DUOS

Un joar, ta désiras cacher tes Jeimes ans

Sons Tombre où saint Bmno recaeilliât ses enfims ;

Mais l'hnmbie Charité, compatissante mère

Des actifs habitans de l'utile chaoraière»

Y Yoolut par tes mains soulager leurs donleors,

Lear prodiguer tes soins, et ton zèle , et tes pleurs.

Que de fois cependant, sur de brûlantes ailes

T'élevant par Tamour aux beautés étemelles.

Tu planas librement sur ce triste univers !

£t moi , né pour l'amour, la retraite et les vers.

Respirant et cou?ant d^un saint mélancolicfue

La moindre impression de la pitié tragique,

frop prompt à m'attcndrir, sincère ami des lois.

Cherchant dans mon cœur même un heareux contre-poids ,

A ces besoins d'un cœur qui s*agite et sMgnore,

A ce feu, né des sens , qui trop souvent dévore ,

Je trouvai le bonheur dans les nœuds les plus doux.

Dans ces noms cbers de flls , et de père et d'époux.

A la rigueur du sort J'échappai, non sans peine.

Fait 9 sans l'avoir prévu , poor servir Melpomène ,

Sar la scène , on peu tard , avec quelque bonheur,

J^amenai la pitié, le remords, hi terreur.

D'Angiviller charmé me fut un second père;

Parvenu sans intrigue an fauteuil de Voltaire ,

Né très peu courtisan , pensif et recueilli ,

Par un peu de faveur à la cour accueilli ,

A Marli m'égarant sous les plus frais ombrages,

Ivre de Saiiespir, adorant ses ouvrages.

Doux au fond des forêts , terrible au sein des fleurs ,

J*ai peint Macbeth, Léar, leurs crimes, leurs malheurs. '

Fut-il bonheur plus grand? fut-il faveur plus chère :

J^ai vu de mes succès. J'ai vu pleurer ma mère.

.Cette image Jamais ne peut s'évanouir;

Et j'ai même à l'instant le bonheur d'en Jouir.

Mais toujours des succès l'envie a pris naissance. Ce monstre , en se cachant , se met en évidence. Il hait, mais sourdement, écrivains et guerriers; Siffle en applaudissant, mord tout bas les lauriers, Frémit d'être aperçu, retient sa bave impure. S'abhorre sous son masque , et rit dans sa torture. Oh ! souvent qu'avec peine, observant par malheur D'un Pvlade envicax la honteuse douleur. Un poète, averti de ce qu'il n'eût pu croire, A , peitlant un ami , gémi d'un peu de gloire I J'ai vu, par des succès trop long-temps tourmenté, D une chute au théâtre un auteur enchanté. S'enivrer de sa joie , et sur un corps sans vie Faire sauter la Rage et trépigner l'Envie.

Mais toi qui sons la croix , dans des transports pieux , Ne vois que la conquête et la palme des deux ;

Qui sais de nos néans la d4>lorable histoire;

Que Dieu ne mit qu'en lui la véritable gjoûre ;

Que de lai-méme enfin , par l'orgueil exalté ,

L'homme n'aurait Jamais compris rhnmilité;

Que Dieu la révéla : si vers la dté sainte,

TA)in d'un monde pervers, de sa chétive enceinte.

Ton lèle a quelquefois enlevé mes désvs;

Si mettant en commun nos peines , nos phiisirs ,

Souvent dans ces discours où le cœur se déploie.

L'amitié sur nos fronts fit rayonner sa Joie;

Ami, lorsqu'en ton cœur J'ai couru renfermei

De cruelles douleurs que Dieu seul peut calmer ;

Quand J'ai senti tes pleurs se mêler à mes larmes.

En auraisje goûté le secours et les charmes

Si le del n'eût voulu t'amener près de nous.

Sur un sol moins coupable, et dans un air plus doux (1)?

Mais dis-moi donc comment, près d'un châlit funeste.

Où se pressaient hi mort , et le crime , et la peste ,

Vers d'affreux scélérats par ton zèle entraîné ,

Respirant sur leur bouche un air empoisonné.

Martyr, cent fois martyr, et martyr sans murmure,

Ange du del perdu dans une fange impure ,

Tu leur faisais passer ton cœur religieux,

La paix du repentir, et le pardon des deux !

Et tu n'as pu quitter la vue et la misère

De tant de malheureux qui t'appelaient leur père !

C'est un ordre absolu , c'est un ordre sacré,

Qui seul de ces cachots malgré toi t'a tiré.

Enfin tu vins aux champs. Le plus petit village.

Ou plutôt un hameau, t'oflrit un ermitage.

Où, soignant tes brebis, seul, et voisin des bois.

Tu fus pasteur, ermite et poète à la fois;

Car ta muse, avec grâce et sacrée et rustique.

Parfois au catéchisme a fourni son cantique.

Ton presbytèi-e étroit, sous ton humble docher,

A l'église attenant, suffit pour te cacher.

Le Jardin, qu'à grand'pcine un quart d'arpent compose.

Comme un autre a son Ils, son œillet et sa rose.

Un lilas, à la porte, annonce le printemps»

Un cyprès nous y dit : « Tout passe avec le temps. »

Le charmant ronsselet, la bergamotte encore.

D'un duvet parfumé s'y couvre et se décore.

Là , le chou s^arrondit; et le laurier, plus loin,

S^élève, mais sans gloire, et caché dans un coin.

Un banc sous un berceau , voilà l'antre où rermilc

Vient, son bréviaire en main , le lit et le médite.

J'y crus voir Paul , Antoine , auprès de leur ruisseau ,

Et le pain tout entier dans le bec du corbean.

(1) M. Le Maire, avant d'être curé de Roeqneneoun, fut vicaire à Bicétre . directeur et conCesscuf de la prisott des Cabanons.

DUGIS.

SiIttU vleu Démahit (1), brave homme, haissier en titre,

Qui fais marcher le chœur, et tourner le pupitre,

Banre et sonner la dodie , et par qui , dans ta main ,

LabMie» utile aux morts» rend vivant le Jardin.

Je t'aperçois did, ma petite Tanpette ,

Qui Jappes, mords ma Jambe, et fuis dans ta cachette!

Et toi , savante en l'art de gouverner un pot ,

Qii, hors de broche, à temps, mis toujours un gigot,

Oae le del libéral , ma bonne mère Antoine ,

Te donne à bon marché Tembonpoint d'un chanoine !

Tu m*a8 vu bien souvent, ermite à Roquencouit,

Habiter le désert à deux pas de la cour :

Lire , causer, me taire , ou , d'une main champêtre ,

T planter un pommier, dirigé par ton maître.

Da Jour après sa messe , il m'Instruit , et soudain ,

Joyeux , Je prends sa bêche et creuse le terrain.

Je plante mi rejeton que Dieu fit pour produire.

Oh ! que Je fus ravi lorsque Je pus lui dire :

• Bel arbre ! Ah I puisses-tu, dans tes futurs rameaux, ■ Heinieux, béni du del, arrosé de ses eaux,

> Sentir monter ta sève à notre espoir prondse ,

• Et long-temps sur ton sol y fleurir pour l'ég^! »

Ami , qui sur ton front noble , exempt de douleur. Des martyrs du désert nous offres la pâleur. Dont l'air est pénitent , et n'est Jamais sauvage , Pourquoi d'aucun sond , pourquoi d'aucun nuage Ne vois-tu dans son cours ton bonheur combattu ? Cest qu'il te vient du del , et naît de la vertu : C'est que du fhux toujours ta candeur s'effarouche ; Et qu'en montrant ton cœur, le vrai sort de ta bouche. Tu sa» comme on traita la pauvre vérité : L'homme la craint, la fuit ; il en est irrité. Jadis on la logea dans le puits le plus sombre ; Craintive et dédaignée, on l'y retient dans l'ombre. ÏJt présait, à pas lents, la voit enfin venfr. Et de loin, k demi, la montre à Tavemr, Qui , devenant passé , sait ce qu'il en faut crofre , . Et nous la masque encor sous les traits de l'histoire. Régnant par Ilntérét dans les villes , les cours, Le faux infecta tout, les écrits, les discours; Attira, phit, charma sur ses nombreux théâtres Tant de mortds trompés, de son fard idolâtres. Dans lui, sur son autel, le Dieu, par toi chanté, Yisible et sous un voile a mis la vérité. Pour l'homme que la croix sépare de la terre , Les maux sont les vrais biens , les plaisirs sa misère. Tout rÉvangiie est là. Monde , alors tu n'es rien. Aux riches, aux puissans, que peut dire un chrétien? Votre or, vos voluptés, vos rangs, votre étalage ,

(i) C'est le uom d'an fort brave homme , ancien jardiaier do curé de Rocquencourt.

Ce sont des riens pour nous , des mots , pas davantage , Mais la douleiu', la mort, l'infortune et ses coups, Pour nous ce sont des mots, et des choses pour vous. Ah I de ce sort brillant qui vous charme et vous trompe. Et de flatteurs adroits vous entoure avec pompe ; De ce crédit puissant propre à vous éblouir ; De ces Immenses biens dont vous semblés Jouir; De ces honneurs qu'en vous on rend à la fortune , Honneurs dont elle-même en secret s'importune ; Enfin de ce bonheur qu'en s'accrolssant toujours Ronge un enntii secret, ce fléau de vos Jours, La rdigion seule , et tendre, et vénérable , Pourra faire pour vous im bonheur véritable. Que de fols , cher pasteur, en parlant du trépas , Tu m'as dit doucement que nous ne mourrions pas; Qu'en séparant les corps nos adieux nous éprouvent. Et qu'en Dieu pour Jamais tous les cœurs se retrouvenu Ehl comment comprendrai»-Je. au Jour d'un noir flambean. Quand Je pleure mon père, assis sur son tombeau , Que ma main ne tient plus qu'une froide poussière , Et qu'en vain Je le cherche en la nature entière? Oui, mon cœur me l'assifre, il entend mes douleurs; Oui , Je le crois vivant sur la foi de mes pleurs, n est, il est en nous une céleste flamme. Celui qui l'a créée entend gémir notre âme. Sans un Dieu tout est mort , le monde est arrêté Et mon premier besoin , c'est l'immortalité. Que La Fage (1). en prêchant dans les plus nobles chaires, Arme ces vérités de leurs traits salutaires; Qu'à l'accent de son âme, à sa touchante voix. Les esprits et les cœurs soient vaincus à la fois ; Que célèbre orateur, simple eu son éloquence. Son zèle encor long-temps soit utile à la France, J'applaudis. Mais pour nous, que les mêmes penchàns Entraînent au désert , seuls , et loin des méchans. Avec Dieu , son amour, et sa paix pour compagne , Nous pouvons fufr la ville et chercher la campagne.

Du moins, simple en ses mœurs, l'habitant du hameau»

Tranquille , y fend la terre , y conduit un troupeau.

Le besoin le réveiOc, exerce sa famille.

Du toit laborieux l'innocence est la fille.

La nuit couvre leurs yeux de ses plus doux pavots :

Car toujours le sommeil est auprès des travaux.

L'homme des villes court, se plaint et se tourmente ;

Mais J'entends au hameau la pauvreté qui chante.

La bêche et le fuseau viennent à leur secours;

Et des plaisirs sans fin n'abrègent pas leurs Jours.

0 que sur les cités les champs ont d'avantages !

Ils sont plus purs,plus doux, meilleurs pour tous les âgns.

(1) Prédicateur célèbre, qui remplit encore ce minis-, tère à l'âge de quatre-vingts ans.

DUClS.

On Je ne sais qod charme» éloignanl les regrets, Y calme notre cœur, y Tait rentrer la paix. « Chez nous, me disent-ils, viens trouver la nature. » Viens: nos roitteaui pour toi vont doubler leur murmore; « 11 est dans nos vallons tel bois frais , écarté , » Où pour toi, ce printemps, Philomèle eût chanté: » L'amour et le désert animaient son ramage ; » Et Je sens que mon cœur vole à ce lieu sauvage. Mon goût pour les forêts , les fleurs et les enfans. Le besoin d'oublier, tout me conduit aux champs.

La mort pourtant, la mort avec sa faux altière, Si terrible au palais, trouble aussi la chaumière. Heureux dans ses devoirs le pasteur renfermé. Qui vit pour son troupeau dont il se sent aimé ; Qui par l'hymen , les mœui's , Voit fleurir son village , Voit enfans et vieillards venir sur son passage! Sa main les consacra nus , entrant an berceau , Et les consacre encor sur les bords du tombeau. Providence visible , en aidant leur misère , n les enfante au ciel , les conserve à la terre. Dans son église, aux champs, doux, simple,.généreux, II n^ut Jamais d orgueil , c'est un pauvre comme enx. Ami , non , sur leurs fronts tu ne vols point d'alarmes, D'excès dans leurs plaisirs, de faste dans leurs larmes : Leur cœur a i)eu de cris, mais dans l'ombre il se fend. Ont-ifs perdu leur père, une femme, un enfant, lift viennent tous à toi. J'ui vu , par tes mains pures , La résignation couler sur leurs blessures.

Et moi frop peu soumis... Mais il est tel malheur

Qui nous trouble l'esprit , qui nous perce le cœur.

J'ai craint Jusqu'à ce Jour, ami tendre et sensible.

De déchirer ton cœur par un récit terrible.

Écoule , le tableau va t'en être tracé :

Mais ne m'interromps pas quand j'aurai commencé.

Comment te peindre , ô del I cette horrible aventure !

Quand tout dort et se tait , dans une nuit obscnre ,

Tout Jeune, ardent, sensible, à mon père attaché.

Heureux entre ses bras de me sentir couché.

Du plus profond sommeil Je goûtais tous les charmes.

Dans un bois sourd, épais, vaste, et tout noir d'alarmes.

Je crois voir ti'ois brigands dont le fer assassin

Va, de sang altéré, se plonger dans mon sein.

De ma Jeunesse armé , Je cherche à me défendre ,

Je me saisis soudain du père le plus tendre.

»Mon fils! mon fils! c'est moi! » Frémissant, consterné.

Le voilà hors du lit avec force entraîné.

Là , tous deux à genoux , dans une lutte aOreuse ,

Nous nous entrelaçons; d'une main furieuse

Je vais le suflbquer. Lui, tremblant, éperdu,

Combat, résiste, appelle, et n'est point entendu,

Ml de l'épaisse nuit, ni du ciel qu'il implore.

Ni d*nn fils qu'il épargne, et qui l'étoufle encore.

L'un à l'autre si chers , combattans malheureux.

D'où viendra donc un terme à ce choc ténébreux ?

Son désespoh* an del tend ses mains vénérables.

L'air soudain s'est rempli de ses cris lamentables.

La vieille Marthe arrive , une lampe à la main ;

Elle voit ( mais mon bras s'est arrêté soudain ) ,

Moi tout pâle, mourant aux genoux de mon père.

De mes indignes yeux repoussant la lumière :

Lui , regardant les mien», lui , sur mon cœur penché.

Et me cachant son sein par mes mains arraché»

Il me tendait la sienne encor de pleurs humide»

Qui moi, grand Dieu ! qui moi! j'eusse été parricide!

Ciel ! tu l'aurais permis I « Calmez votre terreur ;

» Ce récit, comme vous, m'a pénétré d'horreur.

» Ne voyei , croye^moi , que la bonté céleste ,

» Qui seul a fait cesser un combat si funeste.

« La vie , où tant de flots peuvent nous submei^er,.

» Nous met sans cesse en guerre » et n*est qu'un long dangec

» Il existe un penchant qui, trop fait pour séduire,

» Sur un cœur né sensible étend loin son empire.

» 11 fut souvent fatal. Mais vous êtes chrétien ,

» Et des sources du mal Dieu fait sortir le bien.

» Celui qui vous sauva du meurtre aflreux d'un père,

» Vous sauvera de vous ; marchez à sa lumière.

» Ah ! qu'il prèle long-temps son charme le plus doux

» A la tendre amitié qu'il fit naître dans nous!

» Allez trouver, ami, votre chrétienne mère;

» Ije calme aux cœurs soumis fut donné sur la terre.

» Rentrez chez elle en paix , et rendez grâce à Dieu.

» Son toit pur nous rappelle, et le Jour tombe; adieu. »

tsÎTKB A IIOV AMX AVBaXSVZ.

Mon ami , c'est donc là , dans cet humble hameau „ Que, sur le vert penchant du plus joli coteau. S'offre à moi le Jardin et la maison tranquille Qu'illusli'a le séjour de Collin d'Harleville : Là, d'un champ paternel que, pieux hérider^ Pour les muses, les mœurs, respirant tout entier,. Le plus doux des mortels , mais doux avec courage ,. Vécut aimé du ciel et béni du village ?

Oui , c^est là qu'il conçut son aimable Inconstant, Son facile Optimiste, heureux, toujours content? Ses Châteaux en Espagne , erreur douce et si chère ;. Et l'amusant ennui du Vieux Célibataii*e Allant au Luxembourg promener ses chagrins; i Et sa madame Evrard, si fatale aux cousins.

CcBt là qn^n se cachait; I& , que de sa demeure n descendait pensif vers les rives de FEore, T trontant, par Tlialie et par Flore appelé , Qoelqne rôle enchantear pour Cootat et Mole. Que de fois on vieux pâtre , une Lise naïve , L'ont regardé de loio, dans leur joie attentive , Apprenti jardinier, armé de lourds ciseaux. Tondre un mur de charmlUe , aplanir ses rameaux 1 Qne de fois , variant ses douces promenades , Il vit de Maintenon les superbes arcades; Et pins loin , dominant dans le fond du tableau. Parmi des peupliers , les toui-s d*un vieux château ! Mais sortout il se plut sur des rives fleuries , Lîeox du repos , du frais , des douces rêveries , Rappelant, par leur grâce et leur simplicité, Ses mœurs et ses écrits pleins de naïveté : Aussi ses vers charmans , sur notre heureuse scène , lions ont-ils fait souvent retrouver La Fontaine : On vit Pair de famille. Oui, d'un humble jardin , Dun petit coin de terre , appelé Mévoisin , Sortit, cher Andrienx , déjà mûr pour la gloire. Le nom de notre ami , resté dans la mémoire , Dont tn gardes le buste , où se platt à fleurir Un laurier toujours vert,, qui ne peut plus mourir. Bâas! quand, sous tes yeux , la bêche sur la bière . De son étroit asile eut fait rouler la terre. En peignant nos regrets , ses talens et ses mœurs , Par tes pleurs , Andrienx , tu fis couler nos pleurs. To courus chez Houdon, Pun de nos Prautèles, Dont le ciseau fameux , sous des traits si fidèles , Fit revivre , à leur gloire associant son nom , Uolîère et La Fontaine, et Voltaire et Buflbn, Qaii ramf de Collln , sur sa figure éteinte De ses traits à la mort a dérobé Pempreinte , Et dans la simple argile , an moins , nous Ta rendu. C*ea à vous deux, ami , que ce bienfait est dû. Oillin! né pour les champs , que le ciel fit poète , Que la grâce inspira , que Tamitlé regrette , Devais-tu sous la tombe être sitôt caché? Par qneb tendres liens tu lui fus attaché, Cher Andneux ! tous deux simples et sans envie , Les mêmes goûts charmaient votre paisible vie. Je te vois près de lui , ton crayon rouge en main , Notant un manuscrit , qui te supplie en vain. De ta vocation j*y reconnais la marque. Exprès, Dieu pour Collin te fit un Aristarque, Sdr, mstrnit, mais sévère. A sa campagne, hélas î Que de fols dans ses vers tu le désespéras. Xai lu votre acte. — Eh bien? — Il n*est pas net encore. —Et le style? — Un peu pâle , il faut qu*il se colore. —Ha grande scène, au moins, je la crois assez bien ,

— Hfli f Je r<NS qu^il j manque.. ~£li quoi doDC.'-'PreMioe rien.

0 liuit y revenir. — ^La patience s'use.

