A M. LE DUC DE NIVERNAIS
Sages sans lois , brillans sans imposture ,
Coulez , mes vers , enfans de la nature •
N'affectez rien ; que la main du hasard
Amène tout , jusqu'aux règles de l'art.
Le naturel est le sceau du génie ,
L'appui du goût, rame de l'harmonie.
Sacrifiez à la simplicité
Le faux éclat d'un style brillante ,
Rayon subit, étincelle imprévue,
Qui frappe, étonne, et jamais ne remue.
N'imitez pas ce jargon languissant,
Ces vains essais d'un poète impuissant,
Qui , destructeur des jardins de Cythère ,
Ne peut sans rose habiller sa Glycère.
Fuyez encor les tours trop délicats ,
Des concetti l'inutile fracas,
Tous les faux jours des tournures nouvelles ,
D'un fade auteur pénibles bagatelles.
En aiguisant , en limant de trop près ,
L'art affaiblit la pointe de ses traits ;
Trop de recherche avilit la peinture ,
Et d'un tableau fait une miniature.
Lorsqu'Arachné , sur des métiers divers,
L'aiguille en main, colorait l'univers,
Que de l'Olympe elle étendait le voile,
Ou captivait l'Océan sur la toile ;
Le goût du vrai , mariant ses couleurs ,
Leur ménageait le teint même des fleurs,
Ce velouté , cette aimable jeunesse
Dont la fraîcheur fait toute la richesse :
Il leur donnait ce ton de vérité,
Original , s'il est bien imité ,
Cet ordre prompt ou lent dans les nuances
Qui semble unir et lier les distances ,
Associer le soleil à la nuit,
Et joindre l'ombre au jour qui la détruit.
Par le succès Arachné pervertie
Avec le goût perdit la modestie ,
Et, défiant la rivale de Mars,
Lui disputa l'empire des beaux-arts.
Mais son orgueil annonçait sa faiblesse;
Un seul regard lancé par la Sagesse
Anéantit l'ouvrage et le talent :
Arachné change, et son corps chancelant Devient bientôt un insecte inutile , D'un vain réseau réparateur futile.
Que de trésors par Arachné perdus !
L'art seul lui reste , ou plutôt son abus : De ses filets la trame déliée , A nos lambris adroitement liée , Offre un travail moins heureux que fini : A force d'art , l'art lui-même est banni.
11 est encor des lalens dans la France
Qui des neuf sœurs nourrissent l'espérance.
Mais je croirais qu'au frivole inclinés
De la nature ils se sont détournés.
Se pourrait-il , Français , que notre verve
Eût réveillé le courroux de Minerve ;
Qu'on eût fondu l'or du siècle passé
Pour y mêler un clinquant effacé ?
Le naturel s'est usé sous la lime ,
La symétrie a banni le sublime ;
Et la clarté, ce flambeau du discours,
Pâlit, s'éteint, et fait place aux faux jours.
Trop de finesse affadit la saillie De la piquante et sincère Thalie :
Dans un travail inutile à nos mœurs , Plus d'un Newton sépare leurs couleurs, Le prisme en main marque leurs différences, Et nous égare en leurs faibles nuances. L'art trop heureux d'instruire et d'amuser Est devenu Tart de subtiliser, L'art de donner, au gré de l'imposture, Tout à l'eiprit , et rien à la nature. On ne rit plus, on sourit aujourd'hui; Et nos plaisirs sont voisins de l'ennui. Pourquoi faut-il que Melpomène en larmes , Le cœur rempli de tragiques alarmes , Et des transports d'un amour inhumain , S'abaisse, et vienne , un creuset à la main , Analyser les transports de sa flamme , Armer ses vers du sel de l'épigramme , De sa douleur combiner les regrets , Peindre toujours, n'intéresser jamais, A l'antithèse enchaîner la maxime , Et tendre plus au succès qu'à l'estime ?
Plût aux neuf sœurs qu'un Amphion nouveau
Avec Lulli conciliât Rameau ;
Que , bannissant l'envie et la satire ,
On accordât les accens de leur lyre !
Le dieu de Gnide et le dieu des concerts
Ont inspiré ces deux chantres divers :
L'un , d'un bon goût protecteur et modèle ,
DE riERNIS.
Est de nos cœurs l'interprète fidèle :
L'autre , échauffé par le concert des corps , Rend avec feu leurs physiques accords.
