ET LE MAUVAIS GOUT DES POÈTES DU TEMPS, EN

Quoi donc ! quand je veux écrire , Faut-il appeler toujours , Ou la mère des Amours, Ou le blond dieu de la lyre , Ou muses à mon secours ?

Tant de bruit et tant d'enflure Tient lieu de fécondité A ces auteurs qu'a jeté Dans beaucoup de boursoufllure Beaucoup de stérilité.

Pour toi , ma guide fidèle , Qui hais l'affectation, Reine de l'invention , Tu viens sans que je t'appelle , Chère Imagination !

Alors au lieu de pensées , D'antithèses et de traits , Tu me fournis des portraiis

Qu'à leurs manières aisées L'on voit que toi seule as faits.

Là, point d'épithète en rime, De pointe , de sens retors , Ne vient former les accords De ce sec et dur sublime Pour qui Roy fait tant d'efforts.

C'est dans un dictionnaire De rimes que prend Houdart Ce bel essor, cet écart, Qui, froids enfants d'un libraire, Sentent trop la peine et l'art.

Féconde sans artifice , Quand tu viens à t'enflammer , Quoi que l'on veuille exprimer, Les mots servent ton caprice , Et s'empressent à rimer.

Tu fais ces belles images,

Ce tour facile et badin ,

Ces fleurs qui, comme un jardin,

Émaillent les badinages

De Chapelle et Sarasin.

Du poète de Sicile Qu'est devenu le hautbois , La flûte et la douce voix Dont Moschus dans une idylle Chantoit les prés et les bois?

Beau pinceau, tendre et fertile, Où sont ces vives couleurs Que pour peindre ses douleurs Vint emprunter de Virgile Philomèle en ses malheurs ?

Catulle, Gallus, Horace, Aux soupers de Mécénas, N'égayoient point le repas De vers obscurs qu'au Parnasse Phébus même n'entend pas.

Comme parle la nature , L'on parloit au siècle heureux Qu'Auguste rendit fameux, Moins que son bon goût qui dure Encore chez ses neveux.

Mais bientôt après suivirent En foule les faux brillants; Depuis ces malheureux temps

Les Dabartas refleurirent Au café de la Laurens.

C'est là que Verdun admire Gacon (1), Lucain, Martial, Et que ce provincial Vante les conchets qu'inspire Et Rome et l'Escuriul.

Paix là ! j'entends Pinprenelle (2)

Qui géométriquement

Par maint beau raisonnement

Fait , à la pointe (idèle ,

Le procès au sentiment.

Le dur , l'enflé , le bizarre , A sa voix reprend vigueur ; De son école l'auteur Le plus plat se croit Pindare :

Danchet même a cette erreur.

Mais quoique dans leur chimère Ils foulent Malherbe aux pieds , Je n'y vois que des fripiers Retourner l'habit d'Homère Dans leurs vers estropiés.

Ferrand (3) , chez qui se conserve , Dans un esprit vif et doux, Ce qui reste de bon goût , C'est toi qu'Apollon réserve Pour opposer à ces fous.

Sauve ta chère patrie

De l'invasion des Goths ,

Qui , monté sur de grands mots,

Ramènent la barbarie

En triomphe chez les sots.