SUB SA CONVALESCENCE

DUGI& Il

Où tout, pouvob*, grandeur, se perd et se confond?

A cette bnage épouvantable.

Non , ce n'est point par des discours , Par les rêves hardis d'une raison frivole • Charlatans lutneux qui nous trompent toujours , Que lliomme, au noir flambeau qui fait pâlir ses Jours,

Ou se soutient, ou se console.

Pour toi, pour toi, ma mère, il fut une auUre école.

Ton cœur qui n'a Jamais flotté Dans ce Tague affligeant, ce vide qui désole. Par Tancre de la Foi fortement arrêté « Du sein de la tempête humblement s'est Jeté

Dans les bras de ce commun père.

De ce Dieu de bonté , de tendresse et d'amour. Qui , plaignant les enfans restés seuls sur la terre. Oiseaux abandonnés dans leur nid solitaire , Les rappelle vers lui dans un plus doux séjour. Et les enfante au del pour les rendre à leur mère.

Aussi, plein d'espérance et de sérénité. Aux portes du trépas, ton esprit immobile S'est posé doucement sur un chevet tranquille; Ne voyant dans ki mort que l'unmortallté,

Et dans le tombeau qu'un asile ; Tu l'avais crabit de lohi , tu l'as bravé de près ; Tu n'as point attendu qu'en ces momens funèbres Il te vtnt, mais trop tard, révéler ses secrets. Tu dévoras cent fois ces complaintes célèbres. Où l'amant de la nuit, l'ami des malheureux. Le trop sensible Young^ sous des cyprès affreux , A chanté sa douleur, la mort et les ténèbres.

0 toi par qui Je vis et pour qui Je soupire. Ha mère, cher trésor que le ciel m'a rendu, Enfin, ma terreur cesse , et mon oui éperdu

Sur ton lit ne voit plus reluire Le fl^e de la mort, trop long-temps suspendu. Ah 1 Je frissonne encor de l'horreur qu'il m'inspire. Cepôidant quand la fièvre , après un court repos. Pour dévorer tes Jours accourait plus terrible , Dans ton lit de douleur, au milieu de tes maux ,

rai TU ton front calme et paisible.

Ce n'est pas que ton cœur sensible Ne connût, n'éprouvât, ne plaignit nos douleurs. Hâas ! nous redoutions de te montrer nos larmes ,

Tu craignais de montrer tes pleurs.

Tu payais ce triirat de tendresse et d'alarmes A la nature, an sang qui m'unit avec toi. Mais sur qnd ferme appui, sur quel rocher, disaoi.

Se fondait ton âme affermie ,

Quand du bord étroit de la vie Tu fixais sans frémir, cet abf me profond ,

Cette éternité redouuible

Dis-moi pourtant, dis-moi comment de u gafté. Comment de ton esprit le ton piquant s'allie Avec le grave front de la mélancolie

Qui médite l'éternité?

Ton oeil reprend sa grâce et sa vivacité ^ Tu renais : mon cœur bau Tout rit dans la nature, Tout brille. Est-ce une erreur? Est-ce un-enchantement? Ces gazons sont plus verts; la lumière est plus pure; Ce ruisseau sous les fleurs court plus rapidement :

L'oiseau chante plus tendrement;

Les bergères plus vivement Frappent d'un pied léger ces tapis de verdure. 0 prés délicieux I vallons frais , grotte obscure , Séjour propre au bonheur, que vous êtes touchans! Oui, J'étais né pour vous. J'étais né pour les champs;^

C'est tout mon cœur qui m'en assure.

J'aurais été berger, c'était là mon desdn. Oh! comme avec plaisir J'aurais pris le matm

Ma panetière , ma houlette !

Et sans doute vous penses bien I Que Je n'eume Jamais oublié ma musette

DUCIÀ.'

raorais ea mes moatons, ma maltrewe, mon cUen ; Oo aurait dit Ducis , comme on dit Timiircfte.

Un autre sort m'entratne. Allons, de son tombeau,

Que Macbeth tout sanglant à ma voix se réveille !

Rallumons, s*il se peut, mes esprits an flambeau

Du sombre Crébillon , du sublime Corneille.

Ma mère , entends mes vers. Eh bien I as-tu frémi?

De ton sang dans mon cœur reconnais-tu la flamme?

As-tu versé des pleurs? Ai-Je ébranlé ton ftme?

Tout ton sein palpitait , le sens-tu rafliermi ?

Tes yeux pleins de lM>nheur, pleins de douces alarmes,

M^observent tendrement, et répandent des larmes.

Ah ! si le sort, moins ennemi.

Honorait mes travaux par d'illustres sufihiges ! Si ton bonheur du moins me payait ses outrages ! Hélas ! tu sais quels traits le del lança sur moi. Sans père... sans épouse... après un long orage , Nu, combattant les flots, échappé du naufrage.

Ma mère , Je reviens vers toi; Je viens saisir ton bras qui m*appelle au rivage. De ton péril passé mon cœur est encor plein. Et tes soms, tes leçons, tes Jours, tu les destines

A mes dieux pauvres orphelines.

Leur mère, hélas ! n^est plus; tu leur ouvres ton sein.

Tu fus mon appui dès l'enfance.

Et ta vieillesse encore aime à me soutenir.

Chaque Jour tu me fais bénir

Le sem qui m*a donné naissance.

Tu m'appris, par tes mœure, la vertu, Tinnocence; Tu viens dans tes douleurs de m'apprendre à mourir; Donne-moi maintenant des leçons de constance. Hélas ! J'en ai besoin, Thomme est né pour souiTrir. Le Ciel, qui Ta voulu , fit pour moi sur la terre Germer bien des douleurs : s'il daignait les cahner.

Voir mes pleurs et se désarmer !

S*il rendait seulement sa coupe moins amère I Non ; Tor ni la grandeur ne sauraient m'enflammer ; JTeus même assez souvent peine à les estimer, rai vu leur rien de près. J'ai pesé leur chimère Mais il est d'autres biens p|us faits pour me charmer. Que l'on n*achète point, qu'il est si doux d'aimer : 0 Ciel ! conserve-moi mes enfans et ma mère.

èbItum a uBoouri.

Du Ciel, cher Legouvé, nous tenons, en naissant, Une raison sévère , un cœur compatissant ; Mais de cette raison qu'on passe la mesure , L'esprit qui s'en offense et se fiche et murmure,

Qu'on outre la pitié, cet heureux sentiment Cesse d'être un plaisir, et devient un tonrment. Tout est soumis, pour plah*e, à des règles prescrites. Et veut qu'on se renferme en de Justes limites. La raison de l'excès doit nous rendre ennemis ; L'ordre est d'abord goûté, le vrai seul est admis. Leur cri, toujours si prompt, n'est jamais équivoque : L'horrible nous repousse , et l'absurde nous choque.

D'où vient que , dans Atrée, au lieu de la terreur.

Je ne sens qu'une froide et révoltante horreur ?