DDGIS. n

' — Bon ! la Persévérance est la dixième muse; — Ce qu'on a fait sept fois faut-il le répéter? — Sept fois, dix fois, vingt fols, on ne doit pas compter. — Cruel homme! — Au talent je me rends difficile. Si vous en aviez moins... — Et moi , je suis docile. Le lendemain matin il revient : la voilà ! Lisez, qu'en dites-vous?— Ah ! très bien que cela. Votre scène à présent doit réussir et plaire. Je l'avais bien sentie. Et vous l'avez su faire. — Tenez, lisez ce conte, afin de vous venger. Critiquez, montrez-moi ce que j'y dois changer. —Voyons, je trouve là plus d'un trait à reprendre. — Donnez-moiquelques vers, je pourrai vous en rendre. D'une amitié parfaite , 0 spectacle enchanteur , Que ne troubla jamais l'amour-propre d'auteur ! Ainsi Thomas et moi nous vivions comme frères. La mort rompit trop tôt des unions si chères. 0 sincère Andrienx ! je t'ai trop tard connu: Que Thomas, né si bon, si pur, tendre, ingénu, Thomas t'aurait aimé ! Comme toi sans envie , n veillait sur sa sœur qui veillait sur sa vie. GoUin te manque , hélas ! je le sens , je le voi ; Mais va, je t'aimerai pour Collin et pom* moi. O de combien d'amis j'ai vu s'ouvrir la tombe I Nos jours sont un instant , c'est la feuille qui tombe. Noos serons tous bientôt rendus aux mêmes lieux : Thomas , Ducis , Collin , Florian , Andrienx ; Nous restons deux encor. Plus près de la nacelle. Me voilà sur les bords, le vieux Nocher m'appelle ; Un nœud peut à la vie encor nous attacher , C'est quelque bien à faire ; il faut nous dépêcher. Moi, dans l'art de Boileau, mon exemple et mon maître. Aux mœurs je puis, en vers, être utile peut-être. J'ai besoin d'un causeur implacable, endurci. Qui tourmentait Collin et me tourmente aussi. C'est à toi de régler ma fougue impétueuse. De contenir mes bonds sous une bride heureuse. Et de voir sans péril , asservi sous ta loi , Mon génie , encor vert , galoper devant toi. Non , non , tu n'iras pas , craintif et trop rigide , Imposer à ma muse une marche timide ; Tu veux que ton ami , grand, mais sans se hausser , Sachant marcher son pas, sache aussi s'élancer. Loin de nous le mesquin , l'étroit et le servile ; Ainsi , comme à CoUin tu pourras m'être utile. Mais des Quintilîens l'art par toi professé De jeunes auditeurs charme un essaim pressé. Tu leur ouvres du beau toutes les avenues. Que le vulgaire ignore et qui te sont connues. De l'édat du faux or tu sais les garantir , Leur apprendre à bien voir, bien juger, bien sentir.

Ne crois pas que pour toi leur zèle ardent ignore

Duas.

Tes mœore et tes éaits dont lHélicon s'honore. Crois^n qu'ils n'ont pas va » sur la scène appiaodis» Gais de yenre et de traits, tes charmans Étourdis ; Sous son costome grec» sage aimable , et ocnir tendre , Finement ingéna, sourire Anaximandre; Tes bonnes gens chercher, dans leor pauvre vallon, Bninette qu'en tes vers leur rendit Fénelon ! Ils aiment tes récits et ton charmant théâtre ; Mais si l'esprit nous plaît : le cœur , on l'idolâtre. Oui , lorsque l'éloquence à tes chers nourrissons. Par ta voix, Andrieux, va dicter ses leçons. Sais-tu ce qui surtout les instruit et les touche ? €e ne sont pas les mois qui sortent de la bouche. Mi d'un parlage adroit les secrets diflérens. C'est toi-même observé par leurs yeux pénétrans; Pour ta mère , chez toi , ta pieuse tendresse; C'est ton culte attentif, tes soins ponr sa vieillesse, Tes soins pour ta sensible et délicate sœur. Si douce envers tes maux, et si chère à ton cœur, Qui, sans bruit, aux vertus élevant tes deux filles, De ces objets d'amour , trésors de deux familles , Vient charmer tes regards, remplir tes bras, ton sein, O fruits d'im chaste hymen , rappelé, mais en vain; Venez souvent oflTrir aux yeux de votre père, L'afa-, la grâce, les traits , le cœur de votre mère I

Va , crois-moi ; va, le ciel mit des rapports touchans Et de longs souvenirs et des vœux attachans Entre l'homme sensible et l'aimable Jeunesse, Qui, d'éloquence avide et surtout de sagesse. S'adonne à son école et s'instruit doublement. * C'est un contrat sacré , c'est un pacte charmant. Où, par le temps, le cœiu*, les soins, la vigilance. Le bon Rollin du sang croyait voir l'alliance. Je t'en réponds pour eux : ils t'aiment, t'aimeront. Et leur vive candeiu* te le dit sur leur front. Ils se croiront sans peine et long-temps sons ta vue; Et si , dans un moment , quelque amorce imprévue Tentait leur cœur surpris d'un charme insidieux. Ils s'écrfraient d'abord : Que dirait Andrieux ! Que leur dis-tu sans cesse , et quelle est ta maxime ? « Ayez toujours besoin de votre propre estime. » Mortel, respecte-toi! mortel, sois convaincu, » Sans ce respect sacré , que tu n'as pas vécu ; ■ Vivras-tu, si tu perds, l'âme au vice asservie, » Ce qui met seul du charme et du prix à la vie ? »

Ainri , lorsqu'animant une utile leçon ,

Tu montes leur esprit sur le plus noble ton,

Ce vrai beau dans les arts qu'ils aiment, qu'ils admirent,

C'est encor dans les mœurs le vrai beau qu'ils respirent.

Par toi leur cœur se forme avec leur Jugement :

Leur pensée apprend Tordre et s'explique aisément;

Leur langage, leur style, et s'arrange et s'épure. Ton grand mot , le void : Restez dans la nature ; Dans ces heureux sentiers, hélas ! trop peu battus. Toujours marchent ensemble et talens et vertus.

Ami, que de bonne heure ont vivement frappé Et la mort si soudaine, et le temps si rapide.

Qui, de ce monde détrompé , Courus souvent, pensif, de Dieu seul occupé , Le chercher au désert dont ton cœur est avide : Nous avons quelquefois, dans des bois ténébreux.

Quand les vents plaintife de l'automne

Courbent le chêne qui frissonne , Et font voler au loin les feuilles devant eux« Nous avons ri du monde et des biens qu'il nous donne :

Eh! mon ami, nous disions-nous.

Pour être sages, soyons fous.

Que nous font et sceptre et couronne?

Ces biens dont il est si Jaloux ,

Fuyons-les, nous les aurons tous :

Le monde est à qui l'abandonne.

Mais par ce monde, hélas! encor trop caressé

Je ne me suis point enfoncé

Comme toi dans la Thébaîde.

Et s'il me faut tout dire , au lieu d'un clair ruisseau « Trop souvent vieux pécheur, pénitent peu rigide. Avec quelques mondains, en pariant mal de l'eau, rai bu , non sans plaisir , tout frais de mon caveau , D'un Joli vin d'Arbois dont il n'est Jamais vide. Ce régime , Richard , n'est point du tout dévot ;

Mais il est coulant, c'est le mot.

Ah I quand la mort soudain nous rappelle au Calvaire, Qu'un ami qui craint Dieu nous devient nécessaire I Que sa chrétienne main nous ouvre de trésors !

On ne demande point alors Si son front est trop grave , ou sa voix trop sévère. Il place auprès de nous cet éloquent flambeau Qui nous dit : Pense à toi , c'est ton heure dernière. Il y met à genoux le zèle et la prière. Sur mon lit de douleur se lève un Jour nouveau. Quand Je sors de ce monde, il m'enfante pour l'autre.

Et mon ami, c'est mon apôtre.

Qui m'affermit tremblant sur le bord du tombeau. Que l'amitié chrétienne est noble, utile et sûre! Elle nous vient du ciel , et non de la nature , s

Quels qu'ils soient, dans son sein les mortels sont égaux* Que s'y dispute- ton ? des vertus et des maux.

Hais qm diviserait des cœurs que Dieu rassemble ? Par loi, dans loi, pour loi, l'amour les lie ensemble. Dé^ hors oe ce monde , au ciel ils sont admis ; Et, o*étant point rivaux , ne sont point ennemis. 0 paix inaltérable ! ardeur vive et céleste ! Par vous on sert Dieu seul ! on souffre tout le reste. Ani, par ta retraite heureux et protégé, Ti goûtais ses douceurs , lorsque j'ai voyagé : Le destin s'en mêla. Jamais, par caractère. Je l'eusse été , je crois , voyageur volontaire. Anprès de mon foyer , j'eusse aimé cent fois mieux VieiOn* humble habitant du toit de mes aïeux. Que revenir chargé, pauvre des biens du sage , De hixe , d'avarice , et de tout l'or du Tage. Tout projette en ce monde , et s'agite , eh I pourquoi ? Ccsl pour ne pas savoir vivre en repos chez soi.

Mes courses cependant n'ont pas pu me distraire De ce commode instinct qui m'a fait solitaire. A Dresde j'ai vu l'Elbe , et l'Oder à Breslau, A Vienne le Danube , à Prague la Moldau.

C'est là que sur un pont antique.

Digne ouvrage des rois, monument catholique

Par les douze apôtres paré.

Dans le jour éclatant d'un été magnifique. Vint m'offrir son front pur, d'étoiles entouré. De la confession le martyr révéré.

Ce saint jeune et célèbre est Jean Népomucène , Confesseur d'une belle et chaste et tendre reine. Pressé, pressé cent fois par son injuste époux De trahir ses secrets , tourment d'un cœur jaloux ; Ce roi, pour le séduire , employa les caresses. L'attrait d'un grand pouvoir, et faveur, et promesses. Vams efforts ! —Obéis I —Non. -nJe le veux ! —Jamais. Sur son ordre , à ce mot , du haut de son palais One ba^e la Moldau de ses grottes profondes , D^ d'affreux soldats l'ont jeté dans ses ondes. Triomphez, triomphez , prêtre du Dieu vivant. La Moldau vous reçoit dans son gouffre écumant. Elle est votre tombeau; mais une fin si belle A mis dans votre main une palme immortelle. On m'a montré la place où son front rayonnant De dnq étoiles d'or se ceignit en tombant Anssi SOT tous les ponts, dans la Bohême entière. On saine, en passant, une image si chère,, Cet ange dn silence , au fond des eaux plongé , Du livre des sept sceaux , aux pieds de Dieu , chargé. 1^ flot, sons tons les ponts, semble, exprès plus rapide. Fêter de la Moldau le martyr intrépide, n n*est point de beauté qui , d'abord , au printemps , Dn front du jeune saint, protecteur de ses champs. Des plus brillantes fleurs n'orne encor les étoiles. De ton secret divin épaississant les voiles ,

DUClS. 27

Sainte religion, comment accomplls-tu ( Lorsque la loi, l'autel , le trône, est abattu. Quand de mœurs sur la terre il n'est plus de vestige ) D*im silence étemel l'incroyable prodige ? Mais sur tant d'autres lieux, sur tant d'autres états. Où le désir de voir eût pu tourner mes pas , Quen'ai-je au sein deLondre, en méditant sur l'homme* Vu le sceptre des mers, et vu la croix dans Rome ! Mais je ne me perds pas dans des sujets si grands. Homme et simple poète , assis dans ces deux rangs. Que des rois, des états, les monumens m'échappent. Ce sont les grands talens, les grands noms qui me frappent Poiu*quoi courir si loin voir d'illustres tombeaux. Quand s'offrent à nos yeux tant de nobles berceaux? Où donc est né Pascal , La Fontaine , Molière, Corneille , Bossuet, Montaigne , La Bruyère , Descartes, Montesquieu ! Mais il est dans nos cœurs Des songes, des Tœux sourds, des goûts toujours Ysloqueurs. Chacim rêve à son gré ; chacun , à sa manière. Se fait une patrie , un bonheur sur la terre. Cher canton d'Appenzel ! ah I lorsqu'au doux printemps Tout verdit sur ses monts,dans ses prés,dansses champs» Que n'ai-je vu jadis y fêter la jeunesse. Vivant tableau d'amour, de mœurs et d'allégresse ? Avant que de mourir, que n*ai-je au moins chanté De ce jour solennel ce qu'on m'a raconté , Ces danses, ces pasteurs o0k*ant aux pastourelles. Pour dons, de simples nids, pour dons, des fleurs nou?elles. Tout un monde si jeime, agneaux, amans, époux ,

Leors ciMDli !.. Gommeni tous peindre en Ters dignf s de tous

Ris naïfs, purs festins, innocentes images, Que Paphos ne connut jamais sur ses rivages? N'existeriez-vous plus, spectacles pleins d'attraits? Ne foumiriez-vous plus de vers qu'à mes regrets? Mes regards de vous voir étaient dignes peut-être. Du pays des bergers deviez-vous disparaître? Adieu , chastes tableaux , qui ne lassez jamais ! Hélas ! ce fut mon sort : poète humble et champêtre « Mé pour vivre content, forcé de ne pas l'être.

Je n'ai vu que ceux que je hais.

Quel cœur n'a pas gémi de ses peines muettes?

Moi , j'en porte aussi de secrètes

Dont je soupire , et que je tais.

Tout passe avec le temps, tout s'altère et tout change» Vice, vertu, douleur, plaisir, tout est mélange; C'est une coupe à boire , et Dieu nous la mêla. Jusqu'au fond, douce , amère : il le faut ; buvons-la i Mais pour ne pas souffrir il faudrait être un ange. Souffrons donc , Dieu le veut. Toujours il s'écoula De son intarissable et facile clémence.

Lorsque plus forte est la souffrance ,

Un baume qui la consola.

0 quel tourment! souffrons; encor! Nous y voilât

C'est rinstant de la récompense.

Plos d*horloge et de temps. L*éternité commence ; Mous mourions : allons vivre. Ami , la tombe est là.

txÎTTLE A mÉPOBCUCZVE XiZMXHGISa.

DUCIS

Parmi les Jenx, les ris, les grâces, les plaisirs.

Mille auteurs , tous français , sont rivaux des zéphyrk

Quel bonheur enivrait et Racine et Corneille , Lorsqu'un souffle sacré divinisa leur veille ! Polyeucte ! Athalle ! ah ! leur nom glorieux Par vous s*élève encore , en planant dans les deux; Et vous, nouveaux Davids, sur vos harpes mystiques J'entends pour l'Étemel retentir vos cantiques.

Nous Vavons dit cent fois , mon cher Népomucène , Oui, sans doute il existe, on distingue sans peine, ^us le nom de génie , un instinct précieux Qui sur le grand aitlste est versé par les deux. Cette ardente vigueur, sève active et vivante. Bientôt Témeut, Tétonne , et l'enflamme , et Tenchanie. Baphaél crayonnant s'écria : Des couleurs ! Et l'abeille, en naissant, se jette sur les fleurs. Dans ce champ des beautés qui parent la nature. De cent miels diflérens l'or rayonne et s'épure. Sous des ciseaux hardis, sous de rians pinceaux, Jupiter prend sa foudre , et Vénus sort des eaux. Du peintre, du sculpteur, le poète est le frère : La nature comme eux l'aime , l'instruit à plaire ; Excepté son art seul , tout paraît le gêner. Son talent est un charme , il s'y laisse entraîner. Tout charme est un tyran , sitôt qu'il nous possède , 11 lui faut obéir, il faut que tout lui cède. Mais le Parnasse , ingrat , à ses chers nourrissons M'offrit pourtant jamais ni pampres ni moissons. Jamais, dans ses flots purs , à l'œil le plus avide N'apparut un grain d'or dans l'onde Aganippide. Et je vois sur ses bords, dans le sacré vallon , Mille amans implorer les faveurs d'Apollon : Trop heureux si le ciel les eût tous faits poètes ! Sur des gazons fleuris, sous de fraîches retraites. Us goûtent sans obstacle, heureux de leurs désirs, Une peine charmante , ou d'innocens loisirs.

Le lecteur dans leurs vers, pour eux seuls trop stériles. Rencontre un sel piquant ou des leçons utiles. Ce rêveur immobile , dsHs sons des couverts. C'est ce bon La Fontaine instruisant l'univers. Molière met à nu Tartufe qu'on déteste. Le traîne en plein théâtre, ou se peint dans Alceste. Bonhomme avec humeur, l'Homère du Lutrin, En goût, en poésie est juge souverain.

Avant lui l'art des vers naquit avec Malherbe. L'ode acquit sur sa lyre un ton juste et superbe. Par lui la mort se plut à publier ses lois , Et brava la consigne et la garde des rois. A table avec Vénus , Chaulieu se plaît à rire ; Des secrets du couvent Gresset va nous instruire.

Heureux qui , sans orgueil , sur le coteau sacré ,

Cultive un laurier pur, de sa muse assuré :

Il n'aura pas besoin , sachant ce qu'U doit croire ,

De se tromper soi-même et de rêver sa gloire.

Mais la vieillesse arrive, et le besoin affreux

Gagne, atteint un poète et fler et malheureux.

Son front ceint de lauriers, sous leurs feuilles divine

N'aura que trop senti se glisser les épines.

Où la gloire brillait, le péril fut caché.

Ah ! ce laurier tardif, moins cueilli qu'arraché ,

Songe , charme et tourment de notre courte vie ,

Qu'au milieu des serpens nous dispute l'envie.

Après trente ans d'efforts , quand on peut l'acquérir,

Orne enfm nos tombeaux sans jamais les rouvrir.

Auteurs! vous payez cher, ivres de sa conquête , Ce superbe rameau qui aolt pour votre tête. Mais l'amant éperdu , mais l'amant transporté Fut-il par un obstacle un moment arrêté I Léandre au sein des flots s'est plongé dans Torage, Et rend grâce à l'éclair qui le guide au rivage. Mais le savant caché pâlit de ses efforts ; L'avare sur les mers court chercher des trésors. Alexandre, dans l'Inde entraîné par la guerre. Combat, sue , et s'essouffle à conquérir la terre. Tandis qu'en paix Corneille , assis à ses foyers , Se conquiert toute Rome en peignant ses guerriers , Et que , du goût français prêt à fonder Tempire, Boileau ronfle en plein greffe , et rêve à la satire.

Mais il est des mortels d'un naturel plus doux , Sans ruse , indépendaiis , de leur repos jaloux , Errant sans cesse au gré d'une planète heureuse , Qui, dans l'accès charmant de leur muse rêvease« Semblent trouver leurs vers en les sentant venir. Et n'avoir plus besoin que de s'en souvenir. La Fontaine et Panard étaient de cette espèce : Us n'avaient point au monde envié sa richesse ; Us avaient pris de. lui tout ce qu'il a de mieux , La liberté, la paix, ces doux présens des cieux. Panard (je l'ai connu) me parut un bonhomme. Pauvre et vivant content, vivant on ne sait comme « Vieil enfant qu'on attrape, en ayant la pudew*.

Et nr son froni Joyeux la docile candeur.

Parierai-Je de moi! Si ma mémoire est bonne ,

On m'a trompé souvent. Je n'ai trompé personne ;

Et si plus d'un renard m'a jadis attaqué.

Il n'en est pas sur cent un seul qui m'ait manqué.

A ce peuple innocent il ne faut point d'affaire.

Que J^ai toujours baî la fourbe et le mystère l

lltts ta raison , ton air, tes traits , ta vérité ,

Cher ami , m'ont d'abord offert la sûreté.

Iiospenchanss'accordaient,nous nous savions d'avance;

Llymen sacré des cœurs naît de leur ressemblance.

Que dis-Je? il est tout fait , et sans peine affermi.

Koire instinct mieux que nous sait juger d'un ami.

Tu vins voir quelquefois, dans le loisir du sage.

Hou petit bois , mes fleurs, l'ermite et l'ermitage !

Tu n'y trouves point l'or, les grands , les dignités,

liais le sommeil tranquille assis à mes côtés :

Rien n'y troubla nos goûts, notre enfretien des Muses ;

Du terrible et des riens comme moi tu t'amuses.

Aux tragiques accens tu joignis les pipeaux ;

Ké pour peindre les cours, tu chantas les troupeaux;

Pan toujours protégea l'ami de la houlette :

Par Joséphine aussi te voilà comme Admète :

Excepté d'être roi , chez vous tout est pareil ;

Douce commimauté de cœurs et de sommeil !

