CHEZ PIRHIN DIDOT FRÈRES, LIBRAIRES -ÉDITEURS

IMPRIMEURS OB l'iHSTITUT DE FHAITCE, HUE licos , v* M.

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DUCIS

tetTBX ▲ Xi'aIIITZÉ

Lw le loodi 13 férrier ITM, à la téaDce pabUqne de l'Aeidemie fmtaiie , le Jour où M. le comte de Guibert y est veou preodre téenee à It place de M. TlioiDas.

Noble et tendre amitié , Je te chante en mes ven. Da poids de tant de maux semés dans IHinivers, Par tes soins consolans c^est toi qni noos soulages. Trésor de tous les lieux, bonheur de tons les âges , Le del te fit pour Thomme , et tes charmes touchans Sont DOS derniers plaisirs, sont nos premiers penchans. Qui de nous, lorsque Fâme encor naïve et pure Commence à s'émouvoir, et s*ouvre à la nature , ll^a pas senti d'abord , par un instinct heureux , Le besoin enchanteur, ce besoin d'être deux , De dire à son ami ses plaisirs et ses peines? D'un léphyr indulgent si les douces haleines Ont conduit mes vaisseaux vers des bords enchantés , Sur ce théâtre heureux de mes prospérités. Brillant d'un vain éclat, et vivant pour moi-même. Sans épancher mon c^ur, sans un ami qui m'aime, Porterais-je moi seul , de mon ennui chargé , Toot le poids d'un bonheur qui n'est point partagé? QB*im ami sur mes bords soit Jeté par l'orage, CM I avec quel transport Je l'embrasse an rivage 1 MoHBéflM entre ses bras si le flot m'a Jeté, Je ris de mon naufrage et du flot irrité. Ou, contre deux amis hi fortune est sans armes; Ce nom répare tout : sais-Je , gr&ce à ses charmes, Si Je donne ou J'accepte ? U eflace à Jamais Ce mot de bienfaiteurs et ce mot de bienfaits. Si, dans l'été brûlant d'une vive Jeunesse» Je saîsis da Saisir la coupe enchanteresse ,

Je veux, le front ouvert, de la feinte ennemi. Voir briller mon bonheur dans les yeux d'un ami» D'un ami ! ce nom seul me charme et me rassure C'est avec mon ami que ma raison s'épure. Que je cherche la paix , des conseils , un appui , Je me soutiens, m'éclaire, et me calme avec lui. Dans des pièges trompeurs si ma vertu sommeille , J'embrasse , en le suivant , sa vertu qui m'éveille. Dans le champ varié de nos doux entretiens. Son esprit est à moi , ses trésors sont les miens» Je sens dans mon ardeur, par les siennes pressées , Naître, accourir en foule , et Jaillir mes pensées. Mon discours s'attendrit d'un charme intéressant. Et s'anime à sa vou du geste et de l*accent.

Quelquefois tous les deux nous fuyons au village. Nous fuyons. Plus de soin, plus d'importune image. Amis , la liberté nous attend dans les bois. Sans nous plaindre, et de Thomme. etdes grands, et des roii. Nous déplorons sans fiel leiu* pénible esclavage. De mes tilleuls à peine ai-je aperçu Tombrage , Mon cœur s'ouvre à la joie, au calme, à l'amitié. rai revu la nature, et tout est oublié. Dans nos champs, le matin, deux lis venant d^éclore. Brillent-ils à nos yeux des larmes de l'aurore. Nous disons : a C'est ainsi que nos cœurs rapprochés » L'un vers l'autre, en naissant, se sont d'abord penchés. » Voyons-nous dans les airs, sur des ro<^hers sauvages. Deux chênes s'embrasser pour vaincre les orages. Nous disons : « C'est ainsi que, du destin Jaloux, » L'un par l'autre appuyés , nous repoussons les coups. » Même sort nous unit, même lieu nous rassemble. n Avec les mêmes goûts nous vieillissons ensemble. » Le ciel , qui de si près approcha nos berceaux, » Ne voudra pas sans doute éloigner nos tombeaux. » Sur nos tombeaux unis quelque beauté champêtre » Viendra verser des fleurs , et des larmes peul-êune. » Heureux, en attendant, nous goûtons les loisirs,

* Dccis ( Jean-Fran(oia ) naquit à Yenailles en 1732; ce poète le fit connaître fort tard ; Q avait plus de trente ans quand fl donna AmilUt, sa première tragédie; cet imvrage, qui ne méritait ni un succès ni une chute, fut «oivi de neuf tragédies oui placèrent Duels au premier raag parmi les trapues do second ordre. On lui doit encore un arand nombre d*épttres et de pièces fugitives qni poHcDt b unes Tempreinte d'une âme indépendante et isfie , les autres le cachet d'un talent plein de naïveté et

dTune touchante mélancolie. If algré ramitië qui Funlsiait à certaines personnes de la cour, Dods embrassa la cause delà révolution avec toute Ténergie d^ son caractère; ami de l*éaalité . c'est elle seule qu'il ambitionna toute sa vie, et Napoléon, qu'il avait aimé consul, lui devint odieux quand il fut enipereur; aussi ne voulut^il rien accepter de lui. En 1804 , Ducis quitta Paris et se fixa i Yersailifs oà il succomba en 1817, par suite de vioiens maux de gorge auxquels il était depuu long-temps sidel.

» ïjes oiiHes, le Mmimeil, les Innocens plaisin. » O doui séjour des champs ! C'était loin de la ville Qn^arace , dans Tlbor, près da sage Virgile , A son modeste ami , moins sobre en ce moment. Epanchait à grands flots le Faleme écumant; Entendait sur des fleurs le vers magique et tendre Qui fit plaindre Euryale, et peignît Troie en cendre. Tous deux ils parcouraient ces agrestes beautés. Ces grottes , ces ruisseaux que tous deux ont «Gantés. Trop heureux le mortel heureux et solitaire Qui s*alme en son ami , qui dans lui sait se plaire , Qui borne à son pouvoir les faciles désirs. Et dans le cœur d'un autre a mis tous ses plaisirs ! Suivez ces deux amis errant dans les campagnes Sur Témafl de nos prés , au penchant des montagnes. Tantôt portant leurs pas vers des lieux fortunés. Tantôt dans un désert par leur course entraînés : Vous les verrez tous deux , ainsi que deux abeifles Qui , sur le Ils , le thym , sur les roses vermeilles , Pompent légèrement le doux nectar des fleurs , Dévorer des objets la forme et les couleurs , Laisser voler partout leur ftme et leurs pensées Sur la nature entière au hasard dispersées; Mais ils viendront bientôt, dans des discours charmans, Rapporter leurs plaisirs, leurs goûts, leurs sentimens. Rassembler dans leurs cceurs, ravis de ses merveilles. Un miel cent fols plus doux que celui des abeilles. Leur travail est é^ , leur trésor est commun , Léon cœurs sont confondus, leur bonheur n*en fait qu'un; Et d'un bonheur si pur la nature est charmée.

