A MINETTE

Cessez vos jeux, Minette, et m'écoutez.

Je hais en vous l'abus de mes bontés.

Toujours mutine, étourdie et légère, Minette, enfin, me deviendra moins chett»

COLARDEAU

Votre air prévient ; mais pourquoi cachez-vous

Un cœur cruel sous des dehors si doux ?

Pourquoi surtout ces pattes veloutées,

Mais en dessous des griffes ergotées,

Tirant leurs traits de leurs petits carquois,

De coups subtils frappent-elles mes doigts?

Vous déchirez la main qui vous caresse.

Je ne veux plus que ma lâche faiblesse

Nourrisse en vous ces sentimens ingrats.

Vous me direz ( car que ne dit-on pas

Pour déguiser un naturel infâme !

Souvent l'esprit est le vernis de l'âme

Il en devient l'apologiste , mais

L'esprit est faux , quand le cœur est mauvais ) ;

Vous me direz que c'est à la nature

Qu'il faut s'en prendre ; et qu'après tout l'armure

Dont j'ai si bien l'empreinte sur ma peau,

Ne doit rouiller au fond de son fourreau ;

Qu'à son emploi chaque être se résigne ;

Que le chien mord, que le chat égratigne;

Conclusion , qu'il est de vos destins

D'égratigner, et qu'à tort je me plains.

D'un cœur gâté telle est l'inconséquence. Griffes n'avez que pour votre défense ; N'attaquez point, mais défendez- vous, soit : Et gardez-vous d'abuser de ce droit.

N'avons-nous pas, ainsi que votre espèce, Entre nos mains quelque arme vengeresse ? Quoi ! pensez- vous qu'au milieu des travers Dont par malheur abonde l'univers, Il ne soit pas des momens où la bile N'échauffe enfin l'âme la plus tranquille? Mais, croyez-moi, le plus sage, en ce cas, (larde son llegme , et soupire tout bas.

Oh ! si chacun , n'agissant qu'à sa guise , Imputant tout à l'humaine sottise , Ainsi que vous était abandonné Au fol instinct dont il est dominé ; £ i l'on pouvait rompre toute mesure , Verser le fiel de Tanière censure , Venger son cœur, et traiter ici-bas Les sots ainsi que vous traitez les rats ; Répondez-moi : pensez-vous que moi-même ( Moi qui suis bon , puisqu'enfin je vous aime ), Oui , répondez : dites-moi , pensez- vous Qu'environné de critiques jaloux , Je ne pourrais comme eux, plein d'amertume, A son caprice abandonner ma plume ; Et, des bons mots empruntant le secours, Empoisonner et mes vers et leurs jours ?

Grâces aux soins qui , depuis mon enfance , Ont de mes sens dompté la violence , Toujours battu, mais bercé par les flots. Je ris en paix de l'orage et des sots. Leurs plats écrits , leurs cabales , leurs ligues , Le nœud secret de leurs sourdes intrigues, Les comités , les soupers clandestins , Où ces messieurs vont régler nos destins, Où de Cornus l'irritante fumée Aiguise encor leur langue envenimée ; Où , dans l'accès de leur double appétit, A belles dents ils déchirent l'esprit; De ces bouffons les fades parodies , De leurs recueils les plates rapsodies, Le noir venin , le fiel de leurs écrits N'excite en moi que le plus froid mépris.

Mais , cependant , l'abeille courroucée A la vengeance est quelquefois forcée.

Lorsqu'elle va pomper le suc des Heurs, Et du matin mettre à profit les pleurs, Souvent un sol qui la suit à la trace Dans ses travaux l'interrompt et l'agace. L'abeille alors prend l'humeur du frelon , Sur l'importun darde son aiguillon ; Et, dans un coin, bientôt notre imbécile, Triste et confus, maudit le volatille.

