X.A VIEILLESSE

ÉPÎTRE A M. L'ABBÉ DE F***, Sou3 le nom de M. le comte de ***.

Il est bien vrai , mon cher abbé , Je me plains du poids des années; Si le fil de mes destinées A la Parque s'est dérobé , Ce n'est que pour quelques journées :

Le Temps , dans l'âge des désirs , S'enfuit sans qu'il nous intéresse.

Il n'a que le vol des zéphyrs :

Et l'impétueuse jeunesse Dans la poursuite des plaisirs Croit le surpasser en vitesse.

Je n'entendais dans mes beaux jours Que le doux battement des ailes Du folâtre essaim des Amours; Aujourd'hui je n'entends que celles De ce vieillard qui fuit toujours , Et qui , ressemblant aux vautours, Vous prend dans ses serres cruelles , Vous dévore , et poursuit son cours.

Je sais que de ses mains arides La Vieillesse n'a point sur moi Gravé ni ses traits ni ses rides :

Oui; je dors, je mange et je boi...

Je dors ; mais hélas ! de quel somme ! Qu'il est profond!... Ah ! mon ami !

Vous dites fort bien : Le pauvre homme! Non , jamais je n'ai tant dormi.

Jadis le souffle d'une belle Eût interrompu mon sommeil ; Je ne sentirais rien pour elle Aujourd'hui, même à mon réveil.

A ma table on me contrarie :

Les tyrans de la Faculté Gênent mes goûts , ma fantaisie :

Mon estomac débilité

Trop aisément se rassasia • Un mets sagement apprêté Suffit au soutien de ma vie.

Dans l'âge heureux de la santé.

Je croyais, rempli d'ambroisie.

Digérer l'immortalité.

Du dieu qu'adorait Érigone J'élude aujourd'hui les décrets Il est rare qu'à ses buffets Je m'étourdisse et déraisonne.

Quatre fois le mois, à peu près, Un peu de sève bourguignonne Coule dans des verres discrets , Si médiocres , que jamais Ils n'ont incommodé personne

Mes plaisirs sont bien différens , Ai-je encor ces douces faiblesses Qui sont au profit de nos sens?

Vous m'enviez (et j'y consens) Les soins , les baisers de mes nièces : J'aime fort leurs embrassemens ; Mais ceux de mes belles maîtresses Valaient bien les froides caresses Que l'on prodigue aux grands païens.

Vous me peignez tel qu'Epicure , Sur l'ouate bien reposé ; Mais sous un Sybarite usé Une feuille de rose est dure , Et de sa plus mince plissure Son faible automate est brisé.

Par une trompeuse apparence Mon sort vous a rendu jaloux :

Je vous donnerais mon aisance , Mon fauteuil, mes coussins si doux, Et mon café des Chiaoux , Mes faisans , mes perdrix aux choux , Et mon chocolat de Bragance , Mon être avec ses dépendances , Tous mes plaisirs , oui , je dis tous , Pour une de vos jouissances.

Le seul goût qui me soit resté De mes passions éclipsées , Oui, ma dernière volupté Est de réchauffer mes pensées A celles de l'antiquité ; De lire et relire sans cesse Les philosophiques écrits Où , sous l'enveloppe des ris ,

On nous fait aimer la sagesse ;

De savourer avec ivresse

Les beaux vers , les vers favoris

D'Horace , le dieu du Permesse ,

Le plus sensé des beaux esprits ,

Le moraliste sans rudesse ,

A qui je donnerais le prix

Sur les sept sages de la Grèce.

J'aime ce vieillard de Théos ;

Qui, voluptueux et tranquille,

Laissant les dieux et les héros ,

Chantait, près du jeune Bathylle.

Le vin , l'amour et le repos.

J'aime ce vieux goutteux du Temple (1J

Qui jouait avec les Amours.

Vous direz : « Suivez son exemple ,

Embellissez vos derniers jours...»

— Ah ! croyez-moi . le Saint-Aulaire ,

Chaulieu , ces libertins charmans

Qui sur leur front octogénaire

Rajeunissaient les agrémens ;

Qui sous les drapeaux de Cythère

Allaient encore en cheveux blancs

Folâtrer au souper des grands ,

Flatter les belles et leur plaire ;

Ces faux Titons , ces froids amans ,

Rendus sous leur toit solitaire ,

Sentaient leurs maux , grondaient leurs gens ,

Et , ne pouvant plus se distraire,

Dans un silence atrabilaire

Comptaient le nombre de leurs ans.

Loin de Sceaux, où régnait du Maine (2J,

Loin des soupers du grand prieur (3) ,

Dans leur petit intérieur,

Goutte sciatique ou migraine

Venait affliger le rieur.

Le plaisir trompe la douleur,

Et le sentiment y ramène.

Mais vous , abbé , par quel chagrin Prétendez-vous flétrir les roses Qu'Amour mit sur le front divin , De l'auteur des Métamorphoses ?

Qui peut exciter vos dégoûts ?

Ovide fut triste en Scythie , Et là sa muse appesantie Des Césars pleura le courroux; Mais que , sur les rives du Tibre , Ses sons étaient mélodieux !

(1) L'abbé de Chaulieu , surnommé YAnacrèon du Temple.

(2) Le duc du Maine.

(3 Le grand prieur de Vendôme

COLARDEAU

Que sa muse élégante et libre Chanta bien les amours des dieux f Il faut encor qu'on l'apprécie Par la noblesse de son cœur :

Son ambition , sa folie Fut d'être l'heureux séducteur.

L'amant adoré de Julie. Il ne fut point le vil îlatteur D'Octave , ce triomphateur Dont le char foula l'Italie.

Le prix que vous lui dérobez Est mérité par ses ouvrages :

Ses écrits, quoique prohibés , Seront relus dans tous les âges Et par les fous et par les sages , Je crois même par les abbés.

Sur ce, monsieur le grand vicaire, Recevez mes tendres adieux.

Si vous êtes libre d'affaire , Prenez votre essor vers ces lieux :

Vous verrez encore à nos treilles Quelques muscats bien parfumés , El nous chargerons nos corbeilles De ces beaux fruits que vous aimez.

Avant que l'âge vienne éteindre Le feu de vos sens émoussés , Vivez satisfait , jouissez ; Et laissez les vieillards se plaindre.