C'est qu'exempt de péril , sans combat , sans colère ,

Dans une coupe impie Atrée oflhe à son frère ,

Attestant tous les dieux sous un tendre maintied ,

Le sang fumant d'un fils qui glace tout le mien.

Je dis au Ciel tranquille : Où donc est ton tonnerre?

Mais si , dans Rodogune , une exécrable mère ,

Sur les lèvres d'un fils , quand l'autre est massacre ,

Porte un poison mortel par ses mains préparé ;

Sur sa bouche , en tremblant , suivant la coupe errante.

Si J'ai senti l'espoû*, la pitié, l'épouvante;

Enfin si , maudissant et son fils et les diem^

Je la vois dans la rage expirer à mes yeux.

Du poète enchanteur J'adndre l'art immense ,

Et de Corneille entier la masse et la puissance.

Et ce monstre précoce, histrion couronné.

Qui sous des fouets vengeurs à mourir condamné ,

Pour fuir leurs coups sanglans , sur son sein qui recule*

Essaie, en tâtonnant, un poignard ridicule :

Ce vil esclave en pleurs, maudissant le trépas.

Qui tremble A chaque instant d*an bruit qa*il n*entend pas;

Ce tigre sans courage, et dont la barbarie

Fatiguait les bourreaux, et non pas la furie;

Qui dans Rome embrasée eût, la lyre à la main.

Mêlé sa douce voix aux cris du genre humain;

Cet empereur cocher, l'empoisonneur d'un frère.

L'assassin de Burrhus , l'assassin de sa mère :

Pourquoi, près d'expirer, sous son antre odieux.

Pâle et transi d'eflroi , réjouit-il mes yeux?

Ami , c'est qu'en m'offrant sa bassesse et ses vices.

De la mort de Néron tu m'as fait des délices.

J'aime à voir le tourment quli subit dans tes vers.

Et Je rends grâces aux dieux qui vengent Tunivers. '

Que ne peut le génie ! Il sait , par son prestige , Changer l'horreur en charme, et l'obstacle en prodige. L'obstacle est l'ennemi qu'il se platt à dompter; Mais il est des eflbrts qu'il ne faut pas tenter. Qui l'eût cru cependant, qu'un fourbe, un misérable. Lascif, dévot , impie , humblement exécrable. Le pauvre homme en un mot, qui, (jais, pieux et doux„ Vous mène par le nez le plus crédule époux; Veut corrompre sa femme en épousant sa fille.

DCGIS.

S'empare ëi priant Dieu , des biens d^e famille , Scâérat que Tenfer prit plaisir à former, Tel enûn qnll n*est pas de mot poor le nommer» Pftt exdter le rire , et parvint à nous plaire ! Ce secret dans Tartufe est écrit par Molière.

Qoe Je hais dans les champs tout contraste odieux Dont s^afllige notre âme et qui blesse nos yeux« Ces goûts dénaturés» ces contre-sens funestes» Qm^ dans des parcs charmans, dans des sites agrestes» Ont bâti » pour nous plaire» un cachot détesté» L*effroi de l'innocence et de l'humanité 1 Loin de moi cette pierre où» soulevant sa chaîne , Dans les mortels ennuis d'une espérance vaine» Un flMdheureux grava ses amères douleurs. Sous les murs d'un tombeau» confident de ses pleurs! Non » ce« grilles de fer, cette clé monstrueuse Qui tournait à grand bruit sous une voûte affreuse : Non, ces larges verrous qu'une barbare main Poussait si rudement sur des portes d'airain; Et cette lampe avare au milieu des ténèbres » Jetant le faible éclat de ses lueurs funèbres; Et ces globes de fer qu'en implorant la mort On spectre en cheveux blancs traînait avec effort : Non» non, jamais près d'eux, en agitant leurs ailes » Des pigeons amoureux, de douces tourterelles, Ne viendraient de Vénus savourer les plaisirs » On se parer d'orgueil , d'espoir et de désirs. Yerrais-je dans le creux d'une lampe infernale , Creux qui rendrait visible une nuit sépulcrale , Couvant ses cbers petits , à peine éclos au jour , La colombe échauffer les fruits de son amour? Lorsque l'aurore au loin vient dans l'air qui s'épure De rayons et de fleurs parsemer la nature, VcmlH^ 3*^ plaisir , près de ces noirs barreaux , Par Vénus réveillés» ces fidèles oiseaux S'éloigner, revenir, s'attaquer, se répondre , Léon becs chercher leurs becs, leurs soupirs se confondre, Leurs cous briller de grâce , et leurs ailes frémir , De bonheur et d'amour tout ce peuple géndr? Empressement , rigueur , crainte , ruse , art de plaire. Timidité, transport, je vois là tout Cythère. Comment , parmi ces jeux , ces doux roucoulemens , D'un génie oppresseur m'offrir les instrumens? Malheur à qui pourrait , par un tel assemblage , Désenchanter soudain la plus charmante image I

Veux-m , cher Legouvé , descendre dans ton cœur. Et remplir tes écrits de grâce et de vigueur? Crois4noi , mon jeune ami , vole â ton omitage ; Les champs et l'amitié sont les trésors du sage. La paix, la vérité , t'appellent dans les champs : lÀ ks plaisirs sont purs , les tableaux sont touchans ;

L'esprit y sultan goût, le cœur y suit sa pente. Comme l'arbre qui croit, comme l'eau qui serpente. C'est là qu'avec toi-même, au doux bruit des zéphyrs Tu chantas les cercueils , l'amour , les souvenû*s ; Que tu fis soupirer la tendre rêverie , S'incliner le regret sur son urne chérie, S'argenter des amans le magique flambeau. Et ses pâles rayons glisser sur un tombeau. Ah! sans doute ton cœur, ton œil mélancolique Mouilla de quelques pleurs ta palette tragique. Chante encor les tombeaux. Non , sous ces monumens L'amitié n'est point sourde à nos gémissemens. L'urne muette écoute; elle aime à nous entendre. Les morts n.e sont pas loin. Ahl naissez sur leur cendre, Doux parfums, humbles fleurs, tributs trop douloureux Que nos pleurs font éclore , et qui croissez pour eux!

Mais à sa noble cour Melpomène t'appelle. A tes premiers penchans , à ses faveurs fidèle , Il est temps, LegouTé, qoe des succès nouveaux Au théâtre français signalent tes travaux. La sensibilité» l'âme de tes ouvrages.