Hélas I de maux obscurs notre vie est semée. C'est un tribut secret que Ton paie en douleurs. Sur ce sol dévorant, fécondé par nos pleurs. D'où l'éclair de nos Jours va bientôt disparaître. Où sous la ronce encor la ronce aime à renaître , Parmi tant de malheurs , dans sa tendre pitié , Le ciel, qui les prévit, nous donna l'Amitié, L'Amitié, baume heureux qui coule sur nos peine& Sans doute il est un âge où, bouUlant dans nos veines. De désirs , de transports notre sang allumé , Dans ses étroits canaux avec peine enfermé , Comme on torrent de feu court et se précipite. L'esprit est agité , le cœur s'enfle et palpite. Le Jeune homme , à l'aspect de la Jeune beauté , De surprise et d'amour soupire épouvanté. Du pouvoir de l'amour faut-il des témoignages? jQ entraîne Léandre à travers les orages; Ravit Diane aux deux , Eurydice aux enfers ; D'Andromède expirante 11 détache les fers, Onvre Renaud de fleurs dans les Jardms d'ArmIde , Fait tourner des fàseanx entre les nains d'AIdde; U séduits U égar0 ,-11 endort sa raison.

DOGIS.

Ttop semblable à Circé , Vénos a son poison. De ce poison charmant la Jeunesse est avide ; Elle épuise à longs traits ce breuvage perfide , Se consume d'amour, s'enivre de désir, Et court avec fureur aux tourmens du plaisir. Mais déjà , comme un songe a passé la Jeunesse. Je vois fuir loin de moi cette lie enchanteresse. Cette lie où mon regard trop long-temps arrêté Avec un long souph* cherehe encor la beauté. A travers mille écuells, à travers les tempêtes. Je touche enfin ce bord où, brillant sur nos têtes. Ces deux astres amis , les Gémeaux radieux, Aréclairent sans fatigue et consolent mes yeux. Que de fois J'ai béni leur clarté douce et sûre! Amitié, don du dei, flamme invisible et pure , A mon dernier soupir échauflè encor mon sein! Et vous que des plaisirs le dangereux essaim Étourdit d'un tumulte et d'un éclat frivole. Vous qui ne soupirez que pour For du Pactole, Et vous qw' dans les cours volet avec ardeur Après ce rien brillant qu'on a nommé grandeur. Conservez, s'il se peut, vos trompeuses ivresses; Montez à la faveur, grossissez vos richesses; Non , Je ne vous vois point d'un regard ennemi , Je vous plains seulement , vous n*avez point d'ami. Dans ces salons pompeux où la richesse assemble Tous ces mortels brillans , ennuyés d'être ensemble , Je me sens accabler du poids de leur langueur. En vain J'y cherche un homme, et J'y demande un cœor. Dans son palais rempli le riche est solitaire ; Tout du besoin d'aimer conspire à le distraire. Plus loin , voyez ce pauvre. Au mépris condamné. Traînant sous des lambeaux son sort infortuné , Sans famille et sans nom , sans épouse et sans frère, U lui reste un ami , son chien suit sa misère; Son chien marehe, s'arrête et veille auprès de lui; II l'aimera demain comme il l'aime aujourd'hui, Il défend son sommeil , il flatte sa vieillesse : Amis, Ils ont tous deux besoin de leur tendresse, rai vu , faut-il le dire ? un riche avec de For, Qui voulait à ce pauvre arracher son trésor. Marchandant cet ami qui caressait son maître» « Cet animal , dit-il, qui t'affame peut-être, » Tu peux en le vendant soulager tes malheurs. » « Eh! qui donc m'aimera? » dit le vieillard en pleurs; Et son chien dans l'instant suit la voix qui l'appelle, 0 symbole touchant d'une amhlé fidèle.

Que ton accueil est vrai ! que tes transports sont doux! Tu chéris nos foyers , tu vieillis pi^ de nous. Et ton dernier regard est encor pour ton maître.

Le dd à notre ai*gile a trop mêlé peut-être Un esprit inquiet, une active vigueur,

Qui lanent notre tête et troable notre cœur, LVwune ainri tonnnenté par son génie extrême , Toarmenta ses égaux, ranmrs, et lui-môme; Mais, parmi les transports dont il est dévoré, Parmi tous ses excès il en est un sacré , Qte toqjoors on chérit, et toujours on admire : L*Amitié le produit. Amour, sous ton empire , Pourquoi tes noirs soupçons , tes dépits orageux, Pofteni-îls la terreur et la foudre a?ec eux? CoauMot ce même auteur peut-il donc faire édore Les poisons de Hédée et les parfums de Flore ? Amoor, peux-la cacher sous des ris et des fleurs Les haines , les dégoûts, le désespoir, les pleurs? Combien la seule Hélène alluma dincendies ! Mais faat-Q des héros montrer les perfidies» Ariane aux déserts contant son abandon, L*air s^édairant an loin du bftcher de Didon , Sapho , qui , s*élançant au sein des mers profondes , nommait encor Phaon en flottant sur les ondes? Faot-d peindre Tamour terrible , ensanglanté , On la coupable audace outrageant la beauté ? Voyei-fotts ce Centaure emportant Déjanire? Dans ses muscles tremblans la volupté respire. Comme à travers les flots, d*un cours précipité. En regardant sa proie U s*enfuit enchanté ! Us yeux brûlant d'amour, les yeux tournés sur elle , Il s*enivre, en nageant, d\me charge si belle, Sorf ce pied délicat qui cherche à s'aflërmir. Son ton nerfeox s*embrase, et fléchit de plaisir. Neans , dans les transports de ton extase avide^ Tu ne crains ni les dieux ni la flèche d*Alcide ; Mais la flèche d*Alcide est déjà dans ton flanc

Ahisl par les excès, par les pleurs et le sang,

tetout Taveugle Amour signala son passage.

Oh ! qa*Acfaine Jadis, emporté par sa rage ,

Achyie, en apparence oubliant la pitié ,

Par on excès plus noble honora 1* Amitié !

De ce lion sanglant que la fureur est tendre !

Ce cri : « Patrocle est mort 1 » ce cri s'est fait entendre»

Achflte oublie alors qu'Achille est outragé.

B court. Pitrode est mort ! Il faut quil soit vengé.

Hector déjà trois fois, sons sa main meurtrière.

Trois Ibis, derrière un char, a rougi la poussière.

Smr ce corps déchta^, sensible et furieux,

n s'écrie : « O Patrocle !» Il le demande aux dieux.

D va bientôt enfin , vaincu par sa prière ,

Rendre un fils qui n'est plus à son malheureux père.

Use lève, fl menace. Il repousse ses pleurs,

n promène à grands pas ses féroces douleurs;

n appelle Pattode ; et, dans un tel délire ,

Cest encore en tremblant l'Amitié que J'admire.

Aaytié, qui sans loi porterait ses malheurs ?

