OUVRAGE QUI A HEMPORTÊ LE PRIX DE L'ACIDÊMIK FRANÇAISE EN

Mes bons amis , mes compagnons , mes guides , Illustres morts , parmi vous je reviens Goûter en paix , dans vos doux entretienr.. Des plaisirs purs, délicats et solides.

Je viens Jouir ; je viens charmer le temps. Ce temps , si court , a des langueurs mortelles Quand l'âme oisive en compte les instans : C'est le travail qui lui donne des aOes.

L*homme veut être ; et ne peut résister Au sentiment de sa propre durée :

(1) Dans ses almanachs il prédisait tous les ans la mort du pape et de Louis XIV.

MARMONTBL.

L'beorc où Ton vit se passe à s'éviter ; 1^ peine aciive est souvent préférée Au froid ioisir de se voir exister.

J*ai vu ce cercle où règne l'inconstance; Ce monde vain , tumultueux , flottant.

Où le plaisir est Tobjct d'importance.

Où tour à tour on se cherche , on s'attend , Pour s'oublier Je soir en se quittant.

Qui ne croirait , à voù* cette afflnence Dans ces jardins , à ce brillant soupe , Qu'on est heureux ! l'on n'est que dissipé. De deux soleils abréger la distance , Est tout le soin dont on est occupé ; Et dans la foule à soi-même échappé , L'on se dérobe à sa triste existence.

Livres chéris ! Ah ! qu'il m'est biea plus domi De m'oublier, de me perdre avec vous ! Vous élevez , vous enchantez mon âme , Rapide Homère , audacieax Milton , Torrens mêlés de fumée et de flammel A ce mélange en vain préfère-t-on Ta pureté d'un goût pusillanime :

Du char brûlant du Dieu qui vous anime. Si vous tombez, c'est comme Phaéton; Et votre chute annonce un vol sublime.

De l'art naissant l'essor ambitieux.

Libre du moins dans sa route incertahie , Osait franchir la barrière des cieux :

L'usage encor, tyran cq^ricieux.

Ne tenait point le génie à la chaîne.

Peindre, émouvoir, imiter dans vos vers L'heureux larcin du hardi Prométhée , Donner la vie à mille êtres divers.

Élever l'horame, embellir Funivers; Telle est la loi que vous avez dictée. Ce merveilleux qui règne en vos écrits, Colosse informe et beauté monstrueuse , Par sa grandeur ûère et majestueuse , Du censeur même étonue les esprits.

Le seul Lucain, cherchant une autre gloire,

Sans le secours des enfers ni des cieux.

D'un feu divin sait animer l'histoire ,

Et son génie en fait le merveilleux.

n est un vrai que l'artifice énerve :

Ce vrai l'inspire et lui donne le ton.

Qu'a-t-il besoin de Mars et de Minerve ?

Il a César et Pompée et Caton.

Les passions de César et de Rome

Lui tiennent lieu d'Hécate et d'Alecton :

Le ciel, l'enfer, sont dans le cœur de Tbomme.

Donne à Lncaîn ton style harmomeiix , Ou prends de lui son audace intrépide, 0 toi , d'Homère émule trop timide , Peintre touchant , poète ingénieux , Sage Virgile. Et pourquoi de tes ailes Ne pas voler par des routes nouvelles?

Ulysse errant descendit aux enfers.

Et sur ses pas j'y vois descendre Énée. Si Calypso gémit abandonnée, Didon trahie expire dans tes vers...

Didon ! que dis-je ? Est-il rien que n'( De ce tableau la sublime beauté?

Tu peins Didon , et tu n'as pas l'audace D'aller sans guidé à llmmortalité!

Si ton rival dent le sceptre an Parnasse^ 11 ne le doit qu'à ta timidité.

Ah 1 si du moins tu Pavais imité

Dans ses desseins majestueux et vastes.

Dans ce grand art des groupes, des contrastes ,

Art dont le Tasse a lui seul hérité...

Tentends Boilean qui s'écrie : 0 blasphème! Louer le Tasse ! — Oui , le Tasse, lui-même. Laissons Boileau tâcher d'être amusant , Et pour raison donner un mot plaisant

Quoi de plus doux , de plus vif, de plus mâle Que ce poème , objet de ses mépris?

Je sais, Virgile, admirer tes écrits, Troie et Carthage , et la rive infernale, Les pleurs d'Évandre , et la mort d'Euryale^ Sont des tableaux dont je sens tout le prix; Didon surtout n'eut jamais de rivale.

Mais que le Tasse a bien mieux exprimé

Cet héroïsme ébauché par Homère î

Que, d'un pinceau plus fier, plus animé.