De Paris qui t'attend te promet les suffrages ; Mais , ami , c'est aux champs qu'il faut la cultiver ; Là le cœur , moins distrait , se plaît à l'éprouver ; Là pour sa Phèdre en pleurs, sor ses vers pleins de charmes. Racine , au sein des bois, fera couler tes larmes. Des traits les plus profonds veux4u peindre l'amour» Sur ton cœur embrasé le pressant nuit et jour , ... Près des saules que j'aime, et d'une eau qui murdmre. Va , libre et loin du monde , épris de la nature , L'étudier ; non pas dans ces jardins peuplés De monumens d'hier , à grands frais rassemblés. Où le goût qui gémit voit urop souvent paraître Sur un vaste terrain l'esprit étroit du maître ; Mais dans un site agreste , austère ou gracieux. Où sans art, sans effort, pour enchanter tes yeux» La nature entretient ses beautés éternelles. Va souvent ( car de près il faut voir ses modèles ) » Cherchant Thomme dans l'homme, airec des crayons prêts. Chez le peuple surtout saisir ses premiers traits» Ses mœurs , ses passions , leurs signes , leur langage. Ce ton qui parle au cœur , et fait vivre un ouvrage. Jamais le mal d'autrui ne te fut étranger : C'est là que» sans témoins , tu pourras soulager Le vieillard courageux que trahit sa misère , L'enfant , sous des lambeaux , qui sourit à sa mère. Crois-moi, ces tendres soins ne seront pas perdus; De bonnes actions sont de beaux yere de plus. L'esprit ne vient pas nuire à leur grâce innocente : Le cœur les a conçus, et le cceur les enfante. Car ne crois pas , ami, quHin vers majestueux Ne naisse qu'à l'abri du palab fastueux ;

11 elpomène , en sortant d'un saperbe |lortiqne » Visite avec plaisir la cabane nisdqne.

Et sons un humble toit coorbe on front généreox : Elle accoort en pleurant aux pleurs du malheureux. Une lampe à la main, sous une roche aride, Elle aime à 8*enfermer seule avec Euripide ; Elle erre avec Sophode autour du Cythéron, Combat avec Eschyle aux champs de Marathon ; Des chœurs religieux entonne les cantiques. Ainsi cet art divin , sous leurs ailes tragiques , Dans les Jours du génie et de la liberté , A son comble Jadis tout à coup fut porté.

n est pour tous les arts des momens de prodiges : Alors de tous côtés éclatent leurs prestiges. Raphaél va chercher ses pinceaux dans les cieux , Pergolèie y noter leurs chants mystérieux; Colomb de Tunivers court changer la fortune; Démosthène indigné rugit à la tribune ; Homère , en les peignant, sait agrandhr les dieux. Newton saisit du cid Tensemble harmonieux; Turenne , Sdpion , s^élançant vers la glohre , Ont la soif, le secret , le don de la victoire. Oh! combien doit chérir son vallon fortuné. Le mortel vers les champs, vers les arts entraîné. Qui voit sous Tœll du del , avec ordre et mesure , Ses prodiges sans nombre inonder la nature! Sous leur immense poids doucement accablé. Je me sens plus tranquille , agrandi , consolé. Il semble que le d^, par sa vaste puissance. Par sa bonté surtout, m^a mis sous sa défense. Je vois par le bonheur tout ce monde animé , Et par des cris d*amonr son auteur proclamé. Ce sol, ces airs, ce feu, ces eaux, tout est merveille; rmterroge un gravier, une plante, une abeille. A pas lents et pensifs , La Fontaine à la main , Parmi les fleurs , les fruits. Je poursuis mon cheudn. J'entends dans la nature et dans ses harmonies Du céleste ouvrier les grandeurs infinies. Heureux qm , pénétré , ravi de ses bienfaits , Sur un autel champêtre offre à ce dieu de paix Le tribut des vergers, des guirlandes fleuries. Et rhymen des oiseaux, et Tencens des prairies ! Un esprit vaste, et fait pour Timmortallté , Partout dans Tunivers voit la Divinité : Lliumble vertu le charme ; il prend en main sa lyre , Et pldn de rÉtemd, H la chante et Tînspire.

DUCIS

Non , ma muse n*est point ingrate :

Et quand ma fièvre et ses accès Me laissent dans deux Jours de paix Revoir ton souris qui me flatte.

Accepte mon remerctment , 0 ma compagne douce et bonne !

Des mille soins que constamment , Et sans y penser seulement , Ton cœur depuis six mois me donne.

Ah! que souvent il a gémi.

Lorsque dans mon sein a frémi Ce serpent ghicé qui frissonne.

Ce volcan fougueux qui bouillonne, Ce Protée, agile ennemi , Là , ruisseau dans Fombre endormi.

Là , torrent qui s*enfle et qui tonne.

Que d'Esculapes généreux Ont cherché les pas ténébreux De ce monstre qui les étonne.

Dont aussi parfois Je raisonne , Sans y rien comprendre, comme eux !

Oh I quil m^est doux dans ma détresse , Quand l'ardente fièvre me presse , De boire , pmr Teau tempéré , D'un Joli vin blanc , acéré.

Que tu m'oflî^ avec tendresse , Que ma main verse avec vitesse Au fond de mon sein dtéré ! Lorsque Je te tiens dans mon verre , O frais nectar ! 0 Jus divin , Je me dis : « Tout bon médedn » Prononcera , J'en suis certain , » Que Jamais on ne désespère » D'un malade dans sa misère, » Tant quil a du goût pour le vin. » Cest ravis de notre Esculape Du franc , du sensible Voisin , Qui permet souvent au raisin De venir nous offrir sa grappe Ou ses Juleps de Chambertin ; Qui laisse faire sans injure , Mais en l'observant d'un obU fin , Sa médecine à la nature.

Marchant toujours avec mesure Auprès d'elle et sur son chemfai.

Ah I fidèle amant des prairies.

Si J'osais au gré de mes voeux.

DCCIS.

Qwid l'âge a Manchi mes cfacteoi , Me Bontrcr dans les bergeries , Je dirais à mes pasiourean :

• Si Tos Annettes vous sont chères ,

• Chantez tous sor vos cbalumeaox «

• Voisin , rami de vos troupeaux

• Et des brebis de vos bergères ; » Voisin • béni dans vos cantons,

• Qui placé parmi les grands noms,

• De son art sondant les mystères ,

• Et par des levains salutaires

> Combattant les plus noirs poisons,

• D*un venin toujours près d*éclore, » Qui les infecte et les dévore,

• Voudrait présener vos moutons. • A toi. Voisin, le pauvre en larmes, Chaque mal, chaque âge a recours; Le temps cruel, tu le désarmes; Lorsqu'à travers leurs sombres Jours, La vie encor par tes secours

Fait au vieillard luire ses charmes, Nos Phîlémons sont sans alarmes.

Hais leurs Beaucis tremblent toujours.

Aussi ma sensible compagne Te dit, n^osant croire ses vœux :

« Ses frissons seront-ils nombreux?

• Ils sont déjà moins rigoureux ;

• Quand la fièvre vient après eux,

s Le sommeil du moins raccompagne, » Mais déjà s*enfuit loin de nous.

m Dites, hélas! Tespérez vous,

• Qu*après tant de craintes mortelles » Le vol Joyeux des hirondelles ,

» On ciel plus dalr , un air plus doux , » L^extraît pur des herbes nouvelles ,

• Aidant ses forces naturelles,

a Pourront me sauver mon époux? »

0 sexe fait pom* la tendresse !

La douleur vous vend nos enfans.

Vous veilles sur nos pas nalssans; De vous lliomme a besoin sans cesse Par vous nous vivons au berceau ; Par vous nous marchons au tombeau Saw foir la mort et sans tristesse :

Du dd la profonde sagesse Fit de vous noure enchantement, Notre trésor le plus charmant.

