LB BENARD ET LES POULES
Par des goûts divers , ce me semble , Les deux sexes entre eux diffèrent Néanmoins Plus on se civilise , et plus, en bien des points ,
L'un des deux à l'autre ressemble.
L'homme et la femme ainsi se rapprochent toujours De plus en plus; et même on dit que de nos jours. Sans les divers habits , on pourrait s'y méprendre. Toujours avec le temps l'un des sexes doit prendre
Les mœurs de l'autre. Or Jusqu'ici
Si nous n'avons pas réussi
A changer les femmes en hommes.
Devinez donc ce que nous sommes.
Un gentilhomme avait un jour
Le goût de cette ménagère (1) Que J'ai montrée ailleurs, faisant trop bonne chèi*e
Au peuple de sa basse-cour, n avait fait, dans sa gentilhommière.
Bâtir un vaste poulailler; Ses poules occupaient son âme tout entière. Tout près de lui vivait un renard , vieux routier. Qui les aimait aussi, mais d'une autre manière. On trouvait chaque jour, en venant les compter, Quelques poules de moins. Le renard en halemc Fertile en nouveaiu tours, jamais las d'inventer. Pour sa table, dit-on , n'était jamais en peine ;
Même il avait de quoi traiter Quelques voisins une fois par semaine.
Un Jour, par la communauté , Vers le maître commun le coq fut député ,
Le suppliant de veiller sur leur vie.
Que n'eût point fait le maître? On fabrique avec soin Mainte cage où du moins la poule poursuivie
Pourra s'enfermer au besoin :
Cage de fer, doux asile où chacune Peut braver du renard et les ruses et la dent*
Le drôle im soir vit en. rôdant
Une poule au clair de la lune ;
(1) La Femme et ses Poules.
Il obser? e d*abonl sll n'est aacon dancer :
« Ne faisons rien à l*écoardie ,
Et tâchons de noos arranger ,
Dit-il; ahl ponlettet ma mie»
Ta concheras ce soir dans mon garde-manger.
Tn m'appartiens, la chose est daire.
Je sais un grand seigneur, et tu n'en doutes pas ;
Or la nature, en bonne mère.
Gréa des poules id-bas
Pour que je fisse bonne chère. *
Lors il s'avance à petit pas.
Mais il s'agit de surprendre la poule;
Le papelard prend un drcuit.
Légèrement autour d'elle il se coule ;
Mouche en volant fait plus de bruit.
Arrivé par derrière, il la lorgne et s'apprête :
c Bon , dit-il en sol , m'y voilà. »
Sa patte s'alonge alte-là.
Un fil de fer soudain l'arrête.
9 Qu'est-ce, dit-il , et qui peut m'arréter ?
Quelle est donc cette palissade?
Cette canaille-là voudrait me résister ? »
Pour réponse à son incartade,
La poule se mit à chanter.
Furieux, il fond sur la cage ,
Qui résiste à ses vains efforts ; Glose en dedans , il n'est plus de passage ,
On ne peut l'ouvrir en dehors ;
n Jure, il tempête, il fait rage.
La poule observe son courroux.
Et ne paraît pas étonnée ; Sur un petit bâton qui tient par les deux bouts ,
Elle demeure cramponnée.
Gontre la cage il perd tout son latin , La tourne, la retourne , et la ballotte en vain. Parfois, pour essayer quelque ruse nouvdle, 11 la soulève , et sous son nez soudain ,
La poule chante de plus belle.
Encore en vain il s'escrime long-temps.
Quand à la fin :« Là, là; reposez-vous, dit-elle;
IMBERT
Allez, et n'usez plus vos griffes et vos deots.
Vous voyez, monseigneur, qu'il est mainte occurrence Où malgré le rang, la puissance.
Les petits se moquent des grands. »
Tavais chanté Paris dans la fleur de ses jours , Juge de trois beautés que l'Olympe révère , Heureux de couronner la reine des amours.
Plus heureux encor de lui plaire.