Il nous a peint la piété sincère,

La grandeur simple, et la sagesse austère.

Et la valeur qui connatt le danger.

Et la fureur qui s'aveugle elle*même.

Et la jeunesse ardente à se plonger

Dans les plaisirs qu'elle craint et qu'elle aime ,

Et la vertu qui la vient dégager I

Mais toi , Virgile , aux plus beaux jours du monde > Dans le berceau des plus grands des buimdns , Dans cette Rome, en héros si féconde.

Qui choisis-tu pour père des Romains?

Ce n'est pas tout que d'aller fonder Rome; Un grand dessein demandait un grand homme. Compare Énée à ce héros brillant!

MARMONTËL.

ki9

A ce Répand ai tendre et si vaiUant.

Un faible amoor est doacereax et fode; Mais dans sa force il est beau , généreox, Toachaut swrtoul quand il est malheureia. Si la colère a fait une Iliade , L'amour est-il moins fier» ffloios daBgereu]^?

Des passions , élémens de nos âmes • I^ plus active est celle de Tamour :

Mille couleurs en nuancent les flammes»

L^amooT se change en colombe, en vautour; Contre lui-même il s'emporte, il s'anime. Conçoit, embrasse, étouffe son dessein; Et de ses traits se déchirant le sein , Il est le dieu, le prêtre et la victime.

Tel est Tamour dans nos cœurs , dans nos vers* Lui seul anbne, embellit Tunivers; Lui seul amme, embellit la peinture :

La poésie , ainsi que la nature , Doit à Tamour mille tableaux divers.

Anacréon , tu n'as pas d'autre guide :

A tes beaux Jours c'est l'astre qui préside , Et qui de fleurs a semé ton couchant.

Tu lui dois tout , voluptueux Ovide , A qui Corinne enseigna Tart du chant, Enfant gftté des Muses et des Grâces, De leurs trésors brillant dissipateur.

Et des plaisirs savant législateur.

Vous, ses rivaux , vous dont il suit les traces , Tendre Tibnlle , et toi , dont les douleurs Ont umt de charme, intéressant Properce, Pour vous TAmour dans les larmes qu'il verse En soupirant détrempe ses couleurs.

Sur vos pinceaux , qu'il transmit à Racine , Il répandit du sang avec ses pleurs.

Quel coloris ! quelle touche divine !

Peintres du cœur, n'en soyez point jaloux; C^est votre maître : il vous surpasse tons. L^Amour l'inspire; il en fait un Apelle : A Champmélé , son actrice immortelle , Pour l'éclairer il remit son flambeau ; Ce n'est souTent que le même modèle ; Mais Tatdtnde, à chaque instant nouvelle, Le reproduit à chaque insumt plus beau.

Eh quoil l'amour, un songe, une folie.

Est-ce un tableau digne de l'avenir ?

Par lui , dit-on , la scène est avilie ; Et du tbéAire U fallait le bannir.

Ah ! malheureux, dont la mélancolie Veut que Pamour à mes yeux m'humilie.

N'aimez Jamais : c'est assez vous punir. Condamnez-vous à ne Jamais entendre Celte Roxane , et si fière et si lendre , Qui , respirant la vengeance et l'amour. Menace , u*emble , ose et craint tour à tour; Cette Hermione, amante dédaignée.

Tantôt plaintive, et tantôt indignée.

Du cœur humain ces reflux orageux

Ne sont pour vous que de frivoles Jeux.

Phèdre , brûlant d'un feu qu elle déteste ,

Phèdre , au milieu du crime et du remords.

Et la vertu lutunt contre l'inceste ,

Pour vous toucher sont de faibles ressorts.

En vain Clairon, cette actrice sublime,

Rend plus frappans ces tableaux qu'elle anime :

Vous demandez des spectacles plus forts.

Voyez Phocas, cherchant d'un œil avide.

Quel est le cœur que sa main doit percer.

Réduit au choix , frémit d'un parricide ,

Sans qu'il échappe au sang qu'il va verser.

Un mouvement, un cri qui le décide.

Puissant génie, étonnant créateur.

Combien de fois , ô grand homme , ô Corneille !

De ton vol d'aigle observant la hauteur,

Tai vu l'aurore interrompre ma veille I

De quel rayon le Ciel t'illumina.

Quel feu divin s'alluma dans tes veines.

Quand du faux goût rompant les lourdes chaînes.

Et t'élevant de Clitandre à Ciuna ,

Par les lauriers que ta main moissonna

Paris devint la rivale d'Athènes !

Reine des arts, si fameuse autrefois.

Ne vante plus ton théâtre* magique.

Ta mélopée et ton masque tragique , Ne vante plus ces oracles menteurs.

