LE POËTE ET LA CIGALE

Méènent devant les dieux une existence égale, Et confiant leur vie aux faveurs du soleil, S'endorment sur la foi de l’horizon vermeil !

Une piqûre importune

Vient l’interrompre; il croit voir

S’agiter comme un point noir :

La fourmi difforme et brune,

L’avare et sotte fourmi

Qui ne chante pour personne,

Prêle peu, jamais ne donne,

Et ne connaît pas d'ami.

Il veut écraser la bête ; Mais la cigale, en chantant, Attendrit son cœur content :

Peut-on, lorsqu'on est poëte Avoir un cœur sans bonté Et sans générosité ?

La cigale, qui devine,

Dit au vieil Anacréon :

— En épargnant ma voisine, Tu m'as payé ma chanson.