CHAPITRE Xlir

Un drame ! ! !

{Exlraü des tablettes d'an Don Juan.)

n’y a qu’une heure que je suis au bal de la princesse de L... et, dans l’espace de cette heure , j’ai goûté les jouissances les plus vives qu’il soit donné à l’homme de goûter.

J’ai dansé avec la marquise de B***, et, tout en affectant de lui parler de choses fort indifférentes , je Tai fixée comme je ne fixe pas tout

le monde. Elle a paru quelque peu embarrassée, et cependant elle n’a pas rougi. Or, dans les regards que je lui lançais il y avait toute une déclaration d’amour... Cette femme qui s’enivre comme à plaisir du poison de mes regards,

voudrait-elle se donner à moi? . Aurait-elle

deviné que mon cœur est un volcan et mon âme un océan d’amour ?... — A éclaircir.

La jolie mademoiselle D*** venait de laisser tomber son mouchoir , j’ai été assez heureux pour le ramasser et le lui remettre moi-même. Elle m’a dit un certain : « Je vous remercie. Monsieur... » qui m’a étonné. J’avais toujours cru cette demoiselle D*** plus froide que le marbre, et, si je ne me suis pas trompé, dans ce « Je vous remercie. Monsieur... » il y avait quelque chose. Peut-être cette belle grande jeune fdle est-elle une Galatée qui voit en moi son Pygmalion !... — Ne pas la perdre de vue.

Je viens de galoper avec la petite comtesse de F*** ; — cette femme si pétulante , si mutine, si spirituelle qui ressemble si prodigieusement à la Lignolles de Faublas. — A deux reprises différentes ses pieds ont heurté les miens. Cependant cette femme galope à ravir. . . — O femme, femme, tes coups de pieds sont-ils une

charade?... — Comprise... mais retournons à la danse! .

Voici quelque chose d’étrange : il y a là-bas, dans la salle de jeu, une femme qui fait semblant de jouer au whist et me dévore des yeux.. . Elle a des prunelles qui brûlent, cette femme...

J’ai dû les éviter... Elle s’affiche bien imprudemment cette femme! N’a-t-elle donc ni frère, ni mari, ni père?... — Question grave !

Par le ciel, cette femme est insensée, elle me sourit!... Si, caché dans l’embrasure de cette fenêtre, je braquais sur elle mon binocle?... — ■ Mon Dieu , pourquoi m’avez-vous fait myope ? — Abus.

Je viens de lorgner cette femme, je n’ai pu voir son visage, mais j’ai contemplé ses épaules. . . Elles sont bien belles les épaules de cette femme ! — Phidias , où es-tu ? — Question sotte : Phidias est mort, je le savais. Mais mon crayon court plus vite que ma raison. — Fâcheux !

Une autre question que je me suis faite bien souvent est celle-ci : « La femme de Putiphar <( à laquelle Joseph ne céda pas était-elle laide? »

Je me la représente âgée de beaucoup de lustres.

Bien certainement, elle n’avait pas des épaules comme les épaules de cette femme.. .

Et Joseph — Joseph si vertueux — était-il un gaillard? — Nœud gordien.

Je tranche le nœud et je réponds : Je me suis

toujours figuré que ledit Joseph était un individu très-peu herculéen.

Quel philosophe a donc dit : « Les mollets sont le miroir du cœur ?» — Ce philosophe était un homme d’un grand sens.

Je crois me souvenir qu’aucun philosophe n’a dit cela. — Eh ! bien je le dis, moi !...

Cette femme est réellement prodigieuse... Elle me fait des signes! mais femme, le monde a les yeux sur toi.

Oh ! les femmes , quand la passion les emporte, ce ne sont plus des femmes.... Si je ne faisais pas profession d’être très-respectueux à l’endroit de ce sexe enchanteur, je dirais que les femmes sont — toujours sauf le respect qui leur est dû — comparables aux coursiers d’Hippolyte :

Qui ne connaissent plus ni le frein , ni la voix.

Et à propos d’Hippolyte, je songe à Phèdre... — Oh! quand Mlle George jouait ce rôle!... Il y a quelque vingt ans.... — Oh !...

Ma parole d’honneur, je suis un franc scélérat! ! .

Mlle George n’avait pas des épaules plus belles que les épaules de cette femme. . . . Que

vois-je?... Elle se lève, elle vient à moi, elle me sourit plus que jamais, elle m’appelle... Ciel I je la reconnais , c’est... allons lui souhaiter le bonsoir ! ! ! .

Non : je ne veux pas m’avouer à moi-même quelle est cette femme. . . .

Au fait, pourquoi ne me ferais-je pas cet aveu ? Personne ne me voit , ne me lit. . . Eh ! bien , cette femme , c’est — ma mère !

Qu’on est donc bête quand on est myope ! ! !

MS