Dtias. 3

i Hélas ! nés pour souAhlr, mêlons du moins nos pleurs.

Malheureuxl Quoi ! faut-il, sur ceglobeoùnoussommes.

Quand on veut les aimer, craindre toujours les hommes !

Se dire en gémissant, mais éclairé trop tard :

f Les voilà tous ensemble, et les cœurs sont à part!»

Hélas! la mort déjà m'entraînait dans ra!)lme.

Quand le cid , par degrés , ranima la victimj.

Sur des rocs déchirans soudain prédpité ,

C'est là que sans couleur, mourant , en^nglanté ,

De deux pauvres vieillards J'excitai les alarmes,

Et des yeux du passant fis tomber quelques larmes.

Hais mon péril n'est plus. Pourquoi le retracer Quand Je sens mon ami dans mon sein s'élancer? Cest lui que Je revois. Oh ! que de pleurs coulèrent ! Comme en mes faibles bras ses bras s'enuvlaoèrent ! Appuyé sur ton coeur, renaissant sous tes yeux. Dans quelle extase, ami , Je contemplai les deuxl radmlrai leur azur. Je regardai la terre; Je crus me ressaisir de la nature entière ; Ah ! sortant de la tombe où l'on Ait endormi , Qu'il est doux de revoir le del et son ami !

Mais ce rocher fatal va bientût disparaître , Emporté dans tes bras, sous ton abri champêtre , Je vols cette dté , long-temps chère aux Césars, La rebie du commerce , et l'amante des arts ; La Saune , près d*Oullins , d'un flot lent et timide , Grossir le RhOne ému qui s'enfuit plus rapide. Déjà sous tes berceaux Je vais, dès le matin. Respirer, à pas lents, et la rose et le thym ; Et plus loin, dans ton clos, mon œil veut voh* encore Si d'un plus vif éclat ton raisfai se colore. Tu Tas bientôt loin d*eux chercher d'antres dinmis. Nice, où le nord Jamais n'a soufflé ses frimas. Où la rose entretient sa fraîcheur éternelle , Nice attend ta présence, et son printemps t'appdie. Là tu verras fleurir, en dépit des hivers, Ces rians orangers, ces myrtes toujours verts; La mer, dans son bassfai doucement agitée , ToflHr l'édat tremblant de sa moh« aiigentée. Tu pars. Climats heureux! Je le confie à vous; Zéphyrs, apporte&lui vos parfums les plus doux : De vie et de bonheur chargez l'air qu'il respire : Pour prix de vos bienfaits vous entendez sa lyre. Oh ! que ne pouvons-nous, unis Jusqu'au tombeau. Ensemble de nos Jours voir s'user le flambeau ! Ensemble !... Ah ! quand déjà , dans notre âme ravie , Nous confondions nos vœux, nos penohaim, notre vie; Quand un eqwir si donx consolait nos adieux. Tu souris. Je t'embrasse , et tu meurs à mes yeux. Tu meurs, toi, mon ami! toi qui, dans tes alarmes.

Donnas b mon péril des sonpirs et des larmes ! Toi qae de mon malheur le bruit fit accourir Sur ce rocher sanglant où J*aarais dû mourir ! Ah ! du bord de Tablme où Je t'ai vu descendre , Mon bras , mon faible bras vers toi n'a pu s'étendre.

Mais quand Thomme s'éteint, tout prêt à nous quitter. Sous quels augustes traits viens-tu te présenter ? D'avance sur ton front commence à m'apparattre Cette immortalité qui s'attache à notre être. Son rayon luit déjà sur ce front abattu, Qui m'offre avec candeur quarante ans de vertu. Qu'il est grand ce tableau de la vertu mourante! Oui , Je l'entends encor celte voix consolante Du pontife attendri , qui, plein de nos douleurs » T'annonça ton péril en te cachant ses pleurs. Montazet, oui , ta bouche, avec l'accent d'un frère. Lui peignit, lui monura, sous l'image d'un père. Ce Dieu dont ta vertu nous fait bénir le nom ! Avec quel saint respect, quel touchant abandon Mon ami lui prétait son cœur et son oreille I Je crus voir Fénelon parlant an grand Corneille*

Un peu de terre, hélasl.a caché pour Jamais L'ami dont en ces lieux Je cherche encor les traits. OulKns I ô triste OuUins ! que ton temple modeste A laissé dans mon cœur un souvenir funeste ! Ah I conserve à Jamais ce dépôt précieux Qu'ont avec tant de peine abandonné mes yeux! Au pied de cet autel où mon ami repose , Si , pour toi, notre deuil est encor quelque chose» Ah ! laisse-lui passer nos soupirs et nos pleurs. Son ombre , hélas ! peut-être entendra nos douleurs. Il les mérite bien cet ami si fidèle Qui mourut en chrétien, qui peignit Marc-Aurèle. Oh 1 comment honorer son génie et ses mœurs? Donnez-moi , mes amis, des lauriers et des fleurs ; Je l'en veux accabler. J'en veux couvrir sa cendre. Mais son cercueil frémit , ma voix s'est fait entendre. Oui, mon ami, c'est moi, mon accent t'est connu; C'est moi que tout «anglant ton bras a soutenu. Quoi! c'est moi qui renais! Quoi! c'est lui qui succombe! Hier contre son sein , aujourd'hui sur sa tombe !

Toi , par qiû nous vivons , nous chérissons le Jour, ScnUment enchanteur que l'on appelle amour. Quand tout platt, s'emMlit, s'anime par tes charmes, /aut-il qu'un nom si doux inspire les alarmes?

DUGIS.

Ce cœur si calme encor, mais prêt à s'enflammer.

De quels tourmens bientôt il va se consumer I

A peine entrevoit-il ce bonheur qu'il soupçonne.

Qu'il doute, espère, craint, transit, brûle, frissonne.

Mais à ces prompts transports, à ces vœux effrénés,

Tous les cœurs amoureux ne sont pas condamnés.

Regardons ces bergers , ravis , sous ces ombrages.

D'habiter du Poussin les toucbans paysages :

Qui de nous ne voudrait soupirer avec eux?

La vertu fait surtout le plaisir de leurs feux.

Oui , le del qui dans nous la grave en traits de flamme *

A fait de la vertu la volupté de l'ftme ;

Et cette volupté qui se mêle à l'amour

Y porte un nouveau charme, et l'y puise à son tour.

Heureux qui dans soi-même a laissé l'innocence

Entre l'âme et les sens former cette alliance I

Il n'a plus qu'à Jouir, dans un accord si doux.

Des deux biens les plus chers que le ciel fit pour nous.