Il est facile et pur le bonheur de famille I

Un soupir pour la mère , un souris pour la fille ;

Sans un si tendre hymen , par l'amour invoqué ,

En mourant, cher ami , ton bonheur m'eût manqué I

Mais on craint l'avenir sur un passé coupable.

Nos souvenirs, l'hiver, tout nous est formidable :

Une neige flétrie , et nos demi-frimas ,

Dans une fange humide ont sali nos climats.

Les fleurs ne naîtront plus, et le peu qu'il en reste ,

Le nord l'emportera. Chargé d'un froid funeste ,

Borée accourt et souffle.... Ah ! si le doux zéphyr.

Après un long hiver peut enfin revenir,

(Car ne nous flattons point , race trop criminelle ,

Méritons-nous encore d'entendre Philomèle?)

Va dans cette vallée , asfle des neuf sœurs ,

Où le calme et l'étude épanchaient leur douceur;

Oà courait Catinat pour oublier Versailles ,

On Rousseau de Paris se cachait les murailles

ITaiuiant qu'à voir le viai , les champs et ses foyers;

Oà Grétrv vient dormû* sous leurs communs lauriers.

D semble avec Jean-Jacques habiter l'Ermitage , Et battre encor des mains an Devin du village. Oâ, c'est là que Taunay, par son goût entraîné, Pqgnlt d'après ses mœurs ( père , époux fortuné , Caitoit, non sans édat, sa vie heureuse et pure) Lps plus charmans tableaux qu'inspira la nature. Riant Montmorency, qu'il me plut ton séjour, 9iiand mon cœur palpitait de jeunesse et d'amour I

DUGIS.

Voilà , voilà tes bois, tes champs et tes pnûries. Les cent vergers en fleurs , ton lac, mes rêveries !

Imagination , tyran que j'ai chanté!

Ton charme est invinrible, il est illimité. Le poète est partout: amour, crime, innocence, Il peint tout sur sa toile ; il touche im orgue immense; Cet orgue est dans son âme , et met en son pouvoir D'innombrables claviers que lui seul fait mouvoir. On dirait qu'il les presse, et, par sa main légère, Qu'U règne, en l'agitant, sur la nature entière; Qu'il emplit , à son gré , doux , terrible et profond , Ses cent roseaux d'argent du souffle d'Apollon.

Magicien charmant, adorable Protée, C'est ainsi qu'il commande à notre âme enchantée. Qu'il prédit, et qu'il tient tous les temps, tous les lieux. Et le sceptre et la foudre, et l'enfer et les deux. Mais , s'il peut par sa verve et ses vives images M'entralner à Tibur sous les plus frais ombrages. Il peut aussi sur moi , perdu dans les déserts , Verser des monts de sable agités dans les airs : U peut m'ensevelir, glacé par la froidure. Sous les frimas du nord, tombeau de la nature; En chantant les combats, Mars, ses cris, sa fureur. Il peut, troublant son sein , y porter trop d'horreur. Ah ! si mes vers jamais t'ont rendu quelque hommage. Muse à qui je dois tout, n'environne mon âge Que de doux souvenirs, que d'innocens objets ! Que je rêve Arcadie, Hémus et ses forêts. Le chant de deux bergers, le désert qui repose , Pour nous donner le miel la jeune abeille édose; Que je rêve les fleurs, et les bords fortunés Où l'Arioste , Homère et le Tasse sont nés ; Et la beauté sensible avec la grâce unie : Andromaque, Didon, Eve, Inès, Hermlnle.

Arrachant les forêts, tout nu, pâle et jaloux. Quand Roland vagabond fait mugir son courroux , Sous sa grotte, à l'écart, qu'Angélique amoureuse. Des feux du beau Médor sort encor plus heureuse I Sur la mousse et les fleurs du plus doux oreiller L'amour va m'endormir... si J'allais m'éveiller ? Imagination , si féconde en prodiges !

Je ne dispute point le charme à tes prestiges; Mais, ciel ! que de périls et d'attraits sur tes pas ! Je m'y crois près d'Armide , et j'y crains ses appas. Par quel art enchanteur, quelles douces adresses , Tu sais chercher, surprendre, exciter nos faiblesses, Nous en ôter la crainte , et verser dans nos cœurs Le poison des désirs , des transports , des langueurs ! Dans tes états charmans tout brille et se colore. Le devoir qui les fuit vers eux se tourne encore. De tes songes long-temps on aime à se bercer.

Eh 1 qai de tes romans peut se débarrasser ? Qui sait si ton étrange et suspecte puissance Ne nuit pas au bon sens, au calme , à ia constance, Que dis-Je, à la vertu? ta flexibilité Fait sans cesse à tout vent mouvoir ma volonté. Dieu fit pour Thomme exprès son amour et sa crainte , Et de ses traits en lui fit resplendir l^empreinte. Et lui transmit d^un père et le cœur et le nom. Il Ta, comme en un trône , assis dans sa raison : H y mit le droit sens , la bonté , la justice , Le noble amour de Tordre et la haine du vice : Attachant aux vertus leur prix dans leurs efforts. Le calme à Fùinocence, aux forfaits les remords ; M^ayant jamais permb que Phomme, son image. Ait pu voir de sang-froid le crime qui l'outrage.

Quand , m'offrant Gléopfttre , et de sa coupe armé , Corneille peint sa rage, en paraît animé. Qui! se change en furie, en exécrable mère. Et que , fumant encor du sang du second frère , A Taulel de Thymen , prêt à les couronner. Il flatte deux amans quTil veut empoisonner; Quand Corneille, en un mot, si grand , si magnanime, De lui-même eût osé commettre un si grand crime, Eût-Il pu dans ses vers nous ToOrir ? non ; soudain Sa plume accusatrice eût toml)é de sa main. Du ciel , du ciel ainsi le veut la loi suprême: Jamais un scélérat ne se peindra lui-même. Que Tatroce Roger, que ce tigre ose enfin Démurer, 8*ii se peut , le cachot de la faim ; Qull y voie à loisir le squelette d*un père , Mort d*horreur, immobile et glacé sur la pierre , Mort déchirant sa chair ; que sur ses ossemens . Il distingue , attentif, les os de ses enfans , De ne pas s'abhorrer il ne sera plus maître. Pour (Jgolin, pleuré par les pères à naître , 11 ne concevra pas l'excès de sa fureur. De ce toml)eau rouvert parcourant la terreur. C'est le ciel qui le veut , pi*essé par ses murailles , Pour venger Ugolin , il en prend les entrailles , Va s'asseoh* sur sa pierre, et là, sans mouvemens, Seul , de l'enfer du Dante épuise les tourmens.

Me nous y trompons pas; de tout temps, sur la terre.

Il existe , invisible , un tribunal sévère.

L'âme douce en ce monde en jouit doucement

Tout coupable y subit un juste châtiment :

Tout crime a son supplice ; il y tient , il y cloue ,

Sur sa roche Sisyphe , Ixion sur sa roue.

Cet avare est Tantale, altéré par les flots,

Qui de dépit, de soif, sèche au milieu des eaux ;

Vous qu'un grand attentat unit aux Danaîdes ,

Oh 1 que d'espoirs vont fuir de vos urnes perfides !

DUCIS

Et toi , fameux vautour, quel mortel dans son sein , Peut-être parmi nous , t'oflhs un affreux festin 1 Notre Tartare aussi poursuit les parricides. J'y vois au lieu de trois courir cent Euménides. Cent hydres s'y dresser, rouler cent Phlégétons, Et l'enfer des vivans s'emplir sous d'autres noms. Oui, Dieu même ici-bas lâcha son épouvante : Il remit sa terreur entre les mains du Dante. Jeunes amans des arts, contre l'audadeux Révélez et la marche et le pouvoir des deux ! Percexlesmttrs,voyez. Quand tout meurt et tout change. Sont-ils morts vos aïeux, Raphaël, Michel Ange, Le Dante, Pergolèze, avec tous leurs lauriers? Les trônes , l'airain s'use , et leurs noms sont entiers. Savez-vous d'oîi leur vient cette gloire infinie ? La vertu fut chez eux la source du génie : Leur génie habiudt dans le fond de leur cœur. Et leurs conceptions y puisaient leur vigueur. C'est là que mûrissaient leurs beautés étemeUes ; De là que s'élançaient leurs audaces nouvelles. Méditez-les , séchez, consumez-vous d'ardeur : Mais n'écoutez pas trop , frappés de sa splendeur. L'imagination, si prompte à vous sédmre. Retenez vos pinceaux, vos doigts brûlans d'écrire. Le plan d'abord, le plan ! llnflexible unité ! Que tout y soitd'accord, tout y soit arrêté. Ouvrez-vous dans les ab*s des routes inconnues; Mais qu'un but, un frein sûr vous règle dans les nues. Que votre enchanteresse, avec tous ses auraits. Pare alors la raison sans la guider jamais. Craignez donc en l'aimant cette belle ennemie.

Cependant des vertus c'est quelquefois l'amie ; Mais , hélas ! trop souvent elle entraîne aux excès Un naturd terrible et voisin des forfaits. Vous, qui tout près du crime en sentez les alarmes. Venez de la vertu contempler tous les charmes. Tomber à ses genoux , de ses rayons percés ! Trop heureux les mortels sur sa trace empressés ! Préservez-moi , grands dieux , ou qu'à l'instant j'expire. D'un cœur où le remords s'enfonce et le déchire ! Fonde plutôt sur moi tout ce globe abattu, Que d'avoir on mstant à pleurer la vertu 1

0 céleste vertu, tout méchans que nous sommes. Tu conserves encor quelques droits sur les hommes. Sans excès merveilleuse, admirable sans bruit. Tu défends qui t'opprime , et cherches qui te fuit.

Cest ainsi que Socrate éclata dans Atiiène, Donnant un grand spectade à la nature humaine. 0 Muses I chastes sœurs ! sur un luth adoud. Chantez, chantez Socrate! il fut poète aussL

DUGIS.

Zi

Ce grand liomme enchaîné, que son cafane enreloppe. Mit en Ters le génie et les fables iTÉsope, Sons ses attraits sacrés il offrit la raison : Adoratenr de Tordre , il enseigna Platon ; Montra ce qu*on savait, nous apprit à rapprendre , A ne Jamais monter, à ne jamais descendre , A respecter notre âme , à maîtriser nos sens, A Inen voir la beanté , la hauteur du bon sens. Pour être sage , heureux, sans que tel on nous nomme. Il cria son secret : c*était d*étre honnête homme, Ptfient. ami sûr, vrai , juste, oflBcieux , Toujours restant au poste où nous ont mis les dieux. Ses jQges vont aux voix; il leur dit sans colère : « Dois-je vivre ou mourir? Voyez, c^est votre affaire. > Moi, j*obéis aux lois. » Puis, calme, en sûreté, Il boit et leur ciguë et llmmortalité.

OBOOHAaXT BS Uk TOUH»

De La Tour, fl est vrai, ma muse appesantie, D^on été sans soleil s'est long-temps ressende. Son automne sans ihiits n'eut pas de ces beaux Jours, Du peintre et du poète ordinaires amours. Lldver maussade et dur, triste et souillant la terre. Même avec des frimas n*eut point de caractère; Mais le printemps s'avance, et, réchauffant mon cœur, De la nature encor m'annonce la vigueur. Sons d*antiques forêts mon âme rajeunie Veut apparaître au loin Corneille et son génie. Mon Imh se tairait-il , lorsque dans ces déserts Du rossignol craintif j'entends les premiers airs? Maintenant qu'il revient , je serais sans excuses. Ses cbants et ses amours ont réveillé les muses. D^ nud renaissant nous promet ses couleurs. Mon petit bois sa feuille , et mon jardin ses fleurs , A ses concerui, ami , le printemps nous invite , Viens , ta cellule est prête et veut voir son ermite. L^aUduia joyeux fait entendre son chant So«8 son laurier pascal le Jambon nous attend. Sur Bon oni^e, en riant , la goutte que Je pose Dans son tremblant rubis m'offre un Jus qui l'arrose.

0 mon cher de La Tour I mtût que tu parais. Ton seul aspect m'apporte et le charme et la paix. La pux ! ah ! par l'erreur, les livres , les systèmes , IfaBoas pas, mon ami, la troubler dans nous-mêmes. La paix! ah ! sur la terre est-il un plus grand bien ! Avec eBe tout plaît, sans eUe tout n'est rien. DevM sa table assis vois*tu ce philosophe?

Son horloge a sonné, bientôt le jour 8*approclie; Dans son sommeil souvent je crois qu'il fut troublé; Oui , la main sur son front, il me semble accablé. 11 sourit , il s'atu-iste , U s'affermit , il doute. Qu'a-t-il ? il s'interroge ; il va parler : j'écoute. « Quoi ! sans cesse , dit-il , inquiet , tourmenté , * Je cours donc, sans l'atteindre , après la vérité ! » Je donne à l'ombre un corps, un visage au mensonge. » Tout ne sera, ne fut, n'est-il donc qu*nn vain songe? * 9 Quecroire?oùsefixer?~Va, crois ton cœur,entends » Ces petits d'hirondelle , affamés et crians , » Tout nus, sans plume encore, instruits par la nature, » Au père universel demander la pâture. »

Enfin , tout ce qui vit parmi les animaux , Qui marche, rampe, vole, ou nage au sein des eaux. Obéit sans murmure à des lois éterneUes. Dans ce vaste univers il n'est point de rebelles. Seul , voudrais-tu donc l*être ? Eh I dis-moi, le peuxHu? Tu crois à l'innocence , à Tordre, à la vertu : Plus sage et plus heureux, crois encore au mystère D'un Dieu qui par bonté vint éclairer la terre. Il parla. Qu'a-t-fl dit? Nous pouvons en juger. Mais l'abîme est auprès. Gomment l'interroger? Le prodige est partout. Conçois-tu les merveilles Qu'enferment ces palais bâtis par tes abdlles ? Gomment de tes brebis croissent les nourrissons. Verdissent tes vergers, jaunissent tes moissons? D'où te vient cette pluie et douce et printanière? Quel miracle a de fleurs émaillé ton parterre? Grois ces roses, ces lis, qui germent sous les yeux. Et ce doigt immortel qui fait tourner les deux.

Mais enfin ce bonheur où nous tendons sans cesse , De qui l'attendrons-nous ? du ciel , de sa sagesse. Dans ses désirs sans borne , en ses projets sensés, La passion veut tout , et la nature assez. Que nous dit la raison ? Abstiens-toi , doute, arrête. Mais nous chantons le port, et cherchons la tempête. L'homme hors de lui-même est sans cesse emporté. Il croit, sans les excès , n'avoir point existé. Au triste sort d'Adam depuis qu'Eve enchaînée Vers la pomme fatale , hélas ! fut entraînée ; Depuis que , séduisant un trop facile époux, (Pouvoir qui doit encor long-temps régner sur nous!) Dans son esprit charmé , crédule , elle eut fait naître De ce fruit enchanteur l'espoir de tout connalu^ : Sur la foi du serpent , ce couple ambitieux Rêva que tout à coup ils deviendraient des dieux. L'orgueil, Adam, l'orgueil fit ton désasu-e extrême. Il est semblable à nous , dit l'Étemel lui-même ! Par la crainte à sa honte un voile fut prêté : Et pourtant de son âme II vit la nudité.

DUCIS

Dans la natare alors tont perdit Téquilibre. AiBsi, né tempérant, roi de lai-même et libre, ' L'homme, en proie aux excès, n*a plus de vrais plaisirs. La fougue et le caprice irritent ses désirs. L'attrait des passions, Torgaeil et sa démence L'enflent du faux besoin d'une vaste existence , Qui lui creuse un abtme , et va l'ensevelir Dans les langueurs d'un vide impossible à remplir.

Ces mêmes passions, abattez leurs barrières. D'horreur et de débris s'en vont couvrir la terre : Ainsi les Gis d'Éole, en son antre enfermés. Rugissent de fm-eur de s'y voir comprimés. Veiller, régner sur soi, fuir ou vaincre le vice. Voilà de la vertu le plus noble exercice. Le devoir pèse, il coûte. Oui, mais est-il rempli. L'air devient plus léger, le ciel s'est embelli. Le jour de l'Éternel devant moi semble éclore , Jour qui n'a jamais vu de couchant ni d'aurore. Ce front pur, virginal, m'enivi*e de pudeur, £t ce beau lis naissant m'imprime la candeur. Avec notre âme en paix notre œil aussi s'épure. Tout, quand nous nous plaisons, nous plaît dans la natare; Que dis-je? des beaux-arts les sabUmes beautés Descendent plus avant dans les cœurs enchantés. Pergolèse , ah ! dis-moi par quels célestes charmes Ton chant gémit, décroît, s'éteint, meurt dans mes larmes? Raphaël , ah ! j'entends , à l'aspect des bourreaux , Les mères dans Rama crier sous tes pinceaux. Satan combat, rugit; l'enfer s'arme, il s'embrase; L'archange prend sa lance , il le touche et l'écrase. Cécile, ah ! par ta lyre et u bouche et tes yeux J'aspire et ton extase et les concerts des deux. Paul instruit , Platon doute , et Socrate est en peine. ' Le vrai Dieu n'est donc plus inconnu dans Athène ! Quel art , hors de sa chair, de son humanité A fait jaillir le Verbe? Oui , sa divinité Devant les trois témoins qu'accable sa lumière. Libre, au haut du Thabpr, resplendit tout entière. Michel-Ange , ô comment sur ce temple éternel Où saint F>ierre a sa tombe , et la croix son autel. De ton doigt jusqu'au ciel, avec tant de puissance. As-tu, comme en jouant, lancé ce dôme immense? Génie, oui, la hauteur de ta conception Nous fait frissonner d'aise et d'admiration; Nous plaît par la peur même en des sujets terribles. Mais nous aimons surtout à nous trouver sensibles. Quand dans leurs longs replis deux énormes serpens Tiennent enveloppés un père et ses enfans ; Quand le plus jeune lutte et presque se dégage; Quand le plus fort expire , étonflé par leur rage , Quand le malheureux père, enfln, mourant trois fois. De CCS serpens gonflés qu'il presse entre ses doigts

Vainement de son sein écarte hi fuiie.

Ma douleur a son charme , et ma pitié s'écrie. Je ne vois plus alors dans tout ce bloc souffrant, Ni le marbre animé, ni le marbre expirant. Je vois Laocoon , calme en ses sacrifices. Homme, pontife et père, au milieu des supplices.

Non, non , l'affreux pervers, l'ingrat fait à mentir. S'il voit tant de beautés , ne peut pas les sentir. Eh! comment du génie attendrait-il la flamme. Quand la vertu l'accuse et n'est plus dans son âme? 0 vertu ! c'est par toi que purs et consolés Nos jours de quelque joie en tout temps sont filés. Le ciel qui par bonté t'attache à notre suite Assiste à nos eflforts, les sert, les facilite. Oui , l'honnête homme pauvre a ti*ouvé le bonheur» Il vit de son travail , il y met son honneur. A lui-même il s'est dit , fidèle à sa promesse, Gagnons ce qu'il nous faut, sans chercher la richesse* Il l'a dit dans son cœur ; et Dieu secrètement Sur cet autel du pauvre a reçu son serment. Et moi j'ai fait aussi mon vœu (doux vœu que j'aime!) C'est de vivre pour moi , moi seul , toujours le même. Est-il sort plus heureux ? Tu sais , cher de La Tour, Si Plutus m'a jamais aperçu dans sa coiu* ; A bien compter de l'or si ma main fut habile. Une bourse en tout temps me fut presque inutile. Ma mère avec plaisir a ri plus d'une fois. Me voyant me reprendre et compter par mes doigts. « Eh bien! mon pauvre enfant, as-tu trouvé ta somme ? » Il le faut avouer. Dieu te fit un bon homme. » Je crois qu'elle eut raison , je n'en suis pas fâché. O ma mère , ô trésors de mes bras arraché ! Chauve , au pied de ces bois, je vois d'ici ta tombe. Je t'y suivrai bientôt. Ah ! quand la feuille tombe , C'est là que je m'en vais errer seul dans les bois. Ty crois te voir encor, j'entends encor ta voix Qui me disait : « Mon fils , tu ne mourras pas riche ; » Cent francs sont moins pour toi qu*un heureux hémistiche, » Mais va, console-toi : quand l'honneur n'est plus rien, » Qui n'a pas fait de mal a presque f^lt du bien. » Et voilà le seul bien qu'en effet j'ai pu faire.

