A M. DE
Censeur de ma chère paresse , Pourquoi viens-tu me réveiller Au sein de l'aimable mollesse Où j'aime tant à sommeiller?
Laisse-moi , philosophe austère , Goûter voluptueusement Le doux plaisir de ne rien faire , Et de penser tranquillement.
Sur l'Hélicon tu me rappelles :
Mais ta muse en vain me promet Le secours constant de ses ailes Pour m'élever à son sommet ; Mon esprit , amoureux des chaînes Que lui présente le repos , Frémit des veilles et des peines Qui suivent le dieu de Délos.
Veux-tu qu'héritier de la plume Des Malherbes , des Despréaux , Dans mes vers pompeux je rallume Le feu qui sort de leurs pinceaux?
Ce n'est point à l'humble colombe A suivre l'aigle dans les deux.
Sous les grands travaux je succombe, Les jeux et les ris sont mes dieux.
Peut-être d'une voix légère , Entre l'amour et les buveurs , J'aurais pu vanter à Glycère Et mes larcins et ses faveurs; Mais la Suze , la Sablière , Ont cueilli les plus belles fleurs, Et n'ont laissé dans leur carrière Que des narcisses sans couleurs.
Pour éterniser sa mémoire On perd les momens les plus doux :
Pourquoi chercher si loin la gloire ?
Le plaisir est si près de nous!
Dites-moi , mânes des Corneilles, Vous oui , par des vers immortels, Des dieux égalez les mei veilles, Et leur disputez les autels , Cette couronne toujours verte Qui pare vos fronts triomphant Vous venge-t-elle de la perte De vos amours , de vos beaux ans?
Non , vos chants , triste Melpomène, Ne troubleront point mes loisirs • La gloire vaut-elle la peine
Que j'abandonne les plaisirs?
Ce n'est pas que, froid quiéliste, Mes yeux, fermés par le repos, Languissent dans une nuit triste Qui n'a pour ileurs que des pavots :
Occupé de rians mensonges , L'amour interrompt mon sommeil; Je passe de songes en songes , Du repos je vole au réveil.
Quelquefois pour Éléonore, Oubliant son oisiveté, Ma jeune muse touche encore Un luth que l'amour a monté; Mais elle abandonne la lyre Dès qu'elle est prête à se lasser; Car enfin que sert-il d'écrire ?
N'est-ce pas assez de penser ?