A MON FILS

Né en 1783 , à l'époque des découvertes les plus étonnantes dan» les arts , et de la paix la plus glorieuse.

O toi, né dans ce temps de prodiges semé, Où tous les arts ont pris un essor enflammé, Où , d'un cristal magique armant leur Zoroasire,

LE BRUN

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Herschel à l'univers ajoute un nouvel astre ; Où des enfans de Penn , vengeurs audacieux , Francklin soumet la foudre et désarme les cieux; Où , sans ailes , dans l'air s'élevant à ma vue , Les Dédales français ont plané sur la nue : Jeune Alphonse, 6 mon fils! toi dont l'heureux berceau Console mes regards des horreurs du tombeau , Ah! puisses-tu, croissant au milieu des merveilles, Toi-même aux arts divins donner un jour tes veilles! Puisses-tu de ma lyre héritier généreux, Consacrer leurs succès et toi-même avec eux ! Qu'un jour mes blancs cheveux s'ombragent de tes palmes.

Ton berceau voit nos lis et glorieux et calmes ; Mars a conquis la paix; la France arme ses ports; L'insolent léopard est chassé de nos bords ; L'Europe vient de prendre un nouvel équilibre; L'Océan rompt ses fers , et l'Amérique est libre. Enfant ! goûte l'espoir d'un avenir serein.

Mais la nécessité qui de son bras d'airain Hélas ! vers le malheur courbe la race humaine , Et soumit aux revers même le fils d'Alcmène ; Cette nécessité qui vint, dans sa rigueur, Lier mon front superbe au char de la grandeur , Peut-être maîtrisant tes jeunes destinées , De souffles orageux troublera tes années.

Arme-toi de courage, alors sois tout mon fils ! Le palmier, sous les vents, croît aux bords de Memphis. L'habile nautonnier , disciple de l'orage , Empruntant du péril son art et son courage , Des vents, même opposés, déconcerte l'effort, Et contraint leur furie à le conduire au port. Je l'imitai; suis-moi; donne le même exemple : Aux grands cœurs à ce prix la gloire ouvre son temple ; C'est du sein de la mort et de l'adversité Qu'Alcide s'élevait à l'immortalité.

Un autre te dira , dans son langage esclave ,

Comme on sert la fortune , et moi , comme on la brave. I

Connais et la bassesse et les crimes de l'or.

Que la sainte vertu soit ton premier trésor !

Quelque jour loin de toi la céleste indulgence

Repousse également Plutus et l'indigence !

Enfant ! ne perds jamais ta naïve candeur.

Ah ! si tu devais rendre, esclave sans pudeur,

Aux passions des grands de coupables services ,

Et ramper aux honneurs par le sentier des vices;

Si tu devais souiller ta naissance et ton nom ,

Que ton lait , à mes yeux , se change en noir poison !

Que dis-je? ciel ! ô ciel ! écarte un vain présage !

Alphonse de ses jours doit faire un noble usage.

Mon fils, contre Vénus je ne veux point t'armer; Né d'un sang amoureux , tu dois sans doute aimer. Eh ! qui n'aimerait pas le doux sexe des grâces ? Lui seul fait nos plaisirs , hélas ! et nos disgrâces. Les pleurs de l'élégie ont arrosé mes vers : Si tu les lis un jour, tu sauras mes revers. Ah ! plus heureux que moi , sur les rives de Guide Puisses-tu ne trouver jamais d'Adélaïde ! Puisse une autre Fanni , source de tes regrets , Un jour ne point changer tes myrtes en cyprès , Aux nymphes d'Amathonte, à leurs folles ivresses, Préfère des neufs sœurs les fidèles caresses. Trompé de la fortune et trahi de l'amour , Je me réfugiai vers leur paisible cour : Le bonheur m'attendait dans les bras de la gloire ; Les arts ont de mes pleurs adouci la mémoire ; C'est par eux qu'avec toi je puis m'entretenir; Par eux je te rends cher aux siècles à venir.

Des muses et des arts douce et frêle espérance ! Mon fils , laisse contre eux murmurer l'ignorance ; D'un vulgaire insensé dédaigne les mépris. Heureux qui de la gloire enfin cueille le prix ! Ce prix cherche l'audace et fuit les mains timides. Un dragon défendait le fruit des Hespérides : Le Pinde a ses lauriers dont il est plus jaloux. Ah ! la gloire ! la gloire est un trésor si doux! Noble amant de la gloire et non de ses vains litres Je bravai du succès les frivoles arbitres : Mon silence étonna la déesse aux cent voix : Qui sait l'attendre , un jour lui peut donner des lois. Émule généreux des aigles du Parnasse , Ton père quelquefois atteignit leur audace. Que mon vol soit un jour devancé par le tien ! Ce triomphe, 6 mon fils! serait encor le mien.