Notre plus chère et douce ivresse.

Et Bos anls les plus consians.

Le traBsporl de notre Jeunesse, Le calme de notre vieillesse , Notre bonhear de tous les temps.

iviTBB A ISA ntmawL

Ma chère Thérèse , c'est toi !

Thérèse! ce nom doit me plah*e.

C'était celui de notre mère ;

Et ce nom tu le tiens de moi.

Oui , ma sœur, un festin t'appelle ,

Mon feu rit, s*anime, étincelle.

Julienne a mis le couvert ;

Elle a déjà fait son ménage ;

C'est elle qui trotte et qui sert

Mais la voilà ; place au potage !

Aux convives de Lucullus,

Qui tfttent et ne mangent plus ,

Laissons leur table ambitieuse ,

lueurs grands vtos, leur coupe orgueilleuse;

Laissons-les des mets des gourmands ,

Tributs de tous les élémens.

Fatiguer leur dent dédaigneuse ;

A cette Uible monstrueuse

Laissons-les , au bruit des concerts ,

Voir sans Joie, au sein des hivers.

Les plus beaux présens de Pomone;

Et nous, quand les vents dans les airs

SoulBent du haut de leurs déserts

La neige qui nous environne.

Eh ! dis, ma sœur, n'avons-nous pas

Foyer bien chaud , gentil repas.

Ce gigot qu'un ail aiguillonne.

Ce Jambon qu'un laurier couronne ,

Ce pois gardé, mais encor vert.

Et ce biscuit, et ce dessert,

Que mon petit Jardin me donne ,

Qu'avec Joie, et non pas sans peur.

Au printemps mon œil vit en Oeur,

Et que ma main cueille en automne

Il est là , ce bon noyau vieux

Que renferme en ses flancs Joyeux

Cette cruche qui va paraître ;

Où, bien clos et sans accidens.

Ce fils du soleil et du temps

Mûrit pour toi sur ma fenêtre.

Il sera clair, fort et brûlant.

D'un or brun , d'un goût excellent ,

Tout café qu'un ciel pur vit naître ,

Ce café qui vit autrefois

Bondir et danser à la fois

Toutes ces chèvres en folie.

Dont l'hpurcuse ivresse indiqua

DUGfS.

Le gndn parfomé da moka Sur les buûsoi» de r Arabie

Qne noa featins bourgeois sont doux!

Festins où le cœur nous rassemble.

Où parfois nous mettons ensemble .-. Des amis simples comme noos.

Là, gai des chagrins que J'évite, Sans rien qoi m'étonne ou m'agite.

Sans mlnformer des Jeux da sort , Dans ma volontaire ignorance Dans mon henrense indépendance Je me tiens caché dans le port.

Que le vent les chênes renverse , Qu'il les brise , qu'il les disperse.

Je brave en paix tout son effort Je ne crains point qu'on m'humilie :

Je me suis fait roseau , je plie ; Je serai toujours le plus forL Eh 1 quels honneurs , quelles richesses Me patraient mes douces paresses.

Mes loisirs , mon aimable vm Que mon curé Jugea clair-fin.

Né d'un sol obscur et sans gloire , Mais dont aussi J'ai droit de boire Sans eau , sans ivresse et sans finf Que J'aime sa couleur Jolie.

Par des nuances embellie.

Dont l'œillet naissant est Jaloux; Et son Jus frais , piquant et doux Qui coule et qui roule et murmure, £t me rappeUe une onde pure Dont j'entends les jolis gloux-glonx I

Ma sœur, c'est ainsi que ma muse Se Joue , et s'égare , et s'amuse , Donne à tout un aimable tour; Sanâ eUe , que m'offrent ces verres ?

La triste cendre des fougères.

Moi , Je les vois dans leur contour, Imitant les grâces légères , Fils de Bacchus, fils de l'Amour, Tout briUans de l'éclat du Jour.

£t faits du lit de nos bergères.

Les Ris voltigent autour d'eux.

Le Champagne y mousse et pétille.

Tu vois bien ces festins pompeux :

Parmi tous ces blasés nombreux.

Tout rit, tout chante, tout y brille.

Mais, hélas! où sont les heureux?

L'ennui s'assied auprès des belles; L'Hymen s'est enfui , désolé ; L^ Amour même s'est exilé,

Et les Amitiés où sont-elles?

L'espoir fuit dès qu'il a briUé.

Tous nos bonheurs sont infidèles ; Toiit ce qui nous charme a des ailes; Tout charme est bientôt envolé

Ha sœur, ma vieillesse t'est chère.

Soudam à l'aspect de ton frère. Ton rire aimable est embelli.

De mes maux viens verser Toubli , ' Viens verser la paix dans mon verre.

Sur des souvenirs enchanteurs « Plus doux que la rose vermeille , Que le lis aux fraîches couleurs.

Volons galment de fleurs en fleurs; Mais hfttotts-nous comme l'abeille* Tu le sais : le fil de nos Jours, Plus faible ou plus fort , craint toi^oura Les ciseaux subtils de la parque.

Ce vieillard qui ne s^assied pas , Le Temps, sans retour, à grands pas»

Nous entraîne tons à la banfue Où sont égaux tous les états; Où le vieux Caron nous entasse.

Disant à chacun : « Paie et passe; » On ne donne rien id-bas. »

Mais an bruit de sa rame, ensemble Goûtons, attendant le trépas Dont l'ombre marche sur nos pas.

Le nœud du sang qui nous rassemble.

Et la douceur de nos repas.

J'entrevois ma dernière aurore:

Sur ma sombre route, ah! pour moi SI quelques fleurs devaient édore Pour en Jouûr poissé-Je encore Les cneiûir, ma sœur, avec toi.

Oui, dans tes écrits purs , les vertus domestiques T'appelaient, Bltaubé , vers les temps héroïques : Le siècle de tes mœurs, hélas ! est lohi de nous. Combien dans ton Joseph ! sous les traits les plus doux, Tadmire son amour, sa pitié pour ses frères, Ses larmes pour Jacob , le plus tendre des pères! Chacun croit voir le sien : les pleurs viennent aux yeux. Je me dis : Les voilà, ces jours de nos aieux.

Ces pasteurs premiers-nés de la nation sainte , Pei^e aimé du Seigneur, et nomti dans sa crainte ! Avec quel chaste goût, quel soin religieux , Tu m^offi'es leur berceau , leurs rits mystérieux , Et le puits du serment , Tautel , leurs sacrifices ! Ton âme à tes lecteurs fait passer ses délices.