Ha muse a fait un nouveau choix, rai pris en main le luth de La Fontaine, Plus d'une corde a rompu sous mes doigts : Pour donner des leçons à ki faiblesse humaine, De l'flpre vérité j'ai radouci la voix ; Et déjà le plaisir d'interpréter ses lois
A payé mes soins et ma peine.
Je ne corrigerai peut-être aucuns défauts ;
Redresser l'homime est chose difficile; Mais il peut amuser son naturel futile
Des travers de mes anùnaux; Et sa faiblesse, hélas! l'expose à unt de maux, . Que l'amuser, c'est encore être utile. De la morale il rejette la voix.
Me dira-t-on , ce langage l'attriste ,
U le hait Oui , l'homme , je crois ,
Fuit la morale quelquefois,
Mab plus souvent le moraliste. La morale d'abord l'effraie; or l'égayer,
G'est le plus sûr : il fuit Faspect sauvage De l'austère censeur, qui veut le rendre sage ,
Et commence par l'ennuyer.
Sachons donc, avant tout, captiver son oreille;
Oflrons-lui, pour le corriger, Nonpa^ un froid pédant, qui vient pour l'aflliger,
Mais un ami, qui le conseille.
tm
GILBERT
Voog que Ton tU toojoan chéris de la fortane » De SQcoès en saccès promener vos désirs, Un moment, Tains mortels , suspendez vos plaisirs : Malbeorenx.,. Ce mot seol déjà vous importune! Od craint d^élre forcé d^adoudr mes destins 1 Rassiun-vOns , cruels; environné d'alarmes , rappris à dédaigner vos bienfaits incertains , Et je De viens id demander que des larmes.
SavetToiB qud trésor eût satisfait mon cœur? la gloire : mais la gloire est rebelle an malheur. Et le coors de mes maux remonte à ma naissance. ATant que, dégagé des ombres de Tenfance , Je passe voir l'abtme où j^étais descendu , Père, mère , fortune , oui , J'avais tout perdu. Da mollis l'homme éclairé , prévoyant sa misère Enrichit l'avenir de ses travaux préviens ; L'eofaiit croit qu'il vivra comme a vécu son père. Et tranquille s^endort entre les bras du Temps. La raison luit enfin , quoique tardive à naître. Surpris, il se révdlle , et chargé de revers , 11 M voit sans appui dans un monde pervers , Forcé de ha!r l'homme avant de le connaître.
Saison de l'^norance , Ô printemps de mes jours ! Faut-il que, tourmenté par un instinct perfide , J'aie, à force de soins , prédpité ton cours , Trop lent pour mes dé$irs , mais déjà si rapide ? On faut-il qu'aujourd'hui , sans gloire et malheureux» Jvqa'à te désirer je rabaisse mes vœux? F*reil à cet aiglon qui de son nid tranqniOe , Voyant près du soldl son père transporté Nager avec orgueil dans des flots de darté , S'élève , bat les airs de son aUe mdodle , Retombe, et ne pouvant le suivre que des yeux ,
En accuse son nid, et d*un bec furieax Le disperse brisé, mais en vain le rfgi*ette. Quand, égaré dans l'ombre, il erre sans retraite.
Mais on admire , on aime, on soutient les talens; C'est en vain qu'on voudrait repousser leurs élans : Sur ses pâles rivaux renversant la barrière , Le génie à grands pas marche dans la carrière. C'est vous qui l'assurez ; et moi , que les destins Ont toujours promené sur la scène du momlè. Je dis (et ma jeunesse en naufrages féconde , Étudia long-temps les perfides humains , Apprit où s'arrêtaient les forces du génie) :
• Le talent rampe et meurt s'il n'a des atles d'or,
• On , vendant ses vertus , rara et noble trésor,
» Lève un front couronné de gloire et dinfamie. •
Que ne puis-je, 0 mortels, être accusé d'erreur !
Quel que soit mon orgudl, oui , j'aimerais à croire
Que j*ai par trop d'audace Irrité mon malheur;
Que je frappais sans titre aux portes de la gloire.