Et ces destins, invincibles moteurs D'une fatale et sanglante aventure , Où l'innocence est mise à la torture Pour des forfaits dont ils sont les auteurs. Ce merveilleux, dangereuse imposture.

S'évanouit , fait place à la nature.

L'action natt de l'âme des acteurs , Les passions sont les dieux du théâtre.

0 Rodogune ! éternel monument Qu'avec effiroi J'admire et J'idolâtre ! Où sont puisés ce nœud , ce dénoûment.

Cet intérêt? Au sein de Cléopâtre.

Tissu hardi d'invisibles rapports, Héradius, simple et vaste machine.

IIARMONTEU

Quel dteu cadié préside à tes ressorts , Les fait mouToir? L*âme de Léootine.

Ainsi Corneille , à ren?i de Lucain , Du merveilleux dédaigna les presdges. Grime ou vertu , tout fut grand sous sa main ; Et quand il veut étaler des prodiges , Il fait agir et parler un Romain.

Fable, autrefois en tableaux si fertile, Douces erreurs d'un peuple ingénieux.

Songes charmans , quel fut donc votre asile ? Lulli monta son luth harmonieux :

A ses acceus s'éleva ce beau temple , Brillant théâtre où préside Tamour, Où tous les arts triomphent tour à tour. Et dont Quinault fut la gloire et Texemple. Chantre immortel d*Atys et de Renaud , 0 toi , galant et sensible Quinault , LUlusion , aimable enchanteresse , Mêla son philtre à tes vives couleurs; Le dieu des vers , le dieu de la tendresse T'ont couronné de lauriers et de fleurs. Et qui Jamais offrit à Fharmonie Un champ plus vaste, un plus riche trésor? En créant Part, ton cœur fut ton génie. En vain ta gloire en naissant fut ternie; Elle renaît plus radieuse encor.

Dans tes tableaux quelle noble magie !

Dans tes beaux vers quelle douce énergie ! Si le français , par Racine embelli , Lui doit la grâce unie à la noblesse , Il tient de toi , par ton style amolli , Un tour liant et nombreux sans faiblesse. Que n*avait-il, ton injuste censeur, Que n'avait-fl un rayon de ta flamme?

Son flcl amer valait-il la douceur D'un sentiment émané de ton âme?

Mais ce Boileau , Juge passionné , N'en est pas moins législateur habile.

Aux longs efforts d'un travail obstiné Il fait céder la nature indocile ; Dans un terrain sauvage, abandonné, A pas tardifs trace un sîUon fertile; Et son vers fr-oid , mais poli , bien tourné ; A force d'art rendu simple et facile , Ressemble au trait d'un or pur et -ductile, Par la filière en glissant façonné.

Que ne peut point une étude constante ? Sans feu , sans verve et sans fécondité, Boileau copie; on dirait qu'il invente.

Comme un miroir il a tout vé\}été.

Mais l'art Jamais n'a su peindre la flamme : Le sentiment est le seul don de l'âme Que le travail n'a jamais imité.

J'entends Boileau monter sa voix flexible A tous les tons, ingénieux, flatteur.

Peintre correct, bon plaisant, fln moqueur, Même léger dans sa gatté pénible; Mais je ne vois jamais Bofleau sensiUe. Jamais un vers n'est parti de son cœur.

Que la Nature , au génie indulgente.

Traita bien mienx ce poète ingénu , Ce La Fontaine , à lui seul inconnu , Ce peintre né, dont l'instinct nous enchante! Simple et profond, sublime sans effort.

Le vers heureux , le tour rapide et fort , Viennent chercher sa plume négligente.

Pour lui sa muse , abeille diligente , Va recueillir le suc brillant des fleurs. En se jouant, la main de la nature , Mêle, varie, assortit ses couleurs.

C'est un émail semé sur la verdure , Dont le Zéphyr fait toute la culture, Et que l'Aurore embellit de ses pleurs.

Mais sous l'appât d'un simple badlnage.

Quand il instruit, c'est Socrate ou CatOD , Qui de l'enfance a pris l'air et le ton. De l'art des vers tel est le digne usage ; Miiis laissons-lui sa noble liberté:

A peine il sent le frein de l'esclavage. Qu'il perd son feu , sa grâce et sa fierté.

La Poésie eut le sort de Pandore.

Quand le génie au ciel la fit éclore,

Chacun des arts l'enrichit d'un présent.

Elle reçut , des mains de la Peinture,

Le coloris, prestige séduisant.

Et l'heureux don d'imiter la Nature :

De l'Éloquence elle eut ces traits vainqueurs ,

Ces traits brûlans qui pénètrent les cœurs :

A l'Harmonie elle dut la mesure.