Et vous , dieux de mon âme , ô mes amis fidèles ! Si je meurs , de l'aiglon vous soutiendrez les ailes. Qu'à vos destins heureux son destin soit lié ! Je dépose mon fils au sein de l'amitié.

EP1TEE VI.

A MADAME DE

LA MF.TEMPSYCOSB

Plus ne croyais à la métempsycose , Ni qu'en la tombe une âme bien enclose Osât des morts le rivage quitter Pour revenir d'autres corps habiter.

Si maints dévots, croyant en Pythagore, Juraient par lui qu'on allait voir encore Virgile, Homère, au terrestre séjour, Las ! je n'osais espérer ce grand jour. Et qu'advint-il? Grâce à leur prophétie, Du pauvre siècle on vit mieux l'ineptie ; Ce vain espoir nous rendit plus amers Les pleurs donnés à des mânes si chers.

LE BRUN

Le Genevois , ce sublime Érostrate , Qui des beaux-arts , dont il était l'honneur, Brûla le temple ; et fuyant le bonheur , Trouva la gloire , amante trop ingrate, Par vanité s'érigeant en vaurien , Disait tout bas : « Je suis le vrai Socrate ; » Et cependant mon rêveur n'en crut rien ; Mais on pardonne à qui rêve si bien.

Eh! que voyais-je au lieu de ces grands hommes? Un peuple nain , d'impérieux atomes , Qu'en vain l'erreur fit briller quelque temps, Mais que du vrai les rayons éclatans Ont replongé dans leur ombre première Honteux d'avoir affronté la lumière.

Trop bien je vis qu'en ce siècle fallot, Mode ou cabale impose au peuple sot ; Qu'aveugle Erreur est fille d'Ignorance.

Eh ï qui n'en eut la fatale assurance , Quand Marmontel , dramaturge glacé , Eut d'un pied lourd le cothurne chaussé. Maints zélateurs s'écriaient : A merveille , Grand Pythagore ! est-ce pas feu Corneille Qui reparaît? et pourtant n'en fut rien, Car mon Corneille on sillla bel et bien , Jusqu'au serpent qui , dans la Cléopûtre, Faisant chorus , le sifflait comme quatre ; Et si pourtant n'avait traduit Lucain , Ni barbouillé son Numitor romain, Ni mis Quinault en vers de Chapehiin; Ces deux rimeurs ne sont de même étoffe.

Lors Diderot , charlatan philosophe ,

Mêlant parfois Socrate à l'Arétin ,

Et des Bijoux romancier libertin ,

Gonflé d'emphase , empoulant l'apostrophe ,

Sur ses tréteaux criait d'un grave ton :

« Je me souviens d'avoir été Platon

» Et je prétends, d'une main plus hardie ,

» Échafaudant mon Encyclopédie

» Sur maint volume , exhaussé jusqu'aux deux ,

» Régir les rois et gourmander les dieux. »

Il dit, on bâille ; et voulant être impie,

Qui le croirait? il ne fut qu'ennuyeux.

Pâle d'envie encor plus que d'algèbre ,

Calculant tout, le caustique A plus B .

Plus fin que sage, et moins grand que célèbre,

Fier d'un beau nom à demi dérobé ,

Pour ses dévots en lui seul ressuscite

Tout à la fois Archimède et Tacite ;

Linguet s'en plaint , et crie au suborneur.

Dorât alors , rimailleur petit-maître , Anacréon au moins se disait être; Non qu'il chantât le dieu joufflu du vin , Mais du beau sexe adorateur badin , Il affubla d'épîtres imprévues Mille beautés que jamais il n'a vues, Et de vers nains fit trente in-octavo , Avec fleuron , cul-de-lampe , vignette :

Morphée en a l'édition complète ; Et Jean Fréron criait encor bravo.

Ce Jean Fréron alors fut Aristarque , Comme Turpin est aujourd'hui Plutarque.

Trois fois par mois brochant un numéro , Il réduisait tout Voltaire à zéro.

Mais il prôna l'ingénieux Delille, Qui sous le fard se donnant pour Virgile,. Si bien lima son vers mince et poli , Que le grand homme est devenu joli.

Ainsi masquant de grâces fantastiques Le noble auteur des douces Géorgiques, Par trop d'esprit il n'eut qu'un faux succès : Oh ! que la France a bien fui cet excès !

Si m'en croyez , messieurs , je suis Horace , Disait Rulhière intrus sur le Parnasse.

J'excelle en l'art des jolis vers mal faits ; Et pour Mécène ainsi je les faisais :

Car vous saurez que bon sens et génie Font mal des vers de bonne compagnie ; Puis relisant ses disputes qu'il tient , Dieu sait alors ce qu'Horace devient.