C'est peu... Doo. C'est beaucoup. Quelle est la grande affaire?

C'est d'empêcher le mal. Oui , ma mère eut raison. C'est un crime d'agir quant on sert un fiipon. D'où vient que la vertu court, s'épuise et s'expose? C'est pour guérir les maux dont le vice est la cause. 0 vertu! si le mal vient jamais à cesser. Tu n'auras plus enfin tant de baume à verser. Mais à son zèle , ami , donnons plus de matière ; Ne l'employons pas trop. 3ans doute (et je l'espère) L'humanité toujours aura des partisans : Mais sans ails, sansgrandsmots, pour être bienfaisans»

ÊcootoBB fllnpIemeDl la pitié , la droitore , FUt-U tant d^appareil quand on suit la nature ? Oui, l'art dans le bien même et fatigue et cîépiatL Quand on est vraiment bon, c'est bonnementqu'on Test.

Qui se dit tous les Jours, avec une âme pure. Il faut beaucoup au Inie , et peu pour la nature !

Mais les cœurs les plus doux ont pourtant leur colère; Pois-je voir sans crier, aux mœurs faisant la guerre , Sur nos tables, partout, un luxe furieux. En affligeant notre âme épouvanter nos yeax; Ses banquets insulter nos repas de familles ; la fatigue des bals assassiner nos tilles; Le vice , en sa fleur même, acheter la pudeur ; L*bypocrite eflronté nous pfirler'âe candeur; Dans Tombre, en s'irritant, se dérouler l'envier Se pavaner un fat en étaianfsa vje ; Des hommes, Tun cruel, rautrelâqhe, abattu. Ne sachant plus enfin ce que c'est «le vertu? Taime mieux avec elle en-er seul sahs^reproches. Parmi des sangliers, des genêts et des roches. Que voir capituler Tbonneur mal afliermi* L'honnête homme en un mot ne Test pas à demL Tout esprit noble et droit, qui veut sa propre estime, S'il aime la vertu , n'est point Toutil du crime. Quel pacte oflicieux rend doue la probité Si commode et si douce envers Tiniquité; Fait sitôt et si bien s'accorder deux contraires; L'un près de l'autre, à table, asseoir deux aiiversaves; Joint an plomb le plus vil l'or le plus épm*é ; Tant pis pour qui croirait ce discours trop outré. Qui parle ainsi du cœur, sans que lien l'enveloppe , N'est qu'un homme d'honneur, et n'est point misanthrope. Ma lyre , au premier jour, ami cher, vertueux , Trompera sans pitié mes droits présomptueux* Voici bientôt pour nous (le temps nous dit notre tge]^ La dernière couchée et la fin du voyage. Mais de quoi rougirait notre front étonné? Avons-nous loin de nous fait fuir l'infortuné » Se voiler la pudeur, s'affliger la Justice, Laisser dans nos discours se glisser l'artifice ? f je secret délicat qu'il nous fallut cacher, AH-on pu le surprendre, a-t-on pu l'arracher? Que tel ami troublé du succès d'un ouvrage, Alt eu peine à remettre , à calmer son visage. Ne l'avons-nous pas plaint, en voyant sous nos yeia Grimacer, malgré lui, son visage envieux? Jamais le sot orgueil troubla-t-il notre vie ? Si parfois la fortune , en sa bicarré envie. Voulut entrer chez nous, en nous disant : « Ouvrez; •Quels sont parmi mes biens ceux que vous désirez ? •Je les tiens dans ma main, ma main vous les apporte :» Nous avons répondu : « Vous vous trompez de poite , •Déesse, nous dormions. Cherchez un peu plus loin.» Heureux , cent fois heureux, qui n'en a pas besoin.

If.

ÉptxBS A M. 80UIXVZ.

Ami, par un saint oncle avec soin élevé, Des plus pures vertus dès l'enfance abreuvé. Qui , sans trop appeler le rang et la naissance De tes aïeux Jadis estimés dans Florence , Toujours loin de l'excès, même en ta piété. Des mœurs, des mœurs surtout, gardas la dignité ; Tu cherchas, Soldini , ton bonheur sur la terre Dans les noms si touchans et d'époux et de père. Mais bientôt, resté seul à la Heur de tes ans. Tu perdis, comme moi, ta femme et tes enfans. Sur leur cercueil assis, des plus affreux orages Nous avons vu de loin s'assembler les nuages. La tempête éclata, l'univers fut surpris; L'univers dans l'instant fut oouvcit de débris ; Jusqu'où n'ont pas monté l'en'eur et la licence I Trône, autel, tout trembla dans ce désordre immense. Mais Dieu nous accueillit dans un asile heureux , Où sa grâce et sa paix nous ont unis tous deux. Le désert nous cacha. C'est là que, solitaires. De celui qid peut tout adorant les mystères. Nous avons dit souvent : Quand tout est agité. Heureux sur tant de flols qui dans l'arche est resté! Tendre amitié chrétienne, oh I quelle est ta puissance! Tu consoles nos maux, soutiens notre espérance, Doucement vers le ciel tu mènes deux amis » L'un par l'autre éclairés, l'un par l'autre affermis; Soldini, tu le sais, oui , telle^ut la nôtre , Qu'aucun d'eux n'eut Jamais rien de caché pour l'autre. Mes écrits, mes secrets te furent découverts : Tu lisais dans mon âme » et tu lisais mes vers.

Le Parnasse aux vertus quelquefois fut utile , Sur l'excès, sur ce monstre en mille autres fertile, Je voulais de mon vers décharger la fureur. Ce monstre, ainsi qu'à moi, te fit toujours horreur. Ah ! si mon vers pouvait se changer en massue Pour écraser cette hydre à mes pieds abattue I Sois ma muse, ô Colèi^, offve^moi ses fléaux. Et d'indignation viens armer mes pinceaux. Faut-il quand vers les fleurs un doux penchant m'attire Que ce penchant sur moi prenne enfin trop d'empire! Que le maudit excès irritant mon désir. Change en triste manie un innocent plaisir ! C'est du sort d'un œiflet , d'un lis et d'un narcisse. Que dépend désormais ma Joie ou mon supplice.

it de tant de héros , guerrier oa soaf eraia , Dont Part nous a transmis les portraits sur l*airaln , Qui de rouille couverts vieDoent m'oflrir encore Ou Titus qui me charme , ou Néron que j'abhorre ; M'en manque-t-il un seul, me voilà malheureux. Sous un ciel embrasé , dans un berceau pompeux ; Sortant du sein des mers ai-je vu Toeil du monde Couvrir de mille fleurs l'univers qu'il féconde, Rougir de ses rayons l'Olympe au loin doré ? Me voilà furieux, souflrant, désespéré.

Si par un antre excès, prenant soudain ma course Vers TeOroyable nord , vers les antres de l'ourse , Je n'ai vu mille hivers l'un sur l'autre entassés ; Des glaçons Jusqu'au ciel en montagne exhaussés; Et là n-ansi d'horreur, et mourant de froidure, Sur son lit ténébreux expirer la nature. Ainsi de mille excès s'éveille en moi l'essaim ; C'est un guêpier fougueux qui s'irrite en mon sein. J'invoque ma raison mais en Tain Je résiste; Me voilà voyageur, antiquafa*e, fleuriste; Et que serait-ce donc , si par de doux progrès ' Les passions ouvrant l'entrée à leurs accès. Je devenais injuste , ambitieux , avare , Envieux, imposteur, voluptueux, barbare.

Chacun se tient chez soi : dans son creux le hibou , L'aigle sur son rocher, la fourmi dans son trou : L'ordre est dans l'univers, rien ne le contrarie; Zéphyr suit le ruisseau , le raisseau la prairie. Cet ordre si puissant ne peut-il rien sur nous? Mais , dis-moi, cœur mjuste , esprit bas et Jaloux, As-tu vu par envie un coursier qui se cache , Si quelqu'antre coursier porte un plus beau panache? Et toi , vil orgueilleux, tu rampes sans pudeur Pour fouler tes égaux de ta fausse grandeur; En nons-mémes, tout bas, nous nous disons sans cesse. Combien as-tu d'argent, de crédit, de noblesse ! C'est loujoun, loin de nous par un vice entraînés D'un défaut de raison que nos malheurs sont nés. Oh ! qu'un hymen heureux , un travail nécessaire Eftt à ces faux besoins fait une utile guerre ! L'un ou l'autre eût éteint ces désh^ monstrueux , Qui ne naissent Jamais sous un toit vertueux : C'est sur eux seuls que l'ordre a bâti l'édifice D'un bonheur simple et vrai, tourment secret du vice. La honte lui convient , l'ennui , l'air abattu : On trouve, en l'essayant, du goût pour la vertu. Voyez-vous ce mVrtel obéissant et libre , Qui dans tontie qu'il fait garde un Juste équilibre ; Qui met tout à sa place , et , grand par sa raison , Honore le nom d'homme et mérite ce nom? Sent-Il rcxcès^?4l tremble. Il goûte avec mesure Tous les bien^f que le ciel a mis dans la nature.

DUGIS.

Mais il sait boire aussi dans la oonpe des pleon; Il porte avec respect sa Joie ou ses douleurs. U va, le terme arrive , et c'est là qu'il espère L'immense et long bonheur qui n'est point sur la terre.

Mab dans les prés fleuris • sous le àtl le plus clair. Avec un réseau d'or soudain Jeté dans l'air. Vois-tu la Jeune Églé qu'entourent ses égales. Ses sœurs pour la beauté , mais non pas ses rivales. Courant de l'un à l'autre, admirant leurs couleurs. Suivre ces papillons, ces voltigeantes fleurs? Vois-tu ses bras, soii port, sa grâce enchanteresse? Vois-tu ces étourdis légers d'aise et d'ivresse , Tous amans de la rose et rivaux du zéphyr , J)ans ce piège flottant se prendre avec plaisir? Oui , mais Je les ai vus sous des pointes cruelles, Églé , mourir long-temps en agitant leurs ailes. Sur ce chapeau galant, qui l'eût dit entre nous. Que vous les perceriez avec un air si doux? Vos massacres du Jour qui font soupirer Flore, Demain à vous toucher auront moins droit encore. Votre cœur par degrés aura su s'aOermir, Et pour d'autres trépas aura moins à gémir. — ^Bonl ne voilà-t-il pas les plus énormes crimes? Nous faudra-t-il long-temps pleurer sur ces victimes ? Mais raisonnons un peu : Pourquoi tant s'enflammer? Est-ce contre des riens qull faut se gendarmer? — Des riens! des riens, lecteur! Et moi Je vous rappelle Le Jeune enfant d'Athène et le nid d'hirondelle; L'aréopage eut droit de punir cet enfant :. L'humanité se perd, la cruauté s'apprend. Votre Églé me déplaît; votre Églé se prépare , Par degrés, sans le croire , à devenir barbare. Quelque chose qu'on fasse , il faut le répéter. Aisément vers l'excès on se laisse emporter. Telle insensiblement une vis tortueuse Se glisse au sein d'un chêne , active et ténébreuse , Y descend, y pénètre, et ce serpent caché. L'embrassant d'un long pli , n'en peut être arraché. L'excès trompe souvent sous un masque paisible. Ainsi sur des deux purs, un pomt presqu'invisible Nous cache la tempête, il luit : J'entends soudain Les pâles matelots crier : Voilà le grain I Et de ce grain déjà s'est échappé la foudre , Et la grêle et l'éclair , et les mâts mis en poudre ; Et les mers dans la rage , et les pics embrasés , Versent un Jour aflreux sur des vaisseaux brisés. L'excès couve en silence : oui, mais vient-il d'éclore C'est le serpent qui siffle, ou le feu qui dévore. Dans ce seul mot excès tout mal est réuni : C'est l'excès aux enfers que le Dante a punL L'excès en tous les temps fit un tigre de l'homme : A trois tyrans ligués il abandonna Rome :

le Iftcfae , il arma le pervers; Decrtmea, dé terreurs, inonda Tunivers; Fir lui dans Rome eu sang trois fureurs unanimes» Poor s^obliger , à table , échangeaient leurs victimes : Le masque et le poignard faisaient partout ft*émir ; Ltrage, en égorgeant, savait encor gémir. Près de ce temple antique où la jeune vestale , CidiaDt sous on lin pur sa beauté virginale , Nourrit du feu sacré Tédat mystérieux , le vois de marbre et d*or un palais spacieux; Cest là que Messallne , aux balles dévouée. Ayant gagné sa nuit dans sa loge louée , Rentre et rapporte au jour , de sa lubrique ardeur , Dans le lit des Césars la fatigue et Todeur. Je vois, parmi les ris , des cruautés profondes ; Llieureux Sylla du Tibre ensanglanter les ondes : Cent beautés de Néron disputer les désirs; Troie encore une fois brûler pour ses plaisirs : Du peuple adorateur d*un vil amphithéâtre. De sang, de nudités, d'esclavage idolâtre. Tibère, dans Caprée, y couve, ardent tison. Des obscèoes fureurs, des voluptés sans nom, T traîne , monstre usé , vaincu de lassitude , L'eonuj de ses Romains et de leur servitude.

Ai-Je aaseï peint d*horreurs? Excès, funeste excès! ;-ni Jusqu'au ciel fait monter nos forfaits? de tout mal dépassé la mesure , Et sur ses gonds brisés abattu la nature? Tu détruis, changes tout, dans ton délire affreux. Oui, tu rendrais Titus féroce et malheureux : Les larmes de ce globe, hélas ! sont ton ouvrage.

Oh ! que J'aime un mortel et tempérant et sage , Qui dans sa propre estime a su se maintenir , Qui fait tout pour l'avoir et rien pour l'obtenir ; Qui, par ambition , de la langue commune. Exprès pour s'enrichir, raya le mot fortune; Sur le temps, sur le sort a d'abord mis la main , Heureux dès aujourd'hui sans attendre à demain, S'échappe entre l'espoûr et la crainte et l'envie, Et rit de la tempête en côtoyant la vie I

Est-ce on si grand malheur, si, léger papiOon, n n'a pas fait crier : Charmant ! dans un salon ? Mais Yolt-ll le printemps enchanter nos bocages. De nids et de concerts animer leurs feuillages; Veii-il verdir nos prés, nos pommiers blancs de fleurs, Mes épis se gonfler, nos ceps se fondre en pleurs; Scot-il partout la sève eu doux torrens versée » Poète, il met en vers son âme et sa pensée. 0, d'aise etd'aliandon, momens délicieux I

nia dans les champs, sur les eaux, près des ci^;

DUGIS. 35

11 monte e( descend Pair , s'y balance avec grâce ; Il prend son La Fontaine , il rouvre son Horace : Horace, humble, élevé, charmant, relu toujoiuv; Ce sage, en négligé, qui chanta les amours. Le vin , les fleurs , la table , et dans un doux sourire » Eut toujours pour la mort une corde à sa lyre. « A peu de frais , dit-il , amis , vivons contens; a II faut si peu pour l'homme , et pour si peu de temps. » Regardez ce cyprès ; pourquoi sur le rivage

» Tantde vivres, d'apprêts, pourdeuxjoursde voyage?»

Mais le plus violent, le premier de nos vœux.

Ce n'est pas le bonheur, c'est de paraître heureux :

La sotte vanité, voilù notre misère.

Nous voulons tous briller dans notre fourmilière.

D'astres environné l'astre éclatant du jour

Se montre dans sa gloire , an milieu de sa cour ;

Il se lève , il se couche , à sa marche fidèle.

Et tout a resplendi de sa pompe immortelle ;

Et l'homme , un ver rampant , malheureux et pervers,

Pour suite et pour témoins voudrait mille univers.

Libre et loin du tumulte , ah ! que mon sage ermite Est heureux des fripons et des sots qu'il évite I Si couru des mortels, le bonheur précieux. Il l'a mis dans son cœur, et non pas dans leurs yeux ; Il est homme; il les plaint, les juge et les soulage; C'est pour eux qu'il s'est Joint au curé du village. Le fÉt)id , le collecteur viendra sans ellrayer. Le fisc est satisfait , plus de dette à payer. D'abord le besoin fuit, l'aisance vient ensuite : A faire encor du bien , le bien qu'on fait excite : La honte , il la devine ; un soupir, il l'entend : Quel bien immense il fait avec si peu d'argent !

Vous, opulens blasés, que tourmente un cœur ride. C'est pour vous qu'à grands frais la vie est insipide. Qui sait ? Quelque bonne œuvre (on pourrait l'essayer) Réussirait peut-être à vous désennuyer.

On souphre en bâillant , les vapeurs ont des larmes ; Mais pour votre langueur le bien même estsans charmes. L'adresse, en vous flattant, vous endortsnr des fleurs ; Pour lui , s'il est loué , ce n'est que par des pleun. Partout il voit briller la santé, l'espérance: Là , du vin au vieillard; là, du lait pour l'enfance. « Va, dit-il, va , Fortune, habiter les palais; « Moi.J'aimeàmecachersouslachaomièreenpaix. » Aussi la charité , sans bruit , mais à mesore , .^^ De ses bienfaits, comptant le paie avec usure : :' Aussi viens-tu. Sommeil» aux heures du repos: Mollement sur ses yeux balancer tes pavots. Rien n'a blessé son cœur, rien n'a troublé sa tète : Il voit finir le jour, mais comme un jour de fête;

Et des bontés d*iin Dieu de tout tempu cooTainco , Me rentre dans son sein qa^après avoir Yéca.

Duas.

Florian , ombre aimable et chère,

A qui, maîtresse en Tart de plaire.

Ta muse apprit tous les secrets ,

Tous les tons d'une verve aisée :

Ami , sous tes ombrages frais ,

Dans le sein de la douce paix ,

Au milieu de ton Elysée ,

Entends mes vei's et mes regrets.

Avec toi, quand la sourde Parque

Dans leur fleur trancha tes beaux ans.

Que de grâces et de talens

Caron emporta dans sa barque !

Tant de vers heureux et bien faits.

Tant de jours t'attendaient encore;

Sans compter les cbarmans projets

Qu'avec ivresse , à peu de frais.

Nos deux cœurs avaient fait éclorc

D'Abufar, en couchant chez toi ,

J'avais la tente, è Sceaux-du-Maine :

Je t'eusse , ami , logé chez moi

Dans la chambre de La Fontaine.

Tous les ans , Ô touchant plaisir

En cour plénière , assez bruyante

Autour d'une table vivante ,

Aux champs, dans les mois du zéphyr.

Parmi les ris et les bergères ,

Le front libre , au dovix choc des verres .

Nou» devions fêter, à loisir,

Tous en chceur, à voix éclatante.

Quand l'herbe rit, quand l'oiseau chante ,

Quand la nature est en désir.

Moi, mon Guillaume Sakespir,

Et toi, ton cher Michel Cervante.

Nous aurions de lauriers , de fleurs .

Paré leur poétique tête :

Bons vers, bons mots, et vous bous ccrtirs,

{Ty comprends aussi les aufenrs)

Vous auriez été de la fête.

^ hei^ ti'écouta pas nos vœux ; Mais Pluton , dans des bois heureux .

t'aura mis an bosquet des roses , Avec ton maître Fénelon, Gentil Bernard ou l'art de plaire ,

• Gresset et ton oncle Voltaire, Le doux Tibull0,'^Alfocréon .

Sapho fuyant encor Phaon ,

L'Ovide des métamorphoses.

Et l'ombre auguste de Platon ,

Et Cervante avec qui tu causes.

Ah ! voyant Thomas , dis-lui bien

(11 te croira) que jamais rien

Ne l'ôtera de ma mémoire.

Jusqu'à l'heure où le vieux nocher.

Pour vous voir, pour nous rapprocher.

M'aura fait passer l'onde noire.

Dis-lui (mais tout bas pour ma gloire).

Dis-lui que j'ai beau m'eflbrcer.

Chez moi de l'amoureux empire.

D'un bel œil ou d'un doux sourire

L'attrait ne saurait s'eflîïcer.

Quoi que la raison puisse dire.