Il en coûte à mon cœur de vous croire méchans;
Hais expliquez, cruels, l'énigme de ma vie ,
Ou reiidez-moi raison de votre barbarie.
Dieu plaça mon berceau dans la poudre des champs ;
Je n'en ai pobit rougi : maître du diadème ,
De mon dernier sujet j'eusse envié le rang.
Et, honteux de devoir quelque chose à mon sang.
Voulu renaître obscur pour m'élever moi-même :
A l'âge où la raison sommeille , oisive encor,
La mienne impatiente ose prendre l'essor :
Au nom seul d*un grand homme on voit couler mes larmes.
Grand Dieu ! ne puis-je encor m'élancer sur ses pas !
Condé bégaie à peine, il demande des armes.
Et déjà pldn de Mars, respire les combats.....
Donnez-moi des pinceaux. — Qu'exiges-tu (Fun père ?
Mon fils , crois-moi , surmonte un penchant témérab^ :
Tu veux chercher la gloire? Eh ! ne sais-tu donc pas
Que les plus grands talens y montent avec pdne •
* GuBiBT (Nicolas- Joseph-Laurent) , né en 17M, ^ ^OBteoay-le-Ghâteau , près de Remiremonl , et mort à fuis, le 12 novembre 1780. à THôtel-Dieu. il s'essaya d'abord dans rhérolde, dont Tépltre d'HéloIse à Abdlard gavait inspiré le goût; mais ses premières productions «•leatsi fatttles qu'elles passèrent à peu prés inaperçues ; Il préienu à rAcadémie française son épitre du Poète ^^^j^eureux , qui n'obtint pas même une mention honore . et plus tard son ode du Jugement dernier, qui fat t^tée du concours. Alfri par tant de disgrâces. Gilbert
embrassa la saUre; U Dix-JBuUihnê Siècle, ouvrage écrit en vers pleins d'énergie , le tira aussitôt de son obfr* curité et lui suscita une foule d'ennemis; son Apologie^ qu'il publia trois ans après, ne démentit point lesuccâ de sa première satire ; on y reconnut la touche de Juvénal. Ce second succès accrut le nombre des ennemis^'de Tau-* teur qui se vit attaqué de presque tous les côtés à la fois* Sa tète alors se troubla, et bientôt sa folie fbt telle « qu'on fut obligé de le lidre transporter à l'Hôtel-Dieu , où il mourut à l'âge de 29 ans.
332 GILBERT
Qac , noirds par Tenvie , accablés par la haine , Tous ont vu le bonheur s'échapper de leurs bras? Songe au sort de Milton , songe au destin d'Homère : L'homme, ingrat de leur temps, a-t-il changé depuis? Ah ! mon fils , je suis pauvre , et tu n'as plus de mère ; Bientôt tu vas me perdre : où seront tes appuis? Mon fils, crois-moi, mon fils, sors de ton indigence; Et vers la gloire alors dirige tes travaux : An nom de tous les soins qu'on prend de ton enfance. Par mescheveuK blanchis.-i>oitn^2*f?ioc des pinceaux. — Eh bien ! vis à ton gré. Je te livre à toi-même , Ingrat; mais en suivant ta folle passion » Crains ton père , reçois sa malédiction. Vous pleurez... ah ! mon fils... votre père vous aime; Écoutes. — Des pinceaux! Moi, sillonnant les mers , J'aurais donc, sur la foi du zéphyr infidèle» Poursuivi la fortune au bout de l'univers ; Et peut-être pour prix de mon avare zèle. Enterré sous les flots, en revenant au port. Et mes jours , et mon nom. Qui peut vaUicre la mort ? Qu'à son gré l'opulence, injuste et vile amante. Berce sur le damas ce parvenu grossier, Et laisse le poète , à l'ombre d'un laurier. Charmer par ses concerts le sort qui le tourmente ! Il n'est qa'un vrai malheur, c'est de vivre ignoré. L'homme brille un moment, et la tombe dévore Les titres fastueux dont il fut décoré ; Nos maux, et ces plaisirs que le vulgaire adore. Tout périt sous la faux de la Mort ou du Temps : Mais la gloire du moins que l'homme a méritée Survit à son trépas et s'accroît par les ans; Et, loin de les flétrir, ki fortune irritée Ajoute un nouveau lustj*e aux talens glorieux.
