SI, SEULEMENT, LE SOIR

SI, seulement, le soir.,.

Mais Tombre est longue et tourne lentement ; Ta pensée gagne en moi, comme la nuit :

Deuil clair où luit le millier des astres, Tristesse à la clarté hautaine et vaste, Froid souffle de ton immortalité...

Quelle fièvre brûle en moi comme un été :

Les feuilles dont je foulais le désastre B missent et tu marches à mon côté*

Alors, j'ai crié vers ceux-là d'antan

D'une voix si jeune que je Técoutais rire

Dans Fécho de la nuit

Et je me suis assis contre cet arbre

Pour tout vous dire,

Et puis..-

MAITRE, cette heure-là est lointaine et se fane ; A peine, dans les branches, est-ce l'ombre diaphane D'une ieuille jouant avec le clair de lune ; A la pointe d'une herbe, c'est la goutte posée Où toute la nuit claire scintille et se résume Et qu'un souffle fait choir dans Toubli de l'allée. Larme qu'on n'essuie pas et qui brûle la joue Et glisse vers la lèvre et tombe dans la boue, Ne laisse à la douleur que sa saveur salée...

L'heure unanime est loin qui fut la nôtre

Et rien n'est plus de cet enivrement

Dont frémirent d'accord, mêlant leur rêve au vôtre,

Dans la joie et la foi de vivre et de survivre,

Vingt cœurs fiévreux et fiers du clair sang des vingt ans:

La mort surpris les uns, la vie a pris les autres.

Sans doute le groupe adolescent t'a suivi, Maître,

Beaux de cet avenir où je m'attarde seul

A relever le rideau blanc de la fenêtre,

Le voile du passé tombé comme un linceuL. .

La nuit recule I

Le jour renaît : ic'est hier et puis sa veille ;

La torche consumée surgit des cendres et brûle :

L'autre année reverdit, et celle qui fut devant

Accourt accorte et claire en robe d'amaranthe ;

Voici, flèches d'aurore vibrer dans l'air qui chante

Le vol matutinal et d'or de mille abeilles ;

Je monte à ton côté, dans la rumeur des treilles.

Les marches de Tété :

Juin se lève, là-bas, et brandit dans le vent

La bannière éperdue de sa haute futaie

Que le fleuve incertain ne mire qu'en tremblant.

AH ! qu'elle vit, ardente, intime et vaste, Cette heure de pas et de paroles I Ne sont morts que nos jours néfastes Et que nos minutes frivoles ; Ne meurent que les pauvres dires D'envie, de haine et de honte Et tout le sarcasme et le rire; Seule^ la Voix grave aux mots ailés Dans l'heure éternelle chante et monte.

Son écho soit ton mausolée.

GITIUS. IN. MOHTBM. FBSTINATJE DOLBNDA. SOBORIS. VBSTI6IA SPARSIT.HI8. FBATB&. FLOSGVUS.