Près de moi, de la jeune Elphire

Que la robe vienne à passer.

Son frou-frou fait encor glisser

Quelques tendres sons sur ma lyre

Qu'un rien charme , un rien peut blesser.

Mais nos vignes en allégresse

Vont faire, par leur jus charm«im,

De nos coteaux incessamment

Couler du lait pour la vieillesse.

Dis-lui que bientôt, fraîchement,

(En route que Dieu Faocompagne I)

Je vais dans mon joli caveau

Mettre en place on petit quarteau

Non de Marly, mais de Champagne ,

D'un muscat, d'un Arbois coulant.

D'un Roussillon encor brûlant.

Et d'un vieux nectar excellent

Qu'a mûri le soleil d'Espagne.

Dis qu'à les fêter diligens.

Nous les boirons aux bonnes gens,

A Galatbée, à Marc-Anrèle,

Aux tendres mères, aux en fans.

Aux vieillards, à l'Amour fidèle,

Surtout à l'Amitié si belle.

Le plus doux de nos sentimens ;

A ces toasts sacrés et cbarmans

Nous chanterons tons son antienne.

Thomas et toi que je relis , Vous consolez souvent ma peine ; Les lieux où seul je me |Ht)mène Sont par vous souvent embellis.

Florian , ta Flore est la mienne , Ma muse, enfont comme la denne« Court vers les roses , vers les lis.

Cependant d'une erreur soudaine Parfois je tremble et je plUa;

Je me souvieiis de Meliramène , Terre eDOor criant sur la scèoe.

Mais, 6 mes bons, mes chers amis , De ce trouble bientôt remis • Je retombe dans mon enfance , D'un rien, d^un papillon épris.

Papillon moi-même, et sorpris Dans ce dou transport d'innocence , Semblable à ces cbarmans esprits , Follets, actife et favoris.

Qui soignent les Jardins cbéris De leur belle et jeune maîtresse.

Je vais, viens, ne repose, agis.

L'œil sur le dos, sur le logis.

Heureux, léger, jouant sans oesie.

Volage abeille du Permesse, D'air et de fleurs Je me nourris; réchappe à ma tragique ivresse.

Et vas retrouver la sagesse Dans votre âme et dans vos écrits»

PENDANr MA GONVALESGENGB.

Richard , il faut que Ton se quitte :

Cest la loi du sort , tout finit.

Mon horizon se rembrunit.

Et mon déclin se précipite.

La tombe attend mon dei*nier pas.

J'entendrai bientôt, mais sans plainte.

Le mobUe airain qui nous tinte La crise et l'instant du trépas.

Cette lièvre où Je fus en butte , A coups de l)élier, sourdement, Sappa dans l'ombre un bâtiment Aujourd'hui penché vers sa chute.

Je crus , dans ses sombres vapeurs , Voir au sein d'un abîme immense , Roulant nos maux et nos erreurs, Trois torrens se perdre en silence.

Le passé , temps chaiigé d'ennui, A peine né , s'y précipite ; Le présent en presse la fuite'; L'avenir se Jette sur lui.

Dans queUe morne rêverie , Dans quelle sombre Ulusion , Ma vague imagination Entraîna mon âme flétrie !

Sons combien d'aspects odieux , Mifle eflirayantes impostures ,

DDGIS. 97

Mille étranges caricatures

Se croisaient sans cesse à mes yeux !

Ami ! sage amant du silence.

Nos cœurs dès long-temps n'en font qu'on.

Et nous avons mis en commun

Les trésors de notre indigence.

Te rappelles4u ce bon temps ,

Lorsqu'à pied, sans suite, et contons.

Mous allions dîner tous les ans

Sur un monastère en mines ,

Sur de vieux débris dispersés ,

On Port-Royal, cent ans passés.

Pleurait encor sons les é|Ânes

Ses murs , détruits et renversés.

Aujourd'hui sous des terres nues ,

Où quelques moissons inconnues,

A l'œU du passant éclipsés.

Là nous devions* en vrais ermites, Manger bientôt avec grand'faim D'un oiseau gourmand, très peu fin , Que l'on doit pourtant aux Jésuites.

D'avance nous le dévorions :

I Tous deux en paix nous cheminions.

Quand vers nous s'avance une troupe Habillée en or, et portant Des rois le costume éclatant , Sur lem* cou , leur gueule et leur croupe. En avant marchait un bâton Qui portait cette inscription, En lettres larges, magnifiques :

Le théâtre des chiens tragiques.

Leur maître me voit : « Quoi ! c'est vous ! » Vous, monsieur Duds! Qu'il m'est doux » En plein air, dans ce lieu sauvage , B De vous rendre un public hommage!

» Avec ces messieurs nous allons » Dans im château des environs, » Représenter Iphigénie , » Notre princesse est fort Jolie :

» Voules-vous bien. Je vous en prict » En voir la répétition?

» La route est le lieu de la scène.

» Allons , messieurs de Melpomène^ » n faut ici vous signaler.»

Je vois déjà se rassembler.

Avec leur figure Joyeuse, Leurs chansons, leurs reins excellens.

Leurs longs fouets, leurs grands chapeaux blancs Tous les muletiers de Chevreuse.

J'aperçois d'autres specuteurs , Les très honorables pasteurs i:t de Chevreuse et de Dampierre.

OOCIS.

Leur front pnr D*est point trop sévère. Ha assistaient innocemment A la tragédie en plein vent , Même avec un peu de poussière.

Mais sur ses pattes se dressant , Oli ! qu'AcliiUe est beau sous son casque l Et sous sa coiffe ou bien son masque, Qu'Ipbigénie a l'aii* charmant!

Agamemnon, fier, imposant, D^Acbille n*est pas trop content £ntre eux survient une boorrasquep Mais quel rapide mouvement Tout à coup entraîne l'orchestre 1 La basse ronfle en gémissant , Le cri du fifre est plus perçant.

Le hautbois est plus déchirant; Qu*entends-je? 0 dei ! c'est Clytemueslrc L'œil en feu , l\Bi] étincelant , ' Bravant les Grecs , bravant Ulysse :

« Père barbare , oui, c'est mon sang ! » Va, tu n'es qn'iorgueîl, injustice.

» Viens donc m'arracher mon enfant, » Le fruit, ce cher fruit de mon flanc. ^ Et cette mère en ce moment.

Sur ses quatre pattes tombant , Se soulage en levant la cuisse.

Nos DuménHs et nos Le Kains« Dans les jours de notre Jeunesse, Sur notre scène enchanteresse Prédominaient en souverains :

Nous respirions et leur ivresse.

Et leur fureur et leur tendresse.

Criant bravo , battant des mains.

Richard ! un amour idolâtre T'enb'aine encor vers le théâtre.

Guêtre , le bâton h la mam, De nos acteurs de grand chemm , En tremblant Je te vois trop proche; Et réservé pour notre faim Ce dindon piqué d'un lard fin S'échappe , hélas ! de ta sacoche.

Bien donc, rien n'a pu l'empêcher.

Quelle est, Richard, notre infortiue !

Déjà , pour se Tentr'arracher, Toutes les gueules n'en font qu'une :

C'est une curée , un débat ; On s'acharne , on mord, on se bat; C'est et Clytomnestre, et sa fille, De Pélops l'antique famille , Ulysse, Achille, Agamcmnon.

C'est de dents la discorde armée ; C'est la Grèce entière affamée

Qui se Jette SOT Hioiit Et tout ce que fit dans sa haine.

Sur Troie, et l'Aulide, et Mycène, On le fait sur notre dindon.

Mais sur la troupe combattante o Et déchirée et déchirante , Un fouet daque et s'élève en l'air.

C'est le sceptre de Jupiter :

Toute gueule alors lâche prise , Et la Grèce est calme et soumise.

Mais Achille menace encor :

Il frémit dans son harnais d'or.

De s'ajuster chacun s'occupe , La princesse a repris sa Jupe. « Eh bien ! me dit le directeur, » Êtes-vous content? — A merveille l « La pièce est ma foi sans pareille. »

— Oh! pour votre Œdipe, J'aurai, Avec sa barbe vénérable,

Un barbet, Nestor admirable.

Qu'à plaisir Je costumerai.

Oui , parbleu I je le trouverai ; Mais pour veiller sur sa personne.

Je lui ménage une Andgone Qui la patte lui donnera.

Leur seul aspect attendrira.

Sur la route on se rangera ; Puis , voyant la fille , on crti-a :

Regardez, messieurs, la voilà!

Quel spectade pour la morale !

C'est la piété filiale !

Tout Paris en raffolera.

Mais ce dindon , Je me reproche Qu'il soit mangé. J'en suis confus.

— Que voulez-vous? n'en parlons plus.

— C'est qu'il faut, exact là-dessus.

Bien coudre et fermer sa sacoche.

Ces messieurs n'en ont laissé rien :

Ils font grand cas de la volaille; Et vous avez vu la bataille.

Tous les grands talens mangent bien.

— Mais dans vous que J'aime, et j'admire Ce zèle ardent que vous inspire

Racine et cet art enchanteur , D'un poète et d'un grand acteur !

Mal advienne à qui veut vous nuire!

Gloire soit à vos écriteaux !

Prospérez dans tous les châteaux.

Qu'à la ville et qu'à la campagne Mdpomène vous accompagne!

— Au revoir mon tiligique auteur.

OOGIS.

— Ao refoir 1 mon cher directeur.

Et vous divine Iphigénie « Et TOI», AdiUle, Agamemnont SonteDcz bien votre grand nom.

Porta partout la tragédie.

Aux champs, à la cour applaudie :

Qa*en route il vous tombe un dindon !

Adieu ! charmante Iphigénie 1 Adieu! superbe Agamemnon!

Et Técho cent fois nous répond.

De loin dans un désert profond , Adieal charmante Iphigénie 1 Adieu 1 superbe Agamemnon !

Memnon , memnon , memnon , memnon.

Mais le vallon se décolore; Et les ombres de tous côtés.

De ses sommets infréquentés Tombant, croissant, croissant encore.

Mous disent : 11 est temps , partez.

Nous voilà , regagnant le gîte :

Nous parlons peu , nous marchons vite.

Les bois , les champs sont attristés ; Nous sentons Tair froid de Tautomne.

La feuille autour de nous frissonne.

L^appétit surtout nous talonne.

Le Jour s'éteint , le bruit se perd; Tout est sourd, lugubre et désert.

Tout est mort, et T Angélus sonne.

Le cceur à ce son plus Joyeux, La nuit déjà couvrant les cienx , • A travers les bois , les broussaiUes, Pays assez peuplé de loups.

Nous courons plus vite à Versailles Pour souper et dormû* chez nous.

Toi, Richard, mon ami, mon frère, Déjà Je te vois embrassant Tes cousines, trio charmant; Et pois secouant ta poussière , Ta bonne tante qui fattend.

Et moi de voler chez ma mère , Le sein de plaisir palpitant , Avec quelque peur cependant.

Ah ! mon Gis , la nuit est bien nove ; H est tard : n'as-tn pas dû croire

Que Je pourrais m'inquiéter?

— Pardon. Mais pour nous arrêter,

n nous est survenu l'histoire

Qu'en soupant Je vais vous conter.

— Une histoire ! — Oui , de tragédie.

» Sur la route avec des curés ,

* Et des mulets très bien ferrés ,

» Je sors de voir Iphigénie.

» — Quel conte) es-tu fou? — Mon Dieu, non.

» Je quitte Ulysse, Agamemnon.

» Ces messieurs aiment la volaille.

» Si vous aviez vu la bataillel

> — Pour le coup Je n'y comprends rien.

» Ce n'est qu'une courte démence;

» Ton cerveau. J'en ai l'espérance,

» Ne sera pas toujours timbré.

» Mais enfin te voilà rentré :

• As-tu faim? — Grand'faûn. — Allons vile,

9 Fanchon, ta carpe est-elle frite?

» Sers à mon fils ton bon dveL »

Près de moi ma mère se met» ^

Auprès d'elle est sa favorite

Qui l'aime et Jamais ne la quitte.

Rosette enfin. Fanchon nous sert.

Les yeux sont gais, le feu pétille;

Le dvet vient , le bon vin brille.

Puis voilà le Joli dessert ,

Le raisin, le rocfort, la po'u^ ,

Noyau , fleur d'orange et l'histoire.

Ma mère écoute, et mon caquet

Fait les délices du banquet.

Les chiens tragiques la font rire :

Et tout bas Je l'entendais dire :

« Ah! Rosette, avec sa terreur,

» Et quelquefois même l'horreur

» De sa noire et tragique muse,

» Par sa franche et vive douceur,

» Par le rire et l'esprit du cœur,

» Que mon fils m'étonne on m'amuse 4

» Tu le sais ; c'est mon pauvre enfant ,

» Qui tant m'aime et que J'aime tant *

Mais l'horloge au lit nous appelle.

Sur sa dame , en garde fidèle , Rosette aura soin de veiller.

Las et content, près d'une mère Vertueuse , aimable et si chère , Ah ! quel bonheur de sommeiller !

Pendant la commune prière , Les fleurs qui versent le repos , Sur mes yeux nageans, demi-dos Retenaient déjà ma paupière.

Cependant Morphée en chemin.

Sur sa route , avait de sa main Touché le lit sourd, padfique , Où ma mère , à son aise , à fond.

Comme après l'exorde , au sermon.

Goûtait un sommeil angélique.

Mais J'entends le cid en courroux ; L'aû* s'émeut, l'orage s'apprête.

La foudre s'approche de nous,.

àO

DUGIS.

Brillez, édairs, tents ; battez-rous:

Tombez, torrens! magis, tempête!

Moi , Je sens pleuvoir sur ma tête L*esprit des pavots les plus doux.

Héritier du Corrége , heureux déposKaire

De sa grâce et de son pinceau.

Sur qui Vénus dans ton berceau

Souffla crois fois le don de plaire ; Comblé de ses faveurs , devais-tu donc , un Jov, Quand son flis lui préfère une amante mortelle.

En nous montrant Psyché si belle , Du crime d'être ingrat Juslilier TAmour ? Assise auprès du dieu qui Tadmire et Tadore , Muette, elle s'étonne, et se cherche et signore. 0 ciel I que de candeur, de grâce , de beauté , Dans les contours si purs , dans la timidité De ce vivant albâtre où Tamour doit éclore! Psyché , que de ce dieu la bouche qui f implore Puisse en pressant ton sein doucement Tanirocr ! Kc soupçonncs-lu pas Thcureui besoin d^iimer? Pourquoi priver ton cœur d*une flamme ai pure?

Les lois qu'il donne a la nature

C'est toi qui vas les lui donner.

Pour le flis de Vénus il n'est point de cruelles :

Mais , Psyché , ne crains point ses ailes;

Ta pudeur vient de l'enchaîner.

Oui : c'est cet amour pur, innocent et timide.

Ennemi de tout art perflde.

Que ton pinceau, Gérard, m'ollire avec la beauté ,

Avec sa chaste nudité.

Ah! qu'est-il devenu ! malheureux que nous sommes! Les immortels Pont fait pour le bonheur des hommes ; Ingrats ! jusqu'à l'amour, nous avons tout gâté. Ton pinceau me le dit ? heureux qui , dès l'enfance , N'a jamais séparé l'amour de l'innocence ; Qui , tendre et recueilli , le porte dans son cœur.

Sans rien perdre de sa langueur.

Rien de ses longs désirs , lien de sa douce flanune ;

Qui le couve au fond de son âme

Comme un avare son trésor?

Ton pmceau me le dit : aux vains attraits de Por, Et du luxe, et du monde, à tout autre avantage, lienoncez sans regret, ô vous qu'amour engage.

Taisez vos nuits , chantez vos jours ; Ne faites rien qu'aimer; amans, aimez toujours.

Pour aimer cncor da^'antagc.

Mais quel effroi succède à mes heureux transports ! L'astre du jour s'abaisse, 11 meurt, la nuit s'avance. Sur les champs attristés s'étend un crêpe immense. Sur des étangs profonds règne un aflreux silence. Malheur à qui dans l'ombre approchera les bords De ces dormantes eaux de l'empire des morts! Où va donc ce vieillard , à l'air noble et sévère ,

Pauvre, aveugle, errant sur la terre?

Dans le fond de son cœur profondément blessé , Courageux et souffrant, il porte comme un père. Des replis d'un serpent un jeune homme enlacé. Mourant sur son épaule, et sm* son cou pressé , Palpitant sous les coups de sa dent meurtrière. Hélas! c'était son guide. Où pourra>t-il couvrir

De pleurs et d'un peu de poussière

Ce tendre ami de sa misère , Qui mendiait, pieds nus, du pain pour le nourrir;

Qui sur son sein vient de mourir.

Et devait fermer sa paupière?

Que ce front est auguste ! il me paraît sacré. Oui : ce front dans les camps fut jadis honoré. Les lauriers sont absens , la gloire y siège encore.

Qui peut-il être ? je l'ignora.

L'Olympe s'est ouvert Son nom descend des deux , En traits de flamme écrit J'y vois , j'y vois les dieux , En conseil assemblés , contempler Bélisaire. La nuit recouvre au loin l'horizon solitaire , Vieillard, attends encore, un jour plus radienx

Te paiera la douce lumière ,

Qu'au gré des tyrans de la terre Un fer rouge et barbare éteignit dans tes yeux. Les immortels , crois-moi , défendront ta mémoire.

De son burin religieux , De son flambeau terrible ils ont armé l'histoire. L'envie accusatrice en vain fa combattu.

Us l'ont donné plus que la gloire:

Dans les champs de l'honneur tu leur dois la victoire; Dans les champs du malheur tu leur dois la vertu.

0 Cérard! c'est ainsi que ton pinceau sublime La venge avec éclat des triomphes du crime. Tel est des «grands tableaux le magique pouvoir. Ils savent cfliaycr, plaire , Instruire , émouvoir. Lh , sous l'œil éperdu de l'envie expirante , Le temps , prenant son vol , au sein des airs présente. Belle de sa victoire et de sa liberté. Au ciel , qui la reprend , l'auguste vérité.

En un cercle dansant , à ce cercle asservie , Là, s'offre , en quatre états, l'histoire de la vie. L'industrieux Travail , par le besoin pressé , Est sobre , patient, actif. Intéressé, Se lève avant le jour, gourmande la paresse »

Ménage, entasse, aoqoiert et produit la richesM :

La ridicne oinveîlleaae, ardente en ses désirs.

Prétend au saperflo, cherche et veot des plaisire,

S'empresse de liriller, déjà presque insolente ,

Et rit, en s^oubliant, au luxe qo*elle enfante :

Le luxe corrupteur, de mollesse abattu ,

Court d*excès en excès, foule tinx pieds la vertu ,

Iniie de ses sens la fongueuse impuissance ,

Et par Tor qn^'il prodigue amène Tindigence :

L'Indigence honteuse erre et fuit en tous lieiLx ,

Vange son pain dans Fombre et se dérobe aux yeux.

Rapproche ses lambeaux oii Torgueil vit encore ,

Et leod sa main tremblante au Travail qu*elle implore :

Le ttavail secourable aime encore à Taider ;

A la fille du loxe il aime à succéder.

Dans un cercle étemel ainsi le temps ramène

Le prix, le châtiment , le plaisir et la peine.

Poussin , voilà comment ton pinceau nous instruit !

Obaervateur profond , tu cultivais sans bruit

Le charme et la veitu de ta palette austère ,

Qoi révélait partout ton noble caractère.

Simple et content de peu, mais riche en liberté ,

Ton crayon solitaire, aux grands objets porté ,

De Dieu dans la nature étudiant l'ouvrage.

Dans Hiomme avec respect dessinait son image.

Qae j'aime à voir surtout ces augustes déserts !

Sur ces débris du temps que la mousse a couverts

Est assis un vieillard , Pamour de sa famille ,

U brave en paix le sort, appuyé sur sa fille.

Sa fille dans sa main tient la main d'un époux.

Et lid montre son fils qui rit sur ses genoux.

Ce fils , gage naissant de leur chaste tendresse ,

Déjà promet de loin son bras à leur vieillesse.

k sens tous mes esprits soudain se recueillir.

D'an long enchantement mon âme se rempUr.