Racine, dieu des vers ! Corneille, esprit sublime!
Vous pouvez eflrayer on cœur pusillanime ;
Peut-être avec dédain vos mânes radieux
Du haut des monts sacrés r^ardent qui nous sommes.
Mais, si j'en crois mon cœur, on peut vous égaler :
Le ciel, en vous formant^ voulut se signaler.
J'y consens ; mais enfin vous n'êtes que des hommes.
Ainsi je m'abusais. Sans guide , sans secours , ^abandonne, insensé, mon paisible village. Et les champs o(k mon père avait fini ses jours. Cieux, tonnez contre moi; vents, armez votre rage; Que vide d'alimens, mon vaisseau mutilé Vole au port sur la'foi d'une étoile incertaine , Et par TOUS loin du port soit toujours exilé ! Mon asile est partout où Vovwge, m'entraîne. Qu'importe que les flots s'abîment sons mes pieds ; Que la mort en grondant s'étende sur ma tête; Sa présence m'entoure, et, loin d!être eflrayés.
Mes yeux avec plaisir regardent la tempête : Du sommet de la poupe, armé de mon pmcean, TranquUle , en Tadmirant , j'en trace le tableau.
Je n'avais point alors essuyé de naufrage;
Mon génie abusé croyait à la vertu.
Et contre les destins rassemblant son courage.
Se nourrissait des maux qui l'avaient combattu.
« Mon sort est d'être grand , il faut qu'il s'accomplisse;
» Oui, j'en crois mon orgueil, tout, jusqu'à mes reven;
» Qui de ceux dont la voix éclaira l'univers
» M'a point de la fortune éprouvé l'injustice?
•Un Diea, sans doute, un Dieu m'a foiigé cesmalheon,
» Comme des instrumens qui peuvent à ma vue
» Ouvrir du cœur humain les sombres profondeurs,
» Source de vérités , au vulgaire inconnue.
» Rentrez dans le néant, présomptueux rivani;
» Ainsi que le soleil, dans sa lumière immense,
» Cache ces autres vains levés en son absence,
» Je vais vous effacer par mes nobles travaux. •
Mon âme (quel orgueil, grand £)ieu, l'avait séduite I)
Dévorait des talens le trône révéré.
Et, dans tous les objets dont je marche entom-é.
Ma gloire en traits de fea déjà me semble écrite.
Prestiges que bientôt je vis s'évanouir ! Doux espoir de l'honneur, trop sablime délire! Ah ! revenez encor, revenez me séduire : Pour les infortunés, espérer c'est jouir. Je n'ai donc en travaux épuisé mon enfance Que pour m'environner d'une affreuse clarté Qu> me montrât l'abtme où je meurs arrêté. Ne valait-il pas mieux garder mon ignorance ?