Philémon et Baucis ensemble les goûtèrent;

Tous deux Jusqu'au tombeau tendrement ils s'aimèrent:

Aussi par Jupiter leur toit fut protégé :

Leur toit, après leur mort, en temple fut changé :

On voit encor leur dos, la source Jaillissante,

Le Jardin où courait leur perdrix innocente ;

Leurs vases les plus cfaers , d'argile et non d'airain ,

Qu'à l'hospitalité faisait servir leur main ;

Leurs pénates entiers , paternel héritage ; •

Leur table dont les pieds du temps marquaient l'outrage «

Que couvraient, par honneur, les fleurs de la saison ,

Quand le maître des dieux soupa chez Philémon.

Quoi ! me dit un censeur, viens-tu, par ce langage.

En faveur de l'amour, prêcher le mariage.

Et vanter, en t'armant d'une triste vertu.

L'austérité des mœurs ? --> Oui , sans doute ; et croisa*

Pour difiamer le vice et ses noires maximes.

Si Je tenais en main la liste de ses crimes.

Que mon vers courageux, osant la dérouler,

Toi-même à cet aspect ne te fit pas trembler?

Écoute. Quand les vents de leur coupable haleine.

Favorisant Paris et la parjure Hélène,

Loin de Sparte emportaient leurs perfides vaisseavx.

Écoute ce qu'alors Nérée au sein des eaux

Criait au ravisseur enchanté de sa proie :

« Tu la tiens, insensé, tu pars : mais devant Troie

» Vingt peuples et vingt rois , pour la redemander,

» Avec mille vaisseaux sont tous près d'aborder.

» Tu n'échapperas point à ton Juste supplice.

» Déjà sont descendus Agamemnon, Ulysse,

» Achille , Ménélas, et Teucer et Nestor;

» La Grèce est là. Crois-tu, quand l'inu-épide Hector

» Cent fois du sang des Grecs fera fumer la terre,

» Crois-tu qu'avec les sons de ta lyre adultère ,

A Et Vénus dont la voix t'assura le secours.

Dvas.

« DUmmi assiégé Ui défendras les tours ?

• Qnede maux et de pleurs» Paris* sonl ton oufragel » Mais Dionède accourt : il accourt, et sa rage

t Chercbe» écume, menace, et va te découvrir.

• Tu le vois : tel un cerf que la peur vient saisir

• A rtepect d^ui lion, a déjà pris la fuite.

1 L'heure viendra pourtant (les Parques Tont prédite),

• L'heure où, vaincus sans peine et vainement armés, » Tes bras, tes beaux cheveux encor tout parfumés, > Des crueb champs de Mars essutront la poussière. » Regarde autour de toi Tisiphone et Mégère.

« Vois tous ces corps épars; tes sinistres amours

• Sur TEurope et l'Asie appelant les vautours;

• Priam, Hécube , Hector, Cassandre , Polyxène,

• Pour ta cause égorgés ou mourant dans leur chabie; » Et ta patrie en cendre, et ce long souvenir

» Qulva,desièdeensiècle,elAYyerravenb*.»

le tt'U pobit, diras-tu, provoquant ta colère. Prétendu Mchement excuser l'adultère; Mais si J'ai fui l'hymen , pour toi si prédeux, Dois-je enflammer ta bile; et seral-Je à tes yeux On BMMiel sans vertu, sans morale? — Au contraire. Je le crois un honnête , un doux célibataire , Que d'un nœud plein d'attraits, trop souvent profané, hm vices de ton siècle ont sans doute éloigné. Tel qu'en ses vers charmans nous Ta peint d'Harleville. Eh bien donc, par l'ennui ramené dans la ville. Quittant nonchalamment ton bonnet de vdour, Tft vas donc seul bientôt bftiUer an Luxembourg. Qui sait si, caressant ta langueur et ton âge. Dans ton hymen kmitain loiignant ton héritage, Ouehiue madame Evrard n'a pas, dans ses desseins, D^ donné la chasse à tes nombreia cousins? Maïs enin raisonnons. Tes cheveux qui blanchissent De la course du temps chaque Jour t'avertissent ; Dé|h vient la laiblesse, et la vigueur a fui : Ta santé veut des soins, ta main veut un appui; Que deux fois la Balance ait ramené septembre. Te voilà seul et vieux. Je te vois dans ta chambre De gouttes, de neveux tristement assiégé. Et dans la léthargie un beau matin plongé. Eh ! qui te répondra que ton valet peut-être ITose sous tes habits faire parler son maître? Je t'entends au réveil te récrier en vain Contre un faux testament qu'aura dicté Grispin. Des vieux garçons mourans, des vieux célil^taires. Les fripons de tous temps sont nés les légataires. Mais suis-Je , diras-tu , dans ce triste abandon ? Qaoi 1 personne pour moi ne s'intéresse ? — « Non.

• Telle est, telle est ma loi, te répond la Nature ,

• Tu repousses mes dons, je venge mon injure.

• Tu voulus vivre seul : dévore donc l'ennui

» Ou désert dont l'horreur t'environne aojourd'huii

» Demande à ce désert de l'aimer, de te plaindre; n Mais tourne id les yeiu : vois doucement s'éteindre, » Sans crainte, sans remords, ce vieillard vertueux » Qu'entoui*ent en pleurant ces fils respectueux. » Il donna pour tribut aux siens, à sa patrie, » Soixante ans de travaux, de vertus, dindustrie. » n n'a point seul, à part, sur un plan dangereux, » En dépit de mes lois , voulu se rendre heureux. > C'est moi qui , sans éclat , sans livre , sans système, » Sans parler de bonheur, sans qu'il y songeât même, » A ce bonheur si pur l'ai condidt par la main. • Il vécut courageia, patient, juste, humain; » n suivit sans effort cette agréable route. » Ce n'est point la vertu, c'est le vice qui coûte. » Au banquet de la vie, admis pour quelque temps , » Il laisse sans regret sa place à ses enfans. » Pourquoi le tendre Amour a-t-il reçu ses armes. Tant de grâces , d'attraits , de puissance et de charmes ? Poiut|uoi le chaste Hymen rassemble-t-il pour nous Les rapports , les besoins , les devoirs les plus doux ? Est-ce afin qu'ennuyé, sauvage, solitaire. Sans but , l'homme im moment végétât sur la terre , Et, stérile habitant, laissât vide après lui Ce fécond tuiivers dont il n'eût pas joui ? Sans rhymen, sans ses fruits , sans ce prédeux gage« Dans vos jeunes enfans verriez-vous votre image? Au moment qu'une mère enfin a mis au jour Le don , ce don si cher d'un mutud amour. Regarde son souris : sur ces lèvres charmantes. De joie et de douleur encore toutes tremblantes. Son époux suit de l'œil ce souris fortuné. D'où leur vient cette joie? un enfant leur est né, Qu'CEdJpe oflre à nos yeux son auguste misère. Tu le plaindras bien plus si le del t'a fait père; Mais si sa fille est là, consolant ses malheurs. Malgré toi dans l'ùistant tu sens couler tes pleurs. Est-il avec Orphée un cœur qui ne gémisse A ces cris déchfrans : Eurydice ! Eurydice! A l'amour , à l'hymen , oui , l'homme est destiné; Sous son joug nécessaire il veut être enchaîné. Pour lui du vrai bonheur ce joug même est le gage; A sa vertu plus ferme il assure un otage. Sans lui l'amour le trouble ou sa langueur l'abaL De l'alfreux égobme est né le célibat; Mais son joug plus pesant venge le mariage. Dans le vice une fois l'homme à peine s'engage , Qu'il n'est plus dans ses fers qu'un esclave agité. Et , pour vivre plus libre, il perd sa liberté.