Anii , voilà les droits et l'impression sûre

Be toot sujet tiré du sein de la nature.

l>i d'avance à ton choix reconnu ton pinceau.

Uts goûts et ma mémoire , errant sur ce tableau,

H'eBTironnent déjà d'images fortunées.

Oui, mon cœur s'en souvient, dans mes Jeunes années,

ferrais, seul et pensif, sur ces sommets neigeux,

T^JDoin des simples mœurs du Germain courageux,

Où, dans les mouvemens de sa chaîne infinie,

Sefpente dans les airs la forêt d'Hercinie ,

Là. d'an peuple pasteur coulent les Jours heureux.

On n'y dispute rien ; tout est commun entre eux.

U del voit leurs travaux d'un regard de tendresse :

En doux torrens de lait s'épanche leur richesse.

li, sons de longs abris , par l'hiver assiégés ,

Habitent leurs troupeaux sur deux lignes rangés.

1^ nière y file auprès de sa fille qui chante

Et ramène avec grâce une aiguille innocente.

DUCiS. 01

Lliomme y lègue en mourant sa riche pauvreté A son fils qui la lègue à sa postérité. Ils n'ont Jamais connu la gloire ni l'envie; Sans l'attendre sans cesse ils ont goûté la vie. Des saints devoirs du culte une cloche avertit; La prière du soir en écho retentit.

Mais quel est cet enclosqu'un Jeune enfant me nomme ? C'est le Jardin des morts, dernier abri de l'homme. Là , soupire à genoux la pieuse douleur. Chaque tombe a sa croix, chaque croix a sa Ueur. Ce rastique Nestor, que sa force accompagne , Oescend-il quelquefois du haut de sa montagne , La plaine le révère, et retrouve en ses yeux La dignité de Thomme et le cahne des deux.

Ami, c'est ce tableau qui rend à ma vieillesse

Ce doux temple des mœurs , qui frappa ma Jeunesse ;

Cet âge d'or si pur, et frais sous tes pinceaux

Comme un lis répété par le cristal des eaux.

Tu me rends ces pasteurs, tous, sous leur toîtchampétre«

Vertueux et contens , sans y songer peut-ctre.

Le mal , connu partout, là, n'est point soupçonné.

Oh ! que Je porte envie au mortel fortuné

Qui, craignant le tumulte et dédaignant la terre.

Et l'audace et la ruse à son cœur étrangère.

Vit, transfuge innocent, chez ces pasteurs heureux!

A leur table frugale il s'assied avec eux.

Pose un large sapin sur leurs foyers antiques.

N'entend plus les longs cris des discordes publiques;

Il n'échangerait pas son gîte et s es pipeaux

Contre l'or des lambris , un sceptre ou des faisceaux.

Il voit, rival de l'aigle, au-dessus des nuages,

L'Olympe sur sa tête , à ses pieds les orages;

Et libre, s'élançant vers la Divinité,

Dans son sem étemel saisit la vérité.

C'est là , Gérard , c'est là que ton pinceau s'allume* ; Que, plein du feu sacré dont l'ardeur te consume. Tu trouvas ce vieillard et ces époux charmés , Cet enfant qui sourit sur des genoux aimés. Ces deux temps de la vie excitant leurs tendresses , Ces époux, à la fois l'appui des deux faiblesses; Ces soins dont une mère entoure nos berceaux , Ces soins dont une fille entoure nos tombeaux , De nos plus chers plaisii-s source abondante et purCi, Cercle heureux de bienfaits que décrit la nature , Où toujours mille espoirs , que nous devons bénir «. Consolent le présent, et peuplent l'avenir. De devoir et d'amour, ah ! ce retour fidèle. D'une immense union cette chaîne étemelle , Ces doux trésors du cœur, qui craignent d'en sortir, C'est toi , Gérard , c'est toi qui me les fats scndr.

AS

Heureux cent fois IVtlste , éprlB de la nature, Qui la voit , comme toi , belle , sensible et pore ! Il en fait, par son art , peintre chéri des cieiix , Et le charme de Fâme et le plaisir des jeuic. Ami, qui mieox que toi , dans de frais paysages. Nous rendrait du Poussin les éloquens ombrages • Ces sites enchanteurs que le Jour va quitter, Que le Jour va revoir, où Ton voudrait rester ; Ces déserts qui, peuplés d*un ou deux personnages. Font penser les amans et soupirer les sages. Tu dois aimer les bois, les prés et les ruisseaux : Moi, J'aime aussi les fleurs et la paix des hameaux. Où sont ces beaux tilleuls , si cbers à ma Jeunesse, Où J*ai gravé , tremblant , le nom de ma maltresse 1 Voilà Tombre et le saule , où , loin d'elle exilé , Pour Thérèse cent fois ma musette a parlé. J'étais né pour les champs. Oui, mon cœur le répète : On aurait dit Ducis, comme on dit Timarette. Saurais béni mon sort dans un emploi si doux. Pourquoi faut-il que , né pour d'aussi simples goûts , Avec tant d'intérêt J'accompagne le Dante Sur ces étangs ghcés , séjour de l'épouvante , Où d'affreux criminels, en d'énormes douleurs. Donnent» baissant leur tète, une pente à leurs pleurs. Mais c'est trop voir de pleurs cette rive fumante. Où la nature est morte et la douleur vivante. Où suis-Je? Quels concerts? OssianI Je te vois; Chantre des temps passés. J'ai reconnu ta voix.

Qu'elle est forte et mélodieuse I

Jamais ta harpe harmonieuse Avec tant de transport n'a frémi sons tes doigts. Entends-Je le dernier de tes hymnes célèbres 1

En chantant tu baisses les yeux

Qu'ont couverts des voiles funèbres.

Chargé d'ans et d'exploits, de vertus, de ténèbres.

Tu n'en es que plus près des dieux.

Dépassant cette tour antique,

L'astre timide de la nuit

De son rayon mélancolique Argenté les longs flots de ta barbe qui fuit

Sur ton sein lai^e et poétique.

A tes pieds, un torrent, qui serpente avec bruit, Tombe, écume et s'échappe au moment qu'il me luiL

Mais Fingal voit du temps rouler le fleuve immense; Il y voit le passé , le présent , l'avenir. Et, sa main sur son front, par un long sodvenir, n le descend, remonte, et médite en silence. Le ciel de ses penchans a fait sa récompense. 11 rêve encor l'amour, la gloire et les combats. Autour de sa compagne il a passé son bras,

Qui n'a pas pu quitter sa lance.

Dans la plus douce extase. Oscar et Malvina,

DOCIS.

Que le tendre hymen enchaîna.

L'un sur l'autre appuyés, re^vent sans ahuves Ce sendment si cher qui les rendit heureux;

Siu* les vents sans cesse avec eux,

Ds en emporteront les charmes ;

Ils en retiennent quelques larmes; Et leur dogue, à leurs pieds, les garde encor tous deux. Hais pourquoi dans les airs ces beautés ravissantes Ont-elles suspendu leurs corbeilles brillantes?

C'est pour toi , vieillard généreux* Tandis que tu m'enchantes, Mille pahnes riantes.

Mille fleurs odorantes, Pleuvent sur tes cheveux.

Triomphe, il en est temps. Oui, ta couronne est prête; L'étoile des héros va briller sur ta tête. Tu chantas la vertu , la valeur et l'amour : Monte aux deux , et des deux Jusqu'à l'astre du Jour,

Fils de Fbgal , vole à ton tour A travers les climats de ce vaste séjour. Couché sur les léphyrs, penché sur la tempête. Hôte léger des vents , habite désormais Ces airs d'ombres peuplés , ces mobiles palais. Ta harpe y gému*a sous tes doigts fantastiques. Astre pftle et chéri des cœurs mélancoliques. L'amant croira t'entendre à l'heure du berger, Cette heure de désir, d'attente et de danger. Avec la voix du nord grondant sous nos feuillages. Sous des rocs caverneux, taillés dans les nuages. Tu pourras l'accorder. Guerrier, si tu le veux. Combats contre l'édair, sous la grêle et les feux; Saisis , éteins la fondre au milieu des orages.

Ossian , non. Jamais les ans ne flétriront

Tous ces lauriers du nord , entassés sur ton front;

Le nord a dans son sein concentré le génie,

La vigueur sombre et l'harmonie.

Les élans imprévus de la sublimité ,

Et surtout la mélancolie.

Long tourment, mais si cher, si pldn de volupté; Duvet où l'on s'enfonce , on s'endort enchanté ; Incurable bonheur d'une âme recueillie.

Dans ce qu'elle aime ensevdie , Qui vit, s'enivre et meurt d'un mid qu'elle a goûté.

Grâce au charmant Vii^gOe, à notre immense Homère, Nous parcourons, vivans, leurs champs dysiens : Mais quoi ! l'Ecosse aussi n'a-t-elle pas les siens. Ses bardes , ses guerriers , ses chasseurs , ses bruyères. Ses époux fortunés , avec leurs doux liens, Fottant sur des coteaux d'argent et de lumières. Ses lances de vapeur, ses chars aériens ?

DUCIS

Là, tous den noua ferrons, quand il faadra s'y rendre.

Cette Calédonie où Fingal a véca ,

Ce peuple que jamais les Romains n^ont vaincu ,

Ces combattaiis si fiers , ces belles au cœur tendre...

De ce dimat de fer nous voyons Tâpreté,

Ces sommets du Cromla dont les sapins frémissent,

Parmi ces rocs épars oii les torrens rugissent.

Les toits de la pudeur, de Thospitalité;

Des vieillards le respect antique , Les berceaux endormis par un chant romantique , Le culte des tombeaux , les fêtes de Selma ; Et nos AJax du nord dans leur pompe rustique , Environner encor cette harpe magique,

Dont Ossian les enflamma.

Oui » Gérard, pour ta bienvenue, Trenmor, Fingal, Oscar, vers toi s'avanceront ;

Leurs femmes t'environneront,

Tous leurs bardes te chanteront; L'Antigone du nord, dans sa joie ingénue , La tendre Malvina, s'inclinant sur la nue. En laissera tomber des lauriers sur ton front.

Et moi seul avec ma musette , Sous mon nuage , auprès de Thérèse muette ,

Enfin devenu Timarette, Ke laissant que de loin entrevoir à demi

Et mes traits septuagénaires.

Et mes moutons imaginaires , Je dirai , vieux pasteur de la foule ennemi : « Ce Gérard qu'ont chéri tant de beautés nouveUes,

» Et qu'il rendit encor plus belles,

» Il fut mon peintre et mon ami. »

ÊpItHX ▲ GAHPSirOV.

Toi qui diantas les fleurs et leur flamme secrète, Homme des champs, cœur tendre, esprit juste et poète, Chex moi par Andrieux hôte aimable amené; Ami , nouveau trésor qu'un ami m'a donné , Dans ce mois des moissons où, marquant ma naissance Son vii^-deuxième jour, sur ma tête , en silence , Si ce jour m'est donné, des doigts glacés du temps. Fera tomber le poids de mes quatre-vingts ans ; De moi • cher Campenon , aiccepte cette épltrc.

Poètes tons les deux ( c'est notre plus beau titre ), Cherchons contre le nord, quand le vent souillera , Par son double manteau quel mont nous défendra ; Par où les doux zéphyrs sur leurs ailes vermeilles Nous rendront au printemps nos vers et nos abeilles; Comment dans nos jardins l'hymen , ce fils des deux,

Ouvre h l'amant des fleurs on lit mystérieux : Comment un souffle errant sur tant de jeunes tiges Sait dans leur sein fécond opérer ses prodiges?

Mais où suis*je? à Gessen tes vers m'ont transporté. Je suis devenu père , et mou fils m'a quitté. J'ai fait partir exprès un serviteur fidèle Qui se cache et le suit. J'attends tout de son zèle. De quoi va-t-il m'instruh-e ? Ah I si l'ingrat m'a fui , Ma tendresse le cherche et veille encor sur luL Je suis toujours son père. En ruineuses fêtes. En plaisirs scandaleux, en vénales conquêtes. Peut-être que déjà son or s'est épuisé ; De besoins, de douleurs , de sa honte écrasé , S'il s'était repenti? Si Dieu, dans sa démence. Eût daigné metu-e un terme à^a courte démence? Par un ange à Tobie un fils fut ramené : Si ce même ange... Hélas ! qud est l'infortuné Que j'aperçois de loin , triste , errant , solitaire ? Sa figura est souffrante et n'est point étrangère. 11 n'ose s'approcher des tentes d'Innaèl. Avançons. Dieu , c'est lui ! c'est lui , c'est Azafil ! Mon fils , viens dans mes bras ! va, j'ai plaint ta misère ; Va , tout est pardonné ; te voilà chez ton père. Que je t'embrasse encor !

Sur un plus grand tableau.

Quel front noble et touchant jette un éclat nouveau? Tu sais du Tasse , hélas I les malheurs et la gloire. S'il était mort du moins sur son char de victoire! Il est cher aux amans , il est cher aux guerriers ; Toujours avec le myrte il mêla les lauriers. Entends-tu ses soupirs? entends-tu sa trompette? Il chanta le héros : loi, chante le poète; Offre-nous ses malheurs, marche avec son appui, Et renais dans tes vers immortd comme lui.

Mais sur qui la nature , ô trop sensible Tasse I Versa-t-elle en naissant plus d'esprit et de grâce? Qui connaît mieux que toi le charme et la beauté? Tu cherchas le bonheur, tu l'as souvent chanté : L'as-tu trouvé jamais ? C'est en vain qu'on l'appelle I 11 fuyait devant toi, ce fantôme infidèle.

Sur ton front noble et pâle et tes traits effacés. Tu portais de l'amour tous les chagrins tracés. Tu semf)lais sur ton cœur, soumis et sans murmure, En y portant la main , indiquer sa blessure. Hélas! l'amour pour toi fut un fatal poison , Et par une autre Armide il troubla ta raison.

Oh! combien cette ardeur, de tant d'attraits remplie* L'accabla des tourmens de la mélancolie !

Campenou , sur ta lyre , en disaut ses malbeurs , Oui , souvent de tes yeux tomberont quelques pleurs.

Biais d*un ti'iomphe heureux ]a marche qu*on publie D*un spectacle nouveau va charmer Tltalle. Le Tasse , sur son char, va donc , il en est temps, Ea*aser, sans les voir, ses ennemis rampans. Kfais non... barbare Envie, à force de lui nuire* Toi qui brisas son cœur, jouis , le Tasse expire. Tu ne le suivras point , son triomphe odieux , Et déjà son aspect n*afl1ige plus tes yeux. G*est demain qu*à son char s*ouvrait le Capitole : Char, triomphe , laurier, aujourd'hui tout s*envole« Ce fut donc là ton sort , ô Tasse infortuné ! Mais va, pour le malheur tout grand poète est né. I^ gloire offre à sa bouche un miel qu'elle empoisonne; Et c'est sur son tombeau que la moit le couronne. On y vient apporter des regrets superflus; Et la palme est à lui quand il n'existe plus.

Bientôt l'Envie espère (ami, c'est là ma crainte) Porter à ton repos quelque cruelle atteinte. Les persécutions sont l'impôt qu'en tout temps Ce monstre adroit et bas fait payer aux talens. La gloire est son fléau ; sa terreur, le génie; n le flatte, il le mord : il le sent, il le nie; L'aperçoit-il? if fuit sans que nous le voyions. Et, s'il reste, il s'aveugle , et meurt de ses rayons. Hais ton cœur noble et doux, mais ta bonté peut-être L^apaiseront du moins , si pourtant il peut l'être. A qui donc as-tu nui ? Le del t'a fait, je croi , A peu près, Campenon , intrigant comme moi , Comme Droz , Andrieux. Toujours calme et sincère , Va , jouis de ta muse , et suis ton caractère. Vous aurez su chanter, avec des mœurs pareilles. L'amour et l'amitié , les fleurs et les abeilles. Tu feras comme lui : si la dent des pervers Attaqua quelquefois et sa vie et ses vers , Sans se plaindre, il chargea, craignant de les confondre. Et sa vie et ses vers du soin de leur répondre.

Aussi , dans son cercueil en l'y voyant porter. Tout un peuple, à grands flots , se plut à l'escorter. Il se mit du convoi : juste et dernier hommage Qu'il rendit au poète, à l'honnête homme, au sage. Au mortel né sans fiel , à la raison soumis , Qui traita doucement jusqu'à ses ennemis. Non, ton corps, ô Delille ! au pied du sanctuaire. Ne fut point amené par un char funéraire . Tes disciples eux seuls , sous un soleil ardent , Chargés de ton cercueil, haletant, s'entr'aidant , Gravissant la montagne, au temple (1) le portèrent.

(1) A régllse de Saint-ÉtienDe-du-Mont , au haut de la montagne Sainie-Geneviére .

DDGIS.

Le char suivait leurs pas, qui soihreni s'arrêtèreot. Rien d'an si cher fardeau ne put les détacher. Qui ne le portait pas s'empressa d'y toucher. Quels regrets le Parnasse en ce jour fit paraître! Les poètes, en deuil , accompagnant leur maître , Par leur marche, en silence, exprimalentleursdouleurs. Et le drap qu'ils tenaient fut mouillé de leurs pleiu*s. Des talens et des mœurs telle est la récompense. Qu'elle t'arrive tard , ami , dont la prudence , Le courage , le goût , m'épargna, grâce aux deux. De mille obscurs détails l'ennui laborieux. Enfin me procura le bruit, fâcheux peut-être. De trois tomes entiers qui vont bientôt paraître!

Jadis, cher Campenon, mes forces s*éproavaient Sur des si^ets hardis, et que seules pouvaient Porter de Shakespir les tragiques épaules. Né pour l'humble ruisseau, je reviens à mes saules , A leur feuillage doux, tendre, pâle, amoureux. Jeune, ils ont fait ma Joie, et je mourrai près d'eux. A tes goûts, comme moi, tu resteras fidèle. Mon astre , ami du tien , vers les champs nous appelle ; Vers les champs , mon ami , tu reviendras toujours ; Va, chante aussi le saule , il est cher aux amours.^ L'agneau patt volontiers sous son ombre légère ; Et puis qui volt l'agnean voit bientôt la bergère : Qud charme , quand de loin je la voyais venir ! 0 garde-moi, ma muse, un si doux souvenir !

Que dis-je , ami ? du Tasse , ah I trace-nous l'histoire;

Attache à ce grand nom ton bonhew* et ta gloire.

Mais à peindre son cœm* songe à bien t'appliquer ;

Quel talent ! et quel sort ! comment les ex|riiqtter ?

Sous tes pinceaux touchans je crois le voir d'avance

Traînant dans son pays la hideuse indigence ;

Déjà par sa pâleur habitant des tombeaux ,

Ett comme d'un linceul^ couvert de ses lambeaux.

Du rire et du dédam suivi sur son passage ,

Il ne changeait de lieu que pour changer d'ouu*age.

Vous faut-il des douleurs, Ô poètes fameux!

Et que pour nos plaisirs vous soyez malheureux?

Nou*e âme est-elle un sol que les ennuis fécondent?

Ah ! le bonheur s'enfuit où les lauriers abondent

Que de pleurs , de regrets , de dégoûts , de revers.

Croissent partout semés sur ce triste univers !

liais parmi tant de maux tout prêts à nous surprendre.

Ami, c'est la pitié qu'il faut toujoiu^ entendre.

La pitié I la pitié ! don cher, don prédeux.

Qui convienttantàl'homme, et qui nous vient des deux,

La raison, à pas lents, marche et cherche à s'instruire :

La pitié dit un mot, je pleure ou je soupire.

Je plains même un méchant, dans sa propre maison ,

DUCIS

Ii5

Rédnlt à redoaler le fer et le poisoD. Rien ne peot arracher la peur de ses entrailles , U craint d'être* en rêvant, trahi par ses muraiUes. n n^ose pins dormir. Ah I dans de noirs accès. Si son bras se ranime à de nouveau forfaits , Sans qn*an taureau s'embrase et que Talrain mugisse. Pour le punir, grand Dieu ! du plus affreux supplice , De rhorreur de se voir qu'il frémisse abattu I QttU vive ! et pour enfer montrei-lui la vertu!

