SYMPHONIE DE SEPTEMBRE

Soyez la bienvenue, vous qui venez à ma rencontre

Dans récho de mes propres pas, du fond du corridor obscur

et froid du temps.

Soyez la bienvenue, solitude, ma mère.

Quand la joie marchait dans mon ombre, quand les oiseaux

Du rire se heurtaient aux miroirs de la nuit, quand les

fleurs.

Quand les terribles fleurs de la jeune pitié étouffaient mon

amour Et quand la jalousie baissait la tête et se regardait dans

le vin Je pensais à vous, solitude, je pensais à vous, délaissée.

Vous m'avez nourri d'humble pain noir et de lait et de miel sauvage ;

Il était doux de manger dans votre main, comme le passereau.

Car je n'ai jamais eu, ô Nourrice, ni père ni mère

Et la folie et la froideur erraient sans but dans la maison.

Quelquefois, vous m'apparaissiez sous les traits d'une

femme Dans la belle clarté menteuse du sommeil. Votre robe

Avait la couleur des semailles ; et dans mon cœur perdu, Muet, hostile et froid comme le caillou du chemin,

Une belle tendresse se réveille aujourd'hui encore

A la vue d'une femme vêtue de ce brun pauvre.

Chagrin et pardonnant : la première hirondelle

Vole, vole sur les laboiurs, dans le soleil clair de Tenfance.

Je savais que vous n'aimiez pas le lieu où vous étiez Et que, si loin de moi, vous n'étiez plus ma belle solitude. Le roc vêtu de temps, l'île folle au milieu de la mer Sont de tendres séjours ; et je sais maint tombeau dont la porte est de rouille et de fleurs.

Mais votre maison ne peut être là-bas où le ciel et la

mer Dorment sur les violettes du lointain, comme les amants. Non, votre vraie maison n'est pas derrière les collines. Ainsi, vous avez pensé à mon cœur. Car c'est là que vous

êtes née.

C'est là que vous avez écrit votre nom d'enfant sur les

murs Et, telle une femme qui a vu mourir l'époux terrestre, Vous revenez avec un goût de sel et de vent sur vos joues

blanches Et cette vieille, vieille odeur de givre de Noël dans vos

cheveux.

Comme d'im charbon balancé autour d'un cercueil De mon cœur où bruit ce rythme mystérieux

Je sens monter Todeur des midis de Tenfance. Je n'ai pas

oublié Le beau jardin complice où m'appelait Écho, votre second

fils, solitude.

Et je reconnaîtrais la place où je dormais jadis

A vob pieds. N'est-ce pas que la moire du vent y court

encore Sur l'herbe triste et belle des ruines, et du bourdon velu Le son de miel ne s'attarderait plus dans la belle chaleur ?

Et si du saule tremblant et fier vous écartiez La chevelure d'orphelin : le visage de Feau M'apparaîtrait si clair, si pur ! Aussi pur, aussi clair Que la Lointaine revue dans le beau songe du matin !

Et la serre incrustée d'arc-en-ciel du vieux temps

Sans doute abrite encore le cactus nain et le faible

figuier Venus jadis de quel pays de bonheur ? Et de l'héHotrope

mourant L'odeur délire encore dans les fièvres d'après-midi !

O pays de l'enfance ! ô seigneurie ombreuse des ancêtres !

Beau tilleul somnolent cher aux graves abeilles

Es-tu heureux comme autrefois ? et toi, carillon des fleurs

d'or.

Charmes-tu l'ombre des collines pour les fiançailles

De la Dormeuse blanche dans le livre moisi Si doux à feuilleter quand le rayon du soir

Descend sur la poussière du grenier : et autour de nous le

silence Des rouets arrêtés de l'araignée fileuse. — Cœur !

Triste cœur ! le berger vêtu de bure Souffle dans le long cor d'écorce. Dans le verger Le doux pivert cloue le cercueil de son amour Et la grenouille prie dans les roseaux muets. 0 triste cœur !

Tendre églantier malade au pied de la colline, te reverrai-je. Quelque jour? et sais- tu que ta fleur où riait la rosée Était le cœur si lourd de larmes de mon enfance ? ô

ami !

D'autres épines que les tiennes m'ont blessé !

Et toi, sage fontaine au regard si calme et si beau. Où se réfugiait, par les chaleurs sonnantes Tout ce qui restait d'ombre et de silence sur la terre ! Une eau moins pure coule aujourd'hui sur mon visage.

Mais le soir, de mon lit d'enfant qui sent les fleurs, je

vois La lune follement parée des fins d'été. Elle regarde A travers la vigne amère, et dans la nuit de senteurs La meute de la Mélancolie aboie en rêve !

Puis, l'Automne venait avec ses bruits d'essieux, de haches

et de puits. Comme la fuite Du lièvre au ventre blanc sur la première neige, le jour

rapide

D'étonnement muet frappait nos tristes cœurs. — Tout

cela, tout cela Quand l'amour qui n'est plus n'était pas né encore.

Solitude, ma mère, redites-moi ma vie ! voici

Le mur sans crucifix et la table et le livre

Fermé ! si l'impossible attendu si longtemps

Frappait à la fenêtre, comme le rouge-gorge au cœur gelé,

Qui donc se lèverait ici pour lui ouvrir ? Appel

Du chasseur attardé dans les marais livides,

Le dernier cri de la jeunesse faiblit et meurt : la chute

d'une seule feuille Remplit d'effroi le cœur muet de la forêt.

Qu'es-tu donc, triste cœur ? une chambre assoupie Où, les coudes sur le livre fermé, le fils prodigue Écoute sonner la vieille mouche bleue de l'enfance ? Ou un miroir qui se souvient ? ou un tombeau que le voleur a réveillé ?

Lointains heureux portés par le soupir du soir, nuages d'or, Beaux navires chargés de manne par les anges ! est-ce vrai Que tous, tous vous avez cessé de m'aimer, que jamais, Jamais je ne vous verrai plus à travers le cristal

De l'enfance ? que vos couleurs, vos voix et mon amour. Que tout cela fut moins que l'éclair de la guêpe

Dans le vent, que le son de la larme tombée sur le cercueil, Un pur mensonge, un battement de mon cœur entendu en rêve ?

Seul devant les glaciers muets de la vieillesse ! seul

Avec l'écho d'un nom ! et la peur du jour et la peur de la

nuit Comme deux sœurs réconciliées dans le malheur Debout sur le pont du sommeil se font signe, se font signe !

Et comme au fond du lac obscur la pauvre pierre Des mains d'un bel enfant cruel jadis tombée : Ainsi repose au plus triste du cœur, Dans le limon dormant du souvenir, le lourd amour.