POUR LE JOUR DE SA FÊTE

3 novembre 1768.

Comte , point de cérémonie , Point de tumultueux apprêts ; Point de ces feux dont l'Ausonie A tant varié les effets.

Sous le cintre de tes bosquets Point de bal , point de symphonie Beaucoup d'amitié , peu de frais , Et voilà ta fête finie.

Vois d'ailleurs l'affreuse saison Flore rembrunie , éplorce , S'enfuit toute décolorée Dans les serres de Trianon , L'art par des nuances nouvelles , Y rajeunit ses agrémens :

Mais il faut des fleurs naturelles

A côté de nos sentimens.

Contente-toi du simple hommage

Des cœurs qui te sont dévoués ;

Je te l'offre sans étalage.

Va , les grands qu'on a peu loués

En furent aimés davantage.

Sois heureux, et que la Santé,

De sa main brillante et fleurie ,

Verse sur le soir de ta vie

Le calme et la sérénité.

Le nombre des ans s'accumule ;

Une faiblesse ridicule

Nous en fait mesurer le cours :

Crois-moi , cher comte , les beaux jours

Sont suivis d'un long crépuscule.

Imite ces vieillards sensés

Qui , de tous soins débarrassés ,

Laissaient sans trouble aux destinées

Filer, entre leurs doigts glacés,

L'heureux fuseau de leurs années.

Ainsi, du sage Anacréon

Chaulieu renouvelant l'exemple ,

Alla , dans les soupers du Temple ,

Réchauffer sa froide saison.

Malgré les douleurs de la goutte,

Gaîment courbé sur son bâton ,

De fleurs il parsema la route

Qui le conduisit chez Plulon.

En un mot, Comte, et pour conclure,

Trop de prudence est un défaut :

Je crois les soins de la nature

Et les préceptes d'Épicurc

Meilleurs que les poudres d'Ailhault.