Aycc quel charme encor j'ai vu sous tes pinceaux Les marais du Batave affranchir leurs roseaux ! Hais que ne peut le style et Id chaleur de Tâme I Xai lu ton Iliade avec un cœur de flauunet Aiec le pouls d'Achille, et parfois enfonçant Sur mon front peu guerrier son casque menaçant Too ardeur oa^entralnait comme un torrent rapide. Oai : voilà Diomède, Ajax, Ulysse, Atride, Agitaat leur panache et leur lance en fureur ; Patrocle, Achille, Hector, promenant la terreur; Tout est fuite ou combat : au lieu d'un j'en vois mille. Quoi ! Vénus perd son sang ! Quoi ! Paris blesse Achille! Id, Grecs et Troyens, an carnage animés. Se percent dans des (lots par Vulcain enflammés, f entends tonner Bellone, et crier la vengeance. Jupiter contre Hector penche enfin la balance. Il meurt, Troie est en cendre ; et les hommes, les dieux. Ont troublé pour Hélène et la terre et les cieux.

Oh ! comme tes héros ont chacun leur courage,

Lew port, leurs tralu, Icun mœars, leur pencbanl, leur langage i

Homère et la nature, en leur fécondité, Noos raviront toujours par leur variété. Poète ûnmense et vrai, dans tes divins ouvrages Tomest vie, action, charme, leçons, images. Jupiter dans les cieux, sur ses balances d'or. Voit fioiter les destins et d'Achille et d'Hector. riHton dans les Enfers, pour punir les Atridcs, Fait sortir des serpens du front des Euménides. Neptone arme les mers, et poursuit sur les eaux De Paris ravisseur le crime et les vaisseaux. Conquérant enchanteur, tu t'emparas, Homère, Da TarUre et du del, de Tonde et de la terre, L'uiivers t'appartient. De tant d'êtres divers Chacun vient, se de»ine et se peint dans tes vers. Là s'offre une fourmi sur son herbe inconnue ; Là ce chêne aux cent bras qui se perd dans la nue. Jamais hors de sa route il ne cherche des fleurs : Son sujet sur ses pas fait naître leurs couleurs, n court toujours au but Intéresser et plaire , VoSà tout son secret, sa magie ordinaire. KaHe trace en ses vers de travail et d'effort. Par sa force il vous charme, avec grâce il s'endort. La nature , aux rayons de son vaste génie , S'étonna toat à coup de se voir agrandie. Les trois Grâces en choeur, de lis le front orné ,

DUGIS. 17

Se disaient en dansant : « Chantons, Homère est né.» Vénus craignit qu'Homère , instruit par la nature, Me sût pour plaire un jour, lui ravir sa ceinture , Le pinçon se joua dans les frais arbrisseaux, '

L'aigle au sommet des airs , le cygne au sein des eaux. Tout semblait annoncer ses beautés étemelles; Ses vers ont trois mille ans, ses grâces sont nouvelles. Ami , ton nom célèbre , et sur le sien porté , Volera d'âge en âge à l'immoruiité.

Mais montre-nous la tombe et la rustique pierre Où les Grâces en deuil ont pleuré ton Homère. Apprends-nous, s'il se peut, sous quel ciel les neuf sœurs T'ont couvert au berceau de baisers et de fleurs. Ainsi du Nil fécond l'urne au loin tant cherchée, Épanchant ses trésors , reste toujours cachée. Et toi, grand Jupiter, que si loin de nos yeux Ta splendeur et Tespace ont voilé dans les cieux , Qui de nous vit ta tête , ou qui l'aurait conçue? Homère dans son vol l'aarait-il aperçue? Oui, ton front tout-puissant il nous Ta révélé; Mais , en le dessinant, sans doute il a tremblé. S'il l'a peint, c'est d'un trait. Que son sourcil remue, Tout s'arrête en suspens dans la nature émue ; L'enfer craint , la mer tremble , et le jour s'est voilé; Sur ses gonds fléchissans le monde est ébranlé. Tout s'incline et frémit sous le dieu du tonnerre. Oui , puisqu'il est si grand , il doit chérir Homère ; Il doit t' aimer aussi. Mais ces puissans tableaux Me font peur : j'étais né pour chanter les ruisseaux. Qu'Achille enfin triomphe, heureux dans son courage. J'y consens; mais faut-il, pour assouvir sa rage, Fautril qu'autour de Truie, après son char sanglant. Trois fois il tratne Hector et si noble et si grand, Tendre époux d'Andromaque, hélas! que son veuvage. Avec son tils naissant, réserve à l'esclavage ? Ah I lorsqu'un coq ardent, acharné, furieux. Secouant son panache et l'éclair de ses yeux. Met à mort son rival, se rengorgeant de gloire , Insulte-t-il les morts? soullie-t-il sa victoire? Le sang ne coule plus , le sérail est en paix , Les Hélènes sans peur habitent le palais. L'amour rentre bientôt, et l'amour devant elles De leur Paris encor vient agiter les ailes.

C'est par de doux objets que le cœur est charmé. Ce charme par Homère en tous lieux fut semé. A sa voix ont couru , sous leurs palais humides S'asseoir près de Thétis ses belles Néréides; Les nymphes ont gardé les bois et les ruisseaux; Pan en troubla quelqu'une au fond de leurs roseaux. ^ lldit : « Naissez, Printemps! vous, Zéphyrs, suivez Flore! > Vous, Heures, entourez le doux char de TAurorc 1 n Vous* nuages du ciel, cachez, cachez encor

» Le Ht de Jupiter sous vos pavillons d*or. » Jeune Hébé , snr des fleura loraqu'à table il repose , » Verse-loi le nectar avec des doigts dç rose. » Ami , je n'aime plus tous ces combats sanglans ; Pour moi ton Iliade a trop de mouvemens : Mon âme est douce et faible, à s'attendrir aisée. J^appelle à mon secours ta charmante Odyssée. Eh! que me font, dis-moi , ces foules de héros, Et leura casques , leurs chars entraînés par les flots ; Ce Xanthe débordé, Troie , et tant de victimes; Et ces mura, et ces camps, pleins de gloire et de crimes, Ces nocturnes combats où d*atroces fureura Conjuraient le soleil d'éclairer tant dliorrenra? Mais voyez, dira-t-on , accompagné d'Hélène, Agamemnon vainqueur retournant à Mycène, Rendant à Clytemnestre un époux glorieux. Un époux roi des rois , un roi l'égal des dieux. — Oui, mais qui, par sa femme, assassiné lui-même. • • — Mes amis , s'il se peut, contez-moi Polyphème, Et le Gdèle Eumée, et ce chien si touchant Qid rcconnatt son maître , et meurt en le léchant ; Pénélope et sa toile , et ses nuits dans les larmes; Et , « l'on peut user ces récits pleins de charmes , Contez-moi dans les bois Petit-Poucet errant, Ou bien , si vous voulez , la Belle au bois dormant. Ce sont là mes plaisira, ce sont ceux de mon fige : Homère est né conteur; il m'en plaît davantage. Par Achille et Vénus ce poète inspiré Jamais de trop d'encens peut-il être honoré ? A la pudeur jamais fit-il le moindre ombrage? Sous des rocs caverneux qui bordent le rivage, Qaand de Nausicaé les pieds nus et charmans Dans un cristal qui fuit pressent ses vétemens , Nul œil ne peut errer ni sur son sein d'albâtre. Ni sur ses beaux genoux que Diane idolfitre. Pudeur I oui, c'est pour toi que les Grâces exprès , Pour tempérer l'orgueil ou l'éclat des attraits , Ont filé le doux lin d'un voile humble et modeste Qui vient les embellir de son charme céleste. De son ombre , ou plutôt d'un antre enchantement. Heureux, trois fois heureux le chaste et jeune amant Qui s'éprend pour jamais d'une Vénus si pure , Et sent lier son cœur des plis de sa ceinture*

Ami, Jupiter t'aime. Eh! qui sait, quelque jour. S'il ne daignera pas visiter ton séjour? « Oui, dira-t-il d'abord en voyant ta compagne, » C'est elle, c'est Bauds, Philémon l'accompagne, B Voilà leur lit, leur table avec son pied trop court. « Leur verger qui fleurit , et la perdrix qid court ê De l'amour conjugal leur hymen est l'exemple. » Il'pent changer, ami , ta demeure en un temple. Mais ce miracle encor doit-il être opéré?