Avoa<Mi8 « mon ami » qu'ayant deux Jours à vivre . A de cruels momens notre destin nous livre. Le dei a mis pourtant du (rult dans nos travaux , De Vespohr dans la crainte et des biens dans nos maux. L'honnête homme surtout doit craindre plus d'un piège. Oh ! comme il doit prier que le ciel le protège ! Béni soit Fastre heureux qui si souvent m'a lui. Cet astre ami du foible , et qui veille sur lui I Svr un terrain suspect lorsqu'en paix je sommeille. Si le serpent se glisse, un lézard me réveille, Arion qu'à la mer Je viens de voir jeter, Un dauphin sur son dos est fler de le porter. Cet antre me fait peur, m'inspire la tristesse ; De noks sapins dans l'air il porte la vieillesse; Ses flancs sont hérissés, d'affreux rochers couverts ; Ooi , mais il me défend du vaste assaut des mers. Ty trouve un abri sûr, des bancs de roches vives. Des nymphes , un Jour tendre , et des eaux fugitives , Et quelques lits dç mousse et des réduits cbarmans. Palais du doiu repos, sourds au long cri des vents.

n faut qu'enfin, il faut qu'en égayant ma muse , Avec toi, Campenon, un instant Je m'amuse. Ami, tu m'as cru pauvre : eh bien 1 détrompe-toi : Chacun cherche à me plaire, à s'attacher à moi ; L'un vent que de ses soms mon potager s'honore. On slnstaller sous moi le sacristain de Flore ; L'antre écrire mes vers sortant de mon cerveau; L'antre garder mon bols, mes nids et mon caveau ; Et m sais , mon ami , tu sais bien sur la terre Si jamais J'eus bosquet, potager ni parterre. Né sans ambition , avec peu de désirs , Mon luth fit mon destin , mon emploi , mes plaisirs, n ne me donna pas im clos, des métairies, Mas le sommeil* la paix, les riantes féeries, Ot art charmant des vers par la grâce enfantés , Biens-fonds de La Fontaine , et qu'il a tant chantés. Heoreox an Joiu* le jour, rêvant, me laissant faire , De moi pourtant toiyours je fus propriétaire. 0 pauvreté tranquille ! 6 véritable bien ! Heoreux! cent fois. heureux le mortel qui n'est rien! Oo , dans son cœur en paix , seul trésor à défendre , " Sans craindre et désirer, commander ni dépendre ,

Toujours libre et soumis, dans un Juste milieu. Abandonne et ce monde et l'avenir à Dieu!

Pourquoi l'homme veut-il, gonflant son existence. Exhausser Jusqu'au ciel sa superbe indigence? Son néant sort partout. Pauvres mortels!... hélas! Ils se parent souvent d'un bonheur qu'ils n'ont pas« , Mais Dieu de son bonheur, leur commun héritage^ Entre tous ses enfans fait un égal partage. Tout est sous son empire et Juste et paternel. Ainsi dans le désert les enfans d'Israël , Sans qu'elle s'altérât (la Bible nous l'atteste], Ne pouvaient conserver de la manne céleste Que la part qui devait suffire à leurs besoins. Sans que l'un en eût plus, sans que l'autre en eût moins. Tous en avaient assez; et, sans soins, sans murmure. Chacun dînait sa faim , content de sa mesure.

C'est ainsi , Campenon , qn'on vit à ton foyer. L'âme est sur tous les fronts et vient s'y déployer. Ce neveu , c'est ton flis; cette nièce , ta fille. Toujours l'homme des champs fut père de famille. C'est au bon Andrieux , ami , que Je te doi ; En nous liant ensemble, il a tout fait pour moi. C'est par loi , par tes soins que mon feu se ranime , Et que Forsell me grave , et que Didot m'imprime. Didot, tu le connais; c'est notre ami commun. Mais je frémis. On sonne. Encore un importun ! — Permettez-vous, monsieur, que l'on vous parle affaire? —A moi ! Je n'<en ai pas. Chez mon brave libraire Tout va bien.— Cependant, pourvousquoique étranger. Je vous conseillerais...— Faut-il me déranger? — Vraiment oui. — J'ai la goutte ; et puis... Je lis Horace* Laissez-moi. -^Troovez bon que quelqu'un vous remplace. — N'ai-je pas Campenon , cet ami précieux? C'est un autre moi-même, et Je vois par ses yeux. Il fera mieux que moi tout ce qu'il faudra faire. Parlez-lui.— Cependant un auteur d'ordinaire... •-Je pars pour la campagne.— En revieoirez-vous?— Non. Mais voici mon adresse : à Dud9^ampenon.

M^OJÉSMMS MBMVmHSB».

ou LE MÉNAGE DES DEUX CORNEILLE.

Bonnes femmes , je vous salue.

Bien sot qui ne vous

DUCIS

Oui , quiconque tous comMllra A ses amis d*abord dira :

a Par ane favear imprévue » Qu'il en tombe une de la nue > Noos verrons de nous qui l^aura. »

Avec son femelle Aristarque»

Qui rien ne passe et tout remarque»

Avec madame Vaugelas ,

Notre pauvre Ciirysale, iiélasl

Put-il jamais , dans son Plutarqne

Mettre en paix du moins ses raliats?

Limmortel auteur d^Atlialie,

Et de Phèdre et d'Iphigénie,

Ce peintre enclianteur de i*amour

Qui , plein d'esprit , de goût , de grâce »

Couvert des lauriers du Parnasse,

Charma la plus brillante cour :

En sa maturité sévère ,

Dans sa femme que chercha-t-il?

Une très simple ménagère ,

Qui fit avec lui sa prière,

Et répondit : Ainri soit-iL

Et ces oncles de Fontenelle, Du Cid et d'Ariane auteurs.

Ces frères , époux des deux sœurs , Qui de l'amitié fraternelle , Et conjugale et patemeOe , Goûtaient ensemble les douceurs.

Dont les enfans, troupe agréable.

Gentils , pas plus hauts que leur table , T montraient , lorgnant tous les plats.

Et le doux ris de l'innocence.

Et leurs dents encor dans l'enfance.

Et leurs pedts mentons tout gras :

Sont-ce des femmes adorables , D'encens, de luxe insatiables.

Que l'hymen mit entre leurs bras?

Ce n'étaient que de bonnes mères.

Des femmes à leurs maris chères.

Qui les aimaient jusqu'au trépas :

Deux tendres sœurs qui, sans débats.

Veillaient au bonheur des deux frères.

Filant beaucoup, n'écrivant pas.

Les deux maisons n'en faisant qu'une; Les dés , la bourse était commune :

Les femmes n'étaient Jamais deux.

Tous les vœux étaient unanimes !

Les enfans confondaient leur» jeux Les pères se prêtaient leurs jlmcs.

Le même vin coulait pour eui.

Oui, sur leurs urnes fraternelles Toute la Grèce aurait encor.

Au sein des fêtes solennelles , Par ses chants et ses lyres d'or»

Cru , pour Pollux et pour Castor • Entonner des hymnes nouvelles* Sans art , dans son style inspiré .

Comme Platon aurait montré Le front méditant Léontine , Chimène , Sévère et Pauline , Parmi les Jeux et les berceaux , La veillée et ses doux travaux , Les enfans et les ménagères Maniant de leurs mains légères Les dés , le fil et les ciseaux; Et Corneille , au sein des caresses , Couvert des pleurs de leurs tendresses Et des présens de leurs fuseaux.

Et toi qui sus cacher ta vie

Loin des cours et loin de l'envie;

Qui fuyant ses traits meurtriers

Avec le travail qui console.

Et la liberté , ton idole.

Dans le calme et sous les lauriers

Mourus aux pieds du Capitole ;

Si ton art, Poussin , nous l'offrait

Quand l'hiver, sous nos planchers sombres.

Vient , sur le jour qui disparatt,

A la hftte entasser ses ombres,

D'ime lampe il éclairerait

La modeste chambre de Pierre.

Son ton poétique et sévère

Au premier coup d'œil frapperait

Le luxe antique on y verrait :

Le fauteuil à bras , dans sa gloire.

Les hauts chenets , la vaste armoire.

Sa table où s'enorgueillirait

De SAS Romains l'immense histoire;

Sur la table et la serge noire

Sa large Bible s'ouvrirait;

Un Jour magique y descendrait;

Un sablier s'écoulerait

Devant la tragique écritoire.

Dans l'auguste alcôve , asseï près»

Sous des rideaux purs et disants

S'enfoncerait un lit austère

Où le doux sommeil l'attendrait.

Volant.au del , quittant la terre.

L'air pensif. Corneille écrirait

Sa femme sans bruit sortirait ;

Jean La Fontaine dormirait;

Le père Larue entrerait.

DUGIS.

Pour foif Corneille md compère, Qtt*eii sOence il contemplerait

Oh I le pnr sang du vieil Horace !

Toi qui si bien nous crayonnas Sa vigneor et sa noble race, Et leur mâle et romaine audace Dans les traits que tu leur donnas ; Oui, dans ce vieillard magnanime; Dans son Qu'il mourât si sublime, Oui, c*est toi que tu dessinas An sein de Rome encor de brique.

Des mœurs, de la rudesse antique.

Sur les dieux fondant ton appui »

Avec ton fils, avec ta fiUe , Je te vols là dans ta famille; (Test le vieQ Horace chez luL Ou*en rassurant Sabine en larmes.

Ton fils, prêt à prendre les armes Comme toi me parait Romain I Phis ferme, plus impénéoiible Que le bouclier redoutable Dont Je le vois armer sa main.

Avec ces Romains invincibles.

Et leurs femmes incorruptibles.

En qui trois cents ans éclata , Sous leur demeure austère et pure , La pudeur, leur riche parure.

Corneille , oïd , ton ftme habita.

Comment pouvoir , dans tous les Ages Accabler d'assez de suffrages Ces vers que le del te dicta , Ces vers que ton cœur enfanta.

Parés de leur rouille adorable Et de la force inimitable Dont Melpomène te dota?

La chambre où tu cachas ta vie Gardait la flamme du génie Près du feu sacré de Vesta.

Avec quel respect , ô Corneille !

Sur la table où ta lampe veille , Incliné , f aurais vu Cinna , Fier, malgré sa hante fortune, Des*pleurs que Condé loi donna ; Ce beau Cid qui tout entraîna , Héraclius et Rodogune, Dont Teffort qui les combina , A toi seul , Corneille , assigna Le sceptre de la tragédie ; Et Nicomède et ComéUe, Dont la grandeur nous étonna , Et Polyeucte où rayonna

Le del ouvert par ton génie.

Tu vécus pauvre; mais, dis*moi.

Que pouvaient ToOrir les richesses.

Et la fortune et ses promesses ?

Vieux Romain, n*étais-tu pas toi?

C'est ainsi qu'au sein du sflence.

Ces deux frères , loin des grandeurs , Vivaient opulens d'Innocence, De tr^avall, de paix et de mœurs.

Doucement vers la rive noire Ils s'avançaient d'un même pas.

Des maris on vantait la gloire , Des femmes on ne parlait pas.

Leurs deux moitiés, chastes Sabines, De leur Melpomène humbles sœurs , A leurs foyers jamais chagrines , D'hymen leur ôtaient les épines :

Ils n'en sentaient que les douceurs.

Non, non, divine bonhomie.

Douce et franche , et de l'ordre amie , Non , l'esprit ne t'imite pas.

Ton accent eut pour le génie Toujours Je ne sais quels appas.

Tu le charmes par ta mesure.

Par tes mœurs, ton heureuse paix.

Ta simplicité , ta droiture , Et ce bon sens de la nature Qui ne t'abandonne Jamais.

Tu ne devines point le crime.

Hélas I pauvre et faible victime.

Eh! dis-moi; comment ferais-tu.

Bonhomie, avec ta vertu.

Avec la pitié la plus. tendre.

Avec des goûts tout innocens , Pour le combaiure et tedéfendref Ta vertu ne peut le comprendre , Ton cœur n'en aurait pas le temps.

An petit Jour de la lanterne Qui te précède et te gouverne»

Tu marches sans faire un faux pas.

Ta lumière est courte , mais sûre.

C'est la lampe de la nature; Elle éclaire et n'éblouit pas* Toujours la même , en tous les cas , Ce que tu fis, tu le feras.

Aussi Jamais tu ne t'apprêtes.

De l'or ton cœur est peu Jaloux; Conserver, voilà tes conquêtes; Faire du bien , voilà tes fêtes.

Tes conseils sont sages, sont doux.

Vous, bonnes femmes qu'elle inspire.

Dans nos mains vous laissez l'empire

OUGIS.

Vons gardez les fuseaiu pour vous.

Voas n'êtes, point ambitieuses ; Vous rendrez heureux vos époux :

Sans peine ils vous rendent heureuses.

Oh I j'aurai Fesprit , mes fileuses , De passer mes Jours avec vous*

UBS SOWSHIBS.

Laissons^nous foire à la nature

Et dans nous agir son Auteur,

Ne cherchons pas trop le bonheur, De lui-même il viendra : sa route la plus sûre , C'est le goût, le penchant, l'attrait de notre cœur. Moi , j'ai suivi le mien ; aimant peu la grandeur, Mes titres , mon domaine est dans mon caractère ;

Mes souvenue sont mon parterre ; Je m'y promène encor ; les voici , cher lecteur. Avec ma liberté , ma Muse, pour compagnes. J'ai seul jadis erré dans de i)elles campagnes.

Dans des vallons , sur des montagnes ; Quand la terre en amom* n'est que sève et que fleurs. S'enfle et s'ouvre à l'Aurore et boit ses premiers pleurs. Ah ! que j'étais heureux dans ces champs, ma patrie , Avec tous mes Zéphyrs, mes saules enchanteurs.

Sans aflfaire, en pleine féerie; Inquiet sans souci, soupirant sans douleurs»

Promenant mon âme attendrie Parmi tous ces hymens et des fleurs et des eaux ;

Songeant à la belle Égérie,

Et disant dans ma rêverie Non, ce n'est pas pour rien, pour rien queles ruisseaux

Sont les amans de la prairie!

Un jour (il m'en souvient) , quand, sousd'ardens rayons, Le fer de la faucille abattait les moissons. Avec ses quatorze ans , blonde , élégante et belle , Je vis la douce Annette , ignorant ses appas , Annette sur sa tête , avec deux jolis bras , Portant d'épis dorés une gerbe nouvelle. Je m'écriai soudain (innocemment, je crois) :

« Quels heureux trésors j'aperçois I » Viens, 0 lis d'innocence I ô fleur naissante et pure ! » FDle et mère d'Amour, sans savoir ce qu'il est;

» Nymphe aux pieds nus. Grâce eu corset, » Tu tiens, tu tiens le don que l'été nous assure ; B Mais n'es- tu pas moi-même ! est41 dans la nature » Deux biens plus grands, plus chers, Cérès, Vénus ou toi? » C'est aux champs que toutnatt, se nourritet s'enflamme; L'amour y parle au cœur, le temps y parle à l'âme, Nous déroulant Tannée , et ses quatre saisons ,

Ses roses, ses épis, ses raisins, ses glaçons;

Mais si c'est là qu'on sent tout le prix d'une femme ,

C'est là que l'Amitié nous donne ses leçons.

Le voyez- vous, ce bon Pyrame , Ce bon chien , si rempli de ses félicités? De ma course un peu las, suis-je assis sous un hêtre , Le voilà tout joyeux vis à vis de son mattre , Plongeant dans mes regards ses regards arrêtés.

Ses yeux vifs, brillant d'allégresse.

Ses yeux humides de tendresse , Ses yeux flxés , tendus , de candeur eflrontés : Il ne voit dans les miens ni soupçons ni tristesses;

Il s'enivre de mes caresses.

Et nous nous embrassons l'un de l'autre enchantés. Mais il est des momens d'une tristesse obscure Qui suspendent la vie. On s'arrête , on est las ;

Le cœur souflre , il gémit tout bas Des maux que nous ont faits et l'homme et la nature. On y sent s'y rouvrir telle et telle blessure.

Dans les bois alors plus d'oiseaux •

Dans les valions plus de ruisseaux.

Plus de fleurs dans les champs. Hélas I né trop sensible»

Soit du charmant , soit du terrible , Je jouis à l'excès , je m'enivre aisément? Le Ciel le veut ainsi : comment faire autrement? C'est mon mal , c'est un sort Suis-je avec La Fontaine ? Je fais paîtt*e avec lui mes moutons dans la plaine , Je deviens Jean-Lapin de mon gîte banni. Ou l'un des deux pigeons qui causent dans leur nid. Moi , je suis le mouillé. Ma Muse est innocente. Crédule , voyageuse , et l'hôtesse et l'amante. Tantôt de l'Elysée et tantôt des Enfers.

M'y voilà ; frémissez , pervers l

M'y voilà sur les pas du Dante.

Dans cet horrible enclos de llnfemale nuit. De tourmens en tourmens quel chemin m*a conduit? C'est ici que des dieux habite la vengeance. A la porte en entrant j'ai laissé l'espérance. Ici le ciel s'absout. Quels supplices! quels cris! Tout mon cœur est glacé, tous mes sens sont saisis. Parmi ces habitans des régions maudites. Mon horreur- me le dit : Voilà les hypocrites. Enchaînés deux à deux» sans masque désormais. Condamnés au grand jour et vus dans tous leurs traits, Sous des manteaux dorés que double un plomb livide , Ils marchent harassés dans un sol vague , aride. Un sable d'où sans cesse ils arrachent leurs pas. Sous ces manteaux brillans qu'ils ne quitteront pas, D'un plomb qui les écrase ils traînent les toitures. Et j'entends tous leurs os crier dans leurs jointures... Oùcours-tu, spectre afl'reux? — Maudit auteur, tais-toi. Porte ailleurs tes enfers, ton sceptre et ton eflroL —Eh bien! changeons de ion. Il était une amante.

DDGIS.

Belle «Jeniie, sensible, aux bords d'un flea?e errante, Loraqa^un serpent perflde et caché sons les fleurs... •Oh , bon ! nous y voilà : c'est encor des douleurs. ^LecteoT, attends on peu. Cette histoireadescharmes; To trouveras , je crois , da plaisir dans tes larmes. —Non, fais-moi rire.-^Hélas! si J'en avais le don? —Allons, va, continue, et baisse encor le ton.

—Bords de THière, aimés de Flore,

Vous m^attirez; je viens vers vous.

Les vents ont quitté leur courroux ;

Les bouiigeons sont tout près d'édore ;

Le ciel sourit , Tair est plus doux ;

Le tendre rossignol, pour nous,

Va donc bientôt chanter encore.

Es Uhcontent , lecteur ? — Assez bien cette fois : Pourrais. — ^Je poursuis donc. 0 Nymphes que j'adore.

Nymphes des eaux , des prés , des bois !

n est un instinct dans chaque être.

Dans mes premiers chants autrefois.

Touchant le chalumeau champéti*e,

J^ai fait résonner sous mes doigts

Des airs qui vous ont plu peut-être.

EntralDé par un autre appas ,

Depuis ne me connaissant pas ,

Dans son tragique et sombre empire.

Du Géant qu'Albion admire

Tosai de loin suivre les pas.

Ce génie à haute stature

Semble dépasser la nature ,

Sans pourtant jamais en sortir.

Sa grandeur sauvage a des charmes ,

Sa pitié vous fait fondre en larmes ,

Et sa terreur vous fait pâlir.

n est vrai que contre ses crimes ,

Ses écbafauds et ses victimes ,

Parfois j'ai peme à m'affermir:

Mais je couvre en vain mon visage;

Sa foudre éveille mon courage ,

Et je cherche encore à frémir.

Quoi 1 disais-je , sur notre scène

A nos Français impatiens.

Blessés d^un' rien, émus sans peine

El que surtout la grâce entraîne ,

Du beau sans tache amis ardens ,

De son étrange Melpomène

Ferais-je entendre les accens?

Pourquoi non ? reprit la Déesse.

Français, aimez, goûtez sans cesse

Athalie , et Phèdre , et Cinna ,

Le Cid , Rhadamiste et Mérope ;

A Paris, à Londres, à l'Europe ,

Votre heureux climat les donna.

Mais il est des cieux , des étoiles,

Où mon flambeau perçant leurs voiles

D'un éclat sanglant s'alluma :

Osez, franchissez cet espace :

Mes acteurs serviront l'audace

Dont mon Shakespir les arma.