Le mouvement, le tour mélodieux.

Et ces accens qui ravissent les dieux.

La Raison même à la jeune immortelle

I Voulut servir de compagne fidèle ;

I Mais quelquefois , invisible témoin ,

] Elle la suit et l'observe de loin.

Dès que Rousseau s'élève au ton de TOde, Et qu'il décrit en vers harmonieux L'ordre éclatant qui règne dans les deux , L'enthousiasme est sa seule métiiode.

l1ÀHM0NiJ!.L.

t>iiand sons ses doigts commeacc h retentir La harpe sainte , on le luth de Pindare , Taime à penser, je crois môme sentir Qa'on fen divin de son âme s'empare :

Je m^abandonne , avec loi je m*égare.

liais d\iD ton grave et d'an air réfléchi , A la raison , si lui-même il insolte , Pomr la combattre , il faut qu'il la consulte ; Et de ses lois il n'est point affranchi.

Que dis-je ? Est-il d'essor qu'elle ne règle ? Pour s'élever et planer dans les cieux , L'enthoasiasme a les ailes de l'aigle ; Pourquoi veut-on qu'il n'en ait pas les yeux? Voyez Horace , et si , dans son délire , Sa main voltige au hasard sur sa lyre; Avec quel art variant ses accords , D'un mode à l'autre il s'élève , il s'abaifise I Vrai dans sa fougue, et sage en son ivresse , La raison même applaudit ses transports.

D'un ton moins haut , si l'ami de Mécène , Des mœurs de Rome ingénieux censeur, A mes r^rds en expose la scène ; Quelle morale et plus vive et plus saine ! Qull y répand de charme et de douceur ! En le lisant , avec lui je crois vivre : A Tivoli je m'empresse à le suivre.

La liberté, l'enjouement , la raison.

Dans sa retraite accourent sur ses traces : L'amour y vient sans bandeau ni poison , Et la vieillesse y joue avec les Grâces.

De nos devoirs le mutuel accord , De nos besoins l'indme et doux rapport , Le choix du bien, sa nature immuable, Le vrai, l'utile, étude inépuisable.

De l'amitié le charme et les liens , L'art précieux de plaire à ce qu'on aime , L'art de trouver son bonheur en soi-même. Sous ces berceaux , voilà nos entretiens.

Mais à mes yeux encor plus familière.

Plus près de moi , plus facile à saisir, La vérité, dans les jeux de Molière .

De ses leçons sait me faire un plaisir. Enseigne-nous où tu trouves la rime y Loi dit Boileau , saub doute en badinant. Est-ce donc là ce que ton art sublime , Divin Molière , a de plus étonnant?

Enseigne-nous plutôt quel microscope , Depuis Agnès jusqu'au fier Misanthrope , Te dévoila les plis du cœur humain ;

Quel Dieu remit ses crayons dans ta main ? Dans tes écrits quelle sèvo féconde, Quelle chaleur, quelle âme lu répands ! La cour, la ville , et le peuple et le mondo , Tu fais de tout une élude profonde , Et nous rions toujours à nos dépens.

Le jaloux rit d'un sot qui lui ressemble ; Le médecin se moque de Purgon ; L'avare pleure et sourit tout ensemble , D'avoû- payé pour entendre Harpagon.

Le seul Tartufe a peu ri , ce me seml)le. Moi, qui n'ai point le masque d'un dévot , Quand la vapeur d'une bile épaissie S'élève autour de mon âme obscurcie , Quand de l'ennui j'ai bu le froid pavot , Ou que la sombre et vague inquiétude Trouble mes sens fatigués de l'étude.

J'appelle à moi Sotenville et Dandin , Le bon Sosie , et Nicole et Joiutiain.

Le rire alonp dans mes yeux étincelle, A pleins canattx mon sang coule soudain , De mes esprits le feu se renouvelle.

Je crois renaître; et ma sérénité, En un jour clair me peint l'humanité.

Tous ces travers, qui m'excitaient la bile. Ne sont , pour moi, qu'un spectacle amusant; Moi-même enfin , je me trouve plaisant D'avoir tranché du censeur difficile.

Fruits du génie, heureux présens des cieux,

Embellissez la retraite que j'aime ,

Et rendez-moi mon loisir précieux.

Seul avec vous , je me plais en moi-môme.

Par vous, guéri de cette vanité

Qui sacrifie à la célébrité

Le doux repos , des biens le plus solide ,

De cette vie inconstante et fluide

Je suis le cours avec tranquillité ;

L'ceil attaché sur un charmant rivage ,

Où la nature éiale à mon passage

Son abondance et sa variété.

MARMONTEL

nMSCOUHS.

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