Ce discoiu^ te surprend, f embarrasse et t'attriste.. Mais je vois s'avancer un autre antagoniste. Un franc célibataire, égoïste achevé.

Aimable , jeune encor, dans l'aisance clcvé«.

DUCIS

Je suis libre, ûMt; et la loi, Jute et sage ,

M*a forcé Jusqu'Ici personne an mariage.

Qa'Bn antre aise ses fers. J'y consens; mais pour moi,

J'entends vivre et mourir sans engager ma loi.

— ^Fort bien. Jeté comprends;sans peines, sansalarmes.

Pour toi la vie est douce, et le Jour a des cbarmes.

D^à , pour le nourrir , tenant son a^illon ,

Le laboureur actif commence son sillon.

Déjà mille ouvriers, quand tu vols la lumière ,

Pour foflHr ses métaux descendent sous la teire.

C'est pour tes goûts oisifs que Tart , en ce moment ,

Dessine ce tableau , polit ce diamant ;

Que le génie invente et redouble ses veilles

Pour charmer ton esprit , tes yeux et tes oreilles ;

Lorsqu'enfin nos guerriers, tant de fois triomphana.

Défendent tes fèyers. nos femmes, nos enfans,

La loi veille à ta porte, et met, par sa présence,

Ta richesse , tes droits, tes Jours en assurance :

Et tu trouves très bien , dans ton facile emploi ,

Qu'on sème , qu'on travaille , et qu'on meure pour td.

Mais pour tant de bienfaHaqu'antourde toi rassemble

La nature , le ciel , et la patrie ensemble ,

Que leur donnes-tu? Rien. Pour priideleurs bienfaits.

Tu choisis tes plaisirs, tu dors, tu vis en paix;

Hais cet esprit diarmant, ces grftces dont tu brilles,

Ont peut-être déjà désolé vingt funilles ,

Séparé de sa femme un malheureux époux.

Des traits du désespoh* percé son cœur Jaloux ;

Ont , après son trépas , réduit à la misère

Ses enfans orphelins du vivant de leur mère ,

Qui , trahie à son tour dans Topprobre et les pleurs ,

Palra de courts plaisirs par de longues douleurs.

Qui sait ( car tourmenté de feux illégitimes ,

Un libertin bientôt ne compte plus les crimes) ,

Qui sait si, poursuivant de timides appas.

Peut-être en cet instant tu ne tenterais pas,

Sous Pespoir d'un hymen promis avec mystère.

D'enlever en secret une fille à sa mère?

Mais que dis-Je , en secret! c'est la publicité.

C'est l'édat qui surtout platt à ta vanité.

Voilà du célibat Fesprit et la maxime :

Je Jouis aujourd'hui, demain que tout s'abtme.

Que le néant sur moi traîne tout aujounfhui.

Oh! quand le noir chagrin, quand llncurable ennui

Viendront-ils, t'accablant de dégoûts, de tristesse.

Épaissir sur tes Jours leur vapeur vengeresse !

Ce temps, ce temps viendra. Par la satiété,

Au défaut du remords. Je te vois tourmenté.

Aigri par Fimpuissance , usé par la mollesse ,

Mort avant le trépas, vieux avant la vieillesse.

Dans ton urne indigente appeler le plaisir ,

De la nature avare implorer un désir.

Et seul sur cette terre , à tes regards flétrie ,

Sans la trouver Jamais chercher partout la vie : Oa l»ien si, plus actif , superbe, ambitieux. Pour grossir les trésors, pour éblouir nos yeuxt A des projets hardis tu commets ta fortune, Soudain de créanden une foule importune Venant à rassaillir, sans crédit, miné.

D'amis voluptueux bientôt abandomié.

Mais voulant avec art, sous un rire infidèle. D'un malheur tn^ certain démentir la nouvelle, A ton dernier festin |e te vois, l'air Joyeux, Parmi les vins briiians , les mots ingénieux , Les diants, les Jeux, les fleurs, le luxe des orgies, L'édat des diamans , des cristaux , des bougies , Promenant tes regards aur vingt Jeunes beautés, Quand le morne dégoût s'assied à tes côtés , Quand la mort tient la coupe, y boire avec ivresse Du désespoir qui rit l'effroyable allégresse : Mais lorsqu'on nous charmant, l'aurore de retour Dans tes yeux consternés a fait rentrer le Jour , Te voilà dans ta chambre ; et là, seul , en silence. Maudissant le soldl, le sort, et l'existence, Je te vols, pour tromper la fortune en courroux. Croyant que tout s'éteint, que tout meurt avec nous. Armer tranquiUement d'une amorce homidde Le fatal Instrument d'un affreux suicide • L'approcher de ton front, qui, dansqnelquesmomena... Le coup part — Malheureux! tu n'avais pas d'enfans : Non, tu n'en avais pas : on ne voit point les pères Recourir au trépas pour finir leurs.misères. Un père infortuné du mohis dans ses douleurs. Lève les yeux an cid, laisse couler ses pleurs. Gémlt-ii sous le poids de la triste vidllcsse , Sa compagne pour lui s'émeut et s'faitéresse. Sa tendresse inquiète a prévu ses besoins; Il ne peut pins parler, mai» il bénit ses soins; Il met encore sa main dans cette main chérie; Il Jette avec plaisir un regard sur sa vie • Tous ces Joiurs n'ont été qu'un tissu de bienfaits; Il voit dans ses enfans les heureux qu'il a faits. Si son fils est ingrat , si son fils l'abandonne , Dans sa fille peut-être il trouve une Antigone ; Sur ce bras qui lui reste il aime à s'appuyer. Ces larmes qu'il répand , il les sent essuyer ; Ou bien si le remords, toujours inexorable. Tremblant à ses genoux ramène le coupable. Je l'aperçois déjà , se laissant entraîner, A l'exemple du del, tout prêt à pardonner. Rien peut-il épuiser la tendresse d'mi père? Nous devons à l'hymen ce sacré caractère. Par lui de nos enfans formant les Jeunes cœurs. Nous sentons mieux le prix, l'utilité des mœurs; Nous savons que leur œË nous Juge et nous contemple: On songe à ses devoirs, quand on en doit l'exemple.

DDGIS.