Eh I faut-il que votre cœur tremble

Quand pour ,vous j'ai su fondre ensemble

Garrik et Le Kain dans Talma ?

Le voici, marchant sur leurs traces.

Est-ce un de ces Grecs que les Grâces

Et l'Amour ont voulu former ?

Est-ce Manlius? est-ce Oreste?

D'un éclair tragique et funeste

Son regard vient de s'allumer.

Mères , vous fuyez en alarmes ;

Gertrude, montre-lui tes larmes;

Ton Hamiet est prêt à frapper...

Un soin plus doux va l'occuper ;

Est-ce lui , tableau plein de charmes,

Qui , de ses prés , dans un enclos

Que ceint FHière de ses flots.

Fait voler avec ses faneuses.

Au bruit de leurs chansons joyeuses.

Et la richesse et les couleurs?

Est-ce bien ce Macbeth horrible

Ou cet Othello si terrible ,

Qui se perd dans l'herbe et les fleurs I

Heureux qui dans ton art immense

Comme toi , Talma , sans remords,

Peut passer aux jeux de l'enfance;

Qui de Paris idolâtré ,

Mais de son village adoré ,

Y court retrouver sous ses hêtres.

L'amitié , les fleurs , les zéphyrs ,

Et dans le chou de ses loisirs

La douceiu' de ses goûts champêtres !

Et moi par les miens retenu,

Mais à n'être rien parvenu.

Mais simple courtisan de Flore ,

A ce seul palais propre encore ,

J'aime à voir le rire ingénu

De ce berger, de sa bergère ,

Que leur cœur unit sans mystère ,

Offrant ensemble et d'un front pur.

Quelque fleiu* nouvelle , un fruit mûr.

Un peu de lait, facile hommage.

Au Dieu qui protège leurs Jours,

Et leur veillée, et leurs amoui-s.

Et bientôt la paix du ménage.

Le dieu Pan me protège aussi ;

11 m'a fait don de ma musette.

11 prend de moi quelque souci ;

Mes moutons, mon chien, mon Annctte,

Soot flous ma garde , Oiea merci.

Jadis, je crois. Je fus poète,

J^écrivis quelques vers touchans :

Aujourd'hui'je vis dans les champs.

Demandez, j*ai nom Timaretie,

Le dieu Pan me tient sous sa loi.

Vivent les fleurs et la prairie I

Avant tout il faut être soi.

J'étais né pour la beiigerie

Et je retourne à mon emploi.

Tous les Jours avec La Fontaine

( Il est chéri dans nos hameaux ) ,

Dans les bois, aux bords des ruisseaux,

En le lisant Je me promène ,

Enchanté de ses doux agneaux >

De sa bonne mère Alouette ,

Qui , voyant le père et ses flls ,

Quitte enfin ses blés sans trompette ,

Et déloge avec ses petits. ' Il est aussi pourtant des méchans dans son livre. Faut-il à ses ébats quand Jean Lapin se livre , Qu'en fraude, en trahison , la belette un matin, Lui votant son palais , en chasse Jean Lapin ! C'est une scélérate. — Eh I oui , telle on la nommé ;

Mais voit cliei les hamains , Thomme est uo loup poor Tbomme

— Il est vrai : La Fontaine , en son temps qui Ta dit

Ne calomniait pas : hélas ! il a médit ;

De notre pauvre espèce il connaissait TétoiTe :

C'était sans y songer qu'il était philosophe.

En revue avee lui j'ai passé l'univers.

Oui , c'est lui le premier qui m'inspira des vers;

De ma rêveuse enfance il a fait les délices.

O poète enchanteur I en dllTamant les vices.

Aux champs» à la candeur, que tu prêtes d'attraits !

Tes animaux parlans ne me quittaient jamais ;

Tu couvais ma raison qui croissait sous tes ailes.

Combien tes deux pigeons, si tendres, si fidèles,

M*ont fait de l'amitié savourer la douceur!

Je ne t'apprenais pas , Je te savais par cœur.

Mais si de l'âge d'or, dans des vertus modestes.

Son siècle à son pinceau vint ofifrir quelques restes,

Combien ce même siècle a-t-il mis sous ses yeux

D'avares, d'imposteurs, d'ingrats, d'ambitieux?

Eh! qu'aurait obtenu sa crédule mnocence

D'un monde si cruel , fourbe, lâche, en démence.

Où je vois tant d'Agneaux garnir le croc des Loups ,

Tant de Rats dévorés par des Ratons si doux?

Oh ! de sire Uon l'équiuible partage I

Tant pour ma dent, mon nom, et tant pour mon courage,

Et l'ours qui , sur le front de son ami dormant ,

Voyant la Mouche aussi , la tue en l'assommant.

Mais qui ne rirait pas d'un Lièvre matamore ,

Qui rêve sa valeur, et qui s'enfuit encore?

DUCIS

Ceux-là re sont les sots. Mais faut4l qu'à rinstant Ce pauvre Ane si vrai , ce naïf pénitent , Pour vêtir de sa peau sa majesté Lionne, Ce superbe goutteux, ce tyran qui frissonne. Par le perfide avis d'un Renard complaisant. Que la cour applaudit, soit écorché vivant? Jusqu'où va d'un flatteur la cruauté servile ! Hais, ô charmant tableau de la vertu tranquille! Les voilà ces deux Rats, ces Rats mes bons amis. Cachés sous leur montagne, heureux de son silence. Allant, venant, trottant dans leur petit logis,

T dormant avec confiance»

Y dînant avec assurance,

Sans soins , sans nappe et sans tapis.

Leur Mézerai, dit-on, les crut natifs de Fitmce, Et moi de la Savoie. Enfin, quoi qu'on en pense.

C'étaient deux cousins très-unis,

Ne faisant qu'un dès leur enfance.

Ne disant jamais d'eux , c'est lui , Mais c'est nous ( mot du cœur ! ) , laissant à la puiiBaiioe

Les pauvretés de l'opulence

Et les richesses de l'ennui.

C'est en nous les peignant dans sa candeur extrême , Que ce mortel si doux, oublieux de soi-même,

Ennemi mortel du souci , Tendre ami du sommeU, charmant sans qu'il y pense.

Des humains plaignant l'imprudence, Se consolait sans doute et me console aussL Oh I comme j'eusse à l'aise établi mon grand homme Dans mon large fauteuil, propre à faire un bon somme! Dans la douceur d'un songe, il eût causé, je crois. Avec ce pauvre ermite engagé chez des rois; n l'eût plamt , conseillé. Quel immense assemblage De leçons , et de grâce , et d'âme , et de courage ! Intrépide bonhomme, avec plaisir je sens Dans ses Loups, ses Renards, qu'il poursuit les méchans. C'est un enfant tout nu , c'est une eau toujours pure. Où, simple et comme elle est, vient s'offrir la nature. O mon bon La Fontaine! auteur partout béni. Où tout ce qui peut plaire à l'utile est uni. Mon maître, mon Mentor! Je t'aimai dès l'enfance. Je t'aime en cheveux blancs ; la mort vers moi s'avance.

C'est par toi que j'aurai fini.

On a dit et redit très bien Que les bêtes ne valaient rien :

On les nomme bêtes malignes.

Il en est de bonnes pourtant.

DUCIS

Mais ce n'est pas le plus souvent :

Poor les connaître il est des signes.

Moi , j'ai va les malins de près , Et j'ai connu sur tous lenrs traits Qu'ils étaient de ce nom fort dignes.

Par la nature faite exprès.

Sur un point leur tête est exquise; C'est là que sans cesse elle vise ; En ce point est leur intérêt Ils cachent bien ( c'est leui* secret ) I^ur finesse sous leur bêtise :

Faire la bête est leur devise.

Dès qu'il faut qu'un sot se déguise Dans llnstant le Toilà tout prêt , Et sur le fond la forme est mise.

Ne voyant rien au delà d'eux , Le peuple sot, présomptueux, Dans sa sphère très circonscrite De sa misère, trop heureux.

Rit , s'enchante et se félicite.

Dieu de plus , par nécessité , Veut qu'un sot soit un entêté :

£t nous voyons sa volonté Sur leur front largement écrite.

Leur travafl le plus sérieux , Leur désir le plus furieux Est de se venger du mérite .

Tout bas se mettre à la poursuite , Accuser dans tout sa conduite.

En juger mal et croire ensuite Le mettre à leur petit niveau.

C'est leur étude favorite :

Voilà l'esprit de leur cerveau.

On voit à leur première phrase.

A leur œil faux , leur ris sournois.

Qu'ils voudraient noyer mille fols L'esprit vaste qui les écrase. Tous ces sots bas et glorieux, Risiblement ambitieux , Voudraient bien sortir de leur case.

Et font pour cela de leur mieux.

Tout sot (lisez bien dans ses yeux) Se cache et cherche à vous connaître.

De lui-même il est toujours maître , Avec simplesse impérieux.

Insolent sitdt qu'il peut l'être.

Et tyran fort insidieux.

Toute l'engeance est fausse et triste.

Soupçonneuse, avare, égoïste :

Ils sont tous ingrats par surcroît.

Leur cœur glacé, leur crûne étroit De pauvre et petite mesure ; C'est dans le même cul-de-sac

Que les a logés la nature .

Qui leur fit un bon estomac Pour bien digérer une injure.

La bague est de riche monture :

Bêtise est le gros diamant; Mais , ma foi , l'accompagnement Est cent fois plus gros, je vous jure.

IbA so&irmDX xr x^'ajueoub.

il est deux biens charmans aussi purs que le jour, Qui se prêtent tous deux une douceur secrète, Qu'on goûte avec transport, que sans cesse on regrette.

C'est la solitude et l'amour.

Que je suppose un sage au fond de sa retraite. Jeune et libre , aux neuf Sœurs consacrant ses travaux. Idolâtrant les bois, les prés et les ruisseaux. Le voilà bienheureux : cependant il soupire. Que lui manque-t-il donc en un si beau séjour? Tai cru mes vœux remplis, ^élas ! faut-0 le dire? n lui manque un tourment : ce tourment, c'est l'amour. Mais pourra-t-il quitter ce solitaire ombi*age. Ce cristal pur, ces fleurs?... Qui sait si la beauté Dont en secret déjà son cœur est enchanté , N'aime pas à son tour l'ermite et Termitage? Comme ils vont le peupler par les plus tendres soins !

Si le désert convient au sage , Des déserts aux amans ne conviennent pas moins. Angélique à l'Amour osait être i*ebelle; Elle avait renversé la tête de Roland ; Vingt rois briguaient sa main. Qui leur préféra-c-elle?

Des hameaux un simple habitant :

Ce n'était qu'un berger; mais il était charmant. Jeune, tendre, ingénu, beau comme eUe était bdlt*. Un désert et Médor; ce fut assez pour elle. L'amour dans l'univers est tout pour les amans.

Pour goûter ces enchantemens Les Arabes sont faits. Des plaines embrasées , Des chameaux, des pasteurs, des tribus dispersées ,

Des caravanes harassées Traversant le désert sous l'œil brûlant du jour, Un océan de sable où parfois la nature Sema de loin en loin des îles de verdure : Tout promet dans ce vaste et magique séjour, Un long recueillement , une retraite sûre

Aux solitaires de l'amour.

Voici sur ce sujet ( oh ! vous pouvez m'en croire }

Un fait qui n'est pas inventé :

Depuis long-temps j'en sais l'histoire ; Abufar, sous sa tente , un soir me Ta conté.

Une jeune Persane , au cœur plein de franchise , Aux yeux bleus, au front pur, par malheur fut épiise D'un jeune et beau Persan peu fait pour s'enflammer. Qui Teût dit ? Tant d'amour ne la fit point aimer. Son ingrat, né pour plaire , ignorait la tendresse. Aux beautés d'Ispaban , dans sa frivole ivresse Il portait par orgueil ses inconslans désirs. Hélas ! il n'aimait point : il volait aux plaisirs. Un jour sa belle amante à la douleur livrée,

Sombre , pâle , désespérée , Enfin ne pleura plus. Dans ses muets tourmens, Elle vend ses bijoux , ses plus beaux diamans , Les convertit en or. Sans dessein , sans compagne ,

La voilà courant la campagne ; Vers l'aride Arabie elle tourne ses pas.

Dans cette solitude immense , Son désespoir s'aigrit, sa douleur recommence.

En accusant tous les ingrats , Usbeck! mon cher Usbeck, tu me fuis, disait-elle : Tu me fuis! j'en mourrai... Tu me regretteras, Usbeck! Rien ne répond. Pas une grotte, hélas! Qui lui redise au moins le nom de l'inGdële. Tout se tait, tout est mort, tout. Les tombeaux n'ont pas Ce silence efn*ayant. Une affreuse étendue ; Point de sol et point d'air, un soleil qui vous tue ;

Pas une feuille qui remue;

Pas un seul oiseau dans les airs; Du sable , eocor du sable , et toujoui*s des déserts. Déjà l'ardente soif consumait Almazelle , Quand, suivant une douce et légère gazelle, Elle arrive à la source où s'allait à l'instant Abreuver du désert ce paisible habitant. L'herbe y croissait, dit-on, fine, épaisse, odorante. Un vent léger soufflait, l'onde était transparente; Des fleurs l'environnaient. Plus loin venait s'offrir Le doux fruit du palmier, son ombre bienfaisante, La tranquille brebis, l'abeille voltigeante. On eût dit que le ciel s'était fait un plaisir, Pour les amans lassés , errans, près de périr. De rassembler exprès, dans celte t!e charmante Entre la faim , la soif, la chaleur dévorante.

Flore , Pofflone et le Zéphyr.

Mais sa douleur l'égaré; elle était expirante; Elle veut sur ces bords achever de mourir.

Le caprice du soit qui des états dispose , (Je n'en sais pas trop bien la cause) , Avait rempli la Perse et de trouble et de sang. Le Sophi tout à coup avait perdu son rang. Usbeck (il était brave) ayant servi sans doute Le parti du vaincu , proscrit par le tyran , Avait fui le palais et la cour d'Ispahan. De la même Arabie il avait pris la route.

DUCIS

Dans les mêmes déserts, soos un ciel dévorant* Il s'ente!id appeler, il écoute, il s'étonne : Usbeck!... Oui, c'est sa voix. Almazelle, est-ce vous? — ^Est-ce toi, cher Usbeck?. .. Dans des momens si doux

Je vous laisse à juger des larmes , Du remords, du pardon, des discours pleins de charmes. Des regards, des soupirs , des longs ravissemens

Et des transports de nos amans.

Je bénis ton malheur, lui disait Almazelle, Il t'a rendu sensible, il t'a rendu fidèle. Ah ! vivons dans ces lieux, époux, amans, amis!

Nous serons pasteurs de brebis.

Ispahan t'égara , le désert nous rassemble. Oui , nous vivrons ici , pur et charmant séjour. Pour goûter le bonheur, pour le puiser ensemble

Dans cette source de l'amour! • Ainsi, loin des grandeurs , sans ennui , sans alarme , Nos pasteurs du désert s'enivraient de ce charme Dont le cœur se remplit, et n'est jamais lassé. Qui seul remplace tout , et n'est point remplacé , C'est lui qui fait errer la chèvre voyageuse; De ses feux, dans les airs, Thirondelle est joyeuse; Par lui je vois voguer le nid de l'alcyon ; Par lui rugit d'amour le terrible lion ; La colombe en gémit, le rossignol le chante; L'air en est enflammé , la terre en est vivante.

Hélas ! hélas ! il fut un temps , Quand la nuit lente et sombre était loin de l'aurore , Où sous un ciel d'azur, peuplé d'enchantemens , De sylphes, de beautés aux bouches demi-closes. Je croyais voû* neiger tous les lis du printemps

Sur mon lit parfumé de roses.

Le jour, de miUe appas à la fois enchanté. J'y cherchais ma Vénus, j'en formais ma beauté. Mon âme errait contente ai^ gré de son prestige. Ils ne reviendront plus ces momens tiop heureux : Les ennuis vont pleuvoir sur mes jours ténébreux. Le matin nous ravit , le crépuscule afflige. Amour, qu'ils m'étaient chers tes prestiges charmans! Hélas I nous regrettons jusques à tes tonrmens ; Nous briguons tes faveurs, nous cherchons tes orages;

Tu nous plais sur tous les rivages ; Tu nous défais du temps , de nous, de notre ennui ; Ton charme est tout-puissant, tout est heureux par lui, Les rois et les bergers , les fous comme les sages. Tu couvres le présent de tes plus tendres gages ; Tu fais par la magie avancer l'avenir.

Ah ! si vers le passé nous pouvions revenir.

Et du moins par le souvenir Glaner dans ce pays plein de douces images ;

Ah ! que n'es-tu de tous les âges I Songe trop enchanteur, devrais-tu donc finir?

DUCIS

Dans un dos peaplé d*arbres verts , Libre et caché sous des couyerts.

Je goûte , dans un caime extrême , Et la nature, et les beaux vers, Et Tamitié , ce bien suprême. Loin de moi portant ses transports, n a volé sur d'autres bords , Le dieu charmant par qui Ton aime ; Q ne m*a pas quitté de même , Le dieu charmant qui nous endort.

La fleur soporative et chère A secoué sur ma paupière Un sommeil plus doux et plus fort.

En voyant venir la vieillesse, Tm pris pour mon mattre en sagesse De Minerve le grave oiseau.

Vivant en paix sur son rameau.

Sans bruit , à Fécart et dans Tombre.

Ermite aussi, pas aussi sombre.

Je vis en paix sous mon berceau.

Des humains fuyant le grand nombre , Tout soin, tout honneur, tout fardeau.

Sans bâtir projet ni château , Sans jamais rêver la vengeance.

L*onbli coule avec mon ruisseau.

Peu de besoins fait mon aisance :

Je suis sans peine à leur niveau.

Presque assez, c^est mon opulence, rai du vin vieux dans mon caveau , Dans mon bosquet J*ai du silence.

La Parque m'offre ses ciseaux , Et moi Je laisse à ses fuseaux Dévider ma seconde enfance ; Et ces vers, venus dans mon dos, Je vais les dire , à peine éclos , A mon vieil ami qui s'avance.

A KOM VSTIT X4>OXS.

' Petit séjour, commode et sain , Où des arts et du luxe en vain On chercherait qudque merveille ; Humble asile où j'ai sous la main Mon La Fontaine et mon Corneille ; Où je vis, m'endors, et m'éveille,

Sans aucun soin du lendemain , Sans aucun remords de la veille.

Retraite où j'habite avec moi , Seul , sans désirs et sans emploi , Libre de crainte et d'espérance ; Enfin , après trois jours d'absence.

Je viens , j'accours , je t'aperçoi.

0 mon lit, 6 ma maisonnette!

Ghers témoins de ma paix secrète , C'est vous , vous voilà je.vous voi ; Qu'avec plaisir je vous répète :

Il n'est point de petit chez soi !

A moM PKVXT VAaxzaas.

Petit dos où parmi mes fleurs

Je vois un bouquet pour Lisette.

Dont je sens les douces odeurs ,

D'où j'entends chanter la fauvette ,

Charme mes yeux par tes couleurs!

Déjà me rit la violette.

Beauté simple, et vive, et discrète,

La Vallière lui ressemblait;

Comme elle, humble et douce elle était;

Point fière, point ambitieuse ,

Sans art, sans bruit, sans faste heureuse ,

C'était pour aimer qu'eUe aimait.

Avec ta houpe fastueuse,

Toi, pavot dangereux, va-t'en;

Porte ailleurs ta tête orgueilleuse ;

Tu me rappelles Montespan.

Et toi, gentille marguerite.

Te voilà! Montre-moi, petite,

Tes points d'or, tes larmes d'argeui.

0 vous que mon oeil diligent

Dès le matin vient voir édore ,

Lis si pur, si frais! si brillant

Des feux et des pleurs de l'Aurore ;

Et toi, rose, ou fleur de l'amant.

Que Vénus de son sein charmant.

De son souffle embaume et colore.

Pour moi croissez, vivez encore!

Nous n'avons tous deux qu'un moment

A MO» PETIT VOTAaSB.

Petit terrain qui sais fournir

De doux fruits mon petit ménage;

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