Dans ces beaux jours, ô prodige bizarre ï Bion , Moschus sont devenus Berquin ; Tibulle , Guys ; et Properce , Bertin ; C****, Plaute; et Sabatier , Pindare ; Le noir Gilbert , insolent par candeur , Corbeau du Pinde , en croit être le cygne Et d'un vers dur s'exhalant sans pudeur » Pour Juvénal hautement se désigne.

L'auteur bernois qui fit Guillaume Tel , Le Pradon suisse, au bon goût si mortel.

LE

Le bon Lemierre est Sophocle à sa guise, Il en convient lui-même avec franchise.

Le froid La Harpe , habillant de son vers , Qu'il croit facile et qui n'est qu'insipide, Timoléon, Gustave, Barmécide, Et Mensikof et sa beauté perfide , Quoique sifflé de l'ingrat univers, Rêva pourtant qu'il était Euripide.

Or voyez bien qu'en tout cet altercas One n'ai pu croire au bon Pythagoras.

Mais quand je vois dans vos lettres charmantes , Ces tours heureux, ces peintures brillantes, Ce feu, ces traits légers et délicats, Tels qu'Érato ne serait dans le cas De leur prêter des grâces plus naïves , De nous tracer des peintures plus vives, Lors de mon doute en moi-même indigné , Plus ne mécrois au divin Pythagore ; Et gagerais que l'autre Sévigné Respire en vous , et qu'elle écrit encore.

epitre vil.

A M. DE CALONNE, Lorsqu'il fut nœumé ministre et contrôleur-général des finances.

Te voilà donc ministre ! un jeune potentat A remis dans tes mains ce trésor de l'État , Reste des favoris , des catins et des prêtres , Et des secours d'un peuple épuisé par ses maîtres. Le dernier perdit tout ; sous ce roi très chrétien , On fit le bien très mal , on fit le mal très bien : Faire mieux aujourd'hui n'est pas chose facile. A son propre bonheur, le peuple est indocile. Sans doute la brebis peut craindre avec raison La main qui la flattait pour ravir sa toison; Et mille fois trompés par de beaux préambules, Nos bons Parisiens ne sont plus si crédules. Le grand mot de patrie et de bien général , De nos calamités fut souvent le signal ; Un chancelier adroit ne dit pas tout le reste : D'un bienfait apparent naît un impôt funeste. Que de fois , au début d'un édit captieux, Vrai badaut , je surpris des larmes dans mes yeuxï J'applaudissais Terrai , dont la main assassine Terminait ce bel acte en signant ma ruine.

Que dis-je? c'était peu que d'être ruiné-, fai vu de Dubarri l'esclave couronné,

BRUN. 519

| Du nom français alors flétrir toute la gloire , Et loin de nos drapeaux exiler la victoire. Je l'ai vu , s'endormant au bruit de nos revers , De ses honteux exploits remplir son parc aux cerfs, Tandis qu'un d'Aiguillon , politique automate , Laissait trois majestés envahir le Sarmate. Que la Seine a gémi sous ce règne imprudent! La Tamise à mes yeux s'emparait du trident ; Un vaisseau , resté seul , composa notre flotte. j L'Océan fut esclave , Albion fut despote.

Enfin du bien-aimé les os* ensevelis

Nous laissent quelque espoir de ranimer nos lis.

Le roi , dit-on , nous aime ; il veut rendre à la France

Du brave Béarnais le cœur, la bienfaisance,

Même sa poule au pot! le projet me plaît fort;

Mais le réaliser surpasse notre effort ;

Laissons, en l'adorant, ce rêve d'un cœur tendre,

Dans nos jours malheureux il nous faut moins prétendre.

Vainement Chateiux (1) nous fit un beau traité.

Son lecteur ne croit point à la félicité ;

Baudot en dégoûta la ville et la province.

Calonne, si tu veux qu'on bénisse ton prince, Dans les traités publics fais-lui garder sa foi ; Plaide en faveur du peuple au conseil de ton roi ; Ce peuple a, tu le sais, des vampires sans nombre. Ose du grand Sully nous retracer quelque ombre ; Prête tes yeux perçans à l'aveugle Plu tus : Récompense , à propos , les arts et les vertus ; Aime les vrais enfans du dieu de l'harmonie ; Pour t'honorer toi-même , honore le génie ; C'est peu de l'enrichir , enhardis son essor ; Obtiens sa liberté qu'il préfère à ton or; Obtiens que nos censeurs , esclaves trop fidèles . D'un esprit noble et fier n'enchaînent plus les ailes : Fais qu'il plane à son gré dans les hauteurs des cieux. Alors mon Apollon, que tu connaîtras mieux, Saura te présenter au nom de la patrie , Un encens que n'a point souillé la flatterie, Tel que Sully lui-même eût goûté ses douceurs, Et tel que l'avoûraient Minerve et les neuf Sœurs.

(1) Auteur d'un traité fort ennuyeux sur la félicité publique. L'abbé Baudot fit , sur le même sujet , des brochures plus ennuyeuses encore.

LE