I. 'aménité, rapprochant tous les hommes

Unît les cœurs , les talens et les arts ,

Sut émousser la pointe de ces dards,

Que des humains la fureur insensée

lance aujourd'hui jusqu'au sein du Lycée !

Je vois partout , avec l'acharnement , Régner la haine et le dénigrement :

Les froids bons mots, l'insipide ironie , Versent leur fiel sur les fruits du génie. Dès qu'un ouvrage au grand jour a paru , Dans les cafés , le critique accouru Sonne l'alarme , assemble ces pygmées , Ces légions de longs sifflets armées , Qui , ne sachant ni sentir ni parler, De leurs poumons savent du moins souffler Dans ces tuyaux qu'une lâche industrie A fait servir d'organes à l'envie.

Au milieu d'eux , leur chef déshonoré , Couvert d'opprobre , à la honte livré , Au noir tamis de la froide analyse Passe l'écrit qu'il déchire et méprise.

Bientôt , le prisme et le compas en main , Pour résultat de son triste examen Il ne voit plus , dans l'œuvre qu'il censure, Qu'un rien pompeux fardé d'enluminure.

Sur cet arrêt par sa bouche rendu , De ses suppôts l'escadron répandu Va, par ses cris, de folles incartades, Renouveler les fureurs des Ménades ; Du dieu de l'Inde on croit revoir les jeux : Précipitée à flots impétueux, L'horrible orgie , au combat échauffée , Met en lambeaux le malheureux Orphée.

Vous en pleurez , messieurs les beaux esprits Mais vainement. Dans vos propres écrits De ces excès vous donnez des modèles.

Tant d ignorans , témoins de vos querelles , Lancent sur vous les traits envenimés, Les mêmes traits dont vos bras sont armés î N'est-ce pas vous qui tenez à vos gages , Ces embryons , ces petits personnages , De tout mérite ardens persécuteurs , Intrus par vous au monde des auteurs ? Vous excitez les cris de la cabale.

Redoutez-vous une muse rivale ,

A sa poursuite alors vous envoyez

Tous ces roquets , par qui sont aboyés

Les candidats, les nourrissons du Pïnde;

Du double mont , où son esprit se guindé,

Vous détournez son vol et son essor.

Dans vos noirceurs vous faites plus encor :

Vous répandez sur ce timide émule

L'aigre sarcasme avec le ridicule.

Ses vers par vous mutilés , travestis,

A leurs lecteurs n'offrent qu'un cliquetis

De mots sans ordre et de phrases usées

Sous un vernis vainement déguisées.

Tel est surtout l'art de nos prosateurs :

De nos tableaux ils ôtent les couleurs ,

Laissent le trait, et privent le génie

De cet éclat qui tient de l'harmonie.

Ils n'aiment point ces nobles fictions ,

Ce mouvement , ce jeu des passions ,

Ces traits hardis , ces fougues téméraires ,

Du vrai poète élans involontaires.

Ils n'aiment point tous ces mots dont le choix

Et dont les sons arrondis par la voix ,

En chatouillant notre oreille charmée ,

Donnent la vie à l'image exprimée :

Tout ce brillant , que leur morgue proscrit ,

N'est qu'un phosphore , un éclat de l'esprit.

Ils aiment mieux une prose toisée ,

Où la raison , lourde et symétrisée ,

Ne peignant rien, mais définissant tout,

S'appesantit et disserte sans goût.

Aussi voit-on tout rimeur subalterne Fêté par eux sur le Pinde moderne :

Voilà leur aigle : il a rimé , dit-on , Rimé Sénèque , Aristote et Platon.

Il est bien vrai que sa docte Minerve En vains détails se morfond et s'énerve. L'inversion , toujours hors de propos , Brouille en ses vers l'arrangement des mots : Sa muse enfin, de grâce dépouillée, Dans ses contours toujours entortillée , Comme un reptile à travers les taillis , Péniblement se traîne à longs replis.

COLARDEAU

Mais il n'importe : on trouve dans ses rimes L'empois du grand, ces devises sublimes. Ces riens pompeux, ces recherches du cœur, Et des pédans la sombre profondeur.

Ce protégé dans leur troupe s'agrège.

Voilà mon sot lier de ce privilège,

Qui, régentant l'école d'Apollon,

Regarde tout du haut de sa raison.

Il est gonflé du fiel de la satire :

Fourbe, hypocrite, adroit dans l'art de nuire.

Il sait cacher son esprit médisant

Sous la saillie et sous un ton plaisant.

Mais sa gaîté n'est que grimace vaine ;

Son rire affreux est celui de la haine :

Enfin , il a pour talent singulier

Un art honteux , l'art de parodier !

Talent commun , sans verve et sans sublime.

Qu'il me réponde : a-t-il autant d'estime Pour ce Scarron , ce bizarre Callot , Dont le burin et dont l'esprit fallot Ont surchargé leurs peintures comiques D'êtres tortus , de formes fantastiques , D'anges proscrits en magots fagotés , De noirs démons sur des monstres portés , Qui , se coiffant du capuchon d'un moine , Tentent la foi du solitaire Antoine ?

Estime-t-il l'un et l'autre bouffon Au même point qu'un Corrége , un Milton ; Eux dont la touche et vigoureuse et pure Des traits de l'art embellit la nature ? Les faux plaisans , les diseurs de bons mots Par leur jargon n'en imposent qu'aux sots. Un vers heureux , dicté par le génie , Vaut tout le sel de leur plate ironie. Par un esprit équitable et sensé L'esprit d'autrui n'est jamais rabaissé; Et du railleur la stérile éloquence Est moins en lui talent qu'insuffisance. Mais finissez... Quoi! Minette poursuit ? De mes leçons est-ce donc là le fruit? Cessez, vous dis-je; ou ces griffes cachées Par le ciseau vont être retranchées.

Imitez-moi ; j'aurais pu démasquer Tant d'importuns ardens à m'attaquer ; De leur cabale éclairant les manœuvres , Montrant leurs fronts où sifflent les couleuvres, J'aurajs sur eux fait détourner les traits Qu'ils m'ont lancés par des ressorts secrets : J'ai dédaigné cette juste vengeance. Enfin , Minette , imitez ma prudence; Et désormais , tranquille à mes côtés ,

COLARDEAL,

Bornant le cours de vos jeux détestés , Souvenez-vous que le pouvoir de nuire Est étendu , mais qu'il faut le réduire ; Et qu'il vaut mieux être , par sa douceur, Dupe d'autrui que méchant par humeur.

M*OM!SJrjES MPÊ\ JEHSJES.