Trop heureux Philémon, s'il connaît son bonheur! Fidèle au rang obscur qu'il reçut de ses pères. Long-temps de sa jeunesse il voit briller la fleur; Et, cultivant en paix ses champs héréditaires. Ne craint pas que toujours ses efforts abusés Laissent tomber son corps privé de nourriture ; La terre au jour marqué lui rend avec usure Les trésors qu'en ses flancs il avait déposés, n n*a point, il est vrai, vu nos cités immondes, D'où le grand, étonné de ses vastes besoins. De leurs productions épuise les deux mondes. Nos sciences, nos arts, étrangers à ses soins, Ne l'ont point dépouillé de ses mœmv ingénues. Roulez en char brillant votre heureux déshonneur. Jamais de Philémon vous ne serez connues. Beautés dont on nourrit les vices sans horreur, Tandis que les talens , amis de l'innocence. Méconnus, repoussés dans leur premier essor. Tombent découragés , et meurent dlndigence
GILBERT
Sons rombre d*an laurier qu'on leur dispute encor. Ce protecteur qui marche en semant les promesses , Même en trompant ses vœux, Tabaissa-t-il jamais? Borrhus, qui va comptant les ingrats qu'il a faits , Lui vient-il reprocher ses honteuses largesses ? Aqx malbeureui toujours on trouve des forfaits , Et les plus généreux vendent cher leurs bienfaits. Poorqoi les verts bosquets ouvrent-ils leurs ombrages ? Les tranquilles étangs , les tortueux vallons , Les antres toujours frais , les ruisseaux vagabonds, lies chants du peuple ailé, ses jeux dans les feuillages. Le paisible sommeil sur des lits de gazon , La justice, la paix, tout rit à Philémon. Oh! combien j'eusse aimé cette beauté naïve , Qui, d'un époux absent pressentant le retour. Rassemble tous les fruits de son fertile amour, Dir^e des aînés la marche encore tardive. Et, portant dans ses bras le plus jeune de tous. Vole au bout du sentier par où descend leur père I Elle le voit : grand Dieu , dérobe à ma misère L*aspect de leurs plaisirs dont mon cœur est jaloux... N'estire donc point assez des tourmens que j'endure ? Qooi! je porte un cœur noble, et d'un œil plein d'effroi Je lis sur tous les fronts le mépris et l'injure ! Le dernier des mortels est plus heureux que moi! Ah! brisons ces pinceaux ! tombe . lyre inutile ! Périsse un monde injuste; et toi qui m'as perdu; Gloire, fantôme ingrat, à la brigue vendu, Va, je perds sans regrets ta couronne futile I C'est le prix de l'intrigue , et je ne puis ramper.
Si pourtant les destins cessaient de me frapper.... Des hommes quelquefois l'injustice se lasse. ... Je puis être du moins fameux par mon audace I Oui, tremblez, fiers rivaux, détournez vos mépris; Limrépide lion dans un piège surpris Sirrite du danger, et de sa dent tenace Ronge, en grondant, la toile où lui-même s'enlace , Se roule, et peut enfin, par un dernier effort, La briser, s'échapper, et, prodiguant la mort An peuple de chasseurs qui l'attaque et le brave , Marcher, roi des forêts qui le virent esclave. Vain espoir! qu'ai-je dit, hélas ! sans de longs jours U poète languit dans la foule commune , El sll fat en naissant chargé de Tinfortune, Si rhomme , pour lui seul avare du secoiuis , Reluse à ses travaux même un juste salaire , Qoe peut-il lui rester?... Oh I pardonnez, mon père, Vous me l'aviez bien dit... je ne vous croyais pas. Ce qui] peut lui rester? La honte et le trépas.
C'en est donc fait : déjà la perfide espérance Laisse de mes longs Jours vaciller le flambeau;
A peine il luit encore, et la pSle indigence M'entr'ouvre lentement les portes du tombeau. Mon génie est vaincu : voyez ce mercenaire , Qui , marchant à pas lourds dans un sentier scabreux. Tombe sous son fardeau; long-temps le malheureux Se débat sous le poids , lutte , se désespère , Cherchant au loin des yeux un bras compatissant : Seul il soutient la masse à demi-soulevée ; Qu'on lui tende la main , et sa vie est sauvée. Nul ne vient, il succombe, il meurt en frémissant: Tel est mon sort. Bientôt je rejoindrai ma mère. Et l'ombre de l'oubli va tous deux nous couvrir.
0 rives de la Saône, où ma faible paupière, A la clarté des cieux commença de s'ouvrir. Lieux où Ton sait au moins respecter l'innocence , Vous ne me verrez plus ! mon dernier jour s'avance ; Mes yeux se fermeront sous un ciel inhumain. Amis !... vous me fuyez ? cruels ! je vous implore , Rendez-moi ces pinceaux échappés de ma main.... Je meurs... ce que je sens, je le veux peindre encore.