L'heureuse abeille ( il eût dû le savoir ) Reçut du ciel un double réservoir :

L'un est rempli de l'utile rosée Qu'au sein des Heurs son adresse a puisée. De ce nectar si bienfaisant , si doux , Dont elle fait le partage avec nous ; L'autre est rempli de ce cuisant acide Dont l'agresseur sent le venin perfide, Poisons qu'elle a ramassés et cueillis Également sur la rose et le lis :

Car à mon sot je dois encore dire Qu'autour de nous tout être qui respire, Que l'animal, l'homme et les végétaux Ont le principe et des biens et des maux : Et qu'en ce point l'imprudent et le sage Savent en faire un différent usage.

Où l'un choisit l'amertume et le' fiel, L'autre distingue et sait trouver le miel : Et c'est ainsi qu'au monde sublunaire Il n'est de mal que le mal qu'on sait faire.

Quoi ! dans le temps où j'use mes esprits A raisonner, à polir mes écrits, Un impudent qui n'a d'autre mérite Que le levain de sa bile maudite ,

65G Et qui , semblable aux reptiles obscurs , Dans un recoin vomit ses sucs impurs; Un vil Zoïle osera , dans sa rage , Secrètement déchirer mon ouvrage ; Et, sur mes vers distillant ses poisons, Mettre en bons mots de mauvaises raisons ! On me dira que , dans sa coterie , Poussant plus loin la basse effronterie , Par quelques sots sottement écouté , Il n'est talent qu'il ne m'ait disputé; Qu'il ose plus : que , dans ces rimes même Où j'ai vanté tout ce que mon cœur aime , Où j'ai chanté ma patrie et mon roi , Où j'ai dépeint tout bon Français et moi, On me dira que sa haine insensée , Dénaturant le style et la pensée , Sur quelques mots interprétés exprès, Aura voulu qu'on me fit mon procès :

Je le saurai , je verrai ses cabales, Et, froid témoin de ses ligues fatales, Je laisserai sa coupable fureur Calomnier mon esprit et mon cœur !

COLARDEAU

j Qui penserait , à voir ces démêlés, Ces longs débats toujours renouvelés , Ces noirs factums , ces brochures cruelles , Ces manteaux courts , colporteurs de libelles Ce vil essaim d'insectes bourdonnans ,

i Nés dans la fange , emportés par les vents , Qui , des marais dont ils viennent d'éclore , Vont ravager les richesses de Flore , Vont déposer sur les fruits de l'été Ces œufs féconds dont le germe infecté Fait pulluler tant d'immenses familles De vers rongeurs et d'infâmes chenilles : Qui penserait qu'au milieu des rumeurs, Des mouvemens, des ligues, des horreurs Dont est troublé le monde littéraire Qui penserait, dis-je, qu'en cette guerre Il ne s'agit, entre tant de rivaux, Que d'un laurier, d'infructueux rameaux , D'un faux encens qui s'exhale en fumée , Et d'un vain bruit qu'on nomme renommée?

Non ; mon dépit aussitôt se réveille.

Lâches , craignez l'aiguillon de l'abeille :

Craignez du moins qu'armé de mes crayons,

Du jour sur vous rassemblant les rayons,

Je ne vous peigne et fasse reconnaître

Sous des couleurs trop fidèles peut-être.

Jusqu'à ce jour ma facile bonté

A pu souffrir votre importunité ;

Vous m'avez' cru faible et pusillanime :

Mais votre humeur ose aller jusqu'au crime ;

Et, tout entière à ses emportemens ,

De mes écrits passe à mes sentimens !

Ah ! si., mais non... Que la nuit la plus sombre

Vous enveloppe encore de son ombre ,

Ai-je besoin d'ôler à la laideur

Le plâtre usé de son masque imposteur?

A nos regards de lui-même i s'entr'ouvre ;

Et , malgré vous , l'œil public vous découvre.

Ma muse ainsi renferme ses pinceaux.

J'attends encor des outrages nouveaux ;

Mon cœur sensible , et que le vôtre offense,

Ne vous hait pas, mais il hait la vengeance.

'tout esprit doux se borne à menacer;

Le glaive est prêt, mais il craint de blesser.

Kh ! plût aux dieux que , dans l'âge où nous sommes,