A JULES ANTOINE

Pindarum quisquis, etc.

Quiconque , dans son vol , ose imiter Pindare , Sur des ailes de cire , ambitieux Icare , Va chercher follement sa perte dans les airs : Bientôt, précipité de la voûte céleste,

Son audace funeste N'enrichit d'un vain nom que l'abîme des mers.

Tel qu'un fleuve, à grand bruit, tombant d'un roc sauvage, Fier et nourri des eaux, tribut d'un long orage, Croît , s'élève , franchit ses bords accoutumés ; Tel Pindare, échappant d'une source profonde,

Bouillonne , écume , gronde , Roule , immense , à nos yeux éperdus et charmés.

Tous les lauriers du Pinde ornent son front lyrique , Soit que , dans la fureur d'un chant dithyrambique , U se laisse emporter à des nombres sans lois ; Ou qu'il mêle au torrent d'une libre harmonie ,

Ces trésors du génie , Ces mots audacieux qu'il prodigue avec choix.

Soit qu'il chante les dieux et leur vaillante race , Ces rois qui du Centaure étouffèrent l'audace Et la Chimère en feu vomissant le trépas ; Ou que son vers consacre un immortel trophée

Au mortel dont l'Alphée Vit le ceste ou le char vainqueur dans ses combats;

Soit qu'il pleure un héros que la Parque jalouse , Hélas ! vient de ravir à la plus tendre épouse , Qu'il le venge, en ses vers , d'un trépas odieux; Que sa muse l'enlève aux bords de l'onde noire,

Et, tout brillant de gloire, Le place dans l'Olympe au sein même des dieux.

Tel le cygne dTsmène, ouvrant ses vastes ailes, Que soutiennent des vents les haleines fidèles , Plane , avec majesté , dans le ciel le plus pur ; Et moi, timide abeille, errante dans la plaine,

Auguste est le plus cher de tous les dons céiestes; Auguste a seul banni les désordres funestes; Il défend , il protège , il embellit nos jours. Choisi par les destins , jamais un plus grand homme

Ne peut veiller sur Rome , Même si l'âge d'or renouvelait son cours.

Triomphe ! m'écrîrai-je à son heureux passage ; Triomphe ! redira le Tibre et son rivage. Les vœux , les fleurs , l'encens , partout seront offeris ; Et de loin, secondant avec ma faible lyre

Ton sublime délire , Je mêlerai ma voix à tes doctes concerts.

Immole en ce grand jour dix taureaux , dix génisses Je sèvre un de leurs fils ; et pour les dieux propices , Loin de sa mère, il croît, il paît en bondissant : Son front menace en vain; et son arme innocente

De Phœbé renaissante A peine imite encor le timide croissant.

ODE III