Et d'un souffle a fait disparaître Le flambeau qui vous éclairait

Et vous dont sa fière harmonie Égala les superbes sons, Qui reviviez dans ce génie Formé par vos seules leçons; Mânes d'Alcée et de Pindare, Que votre suffrage répare La rigueur de son sort fatal.

Dans la nuit du séjour funèbre , Consolez son ombre célèbre , Et couronnez votre rival.

ODE II

SUR l'homme des champs.

Heureux le citoyen religieux et sage

Qui vit comme en un port au milieu de l'orage ,

Sans brigue et sans emplois ; Et qui , dans nos malheurs , fruits de conseils sinistres, N'a point à s'imputer les fautes des ministres,

Ni les vices des rois.

Plus heureux l'habitant de ces vallons champêtres , Qui , du vieux héritage où sont morts ses ancêtres ,

Paisible possesseur, Ne connaît que ses champs, préside à leur culture* Craint Dieu , garde les lois , Jouit de la nature ,

Et gouverne son cœur.

Les domaines voisins , plus que le sien fertiles , N'excitent point en lui ces regrets inutiles

Qui rongent l'envieux.

L'opulence d'autrui fut toujours sa richesse ; Il sème avec espoir, cueille avec allégresse

Ce qu'il reçoit des deux .

Ne crains point, laboureur, que sa fortune altière Fonde sur les débris de ton humble chaumière

Ses riches pavillons ; Ni qu'un ordre cruel de ses mains tyranniques , Pour agrandir un parc ou des routes publiques,

Usurpe tes sillons.

Ne crains point qu'exerçant un pouvoir arbitraire, Il refuse à tes cris le trop juste salaire

Qu'il doit à tes sueurs ; Ni qu'il ose enchaîner le pauvre qui soupire, A des travaux forcés, ia honte d'un empire

Où régnent ces rigueurs (1).

Jamais , pour soutenir des droits imaginaires , Il n'achète au barreau les clameurs mercenaires

D'un orateur fougueux; Mais de tous ses voisins arbitre incorruptible , Il tient dans ses foyers le tribunal paisible

Qui les accorde entre eux.

Pour arrêter le cours des querelles naissantes , Il n'interroge point les annales savantes

Des Grecs et des Romains. Sans édits des préteurs son intégrité pure Décide par les lois que la simple nature

Fit pour tous les humains.

Suivons-le en ses vergers : que j'aime l'industrie Qui dresse au joug de l'art et de la symétrie

Ses jeunes espaliers !

Voyez comme il prépare , au retour de l'automne , Le nectar odorant qui murmure et bouillonne

Dans ses obscurs celliers.

Amoureux du travail plus que de, l'abondance , Tous les biens qu'aux mortels donna la Providence

Exercent son ardeur.

Sa culture assidue en consacre l'usage, Moins pour s'en enrichir que pour en faire hommage

A leur unique auteur.

11 consulte les cieux , les astres , les nuages , Voit leur vicissitude , en tire des présages

(1) Allusion à la corvée.

POMPIGNAN

Qui ne sont point trompeurs; Et de l'ordre des temps , comme de leurs contrastes , Observateur habile , il compose les fastes Qui règlent ses labeurs.

Mais soit que les saisons à leur emploi fidèles , Dans le tableau mouvant qui les distingue entre elles ,

Gardent leurs traits divers; Soit qu'un trouble apparent les change et les confonde, Partout il reconnaît la sagesse profonde

Qui régit l'univers.

Souvent libre de soins , quand du haut des collines , Il porte autour de lui sur les plaines voisines

Ses regards satisfaits , Son cœur, pur et riant comme le ciel lui-même, Se plaît à réfléchir sur la beauté suprême

Des célestes bienfaits.

Science inépuisable et toujours abondante ,

Qui n'enfle point l'esprit par l'audace imprudente

D'un savoir imposteur; Étude où de ses maux le sage se délivre ; Où sans écrits enfin l'homme est son propre livre.

Et Dieu son seul docteur.

Trop fortuné mortel! ainsi dans sa carrière, Des vices corrupteurs de la nature entière,

Il craint peu le poison.

D'un soin laborieux , et d'une âme attentive , Soumis à ses devoirs, tour à tour il cultive

Ses champs et sa raison.

La vieillesse pour lui n'est jamais importune ; Et quand l'heure fatale , à tout mortel commune ,

L'appelle chez les morts , Il meurt et n'a compté dans le cours de sa vie Que des jours sans chagrin , des nuits sans insomnie,

Des plaisirs sans remords.

ODE III