LoBK'ieBps cha les Romains, ce peuple de pasteore, On ignora le luxe et les arts corraptears ; Rome, si pore alors sons sa rosiiqae écorce , Vit des hnnains sans nombre , et pas on seul divorce, Combicii pour la podenr leor respect éclata ! fliofliraient , comme à Mars , leor encens à Vesta ; Vcn raotel du dieu Mars le fils snivait son père ; Yen raatel de Vesta la sœnr suivait sa mère. Padeor ! oh ! qnVin s*incline à ce nom révéré ! Padeor ! ool , c*est par toi que l'hymen est sacré. Heareox, heureux le peuple à la pudeur sensible! rha les premiers Romains que scm cri ftit terrible! Lucrèce, ton honneur dans Rome est offensé : Rome n*a ph» de matire, et Tarquin est chassé. Son ûidignation , déjà républicaine, Ml sortir de ton sang la liberté romahie, Sur les débris du trône arbore ses drapeaux. Devant le fier Brutns fait marcher les faisceaux. Et promet à Vesta , que Mars partout seconde. Six cents ans de vertu et le sceptre du monde. Amsi, chex les Sabins, leurs fils respectueux Apprenaient la vertu sur leurs fronts vertueux. On voirait dans leurs champs, au sortir de ki guerre. Les vainqueurs de Garthage obéh- à leur mère; 1b lui portaient le sou* , de leur charge excédés. Les amas de rameaux qu'elle avait ccminundés ; Le soir leur soc actif ouvrait encor la terre. Et lonque, par degrés retirant sa lumière, Le soleil, las comme eux, fermait enfin le jour. Du repos, du sommeil béussant le retour , Ces vainqueurs retournaient sous un humble héritage. Où leur mère et leur sœur apprêtaient leur laitage. Le bonheur se mêlait à cette austérité : L*hjmen gardait les mœurs ; les moeurs, la liberté : La famiHe et le dief , sous la chaumière antique , Environnaient gatment une taUe rustique ; Le son* y ramenait, après de longs travaux. Les pères, les enfans, les pasteurs, les troupeaux. L*amov n*était pas lobi; mais, quoiqu'un peu sévère, U avait son souris, son regard , son mystère. Surtout sa longue attente et ses heureux momens. Vénus , ah 1 tu rendais, pour ces chastes amaos. Leurs feux plus enchanteurs , ta volupté plus pure, E: c'est Vesta pour eux qui tressait ta ceinture.

±BÎTBM A

De récoie française heureux restaurateur.

Qui du grand art de pemdre atteignant la hauteur,

Aux fécondes leçons as su joindre Texemple :

Toi qu'en s^atiendrissant Tcell du pubBc contemple Avec ce doux respect qui suit les cheveux blancs , Quand la vertu s'unit à l'édat des talens. Tu le sais, le beau seul a droit à notre hommage. Vien , c'est toi le premier qui , Tengeont son outrage , Rendis à nos pinceaux l'exacte vérité.

D'un dessin vigoureux l'aimable austérité. Le brillant coloris , la sévère ordonnance. Et de l'art, en un mot, le charme etlasdence. Pour plaire et pour toucher, oui, ta voix leur apprit A s'adresser an cœur, sans trop chercher l'esprit; Gomment, belle sans art, et riche sans parure, La vérité sortait du sein de la nature. Aussi ton seul aspect a flétti les atours Dont un luxe indigent accablait les amours. Ces élemels berceaux , ces fleurs toujours édoses. Qui m'auraient fait haïr le printemps et les roses. On vit tous ces bergers, amans de leurs miroûs. De leurs rubans chargés , s'enfuir vers les boudoirs. Et, serrant de défdt ses galantes merveilles , La Flore des salons remporta ses corbeilles. L'Histoire enfin par toi sentit sa dignité , Reprit sous tes pinceaux sa force et sa fierté: Pour frapper nos regards par d'augustes exemples , Leur céleste q^endenr éclata dans nos temples. La Fable aussi par toi, comme un livre diarmant. S'ouvrit pour nous instruire, et plut innocemment. Quand son rapt criminel a soulevé la Grèce , Si llndoleni Paris (1), au gré de sa mollesse, (Lui qui seul de la guerre alluma les flambeaux!) Soupb« auprès d'Hélène au bruit de ses fuseaux. L'infatigable Hector, l'œil brûlant de courage, Hector, couvert de fer et sortant du carnage , Vient lui montrer sa lance et sa gloire et ses traits Suspendus sans honneur aux murs de son palais; Mais pour ses bras oislû leur charge est trop pesante* En tremblant pour ses jours sa jeune et tendre amante N'entend que trop peut-être , en voyant sa beauté. Les reproches d'Hector dans la postérité.

Je quitte ce chef-d'œuvre; un autre ici m'appelle : Du Guide, du Gorrége admirateur fidèle , Par les Grâces conduit, ton pinceau ravissant Dans les bras de Vénus me peint Mars languissant (2). Je vqIs auprès du dieu , sous ses flèches mortelles. Dans un casque d'airain couver des tourterelles ; Mais ce casque brillant, le signal des combats. Que précédaient les Gris, la Fuite , le Trépas, Où flottait la Terreur sur un panache horrible, Plehi de Jeux et d'Amours,n'est^usqu'unnid paisible

(1) Tableau de Vien.

(S) Tableau de Vien.

DUCIS

Qu*iniBeot du bonheur les pins henreax accens. Là soDt les tendres Soins, les Soupirs caressans. Oh ! que J^aioie ce casque où , Joyeux sous leur mëre , Tous ces Amours édos ont rassemblé Cythère ! Qu*aYec ces doux oiseaux Je me plais à gémir ! Tout ce tableau m'enchante , et rien n'y fait frémir ! Ce n'est plus Mars sanglant, poudreux, pftle, terrible ; C'est Mars, mais désarmé, mais devenu sensible , De la belle Vénus adorant les appas ; n soupire, il frissonne, il languit dans ses bras. Qu'un jeune homme l'observe : à cette ardente image Il s'enivre d^amour, de gloire et de courage ; n détache de Mars le vaste boudier; n prend sa lance en main, son glaive meurtrier. Et croit, déjà vainqueur, lui rapportant ses armes. D'une amante enchantée avoir conquis les charmes.

Amsi , par tes leçons, par d'illustres travaux, TolHBéme , avec phdsir, tu créas tes rivaux. Déjà naît une école en grands maîtres fertile. Que de nobles travaux! Là, Je crois von- Achille (1) , Mon pomt poussant des cris , de rage forcené. Traînant Hector sanglant à son char enchaîné; Mais simple et Jeune encore , au vieux Chlron dodle , Sur les monts , sur les eanx, suivant son maître agile. Préludant aux combats' par sa légèreté.

Et commençant déjà son hnmortaliié.

Là, pour garder leur sceptre, une 9Srw» furie (2) A son ils, à sa fille offi-e une coupe impie; Mais quand , chassant enfin leur trop Juste soupçon , Pour les empoisonner elle a bu le poison ; Quand , retenant ses cris , et d'espoir palpitante. Elle attend leur trépas pour expirer contente , C'est alors qu'une amante (une amante a des yeux) Voit son dépit marqué dans ses doigts furieux , 'Qui , serrant ses habits, et trahissant sa rage , Me font voir la douleur, hi mort sur son visage, Sur ce visage affreux dont la férodté Fait reculer d'horreur son fils épouvanté ; Mais enfin Rodogune échappe à sa vengeance.