DUdS.

Le toit d'un honnête homme en tout temps fiit sacré. Quelle amitié peut mieux s'expliquer que la nôtre? Qui de nous eut plus d'art, d'ambition que l'autre? Nous devions nous tenir par un autre lien, Thomas fut ton ami , je fus aussi le sien. Qu'en son nom quelquefois l'amitié nous rassemble ; De lui , de ses vertus nous parlerons ensemble : Entretiens à la fois et douloiu*eux et doux ! Né faible , il a fini ; mais • hélas ! avant nous. Nous, pèlerins plus forts, nous avons, sous l'orage. Plus d'une fois le jour reçu tout son outrage. Plus d*une fois le soir sédié nos vétemens. Mais la peine a toujoura ses dédommagemens. Nous voilà, grâce au del, avec notre innocence. Près d'arriver ensemble au doux pays d'enfance ; Pays d'aise et de paix, lieux chère et peu connus. Où l'on songe , l'on dort , l'on ne se souvient {dus , Où l'on ne fait plus rien , mais où l'on aime encore. Les dieux nous ont conduits , notre encens les implore. Nos respects envers eux ne sont jamais perdus : Ami, viens , prends mon bras, nous y voilà rendus.

iplTaX A M. OBOGHAATT X>S XiA TOVR.

Oui , tout dans la nature, 6 mon cher de La Tour !

Se montre, disparaît, vit, et meurt à son tour;

Oui, nos quatre saisons, figurant nos quatre âges.

Devant nous , en fuyant , font passer leura images.

Dans l'abtme du temps qui nous engloutit tous.

Déjà l'été s'enfonce, et l'automne est sur nous.

Vois-tu comme il sourit, avec son charme austère.

Au poète , à l'amant, au peintre, au solitaire?

Comme il imprime aux deux, à nos forêts, au fleurs.

Sa majesté tranquille , et ses graves oouleon ?

Heureux qui rêve alore au fond d'un bois qu'il aime.

Et devant sa raison peut se citer lui-même ;

Qui , sous la feuille éparse et volant sur ses pas.

Démêle ce qu'U est d'avec ce qu'il n'est pas;

Cherche si l'indulgence, adroite adulatrice.

Ne lui déguise pas tel penchant et tel vice ;

Et si , pour la vertu toujoura prompt à s'armer.

Il s'est vraiment acquis le droit de s'estimer !

En effet , avec lui l'homme est sans cesse en guerre.

Étonnant abrégé de la nature entière.

Il unit la paresse avec l'ambition,

La douceur de l'agneau , la fureiu* du lion ,

L'astuce du renard , le cœur du chien fidèle ,

Tantôt hibou caché, tantôt vive hirondelle.

Par mille vents divera c'est un roseau battu.

Il cherche , il fuit , reprend , quitte encor la vertu 9

DUClS.

D est tout , et n'est rien. Quel poids fixe et tranquille Pourra donc aOTermir ce sol vagae et mobfle ? La raison , la raison. Par des flots entraîné , Notre esquif sur les mers par elle est gouYemé. Oui, riioaune a beau s>n plaindre,il ne peut s'en défaire; n revieut* malgré lui , sous son joug salutaire. Mais il monte plus baut Né vrai , religieux, n âève et son àme et ses mains vers les deux. Faible, il craint sa faiblesse ; et son encens honore La force et Féquité dans le dieu qu'il implore : Il y diercbe un asile. Il pense , il sent de loin Que dans ce monde injuste il en aura besoin. Aussi, dès son enfance, un mouvement sublime L'instruit de ses destins, lui fait haTr le crime ; Loi dit, malgré l'éclat de tant d*astres divers, Qu'il existe eu lui-même un plus noble univers ; Cd temple, un sanctuaire où, dans une ftmc pure Resplendit mieux qu'au ciel l'auteur de la nature. Par un coupable excès frémit-il emporté ; Il sent d'abord pour frein la gênante équité, L'Étemel lui remit et sa pabne et sa foudre; Etsil sait s'accuser, il sait se faire absoudre. Frappé de sa sagesse , il en voit un rayon Percer dans le grand pl^o que traça soft crayon. U regarde, il compare , il juge , il peut élire : U , le faux lui répugne; et là , le vrai l'attire. A leur table frugale, avec sa femme assis, Voit-il un laboureur entouré de ses fils , Mangeant d\m front serein , avec euxet leur mère , Les mets exquis et sains que lui vendit la terre ; Il ne cherchera point des vases ciselés, Des coupes d*or, des fruits avec pompe étalés ; Mais il admvera le front pur de ses filles, L'appétit du travail, la galté des familles. Le sel Inattendu d'un mot réjouissant.

Le ftdle abandon d'un bonheur innocent; Des trésors de raison , de candeur, de justice , Et, parmi tant de mœurs , nul accès pour le vice*

• Heureux, dit-il , le corar instruit à l'abhorrer,

• Mais si plein de vertus, qu'il n'y saurait entrer. » Jadis, sous les consuls , c'est ainsi qu'un même homme. Vivant pom* ses enfans , pour sa femme, et pour nome , Père, époux, citoyen, magistrat, et guerrier.

Dans chacun de ses noms existait tout entier, n exerçait chez lui la noble dictature Dont Pavaient bivesti les lois et la nature , Qui donnaient, sans appel, à ses bras tout-puissans. Droit de vie et de mort sm* ses propres enfans. H a'edsangtantait pas ses faisceaux domestiques : Son coeqr était humab , ses mœurs étalent rustiques ; Des pénates d'argile ornaient seuls son foyer. Sons le seul joug des lois U aimait à ployer ; Celait là son honneur : ou terrible à la guerre ,

U s'armait pour les dieux, pour lui, pour Rome entière. Il mourait sous son aigle ; et, mort, tlans sa fiu^ur. Son œil , fixe et sanglant, épouvantait d'horreur.