Que de l'amour l'un chante les ravages ; L'autre les mers , la foudre et les orages.
J'aurais voulu que le dieu des romans Eût épuré la langue des amans; Que le remords, persécuteur du vice, Fût son remède autant que son supplice. L'amour si fourbe est pourtant ingénu : Libre, immodeste, il rougit d'être nu.
D'un ton naïf peignez son imposture ; Que la pudeur préside à la peinture :
C'est un enfant, mais un enfant armé, Tyran jaloux du cœur qu'il a charmé ; Cruel , perfide , il sourit quand il blesse : Changez de ton , s'il change de faiblesse.
J'aurais aimé que, féconde en ses tours,
Pleine d'un feu qui s'anime toujours,
Notre éloquence eût eu plus d'harmonie ,
Moins de recherche , et plus de vrai génie ;
Que, noble et forte, elle eût marqué ses traits,
Du Titien imité les portraits,
Et de Rubens ravi le pinceau mâle.
Voyez Hercule et le jeune Céphale.
Terrible et fier, l'un porte dans ses mains
Et le repos et l'effroi des humains :
Un sourcil noir ombrage sa paupière ;
Son œil enfante et répand la lumière;
Et son front large , inquiet et troublé ,
Soutient des dieux le palais ébranlé :
Tel est Alcide. Amoureux de l'Aurore ,
Céphale attend que l'Olympe se dore :
Il abandonne aux zéphyrs, à ^ars jeux,
Le soin trop vain d'arranger ses cheveux :
Au point du jour ses tresses dénouées
Dans les forêts flottent abandonnées ;
Sans artifice, aimable, intéressant,
.11 communique un transport qu'il ressent.
Enfans des arts , entre ces deux images
Décidez-vous : distinguez vos ouvrages
Ou par les traits , ou par le coloris :
Le naturel assurera leur prix.
Mais , en fuyant la vaine dépendance
De l'art stérile , évitez l'abondance :
Qu'un voile simple entoure vos appas :
Embellissez , ornez , ne chargez pas.
Pères féconds , sacrifiez sans peine
Tous les enfans qu'une facile veine
Produit sans choix , enfante sans dessein :
Ou laissez-les mûrir dans votre sein.
Si vous voulez imiter la nature, Il faut du luxe abjurer l'imposture; Débarrassez vos sens appesantis Des faux plaisirs qui les ont pervertis. Au fond des cœurs le sentiment sommeille; Le bruit des arts l'excite et le réveille : Mais à leur pompe attentif par effort , Il en gémit , succombe et se rendort.
Comment ranger sous de justes idées Des passions qu'on ne voit que fardées? Comment goûter et peindre des plaisirs?
On ne connaît que l'excès des désirs ; En les outrant on cherche à les éteindre : Il faut sentir pour savoir Part de peindre Et de nos cœurs étendre dans autrui Ce pur rayon du feu qui nous a lui.
De la nature enfans moins indociles , Les plaisirs purs n'étaient que plus faciles : Mais, pour remplir notre cœur inconstant, Du vrai bonheur l'art recula l'instant.
Les biens voisins perdirent leur amorce : Plus éloignés , ils eurent plus de force : Nos séntimens plus vifs furent moins doux, Le cœur moins tendre , et l'amour plus jaloux.
Heureux celui dont l'âme moins vulgaire Cherche de Pan le temple solitaire ; Qui , revenu des modernes erreurs , Connaît le prix des jardins et des fleurs , D'un jeune ormeau dont la tête naissante Soutient déjà la vigne languissante ; Qui , des oiseaux écoulant les chansons , Rime des vers aussi doux que leurs sons; Dont les vertus , au simple accoutumées , Du monde au loin contemple les fumées; Qui, libre enfin sous un toît fortuné, Voit devant lui l'univers enchaîné !
Toi , qui , nourri dans le sein du grand monde , Aimes les fleurs , le murmure de l'onde , Les chants naïfs des bergers ingénus ; Toi , dont les goûts sont amis des vertus , Reçois des vers que ma muse en hommage Refuse au grand , et n'accorde qu'au sage. Si de ton sel ils languissent privés , Que dans tes mains ils brillent achevés : Mes séntimens , aussi purs que ton style , Rendront du moins l'hommage moins stérile.