Plus loin, dans ses excès, Je vols un peuple immense. Par le fer, par le feu , par sa fureur armé : Soudain Mole paraît (3) ; soudain tout est calmé. C'est la mer qui s'apaise à l'aspect de Neptune. C'est ainsi du pinceau que l'heureuse fortune, Amante des héros, publiant leurs bienfaits , Raconte aux yeux leur gloire, et nous offi'e leurs traits.

Cl) Tableau de Regnault.

(2) Tableau de Taillauon.

(3) Tableau de Vincent.

Qui sont ces combattans (i) ? La vigueur, la Jeuiease. La vertu sur leur front s'unit à la rudesse. Oui , d'avance déjà ces trois frères romams Portent le sort de Rome et du monde en leurs mains. De coivage et d'e^Mir tous leurs musdes frémissent : Leurs cœurs, leurs bras d'ader s'entrelacent, s'unissent: Ils m'oflrent une armée , et leurs traits difTérens, Avec un même esprit, marquent divers penchans. Le père à ses trois fils présentant trois épées. Du sang des trois Albains les voit déjà o^empées : Ses yeux levés au del , et ses regards brûlans, RecoBunandent à Mars et Rome et ses enfans. Oh ! comme à leur pays s'ils étaient infidèles. Us mourraient à l'Instant sous ses mains patemeUesl

H nous promet Brutus (2), Brutus, dont les faisceaux

Dont la vertu , David , revit sous tes pinceau.

0 Brutus ! pour tes yeu qud spectacle s'apprête!

Je vois deux oorps sanglans. Je ne vois point leur télé»

Quoi ! tes fils ne sont plus ! 0 père infortuné 1

Ce funeste trépas, qui Ta donc ordonné ?

C'est toi : mais Rome , hélas ! devait t'étre plus chère ;

Tu n'as pu tout ensemble être consul et père.

Je te vois immobile, en détournant les yeux.

Assis près d'un autd , t'appuyer sur tes dieux. -^

Lamortestdanston sein: mais ciel! avecqueischarmcs.

Si belles de candeiu*, de Jeunesse et de larmes ,

Tes filles t'expriment leurs naïves douleurs...

Vas , en ne pleurant pas , tu fais couler mes pleurs.

Brutus n'en verse pas : il souffre , et ce grand homme

Rend grâce aux immortds dès qu'il a sauvé Rome.

Mais ton ardeur, David, ne doit pobt se lasser, Et, rival de toi-même , il faut te surpasser. Lorsque ton art t'enflamme et t'appelle à la gloire , C'est l'instinct qui te parle , et c'est lui qu'il faut crohre* Que ne peut le génie! Il fait tout à son gré: Son secret de lui-même est souvent ignoré. Notre travail, c'est l'art; l'instinct, c'est le génie. De ce feu créateur, cette ftme de la vie , Du peintre, du poète , aliment enflammé , Michel-Ange est brûlant , le Tasse est consumé. Ce feu qui sent, qui voit, Juge, invente et di^HMe , Sous un calme apparent qudquefois se repose : Mais le volcan dormait ; il s'entr'ouvre avec bruit. Et le chef-d'œuvre est là qui s'élance et qui luit

C'est ce noble tourment dont les fureurs divines Ont forcé ton pinceau d'enfanter tes Sabmes. 0 toi I de la Peinture aimable et tendre sceur,

(1) Tableau de David.

(2) TaUeau de David.

DUCIS

KliMlilraDt, comme à faii, ta force et ta douceur, Pomr rendre ce tableau, Tiens, fidèle interprète , Un moment , sH se peut , me prêter sa palette , Et dans mon ?ers serré , pur et plein de chaleur, Fak sentir son crayon , et parler sa couleur.

Au pied dn Gapitole (1), entre ces deux armées D^me égale fureur au combat animées.

Quand déjà le sang coule et fait fumer les mains Des Sabins indignés, des perfides Romains, Je Tols, je Yois courir les Sabines troublées. Leurs enfans sur leur sein , pâles, échevelées : • Arrétez-Tous , cruels ! ou de vos bras sanglans » Maasacrez sans pitié tos femmes , vos enfans. ■ Les voilà sous vos pieds! Nous sommes vos familles, » Vos brus , vos tristes sœurs , vos femmes et vos filles. » Pour vous percer le flanc vous marcherez sur eux. > Commencez sur nos corps ce parricide affreux. » Le combat a cessé. Ces mères éperdues.

Sous des forêts de dards, de lances suspendues. Parmi tant de guerriers, frères, pères, époux, En leur montrant leurs fils , en pressant leurs genoux. Ont ému la pitié de tous ces cœurs farouches; ^jteett dans leurs regardf. dans leur port, sar leur bouche; De Tatins déjà le glaive est abaissé; Le dard de Romulus n'est pas encor lancé : Dans sa force et ses traits je lis le sort de Rome. Oui, c'eslllars, c'est undieu : Tatius n'est qu'un homme. 0 vous qui nous montrez ces enfans étendus , Ne craignez rien pour eux, vos pleurs sont entendus! Que ta noble terreur, Hersilie, a de charmes ! Va, lu ne connais pas le pouvoir de tes larmes. Femme, 6 sexe enchanteur I que la maternité. Oh ! que le cri du sang ajoute à ta beauté ! Sous ces chevaux ardens , respirant les batailles , Qui de vous a jeté le fruit de ses entrailles ? De ce coursier fougueux le pied compatissant Craint de blesser son calme et son rire innocent Courage! montrez-vous! ô mères alarmées!

Les cris de vos enfans uniront deux armées. Sabins, Romains, vaincus tous dans un même instant. Pressent ces chers vainqueurs sur leur sein palpitant. Oui , leur vengeance expire : oui , leur baine attendrie Du glaive en sa prison fait rentrer la furie. Tu l'emportes. Nature ! A ces cris trlomphans Couvrons tous de lauriers ces femmes , ces enfans. Eh ! dis-moi donc, David, par quelle heureuse adresse Peins-tu si bien les pleurs, la force, la faiblesse? Sor un instant qui fuit , sur un vaste tableau , Quels prodiges en foule a versés ton pinceau ! Quel cœur résisterait à ta chaleur divine?

(1) Tableau de David.

Chaque père est Romain , chaque mère est Sabine. Le plaisir le plus doux (qui ne Ta pas goûté?) Ton tableau nous le crie : Ah ! c'est lliumanité.