Mais ces jeunes beautés, qui partagaiem leurs couches. Aimaient-elles vraiment des soldals^si farouches , Effroyables époux, qui, fiers, armés toujours. Ou sortaient du carnage, ou veillaient sur des tours? Eh ! peut-on demander si ces moitiés fidèles Chérissaient leurs maris, quand ils mouraient pour eOes? Leurs enfans au berceau, leur sang, leur pluscber Uen, Leur père, en cheveux blancs, ne leiu* disait-il rien? Oui,pourrhommeetlafemme,encesmomens d'alarmes. Le péril est commun , chacun d'eux a ses armes.

Ijeurs oeurt D'eo font qo'un aeul. Mail dans leur chaile ardear

Couve un volcan tout prêt à venger la pudeur. Quand Lucrèce expû^, percés dans sa blessure. Rugirent à la fois l'hymen et la nature. Leur cri de tous les cœurs sortit en même temps. Et ce cri fit pâlir et chassa les tyrans.

Et depuis, quel spectacle offrit Rome à la terre! Un peuple agriculteur, religieux, austère. Aux lois, à ses consuls, à vaincre accoutumé ; Peuple fait pour la guerre, et pour ses droits armé. Leurs triomphes pompeux montaient au capitole. Leur toit pur des vertus était la simple école. Leurs Caton , leurs Brutus , au milieu des fuseaux , Y croissaient pour lesmœurs, les lauriers, les faisceaux. Dans Rome alors point d'arts, de jongleurs, de faussaire. Et pendant cinq cents ans pas un seul adultère. C'était alors le temps des fortunés époux : Leur lit était sacré , leur chevet était doiu : Le repos succédait à leiu's travaux pénibles. Le temps rajeunissait leurs nœuds indestructibles. Dans les champs, dansles camps, dequoi par son retour Ne les consolait pas leur conjugal amour 1 L'exemple était partout. Us n'avaient qu'à le suivre. Ensemble, après leur mort, ils comptaient encor vivre.

Ausri , lorsque dans Rome on apprit qu'un Romain Demandait le divorce. « Oh ! cria-t-on soudain : » Hymen ! voile ton front » Ce trait parut féroce : Ce fut pour les Romains une injustice atroce , Un forfait sans exemple : en moins d'im seul moment Se répandit partout un vaste étonnement. On ne concevait pas, quand le ciel les assemble. Que deux chastes moitiés ne fussent plus ensemble ; Qu'après les droits, le charme et d'un premier amour. Et d'un commun sommeil, et d'un même séjour. On pût se séparer. Quelle audace rebelle , Quel orgueil son mari trouva-t-il donc en elle ? —Aucun.— Est-elle avare?— Oh! non. —Ses rris jaloux

Ont-ils avec éclat tourmenté son éiioax?

— Non , Jamais. Elle oflrit à Tépoux qui fcxile

Un sein cliaste, il est vrai, mais un hymen stérile;

Voilà tout son forfait, ou plutôt son malheur.

nome fut pleine alors de deuil et de douleur.

D'horreur et de pitié tous les cœurs se serrèrent,

La loi parut a*uelle , et les larmes coulèrent.

On crut voir, lorsqu'enfln ce désonire éclata ,

Mourir sur son autel le feu pur de Vesta.

L'ennemi près des mura, en s'y montrant en force.

Aurait moins consterné que ce premier divorce.

Dq>uls, Carvillus, cet époux inhumain.

Fut toujours détesté par le peuple romain :

Et ce Carvilius , si Je le nomme encore.

C'est pour venger de lui l'hymen qu'il déshonore.

Quand Rome eut asservi tant de peuples divers , ïje luxe asservit Rome, et vengea l'univers. A la Rome de brique, et libi*e et veiiueuse. Succéda Rome en marbi*e , esclave et fastueuse. L'égobme entra seul dans ces cœurs abattus ; Inhumant la patrie , insultant aux vertus , 11 décomposa tout; et c'est ainsi, dans Rome, Qu'il ne se trouva plus ni de Romain , ni d'homme. Dans ce centre de l'or, du crime, du pouvoir. S'éteignit tout honnem\ tout remords, tout devoir. ' Rome devint horrible , et versa dans le monde De sa corruption l'm'ne immense et prorondc , Y roula ses questeurs , préteurs , brigands titrés , De débauche, de sang, de rapine altérés. Caligula parut : fléau, dont la démence Montre Héliogabale, Attila qui s'avance.

Et tous ses Goths armés, qui, vingt fois, par torrens, Viendront saccager Rome , au pillage accourans.

Mais tandis que le ciel fait rouler en silence Les vertus, les forfaits , les beaox-arts, l'ignorance, Chassant, ramenant tout dans un cercle sans fin, Où des faibles mortels est éciît le destin ; ^*ou»-inémcs jugeons-nous, et, trop malheureux hommes. Parmi nous, sur nos mœurs , sachons où nous en sommes. J'y vois sans pain , sans bois, un vieux pauvre opulent , Qui d'une lampe avare emprunte un Jour ti*emblant : Son fils qui Jette tout , à qui , dans sa misère , Manquera même un drap pour entrer dans sa bière : Et cet ambitieux qui , d'honneurs accablé. Meurt d'un seul qu'il n'a pas, par l'orgueil désolé : Et ce vil parvenu qui , de vautour superbe , Redeviendra Pinsecte , et rampera sous l'herbe : Et ce mortel oisif qui , traînant sa langueur Sous le vide écrasant de l'esprit et du cœur. Peut-être atra besoin , pour vaincre sa paresse ,

DUCIS

Du crime et du remords qu'amène la mollesse . Et ce volu|)tueux, dans ses sens tourmentés. Expiant ses plaisirs par dos cris mérités : Et ce fou vigoureux, plaintif, tremblant, crédule, Qu'alMHit, gronde et tue un Purgun ridicule : Et ce Joueur qui perd d'un air si gracieux , Mais s'aiTarhe le sein , eu matulissani les cieux , 'faut d'autres... Dieu vengeur, c'est de leur propre vice Qu'exprès, |H)ur les punir, tu liras leur supplice ! Je plains du moins. Je plains les tuui'mens de l'amour, Pbi'^lre abhorrant sa flamme, et se cachant au Jour; Di<lfin sur son bûcher. Toute amante a 'des charmes ; ilermione a ses cris, Andromaque a ses larmes. Oui , Je plains et ChimèDe, et ses nobles douleurs , Et les longs cris penlus d'une Ariane en pleurs. Je plains et Ladislas, et ce fatal Oreste Dont Talma rend si bien le front u*isie et funeste. Mais Je dois plaindi^e aussi ce funeste insensé. Ce mort de quarante ans, par les plaisirs usé. N'offrant plus, dansson corps, dégoûuint d'impuissance. Que d'un mort non complet la douteuse existence. Réponds moi , malheureux, es-tu mort ou vivant? — 11 est mort ! il est mort ! Voilà , voilà pourtant Où l'ont mis, jeune encore, et l'extrême mollesse. Et des plaisirs sans fin la fatigue et l'ivresse. Je me souviens d'un trait sur ce point recueilli. Que Thomas autrefois me conta dans Marli. Un Anglais, riche en biens, en Jeunesse, en naissance. Avait galment en l'air Jeté son existence. Et noyé dans ses sens, à force de plaisirs, Santé, grâce, raison, et tout jusqu'aux désirs. Comment sous ces débris recomposer son éU'e? 11 appelle ses gens (c'était un très bon malu-e) : « Dans mes coffres , dit-il , rassemblez, mes enfans, » Ces papiers, ces effets, cet or, ces diamans,

» Cesportralts.» Dansund'eux,quipourtantrintére88C, 11 trouve, il reconnaît sa première maltresse. Un soupir a surpris son cœur indifférent : « Quoi ! dit-il étonné , Je suis encor vivant ! » Au fond d'une cassette , et bien sûre et bien dose» Avec respect, plus cabne , à part, il le dépose. Son œil redevient mort, mais son cœur a gémi. Le maître de l'hôtel était là. « Mon ami , » J'abandonne Madrid et pour de longs voyages ; » A ta foi, lui dit-il. J'abandonne ces gages, » Ces coffi*es , ces effets ; tes mains , à mon retour, » Veillant sur ce dépôt, me le rendirent un jour. 9 Et vous, honnêtes gens, qu'ont lassés mes caprices, » Recevez dans mes dons ce prix de vos services. » Avec notre bon hôte, heureux et sans souci, » A votre aise , à mes frais, vous m'attendrez icL » Allons, ne pleurez pas, nous nous verrons encore.» Il quitte alors Madrid. Où va-t-il ? Je l'ignore.

MoM • disHBoi les lieux où Je 8oi?rai ses pas. Le ToDà dans des rocs , aa miliea des frimas > Condocteor de mulets aa sein des Pyrénées. Son teint s^est rembruni , ses mains sont basanées. Déballant, rechargeant, cher à ses compagnons, Sor des pics élevés , dans le creux des vallons , U descend , grimpe , souffle , et couche sur la dore , Il Tavait oubliée , il rapprend la nature , RedeTlent homme enfin. Il pleure : « 0 Dieu, dit-il,

• Quand Tennui de mes Jours allait user le (il,

• Tu m*as ressuscité. Par quels tristes supplices,

• Xai payé ma mollesse et mes fausses délices !

• Pol»-je acquitter Jamais ce que nous te devons , » Le travail et Famour, les plus chers de tes dons! ■ Ah, dieu!... si libre encor!...« Son âme est attendrie. 11 croit la voir, la nomme ; il songe à sa patrie, il retourne à Madrid; de son hôte il reprend Son or, plus que son or, ce portrait tout-puissant Qâ sous la cendre éteinte a ranimé sa vie. Il part avec ses gens , il arrive , il s*écrie :

• O mon pays natal, où régnent par la loi, > Ensemble unis , les grands , et le peuple et le roi , » Salut 1 Cest dans ton sein queTamour me rappelle. » Teo partis inconstant , mais JV reviens fidèle. »

11 cherche , il voit de loin un très simple séjour. Vais où naquit , aux champs , l'objet de son amour. Doux champs, chéris des deux, voisins de la Tamise, Est-ce vous, lui dit-il, est-ce vous, chère Élise? — C'est mol.— Ciel! Je me meurs... Aariez-voas an époux. — Non.— Quoi I se pourrait-il ?— Il me revient. C'est vous. Sa Bére eolre à ces mots ; leurs mains, leurs essors, leurs larmes

Se pressent sur son sein. 0 momens pleins de charmes! V ose sacrée , accours , préte-moi tes pinceaux ! Tu ro*as fait pour chanter l'hymen et ses berceaux, El Tenfont qui doit naître , et les amours fidèles. vous, amans ingrats, qui leur donnez des aUes.

DUGIS. 2i

Un vers qu'avec Thomas eût approuvé Chauileu, Qu'eût aimé Florian , qui contente Andrieu ! Du vieillard, on le sait , la plainte est le domaine ; Il remâche toqjours quelque misère humaine. Puis-Je , art charmant des vers , te trop remercie ? Je dois à tes faveurs le bonheur d'oublier. C'est par toi que, courant, sur les bords les plus riches. Après des papillons, des fleurs , des hémistiches. J'habite un monde à part, un nouvel univers. Caché , seul , à mon aise y moissonnant des vers, ' Heureux sous le secret. Mes vers, fuyant la gloire. M'ont , comme un doux Léthé, défait de ma mémoire. Voici mon dernier vœu : c'est (car tout doit finh-) Qu'un solitaire ami garde mon souvenir.

Mais qull m'estime heureux; c'est qu'une mère tendre. Que je n'aurai pas vue, un moment sur ma cendre Jette un regard sensible où Je sois regretté. Et croie avec mes vers sa fille en sûreté; C'est qu'un homme d'honneur, ami de la campagne, Souflre que mon recueil dans ses bois l'accompagne , Qu'il dise : Homme et poète , il fut de bonne foi : Viens, Duds, viens aux champs,' Je t'emporte avec moi.

Ami , viens donc m'entendre , et Juger près de moi Si je peux m'acquiiter encor de cet emploi. Du rossignol sauvage , attendu sous ces roches-. Mon vers. Jeune et brillant, a senti les approches. D s'afflige aujourd'hui. Dans nos bols Jaunissans , Novembre abat leur feuille, et fait siffler ses vents. rcrre, heureux et pensif, au gré d'une tristesse QfA m'égare à pas lents ^ mais douce, enchanteresse , Tendre , humectant mes yeux ; et dans mon cœur serré Vit encor sous la cendre un peu de feu sacré; Oui , tant qu'ému soudain d'une verve secrète , Je pourrai, vieux berger, prendre en main ma musette, Je chanta*ai les champs et les saules chéris , Lear ombre, leur ruisseau, leur paix, leurs prés fleuris. Enfimt redevenu , je joue et je m'amuse.

, si quelquefois U échappe à ma muse

tPÎTTLE

k H. LE CURÉ DE BOGQUENCOVRT,

Près de Versailles.

Humble prêtre, pasteur du plus petit hameau. Où quelques toits épars renferment ton troupeau ; Qui , là , pendant vingt ans , d'une âme au ciel acquise. Servis si bien le pauvre, et l'état, et l'église ; Qui, près du lieu superbe où Louis autrefois Fixa par son séjour la majesté des rois , Sous l'abri le plus simple , ermite un peu rigide , Presqu'aux yeux d'une cour trouvas la Thébaïde ; Mon and ( car le ciel , sous cet auspice heureux , M'ouvrit enfin le port imploré par tes vœux ), Je te connus , t'aimai dès ma plus tendre enfance. L'un près de l'autre nés , sons la douce influence D'un naturel timide, enclin à se cacher. Que le monde aisément devait eflaroucher. Quoique de goûts pareils, par instinct solitaires , Nous avons tous les deux pris des chemins contraires. Toi, brûlant pour le ciel, par ce ciel tu compris Que d'un prêtre éclairé, doux, d'un saint zèle épris. Il avait fait pour l'homme un appui salutaire , Un vivant évangile et le sel de la terre (1).

(1) f^os estis ial terrœ* S. Paul,