Vien, quel est ton bonheur, quand tu vois ces ouvrages. Ces fils de tes enfans , ravir tous les suffrages ! Les puissans rejetons que ta sève a produits, Célèbres dès long-temps, sont chargésd^heureux fruits, Qui, fameux à leur tour, sont près d'en faire édore Que tes vastes rameaux ombrageront encore. A tes nobles leçons ils n'ont pu déroger; Et tous près de leur père ils viennent se ranger. L'aigle est le fib de l'aigle , et le ramier timide N'engendre point son vol ni son œil intrépide* Avec eux , de leurs noms , de ta gloire escorté Tu t'avances vivant dans la postérité.

Tes talens sans orgueil , ta vie et longue et pure Donne un maître, un Nestor, un père à la Peinture. Ton front si jeune encor sous tes cheveux blanchis. Tes yeux dès^lors du temps semblent s'être aflTranchis. Vois J'Apollon romain sourire à ton École; Te voilà dans Paris au pied du Capitole. Dans le champ des beaux-arts , tous amis et rivaux , Tes enfans avec joie ont saisi leurs pinceaux. Vois ces enfans si chers dont l'essaim t'environne. Te montrer leurs travaux, t'apporter leur couronne. Ainsi Diagoras , chez les Grecs vénéré , De sa cinquième race avec pompe entouré. Vit les fils de ses fils, dans des fêtes publiques , Couvrir ses cheveux blancs des lauriers olympiques. Avec édat porté par leurs bras triomphans. Ses regards attendris tombaient sur ses enfans; Et, succombant sous l'âge et le poids de leur gloire, Il mourut de plaisir sur son char de vicioire.

Oui, jeune et charmante Pauline,

Vos vertus, votre ardeur divine,

Vos entretiens religieux

M'ont fait sentir leur grâce austère

On le voit, vous tenez des cieux

Le talent rare et précieux

De toucher , d'instruire et de plaire.

Très aimable missionnaire ,

Oh ! rendez nos mondams pieux !

Votre éloquence est natoreUe;

Ses traits ne sont point préparés :

Tout simplement vous discourez

Comme vous êtes bonne et belle^

DDGI8.

Votre cœur est compatissaDt :

Aussi vous aimez saint Vincent,

Votre guide et Totre modèle ,

Et toajoors sans art éloquent

Quand sous, le regard imposant

De tant de dames opulentes»

Par leurs rangs , leurs noms , éclatantes.

Il mit tant de pauvres enfans,

Abandonnés dès leur naissance

Par le vice ou par l'indigence.

Faibles , tout nus et gémissans ,

Que leur dit-il ? « Or sus ! mesdames,

» Vous êtes mères, sœurs et femmes;

» Vous voyez ces petits : hélas I

» Ces petits vous tendent leurs bras ;

» Ils n*ont plus que vous sur la terre ;

• Les voilà couchés sur la pierre :

» Vivront-ils? ne vivront-ils pasl

• Prononcez, mesdames. » U prie.

Joint les mains. On pleure, on s'écrie : « Ils vivront I ils vivront I » Soudain Plenvent dans ses bras , sur son sein , Les parures les plus pompeuses ,

Les perles les plus précieuses , Les bagues , les colliers brillans , Les bracelets édncelans.

Pauline! oh! comme en ces momens.

Dans cette sainte et douce ivresse , Vous auriez avec allégresse Jeté vos plus beaux omemens.

Souhaitant qu'au prix de vos charmes Le ciel multipliât vos larmes Pour les changer en diamans 1 Par ses prêtres dans nos campagnes , A travers les bois , les montagnes.

Quand l'Évangile était porté , n leur disait d'un air céleste :

« Travaillez, Dieu fera le reste; » C'est le Dieu de la charité. »

S^il porte à la noire imposture , A l'impie, au lâche assassin , La terreur du courroux divin , n porte à llndigenoe obscure , A la Jeunesse active et pure , De l'or, des fuseaux, et du lin* C'était l'homme de l'Évangile.

Aux champs, à la cour, à la ville De qui n'était-il pas l'appui ?

Quoique approchant du diadème , Toujours très pauvre pour lui-même , Toujours très riche pour autrui.

Mais le ciel veut punir la terre :

Il l'ébranlé à coups de tonnerre ;

n verse à grands flots sa colère.

Vingt peuples vont mourir de faim :

Eh bien ! c'est un chétif humain , C'est ce villageois qui les prône.

Ce vieillard demandant l'aumône.

Qui saura leur donner du pain.

Voilà , Pauline , les miracles

Qu'humble vainqueur de tant d'obstacles

Opéra ce prêtre divin.

Comme en lui, quand dans sa misère

Le pauvre en vous chercha sa mère ,

La chercha-t-fl jamais en vain ?

Partout, sans cesse on vous implore ;

Vous donnez, vous donnes encore :

Votre cœur n'a jamais compté.

Je vois dans vos yeux la bonté.

Sur votre front la pureté ,

Dans tous vos traits la dignité

Sans faste et sans froideur écrite.

Toujours sur vos lèvres habite

Le sourire, la vérité.

Dès l'enfance, à la charité.

Dans vous avec simplicité

Une mère instruisit sa fiOe :

C'est un propre, un bien de famille

Et vous en avez hérité.

Plus d'une dame vous imite ;

Même penchant les sollicite

Et vous met en société.

Tant mieux ! la douce piété.

Et sa sœur l'aimable Gatté

Et la Paix qui marche à sa suite.

Embellit encor la beauté.

C'est une grâce temporelle;

Mais ce rien peut être compté :

Saint Vincent n'est point irrité

Qu'on vous trouve charmante et belle.

Comme il voit d'un œil enchanté

Vos beaux noms pour l'éternité

Tous écrits en lettres de flammes!

Portant dans son cœur, et les Dames,

Et ses sœurs de la Charité.

0 vous que ma Muse révère.

Famille à TÉglise si chère.

Dont, hélas ! la fureur des vents.

Une tempête meurtrière

He nous priva que trop long-tems ,

Et que le ciel rend à Ut terre :

Sous vos asiles généreux

Vous rentrez , et les malheureux

A vos soins vont encor s'attendre,

Sous un del dur et désastreux.

▼otre coeur oonaerfa pour eux Lt maternlcé la plus tendre, El ? o«s ii*aviei plus qa*à reprendre Vos babils, et non pas vos vcmu.

Par Tos saints travaox, ô Pauline, Dès loof -lemps vous êtes leur sœur :

Ce nom cher et plein de douceur Au ntecs palmes vous destine.

Quand vos discours nous ont touchés, Noos sentons liien de quels péchés Koos devons surtout nous défendre.

Ah ! gardez ce cœur noble et tendre.

Et ce front déjà radieux, Et ce cœur si religieux , Qui nous plaint de tant de méprises.

Bêlas ! dans d'étemelles crises.

Dupes d'iu monde insidieux , Nous cherchons la paix en tous lieux; Vous la trouve! où Dieu Ta mise.

Vous édifies h l'église.

Et partout vous charmes nos yeux.

Soyei notre sœur la phis chère.

Très long-temps Tange de la terre.

Bien tard, bien tard range des deux.